Die elektronische Werbetafel über dem Platz der Jarvis Group zeigte normalerweise Aktienkurse oder Firmenslogans über Innovation und Tradition. Heute zeigte sie Branson Jarvis mit seiner Hand auf der Taille einer Frau, beide lachten auf dem Balkon eines Hotels in Beverly Hills.

Das Bild war körnig, eindeutig mit einem Teleobjektiv aufgenommen, aber die Cartier-Love-Armbänder an ihren Handgelenken fingen die Morgensonne mit brutaler Schärfe ein. Das Logo von Page Six prangte in der Ecke. Darunter lief die Schlagzeile: WOLF DER WALL STREET FINDET NEUES RUDEL: BRANSON JARVIS & JASMYN KENTS RENDEZVOUS AN DER KÜSTE.

Faith blieb stehen.

Um sie herum verlangsamten die Angestellten des Finanzviertels ihren morgendlichen Ansturm, Handys tauchten aus Taschen auf, Finger zeigten. Sie hörte die Worte deutlich – „seine Frau", „endlich", „wusste es" – getragen vom Wind, der nach Abgasen und teurem Kaffee roch.

Holly gab ein Geräusch von sich, als hätte man ihr in den Magen geschlagen. „Diese verlogenen Bastarde, dieser Bildschirm ist Eigentum von Jarvis, sie haben kein Recht –" Sie trat vor, die Schultern durchgedrückt, siebzehn Jahre Loyalität verwandelten sich in beschützerische Wut.

Faith ergriff ihr Handgelenk. Die Knochen bewegten sich unter ihren Fingern, zerbrechlich und vogelgleich.

„Mrs. Jarvis, wir können verlangen, dass sie ihn abschalten, es gibt ein Protokoll für –"

„Nein."

Faith blickte auf das Bild. Bransons Kopf war in jenem Lachen zurückgeworfen, das sie als reine Show erkannt hatte – zu laut, zu lang, darauf ausgelegt, fotografiert zu werden. Das Gesicht der Frau war ihm zugewandt, bewundernd, vertraut. Jasmyn Kent. Dreiundzwanzig Jahre alt. Oscar-Nominierte. Das Gesicht von Jarvis Medias größtem Franchise.

Vor drei Wochen hatte Faith das Armband in Bransons Schreibtischschublade gefunden. Gold, klein, eindeutig für eine Frau. Sie hatte es dreißig Sekunden lang gehalten, bevor sie es genau dorthin zurücklegte, wo sie es gefunden hatte. Sie hatte nicht gefragt. Er hätte nicht geantwortet oder hätte mit diesem Blick geantwortet – gelangweilt, ungeduldig, sich fragend, warum sie seine Zeit verschwendete.

Der Bildschirm flackerte. NASDAQ-Zahlen ersetzten das Foto, grün und rot scrollten zu schnell, um sie zu lesen.

Faith wandte sich dem Gebäude zu.

„Mrs. Jarvis –" Hollys Stimme brach.

„Julian." Faith blickte nicht zurück. „Der Aufzug."

Ihr Anwalt schloss neben ihr auf, sein Aktenkoffer schwang mit metronomischer Präzision. Holly eilte hinter ihnen her, die Manila-Umschläge wie eine Rüstung an ihre Brust gepresst.

Die Lobby war kathedralengroß, alles aus Marmor und indirekter Beleuchtung, die Art von Raum, die darauf ausgelegt war, Besuchern das Gefühl zu geben, klein zu sein. Faith war schon zweimal hier gewesen – einmal zur Feier des Börsengangs des Unternehmens, einmal zu einer Weihnachtsfeier, bei der sie zwei Stunden lang am Champagnerbrunnen gestanden und Menschen angelächelt hatte, deren Namen sie aus Tabellen auswendig gelernt hatte.

Jeder Kopf drehte sich um, als sie den Raum durchquerte.

Sie spürte ihre Blicke – neugierig, berechnend, bereits die E-Mails und Textnachrichten verfassend, die sich im Gebäude verbreiten würden, bevor sie das oberste Stockwerk erreichte. Mrs. Jarvis hier. Allein. Ohne Termin.

Sollen sie doch schauen. Sollen sie doch reden.

Sie ging geradewegs durch die Mitte der Lobby, vorbei an der Ledersitzgruppe, wo Julian ursprünglich vorgeschlagen hatte, sich zu treffen. Er hielt Schritt neben ihr, richtete seine Manschettenknöpfe, sein Gesicht in der sorgfältigen Neutralität eines Mannes, der gelernt hatte, dass die Ehen reicher Leute Schlachtfelder waren.

„Mrs. Jarvis." Diesmal bot er ihr nicht die Hand an. „Bereit?"

„Bereit."

Sie bewegten sich auf die private Aufzugsgruppe zu, drei Gestalten in Formation – Anwalt, Mandantin, Assistentin – und gingen, als hätten sie jedes Recht, hier zu sein. Was sie auch hatten. Was Branson wahrscheinlich nie in Betracht gezogen hatte, dass sie es einfordern würde.

Der Leiter des Empfangs fing sie drei Meter vor den Aufzugtüren ab. Jung, nervös, erkannte die Gesichter offensichtlich aus den Firmen-Newslettern.

„Mrs. Jarvis, es tut mir so leid, aber Mr. Jarvis ist in einer Vorstandssitzung, einer Videokonferenz mit dem Londoner Büro, wenn Sie eine Nachricht hinterlassen möchten, kann ich –"

Julian zog eine Visitenkarte zwischen zwei Fingern hervor, hielt sie wie eine Waffe. „Morrison, Price & Cole. Wir sind hier für eine private Rechtsberatung mit meiner Mandantin. Die Behinderung der Kommunikation zwischen Anwalt und Mandantin wirft Fragen bezüglich der Einmischung des Unternehmens in persönliche Angelegenheiten auf, die Mr. Jarvis sicher lieber nicht untersuchen möchte."

Der Mund des Leiters öffnete sich. Schloß sich. Er blickte auf die Karte, auf Julians Miene, auf Faiths Gesicht.

„Ich – natürlich. Lassen Sie mich nur –"

Er trat zur Seite.

Die Aufzugtüren öffneten sich mit einem leisen Gong. Faith trat ein, drehte sich um und sah zu, wie Holly und Julian folgten. Die Türen schlossen sich vor dem blassen Gesicht des Leiters, vor den neugierigen Blicken der Lobby, vor dem Leben, das sie aus den Erwartungen anderer Menschen konstruiert hatte.

Die Fahrt nach oben war still. Faith sah zu, wie die Stockwerksnummern stiegen – 20, 35, 50 – und spürte, wie sich mit jeder Etage etwas in ihrer Brust löste. Sie tat es. Sie tat es wirklich.

Im 60. Stock öffnete Julian seinen Aktenkoffer. „Die Klausel über den Verzicht auf Ausgleichszahlungen steht auf Seite siebzehn. Ich habe die relevanten Abschnitte markiert. Er wird versuchen, mit Nötigung zu argumentieren, aber der Ehevertrag ist wasserdicht – wir brauchen nur seine Unterschrift."

Faith nickte. Ihre Finger fanden wieder den Rand des Umschlags, fuhren ihn nach, immer wieder.

Der Aufzug verlangsamte sich. Die Türen öffneten sich zu einem Korridor mit grauem Teppich und Einbaustrahlern, die Art von anonymem Luxus, dessen Erreichung Tausende pro Quadratmeter kostete. Am anderen Ende markierten Doppeltüren aus brasilianischem Palisander das Eckbüro.

Faith trat hinaus. Ihre Absätze machten kein Geräusch auf dem Teppich.

Hinter ihr flüsterte Holly etwas – Gebet oder Fluch, Faith konnte es nicht sagen. Julians Aktenkoffer klickte zu.

Sie ging auf die Türen zu. Auf Branson zu. Auf das Ende von allem, was sie gewesen war, und den Anfang von dem, was auch immer als Nächstes kommen würde.