„Mein Sohn hat sich nicht umgebracht.“

Meine Stimme durchbrach den Lärm der Einsatzzentrale. Ich sah Bernd Steinhoff an, dessen Gesicht blass und schweißglänzend war.

„Das ist Ihre Entscheidung, Herr Oberstaatsanwalt. Nicht meine. Sie können Ihre Tochter retten, oder Sie können weiterhin einen Mörder schützen. Sie haben noch sechs Chancen.“

Ich erinnerte mich an den vierten Widerspruch. Ich hatte vor ihm in seinem polierten Mahagonibüro gestanden. Er hatte nicht einmal von den Papieren aufgeschaut, die er unterzeichnete.

„Frau Thierse“, hatte er gesagt, sein Tonfall triefte vor herablassendem Mitleid. „Trauer kann uns Dinge sehen lassen, die nicht da sind. Der Gerichtsmediziner ist der beste im Land. Die Polizei hat den Fall abgeschlossen. Sie müssen es akzeptieren und Ihren Sohn in Frieden ruhen lassen.“

Ich hatte mit der Faust auf seinen Schreibtisch geschlagen. „In Frieden ruhen? Er wurde wie ein Tier überfahren und am Straßenrand zum Sterben zurückgelassen! Haben Sie sich die Beweise, die ich eingereicht habe, überhaupt angesehen?“

„Die Beweise, die ich gesehen habe“, sagte er und begegnete meinem Blick endlich mit einem kalten Funkeln, „sind ein Drogentest voller Opioide und eine Aussage seiner Freundin über seine Depression. Ihre ‚Beweise‘ sind durch Ihre Beziehung zum Verstorbenen kompromittiert. Und nun, wenn Sie mich entschuldigen, ich habe eine Stadt zu leiten.“

Mein Anwalt hatte mich an diesem Tag aus dem Büro gezogen und mir geraten, es fallen zu lassen. „Sie können nicht gegen die Staatsanwaltschaft kämpfen, Carola. Die machen Sie fertig.“

Ich konnte es nicht fallen lassen. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sah ich Dustin. Nicht den gebrochenen Körper auf der Platte, sondern meinen lachenden, lebendigen Sohn, der die Ziellinie überquerte, die Arme zum Sieg erhoben, seine Zukunft so strahlend und offen wie der Himmel. Er war kein Junge, der das wegwerfen würde.

Das Livestream-Publikum keuchte, als ich das zweite Werkzeug aufhob. Eine Arterienklemme.

Silke Steinhoff fiel auf die Knie. „Bitte, nein, nicht schon wieder. Bernd, tu was! Gib ihr, was sie will!“, kreischte sie und krallte sich in das Jackett ihres Mannes.

„Ich kann nicht!“, schrie er zurück, seine Fassung war dahin. „Der Bericht sagt Selbstmord! Das ist der einzige Bericht, den es gibt!“

Er log. Ich hielt die Klemme über Linas anderen Arm.

Bevor er seinen Satz beenden konnte, klemmte ich das Werkzeug auf die zarte Haut ihres Unterarms. Ich verletzte die Haut nicht, aber ich drückte gerade fest genug, um eine tiefe, schmerzhaft aussehende Markierung zu hinterlassen.

Der kleine Körper des Mädchens zuckte auf dem Tisch.

„Sechs Chancen“, wiederholte ich mit toter, monotoner Stimme.

Die Welt außerhalb meines sterilen Raumes drehte durch. Die Polizei war in heller Aufregung und versuchte, meinen Standort zu orten. Ich konnte in der Ferne Sirenen hören, ein klagender Ruf, der zu spät kam. Sie würden mich nicht finden. Die Übertragung wurde über ein Dutzend verschlüsselter Server in drei verschiedenen Ländern geleitet. Ich hatte das monatelang geplant. Ich war KTU-Beamtin. Ich kannte ihre Methoden.

Die Kommentare im Feed waren ein Fluss der Wut.

Sie ist ein Monster. Findet sie und schaltet sie aus.

Ich hoffe, sie geben ihr die Spritze.

Ich verfluche dich, Carola Thierse. Ich hoffe, du verrottest in der Hölle für das, was du diesem Baby antust.

Ich spürte nichts. Sollen sie mich verfluchen. Sollen sie mich hassen.

„Eure Flüche bedeuten mir nichts“, sagte ich zu dem gesichtslosen Mob. „Ich bin bereits in der Hölle. Ich bin dort, seit dem Tag, an dem mir mein Sohn genommen wurde. Wenn das nötig ist, um seinen Namen reinzuwaschen, werde ich jeden Preis zahlen.“

Ich ignorierte den Hass, der vom Bildschirm strömte. Ich beobachtete die Uhr. Zehn weitere Minuten vergingen in quälender Stille, nur unterbrochen von den fernen Sirenen und den panischen, gedämpften Rufen aus der Einsatzzentrale der Polizei.

Dann erschien Bernd Steinhoff wieder auf dem Bildschirm, diesmal an einem Rednerpult. Eine Pressekonferenz. Er hielt eine Akte hoch.

„In dem Bemühen, diese schreckliche Situation zu deeskalieren“, verkündete er mit angespannter Stimme, „veröffentlichen wir die vollständige Ermittlungsakte zum Tod von Dustin Thierse.“

Ein Beamter reichte einem Reporter eine Kopie. Die Dokumente wurden auf die Leinwand hinter ihm projiziert.

Ich warf einen Blick auf den Bildschirm. Es war derselbe gefälschte Autopsiebericht, unterzeichnet von Dr. Huber. Dieselbe manipulierte Zeugenaussage von Alexandra. Dieselben Lügen.

Ich sagte kein Wort.

Ich nahm das dritte Werkzeug. Einen Kauterisationsstift.

Mit einer Bewegung meines Handgelenks schaltete ich ihn ein. Die Spitze glühte in einem matten, zornigen Rot.

Bevor irgendjemand in der Einsatzzentrale reagieren konnte, drückte ich die heiße Spitze auf die Haut direkt über der Klammer an Linas Arm.

Es gab ein leises Zischen und den Geruch von verbranntem Fleisch. Ein kleines, dunkles Mal, ein permanentes Brandmal, verunstaltete nun die Haut des Mädchens.

„Fünf Chancen“, sagte ich, meine Stimme kaum ein Flüstern.

Bernd Steinhoffs Gesicht wurde kreidebleich. Die Dokumente, die er hielt, waren nichts als ein Haufen Lügen, und er wusste, dass ich es wusste. Er hatte eine weitere Chance vertan.

Ich begann, mit einem Skalpell kleine, oberflächliche Schnitte in Linas Arme zu machen, nicht tief genug, um ernsthaften Schaden anzurichten, aber genug, um dünne rote Linien auf ihrer Haut zu ziehen, ein sichtbarer Countdown.

„Das ist nicht der Bericht“, stellte ich ruhig fest. „Ich will den echten. Den, den Sie vergraben haben. Ich will den Namen der Person, die das Auto gefahren hat, das meinen Sohn angefahren hat.“

Ich blickte in die Kamera, direkt auf ihn. „Versuchen Sie nicht, mich noch einmal zu täuschen. Das nächste Mal wird der Schaden ihr Gesicht treffen.“

Bernd stolperte vom Podium zurück, seine Maske der Autorität zerbröckelte. Er starrte auf den Bildschirm, auf die roten Linien, die ich auf den Arm seiner Tochter zeichnete, und zum ersten Mal sah ich ein Flackern von etwas jenseits der Selbsterhaltung in seinen Augen. Rohe Angst.

Silke war hysterisch. „Gib es ihr, Bernd! Um Himmels willen, gib ihr einfach, was sie will!“, schrie sie, ihr perfektes Make-up lief in schwarzen Strömen ihr Gesicht hinunter.

Aber er schüttelte den Kopf, sein Kiefer war angespannt. „Ich kann nicht.“

Ich beobachtete sie, eine Mutter und einen Vater, und stieß einen Laut aus, der fast ein Lachen war, aber er war hohl und voller Schmerz.

„Ich weiß, wie Sie sich fühlen, Silke“, sagte ich, meine Stimme dick von einer Trauer, die so tief war, dass es sich anfühlte, als würde sie mich körperlich ersticken. „Ich bin auch eine Mutter. Ich weiß, wie es ist, sein Kind leiden zu sehen. Sie fühlen einen Bruchteil dessen, was ich jeden einzelnen Tag in den letzten sechs Monaten gefühlt habe.“

Die Online-Kommentare brachen erneut aus.

Sie gibt zu, dass sie es genießt! Sie ist krank!

Wie kann sie ihren toten Drogensüchtigen-Sohn mit diesem unschuldigen kleinen Mädchen vergleichen?

Akzeptier einfach, dass dein Sohn ein Versager war und lass das Mädchen gehen!

Ich hörte sie nicht. Meine Welt hatte sich auf diesen weißen Raum, dieses kleine Mädchen und die Gesichter der Menschen verengt, die das Leben und den Namen meines Sohnes gestohlen hatten.

Die Uhr tickte. Eine weitere Chance verbrannte. Die Polizei kam näher; ich wusste es. Aber auch die Wahrheit. Es war ein Wettlauf. Und um meines Sohnes willen durfte ich nicht verlieren.

Sie versuchten es erneut. Sie zeigten ein weiteres Dokument. Den toxikologischen Bericht. Es war derselbe, nur einzeln präsentiert. Sie spielten auf Zeit.

Ich wusste, was ich zu tun hatte. Mein Herz verhärtete sich zu einem Eisblock. Ich nahm den Kauterisationsstift wieder auf.

Diesmal bewegte ich ihn in Richtung ihres Beins.