Clara Roths Sicht:

Am Tag, nachdem ich die Pläne fertiggestellt hatte, ging ich zurück in das Penthouse, das einst mein Zuhause gewesen war. Es fühlte sich an wie ein Museum über das Leben einer toten Frau. Jede Oberfläche, jeder Gegenstand war ein Zeugnis der neun Jahre, die Julian ausgelöscht hatte.

Ich begann in unserem Schlafzimmer. Methodisch zog ich seine Kleidung aus den Schränken – die Maßanzüge, die Kaschmirpullover, die Seidenkrawatten. Ich türmte sie auf dem Boden auf. Dann kamen meine Sachen – die Designerkleider, die er mir gekauft hatte, der Schmuck, der sich einst wie Liebesbeweise angefühlt hatte und jetzt wie Ketten wirkte.

Ich sortierte alles in drei Stapel. Verkaufen. Spenden. Zerstören.

Die Dienstmädchen beobachteten mich mit großen, schockierten Augen, als ich einen High-End-Kommissionsdienst anwies, die Hälfte des Schranks auszuräumen. „Aber gnädige Frau“, flüsterte eine von ihnen, Maria, ihre Hand schwebte über einer Diamantkette, die Julian mir zu unserem fünften Jahrestag geschenkt hatte, „das war Ihr Lieblingsstück.“

„Es ist nur ein Ding, Maria“, sagte ich mit leerer Stimme. „Werden Sie es los.“

Der letzte Stapel war der persönlichste. Fotoalben, getrocknete Blumen von Jahrestagen, handgeschriebene Notizen, die er auf meinem Kissen hinterlassen hatte. Ich brachte sie alle selbst zum Verbrennungsofen des Gebäudes. Ich sah zu, wie die Flammen unsere Erinnerungen verzehrten und unsere lächelnden Gesichter in schwarze, sich kräuselnde Asche verwandelten. Es gab keinen Schmerz. Nur eine hohle, reinigende Taubheit.

Mein letzter Halt war ein Tattoostudio im Glockenbachviertel. Der Künstler, ein Mann mit mehr Tinte auf seiner Haut als Leinwand in seinem Studio, zog eine Augenbraue hoch, als er die zarte Schrift auf meinem Schulterblatt sah. ‚Amor Vincit Omnia‘ – Liebe besiegt alles. Darunter war Julians Unterschrift, eine exakte Nachbildung. Er hatte sie selbst auf unserer Hochzeitsreise entworfen.

„Bist du sicher, dass du das überdecken willst?“, fragte der Künstler. „Das ist gute Arbeit.“

„Ich bin sicher“, sagte ich. „Ich will einen Phönix. Etwas, das aus der Asche steigt.“

Während die Nadel summte und stach, dachte ich an den Tag, an dem wir die Tattoos bekommen hatten. Wir waren sonnenverwöhnt und liebestrunken in einem winzigen Laden in Positano. „Für immer“, hatte er an meine Haut geflüstert. „Liebe besiegt alles, Clara. Sogar die Zeit.“

Was für eine wunderschöne Lüge.

Das Summen der Nadel war ein willkommener Schmerz, eine körperliche Empfindung, um von der Leere im Inneren abzulenken. Liebe besiegte nicht alles. Sie besiegte keine traumatische Hirnverletzung, und sie besiegte schon gar nicht das heimtückische Gift einer manipulativen Jugendfreundin. Mein altes Ich war tot. Ich würde das Zeichen eines falschen Versprechens nicht auf meiner neuen Haut tragen.

Mein Telefon klingelte, als ich ging. Es war das Bestattungsinstitut. Leos Trauerfeier war für den nächsten Tag angesetzt. Eine frische Welle der Trauer, scharf und stark, durchbrach die Taubheit. Das war das Letzte, was ich tun musste. Die letzte Verbindung zu meinem alten Leben.

Die Beerdigung war eine kleine, düstere Angelegenheit. Nur eine Handvoll Freunde und entfernte Verwandte kamen. Ich stand am offenen Sarg, betrachtete Leos friedliches Gesicht und versuchte, mir den Bruder einzuprägen, den ich liebte, nicht den gebrochenen Jungen in der Gasse.

Dann schwangen die Türen der Kapelle auf.

Julian trat ein, Helena klammerte sich an seinen Arm wie ein Designer-Parasit.

Er sah misstrauisch aus, seine Leibwächter fächerten hinter ihm auf, als ob er erwartete, dass ich ihn angreifen würde. Er hielt einen schützenden Arm um Helena und schirmte sie vor der trauernden Schwester des Jungen ab, den er praktisch ermordet hatte.

„Was machst du hier?“, fragte ich, meine Stimme gefährlich leise.

„Helena war bestürzt, als sie von deinem Bruder hörte“, sagte Julian abweisend. „Sie wollte ihr Beileid bekunden.“

Er warf einen Blick auf den Sarg mit einem Ausdruck leichten Ärgers, als wäre Leos Tod eine geschmacklose Unannehmlichkeit. „Es ist eine Schande. Er war jung. Aber Leute, die dumme Spiele spielen, gewinnen dumme Preise.“

Meine Hände ballten sich an meinen Seiten zu Fäusten. „Ein dummer Preis? Nennst du so ein Menschenleben, Julian? Ein Leben, das du genommen hast?“

„Sei nicht so dramatisch“, spottete er. „Ich habe ihn nicht angefasst. Seine eigenen schlechten Entscheidungen haben ihn getötet. Helena hat nur versucht, mich vor seinen … zwielichtigen Verbindungen zu schützen.“

Seine Worte waren so unverschämt gefühllos, so losgelöst von der Realität, dass ein Lachen in meiner Kehle aufstieg. Es war ein gebrochener, hysterischer Laut, der alle dazu brachte, sich umzudrehen und zu starren. Ich sah Helena an, die einen kleinen, flauschigen weißen Hund in ihren Armen hielt, ihr Gesicht eine Maske engelhafter Trauer. Ich bemerkte einen kleinen Kratzer an ihrem Handgelenk, kaum sichtbar.

„Dich beschützen?“, lachte ich, der Laut verwandelte sich in ein Schluchzen. „Er hat zu dir aufgesehen, du Bastard. Er hielt dich für einen Gott. Er hat mir immer erzählt, was für ein Glück ich hätte, dich zu haben.“ Meine Stimme brach. „Und was hast du getan? Du hast ihn wegen eines Kratzers an ihrem Handgelenk zu Tode prügeln lassen.“

„Sprich nicht so mit Helena“, knurrte Julian und trat vor sie.

„Warum ist ein Hund in einem Bestattungsinstitut?“, schnappte ich, meine Trauer verwandelte sich in weißglühende Wut.

Helena tat verlegen. „Oh, es tut mir so leid. Puschel wird nervös, wenn er allein ist. Ich wollte nicht respektlos sein.“ Während sie sprach, schien sich ihr Griff um den Hund zu lockern, eine subtile, fast unmerkliche Bewegung.

Der kleine weiße Hund, der die Freiheit witterte, sprang aus ihren Armen.

Es geschah in Zeitlupe. Der Hund krabbelte vorwärts, seine Pfoten scharrten auf dem polierten Boden. Bevor jemand reagieren konnte, sprang er. Direkt in Leos Sarg.

Ein kollektives Keuchen erfüllte die Kapelle. Der Hund, klein und gedankenlos, begann am Gesicht meines Bruders zu schnüffeln und zu pfoten, seine Krallen verfingen sich in der sorgfältigen Arbeit, die der Bestatter geleistet hatte, um die blauen Flecken zu verbergen. Er jappte glücklich, wedelte mit dem Schwanz und entweihte das letzte Bild, das ich jemals von meinem Bruder haben würde.

„Oh, Puschel, nein!“, rief Helena, ihre Stimme von gespieltem Entsetzen durchzogen.

Ein urwüchsiger Schrei entrang sich meiner Kehle. Ich stürzte vorwärts und stieß den Hund vom Körper Leos weg. „Nehmt ihn von ihm runter! Bringt ihn hier raus!“

Julian eilte an Helenas Seite und ignorierte die monströse Schändung, die gerade stattgefunden hatte. Er zog sie in eine schützende Umarmung und streichelte ihr Haar. „Schon gut, Liebling. Es war ein Unfall.“ Er starrte mich über ihre Schulter hinweg an, seine Augen voller Verachtung.

„Ein Unfall?“, kreischte ich, während ich Leos Kopf in den Händen hielt und versuchte, sein Haar wieder zu glätten. „Sie hat das mit Absicht gemacht!“

Er blickte auf den Sarg, auf den Körper meines Bruders, des Jungen, den er zum Tode verurteilt hatte, und höhnte. „Spielt das eine Rolle? Es ist ja nicht so, als ob dieser Versager es spüren könnte.“

Clara Roths Sicht:

„Hör einfach auf damit, Clara“, befahl Julian, seine Stimme durchzogen von der müden Ungeduld eines Königs, der sich mit einer hysterischen Bäuerin abgibt. „Es war ein Unfall. Helena fühlt sich schrecklich.“ Er streichelte ihr Haar, während sie ihr Gesicht in seine Brust vergrub, ihre Schultern zitterten von, wie ich wusste, vorgetäuschten Schluchzern. „Ich kaufe dir einen besseren Sarg. Den besten, den man für Geld kaufen kann. Jetzt hör auf, eine Szene zu machen.“

Einen besseren Sarg. Er dachte, Geld könnte das in Ordnung bringen. Er dachte, er könnte mein Schweigen kaufen, meine Vergebung kaufen, die klaffende, schreiende Wunde des Todes meines Bruders mit seinen blutgetränkten Euros zukleistern.

Die Wut in mir, die ein schwelendes Feuer gewesen war, explodierte zu einer Supernova. Sie verbrannte meine Tränen, meine Trauer, meinen Schock und hinterließ nur eine kalte, harte Gewissheit.

In einer fließenden Bewegung wirbelte ich herum. Meine Hand flog hoch, das Klatschen, als sie Helenas Wange traf, hallte in der fassungslosen Stille der Kapelle wider. Ihr Kopf schnellte zur Seite, ein roter Handabdruck blühte auf ihrer blassen Haut. Ihre falschen Schluchzer verwandelten sich in einen echten Schrei des Schmerzes und der Überraschung.

Alle erstarrten. Die Trauergäste, die Leibwächter, sogar Julian. Sie starrten mich an, als wäre mir ein zweiter Kopf gewachsen. Die trauernde, gebrochene Schwester war verschwunden. An ihrer Stelle stand eine Furie.

„Du“, knurrte ich, meine Stimme ein giftiges Flüstern, während ich mit einem zitternden Finger auf Helena zeigte. „Du wirst dafür in der Hölle schmoren.“

Julians Schock verwandelte sich in donnernde Wut. Sein Gesicht wurde purpurrot. „Packt sie“, brüllte er seine Leibwächter an. „Sofort!“

Zwei große Männer bewegten sich auf mich zu, ihre Mienen zögerlich. Sie hatten jahrelang für Julian gearbeitet. Sie kannten mich als seine Frau, die Frau, die er geschätzt hatte.

„Worauf wartet ihr?“, brüllte Julian, seine Stimme zitterte vor Wut. „Tut es!“ Er zeigte auf mich. „Bringt sie dazu, sich bei Helena zu entschuldigen. Auf Knien.“

Ich lachte, ein rauer, scharfer Laut. „Entschuldigen? Lieber sterbe ich.“

Der Bestattungsunternehmer, ein kleiner, glatzköpfiger Mann, eilte vorwärts. „Herr von Berg, bitte, dies ist ein Gotteshaus. Lassen Sie uns keinen weiteren Ärger haben.“

Julian warf ihm einen so tödlichen Blick zu, dass der Mann körperlich zurückwich und in den Schatten verschwand. Die Kapelle gehörte jetzt ihm. Er war hier der Gott.

„Letzte Chance, Clara“, sagte Julian, seine Stimme gefährlich sanft. „Entschuldige dich.“

Als ich ihn nur mit all dem Hass in meiner Seele anstarrte, nickte er seinen Männern zu. „Brecht ihr die Beine.“

Die Leibwächter wechselten einen entsetzten Blick. „Sir“, begann einer von ihnen, „sie ist …“

„Sie ist nichts“, unterbrach Julian ihn, seine Stimme sank zu arktischer Kälte. „Sie ist eine Unannehmlichkeit. Tut, was ich sage, oder ihr könnt euch ihrem Bruder anschließen.“

Das war alles, was es brauchte. Angst, roh und urwüchsig, löschte jede verbliebene Loyalität aus, die sie für mich hatten. Sie packten meine Arme, ihre Griffe waren gnadenlos. Ich wehrte mich, aber es war nutzlos. Sie waren Muskelberge, und ich war nur eine von Trauer zerbrochene Frau.

Sie zwangen mich auf die Knie auf den kalten Marmorboden. Ich blickte zu Julian auf, zu dem Gesicht, das ich einst mehr als das Leben selbst geliebt hatte, und sah nichts als eine Leere. Keine Liebe, keine Erinnerung, nur eine eiskalte, grausame Leere.

Einer der Wachen hob einen schweren hölzernen Kniehocker aus der vordersten Reihe. Er zögerte einen Bruchteil einer Sekunde, seine Augen flehten mich an, nur das Wort zu sagen, mich zu entschuldigen. Ich traf seinen Blick und schüttelte langsam den Kopf.

Niemals.

Julian gab ein weiteres scharfes Nicken.

Der Kniehocker kam herunter.

Das Geräusch meines eigenen brechenden Knochens war widerlich laut in der stillen Kapelle. Eine Agonie, wie ich sie noch nie gekannt hatte, schoss mein Bein hoch, weißglühend und blendend. Ich schrie, ein langer, heiserer Laut reinen tierischen Schmerzes.

Sie hörten nicht auf. Sie ließen ihn auf mein anderes Bein niedersausen. Ein weiterer Knacks, eine weitere Explosion von Schmerz, die drohte, mich ganz zu verschlingen.

Ich brach auf dem Boden zusammen, mein Körper ein nutzloser, gebrochener Haufen. Die Welt verschwamm, schwarze Flecken tanzten vor meinen Augen. Durch den Nebel des Schmerzes sah ich, wie Julian mir den Rücken zukehrte. Er führte Helena, die mich nun mit einem triumphierenden, bösartigen Grinsen ansah, sanft aus der Kapelle.

„Macht das hier sauber“, war das Letzte, was ich hörte, bevor die Dunkelheit mich endlich holte.

Als ich ins Bewusstsein glitt, tauchte eine Erinnerung auf. Jahre zuvor hatte mich ein schmieriger Geschäftskonkurrent auf einer Gala in die Enge getrieben, seine Hand glitt zu tief auf meinen Rücken. Julian hatte es vom anderen Ende des Raumes aus gesehen. Er hatte seine Stimme nicht erhoben. Er hatte keine Szene gemacht. Er war einfach hingegangen, hatte die Hand des Mannes genommen und seine Finger einzeln zurückgebogen, bis der Mann auf den Knien lag und vor Schmerz wimmerte. Julian hatte sich zu ihm hinuntergebeugt und geflüstert: „Wenn Sie jemals wieder in die Richtung meiner Frau atmen, werde ich Sie persönlich ruinieren.“

Er war mein Beschützer gewesen. Mein wilder, besitzergreifender, liebender Beschützer. Er war bereit gewesen, die Hand eines anderen Mannes für eine respektlose Berührung zu brechen.

Jetzt hatte er befohlen, meine eigenen Beine in einer Kapelle zu brechen, über dem Körper meines toten Bruders.

Die Grenze zwischen Liebe und Hass, erkannte ich, als die Schwärze mich verschlang, war überhaupt keine Linie. Es war eine Klippe. Und Julian hatte mich gerade von ihr gestoßen. Meine Liebe zu ihm, meine ganze Seele, war an den Felsen zerschellt.