Nr. 3

Im großen Ballsaal war es erstickend. Der Duft von Lilien und teurem Herrenparfüm hing schwer in der Luft. Skye saß allein an Tisch 8. Die anderen Plätze waren leer; die Damen der Gesellschaft, die ihr zugewiesen worden waren, hatten sich auf mysteriöse Weise an andere Tische verzogen, wahrscheinlich, weil sie nicht ins Kreuzfeuer zwischen ihr und Liam geraten wollten.

Liam und Seraphina saßen an Tisch 1, dem besten Platz, umgeben von Schmeichlern, die über Liams Witze viel zu laut lachten. Alle paar Minuten flüsterte Liam Seraphina etwas zu, und sie kicherte und berührte seinen Arm. Es war eine Vorstellung. Eine unbeholfene.

Skye nippte an ihrem Champagner. Er war warm.

„Meine Damen und Herren", dröhnte der Auktionator von der Bühne. „Wir kommen nun zu Los 9. Die West Harbor Industrial Zone."

Ein leises Lachen ging durch den Raum.

Die Leinwand hinter der Bühne leuchtete auf und zeigte eine Drohnenaufnahme einer trostlosen Einöde. Verrostete Schiffscontainer, Flecken ölverschmierter Erde und eine allgemeine Aura des Verfalls. Es war die Achselhöhle von Sea City.

„Eine einzigartige Investitionsmöglichkeit", versuchte der Auktionator es anzupreisen, obwohl selbst er skeptisch klang. „Startgebot: 50 Millionen Dollar."

Stille. Totenstille.

Jemand an einem Nachbartisch schnaubte. „Das würde ich nicht für einen Dollar kaufen. Das ist eine Giftmülldeponie."

Skye stellte das Glas ab. Ihre Finger streiften die Bietertafel aus Plastik. Nummer 88.

In ihrem früheren Leben blieb dieses Land weitere sechs Monate unverkauft. Dann kündigte die Regierung die Initiative „Future Tech Park" an. Die Grundstückswerte schossen über Nacht in die Höhe und stiegen um zweitausend Prozent. Die Familie Sterling verpasste die Gelegenheit. Die Kensingtons verpassten sie. Ein ausländischer Investor kaufte es und verdiente Milliarden.

Nicht dieses Mal.

Skye hob ihre Bietertafel.

„100 Millionen", sagte sie. Ihre Stimme war klar und durchdrang das Gemurmel.

Der Saal schnappte nach Luft. Die Köpfe schnellten zu Tisch 8.

Liam drehte sich in seinem Stuhl um, sein Gesicht ungläubig verzogen. Er stand auf und marschierte zu ihrem Tisch, die Blicke der anderen ignorierend.

„Nimm sie runter", zischte er und beugte sich über sie. „Bist du betrunken? Dieses Land ist wertlos. Du blamierst die Familie."

Skye sah ihn nicht an. Sie sah zum Auktionator.

„100 Millionen für die Dame in Rot", stammelte der Auktionator schockiert.

„Es ist mein Treuhandfonds, Liam", sagte Skye ruhig. „Ich kann ihn verbrennen, wenn ich will."

„Du bist wahnsinnig", spuckte Liam aus. „Ich werde nicht zulassen, dass du unsere Finanzen mit diesem ... Müll ruinierst."

„Unsere Finanzen?", Skye zog eine Augenbraue hoch. „Ich dachte, du hättest gesagt, mein Geld sei ‚niedliches‘ Taschengeld."

Oben in der VIP-Loge lachte Felix Carter so sehr, dass er sich an seinem Getränk verschluckte. „Boss, sie bietet tatsächlich auf die Müllhalde. Sie ist verrückt."

Alistair Thorne lachte nicht. Er starrte Skye mit zusammengekniffenen Augen an. Er tippte mit dem Finger an sein Kinn. Er hatte Gerüchte gehört – von seinen Kontakten in der Planungskommission –, dass sich die Bebauungspläne ändern könnten. Aber das war eine Insiderinformation. Woher wusste eine Dame der Gesellschaft das?

Oder war sie nur leichtsinnig?

„Biete", sagte Alistair.

Felix hörte auf zu lachen. „Was?"

„Biete gegen sie."

„Aber Boss, das ist Müll!"

„Tu es."

Felix seufzte und sprach in das Mikrofon, das mit dem Saal verbunden war. „300 Millionen."

Die Ansage dröhnte aus den Lautsprechern. „Die VIP-Loge bietet 300 Millionen!"

Im Raum brach Chaos aus. Alistair Thorne bot mit? Wenn Thorne interessiert war, war es vielleicht doch kein Müll.

Skyes Herz setzte einen Schlag aus. Sie blickte zur Loge hinauf. Das dunkle Glas verbarg ihn, aber sie wusste, dass er da war. Warum mischte er sich ein? Das stand nicht im Drehbuch.

Sie durfte das nicht verlieren. Dieses Land war ihre Ausstiegsstrategie. Es war ihre Kriegskasse.

Sie hob ihre Bietertafel erneut. Ihre Hand war ruhig, aber ihre Handflächen waren schweißnass.

„500 Millionen", verkündete Skye.

Liam sah aus, als würde er einen Schlaganfall bekommen. „Skye! Hör auf! Das ist die Hälfte deines Erbes!"

„Zum Ersten...", schrie der Auktionator schwitzend.

Skye starrte auf das schwarze Glas der VIP-Loge. Sie flehte ihn in Gedanken an, aufzuhören. *Bitte. Kämpfe nicht mit mir darum.*

Alistair beobachtete sie. Er sah die Verzweiflung, die sich hinter ihrer stoischen Maske verbarg. Er sah, wie ihre Fingerknöchel, die die Bietertafel umklammerten, weiß hervortraten. Sie wollte das. Sie brauchte das.

Er lächelte. „Lass sie es haben."

„Verkauft!", der Hammer schlug auf. „An Mrs. Kensington für 500 Millionen Dollar!"

Der Raum versank im Lärm. Die Leute schüttelten die Köpfe und flüsterten über die „verrückte Kensington-Ehefrau".

Liam schlug mit der Hand auf ihren Tisch, sodass das Besteck klirrte. „Du hast uns ruiniert. Wenn der Vorstand davon hört ..."

Skye stand auf. In ihren Absätzen war sie genauso groß wie er.

„Wenn du dir solche Sorgen um die Finanzen machst, Liam", sagte sie, ihre Stimme zu einem Flüstern gesenkt, das nur er hören konnte, „sollten wir vielleicht unser Vermögen trennen."

Sie beugte sich näher zu ihm, den leichten Hauch von Seraphinas Parfüm an seinem Revers riechend.

„Ich will die Scheidung."

Die Worte hingen zwischen ihnen in der Luft, schwerer als die 500 Millionen Dollar.

Liam erstarrte. Er blinzelte, sein Mund öffnete und schloss sich. Er hatte ihr tausendmal mit der Scheidung gedroht. Sie hatte ihn immer angefleht zu bleiben.

„Du ... was?"

„Du hast mich gehört", sagte Skye. Sie nahm ihre Clutch. „Genieß den Rest des Abends mit deinem Wohltätigkeitsfall. Ich habe Papierkram zu erledigen."

Sie drehte sich um und ging, verließ die Gala, verließ den Ehemann, verließ das Leben, in dem sie gestorben war.

---