Nr. 1

Sie umklammerte Algernons Hand fester. Sie kehrte zurück in die Höhle des Löwen, zurück in die Stadt, in der ihr Leben zerstört worden war. Aber dieses Mal war sie nicht das naive zwanzigjährige Mädchen, das von ihrem Vater verkauft worden war.

Sie war eine Mutter. Und sie würde diese ganze Stadt bis auf die Grundmauern niederbrennen, wenn jemand versuchen sollte, ihre Kinder anzufassen.

Der Gedanke war ein Feuer in ihrer Brust, ein krasser Gegensatz zu der eisigen Furcht, die den Traum immer begleitete. Und der Traum begann immer mit Donner.

Der Donner knallte wie ein Peitschenhieb gegen das Glas und erschütterte das Fundament der Hotelsuite. Oder vielleicht war es nur in ihrem Kopf.

Annelise Parker konnte den Unterschied nicht mehr erkennen.

In dem Traum war die Dunkelheit absolut. Der Strom war vor Stunden ausgefallen und hatte die Präsidentensuite des JFK Hilton in dicke, erstickende schwarze Tinte getaucht. Sie tastete sich an der Wand entlang, ihre Finger strichen über die kalte Seide der Tapete, versuchten, die Tür zu finden, einen Ausweg zu finden.

Dann kam das Geräusch. Das schwere Krachen der Tür, die aufgebrochen wurde.

Ein kalter Luftzug fegte herein und trug den metallischen Beigeschmack von Regen und noch etwas anderem mit sich – etwas Scharfem und Kupferartigem. Blut.

Sie versuchte zu schreien, aber eine Hand presste sich auf ihren Mund, bevor der Laut ihre Kehle verlassen konnte. Die Handfläche war schwielig, brannte heiß auf ihrer Haut und roch nach teurem Leder und Regen.

Gewicht. Erdrückendes Gewicht.

Er drückte sie auf den weichen Teppich. Sie konnte sein Gesicht nicht sehen, nur den Umriss breiter Schultern, die das schwache graue Licht vom Fenster verdeckten. Er bewegte sich nicht wie ein Mann bei klarem Verstand. Er war schwerfällig, unkoordiniert und stöhnte leise in seiner Kehle wie ein verwundetes Tier.

„Hilfe", versuchte sie gegen seine Handfläche zu sagen, aber es kam nur als gedämpftes Wimmern heraus.

Schmerz explodierte.

Sie kämpfte. Gott, sie kämpfte. Ihre Fingernägel gruben sich in das Fleisch seiner Schulter, rissen nach unten, zerfetzten die Haut. Sie wollte ihn verletzen. Sie wollte ihn töten.

Dann flüsterte er etwas. Ein raues, abgehacktes Geräusch an ihrer Ohrmuschel. Es klang wie eine Bitte oder vielleicht ein Fluch.

Dann zerbarst die Welt in weiße, zackige Scherben des Schmerzes.

Annelise keuchte auf, ihr Körper zuckte heftig in dem engen Sitz. Ihre Augen flogen auf, aber für eine Sekunde war sie immer noch in diesem Hotelzimmer, ihr Herz hämmerte einen rasenden Rhythmus gegen ihre Rippen.

„Ma’am? Ist alles in Ordnung?"

Die sanfte Stimme der Flugbegleiterin drang durch den Nebel. Annelise blinzelte, die Kabine des Flugzeugs wurde scharf. Das Summen der Triebwerke ersetzte den Donner. Der Geruch von recycelter Luft ersetzte den Geruch von Regen und Blut.

Sie war in Sicherheit. Sie war in einem Flugzeug. Es war sechs Jahre später.

„Wasser", schaffte Annelise es zu krächzen. Ihre Kehle fühlte sich an, als hätte sie Glas geschluckt.

Die Flugbegleiterin nickte verständnisvoll und reichte ihr einen Plastikbecher mit Eiswasser. Annelise umklammerte ihn mit zitternden Händen, die kalte Kondensation erdete sie. Sie drückte den Becher gegen ihre Stirn und schloss für einen kurzen Moment die Augen, um das Phantombild der Empfindung dieser schweren, heißen Hand auf ihrem Mund zu verbannen.

Sie nahm einen Schluck, das Wasser gefror ihr Inneres und zwang die Übelkeit nach unten.

Neben ihr war die Sitzreihe von den einzigen guten Dingen besetzt, die aus dieser Höllennacht hervorgegangen waren.

Ihre Drillinge schliefen.

Algernon, der Älteste um vier Minuten, schlief mit einer Sorgenfalte zwischen seinen Augenbrauen. Selbst im Schlaf sah er aus, als würde er eine komplexe Gleichung lösen. Seine kleinen Finger waren fest um den Rand eines ramponierten Tablets gekrallt, das Annelise auf keinen Fall in das Gepäckfach legen durfte.

Blace lag ausgestreckt da, ein Bein über die Armlehne in den Gang getreten, sein Mund leicht geöffnet. Er strahlte Energie aus, selbst wenn er seine Batterien auflud. An seinem Knie war ein Pflaster von dem Versuch, vor zwei Tagen über einen Zaun zu klettern.

Und Clemie. Die süße, sensible Clemie war zu einem engen Knäuel am Fenster zusammengerollt, ihre Nase im Fell eines Teddybären vergraben, dem ein Auge fehlte.

Annelise streckte die Hand aus, ließ sie über Algernons dunklem Haar schweben, bevor sie es sanft zurückstrich. Ihre Brust schmerzte vor einer wilden, furchterregenden Liebe. Sie gehörten ihr. Nur ihr.

Die Stimme des Piloten knisterte über die Sprechanlage. „Meine Damen und Herren, wir beginnen unseren letzten Sinkflug zum John F. Kennedy International Airport. Bitte bringen Sie Ihre Sitze wieder in eine aufrechte Position."

New York.

Annelise spürte, wie eine neue Welle der Angst in ihrem Magen rumorte. Sie griff in ihre übergroße Tragetasche und zog einen dicken Manila-Umschlag heraus. Die Ränder waren abgenutzt davon, wie oft sie ihn herausgenommen, angestarrt und wieder hineingestopft hatte.

Darin befand sich das juristische Dokument, das sie befreien würde.

Scheidungsurteil.

Der Name in der Zeile der Gegenpartei lautete Archibald Sanders.

Sie fuhr mit dem Daumen über den Namen. Sie hatte ihn nie getroffen. Nicht wirklich. Ihre Ehe war ein Vertrag gewesen, eine Geschäftsvereinbarung zwischen ihrem verzweifelten Vater und dem Sanders-Anwesen. Man hatte ihr gesagt, Archibald sei ein Einsiedler, ein Mann, der nach einem tragischen Unfall körperlich und geistig gebrochen war und sich vor der Welt versteckte. Ein Phantom, mit dem sie auf dem Papier verheiratet war.

Sie war sechs Monate lang Mrs. Sanders gewesen, hatte in einem Gästehaus auf dem riesigen Anwesen gelebt und ihren angeblichen Ehemann kein einziges Mal gesehen.

Dann kam der Rauswurf.

Vor sechs Jahren, eine Woche nach dem Übergriff im Hotel – eine Woche, an die sie sich durch einen Schleier aus Schmerz und Genesung kaum erinnerte – hatte sie einen Brief von den Familienanwälten erhalten. Sie wurde ihres Vermögens beraubt und wegen „Verstoßes gegen die Moralklausel" und „ehelicher Untreue" rausgeworfen.

Sie dachten, sie hätte sie betrogen.

Annelise stieß ein bitteres, stilles Lachen aus. Sie hatte nicht betrogen. Sie war angegriffen, von einem Fremden während eines Blackouts vergewaltigt worden. Und wegen dieses Fremden hatte sie alles verloren.

Aber sie hatte die Drillinge gewonnen.

Jetzt brauchte sie Pässe für sie. Sie musste sie in der Schule anmelden, ohne über ihre Schulter zu schauen. Sie musste die Verbindung zum Namen Sanders rechtlich kappen, damit sie für immer verschwinden konnte.

„Ich bin nur hier, um die Papiere zu unterschreiben", flüsterte sie zum Fensterglas, während sie zusah, wie die graue Skyline von New York ihnen entgegenkam. „Die Unterschrift holen, die Scheidung bekommen und gehen."

Die Reifen des Flugzeugs quietschten auf dem Asphalt, die plötzliche Verzögerung drückte sie nach vorne gegen den Sicherheitsgurt.

„Sind wir da?", fragte Blaces laute Stimme und durchbrach den Kabinenlärm. Er rieb sich die Augen und setzte sich auf, sofort wach. „Ich habe Hunger. Können wir Pizza haben? Echte New Yorker Pizza?"

„Schsch", beruhigte Annelise ihn und schnallte sich ab. „Lass uns erst durch die Einreisekontrolle, Blace."

Algernon wachte schweigend auf. Er streckte sich nicht und gähnte nicht. Er öffnete einfach die Augen, klappte die Hülle seines Tablets zu und musterte die Kabine. Sein Blick verweilte auf der Flugbegleiterin, dann auf den Notausgangsschildern. Er war fünf Jahre alt, aber er hatte das Situationsbewusstsein eines erfahrenen Soldaten.

„Hast du gut geschlafen, Baby?", fragte Annelise ihn.

Algernon nickte einmal. „Der Luftdruckwechsel war für die REM-Zyklen ineffizient."

Annelise lächelte müde. „Okay, Professor."

Sie wandte sich Clemie zu und schüttelte sanft ihre Schulter. „Clemie, Schatz. Wach auf. Wir sind in New York."

Clemie rührte sich und umklammerte den Bären fester. Sie atmete tief ein, ihre kleine Nase zuckte. Dann verzog sie ihr Gesicht und sah bekümmert aus.

„Was ist los?", fragte Annelise und strich ihrer Tochter die Haare aus dem Gesicht.

„Riecht nach Parfüm", murmelte Clemie. „Und … Metall."

„Das ist nur die Stadt, Süße."

„Nein", flüsterte Clemie, ihre Augen weit und ängstlich, als sie nach vorne zum Flugzeug blickte. „Riecht wie die böse Frau."

Annelise runzelte die Stirn. Clemies Geruchssinn war unheimlich, fast übernatürlich. Wenn sie sagte, etwas rieche schlecht, bedeutete das normalerweise Ärger.

„Hier gibt es keine bösen Frauen", sagte Annelise bestimmt, obwohl ihr eigenes Herz einen Schlag aussetzte. Sie sammelte ihre Taschen ein und schwang die schwere Tragetasche über ihre Schulter. „Kommt. Haltet Händchen. Lasst nicht los."

Sie schlurften in den Gang und schlossen sich dem langsamen Strom der Passagiere an.

Annelise betrat die Fluggastbrücke, die feuchte New Yorker Luft schlug ihr ins Gesicht. Sie fühlte sich schwer, drückend an. Es fühlte sich an, als würde sich ein Käfig schließen.

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Nr. 2

Archibald Sanders stand am bodentiefen Fenster seines Büros im achtundachtzigsten Stock des Sanders Tower. Unter ihm war Manhattan ein Raster aus grauem Beton und gelben Taxis, das wie ein Spielzeugset aussah, das er mit einem einzigen Schritt zerquetschen konnte.

Er rieb sich die linke Schulter.

Es war eine unbewusste Angewohnheit. Die Narbe dort war in den letzten sechs Jahren zu einer gezackten weißen Linie verblasst, aber an regnerischen Tagen pochte sie immer noch mit einem Phantomschmerz. Eine Erinnerung an die einzige Nacht, in der er sich jemals lebendig gefühlt hatte.

Und die Nacht, in der er sie verloren hatte.

„Sir?"

Die Stimme kam von der Tür. Archibald drehte sich nicht um. Er hielt seinen Blick auf den Horizont gerichtet, sein Spiegelbild im Glas zeigte einen Mann, der den Gerüchten in keiner Weise ähnelte.

Die Boulevardpresse behauptete, Archibald Sanders sei ein Krüppel, ein Phantom der Oper, das eine abscheuliche Missbildung verberge. Es war eine Lüge, die von seinem Großvater Hilliard sorgfältig kultiviert worden war, um ihn während der turbulenten Jahre der Unternehmensübernahme zu schützen.

In Wirklichkeit war Archibald eins neunzig groß, breitschultrig und vollkommen gesund. Sein Gesicht war scharf, geprägt von einer Kieferpartie, die Glas schneiden konnte, und Augen von der Farbe eines stürmischen Meeres.

„Sprechen Sie, Casimiro", befahl Archibald, seine Stimme tief und ohne jede Wärme.

Casimiro Wynn, sein persönlicher Assistent und Sicherheitschef, trat in den Raum. Er hielt ein Tablet, als wäre es eine scharfe Granate.

„Wir haben eine Meldung vom System der Hafenbehörde", sagte Casimiro zögernd. „Ein altes Reisedokument, das mit dem Sanders-Anwesen in Verbindung steht, wurde gerade an einem Zollkontrollpunkt gescannt."

Archibald erstarrte. Die Assoziation schmeckte wie Galle in seinem Mund.

Annelise Parker. Seine Ex-Frau. Die Frau, die er nie von Angesicht zu Angesicht getroffen hatte, die Frau, die ihn wegen seines Geldes geheiratet und dann herumgehurt hatte, während er angeblich außer Gefecht gesetzt war.

„Was ist mit ihr?", fragte Archibald und drehte sich langsam um.

„Sie ist gerade am JFK gelandet. Flug 209 aus London."

Archibalds Augen verengten sich. „Sie hat Nerven, hierher zurückzukehren. Der Ausweisungsbefehl war eindeutig. Wenn sie einen Fuß nach New York setzt, verwirkt sie die Abfindung."

„Sie hat die Abfindung nicht angenommen, Sir", erinnerte ihn Casimiro sanft. „Sie hat das Geld vor sechs Jahren abgelehnt."

„Weil sie wusste, dass sie schuldig war", spottete Archibald. Er ging zu seinem Schreibtisch, einer Platte aus schwarzem Marmor, die mehr kostete als die Häuser der meisten Leute. „Wahrscheinlich ist sie zurück, um um mehr zu betteln. Oder vielleicht hat sie alles ausgegeben, was sie mit dem Verkauf ihrer Geschichte an die Klatschpresse verdient hat."

Er hasste sie. Er hasste sie mit einer Leidenschaft, die fast so heiß brannte wie seine Besessenheit von der anderen Frau.

Der Engel.

So nannte er die Frau aus dem Hotelzimmer. Der Blackout im Hilton. Die Drogen, die seine Feinde ihm in sein Getränk gemischt hatten und die ihn den Verstand hatten verlieren lassen. Er erinnerte sich, wie er in das falsche Zimmer gestolpert war. Er erinnerte sich an die Dunkelheit. Er erinnerte sich an den weichen Körper einer Frau, ihren Duft nach Vanille und Regen, die Art, wie sie unter ihm gezittert hatte.

Er hatte sie verletzt. Das wusste er. Die Drogen hatten ihn aggressiv, animalisch gemacht. Aber er erinnerte sich auch an ihre Hände auf seinen Schultern, an die Art, wie sie aufgeschrien hatte.

Er hatte Millionen ausgegeben, um sie zu finden. Er musste sich entschuldigen. Er musste wissen, ob sie die Mutter des Kindes war, das er aufzog.

Darien.

Sein Sohn war jetzt fünf Jahre alt. Ein wunderschöner, gebrochener Junge, der schrie, wenn ihn jemand berührte, und stundenlang Staubkörnchen im Sonnenlicht anstarrte. Der DNA-Test hatte bestätigt, dass Darien seiner war, ausgesetzt an einer Feuerwache mit einer Notiz, drei Tage nach jener Nacht. Aber wer war die Mutter?

Archibald war überzeugt, dass der Engel Dariens Mutter war. Nicht Annelise Parker, die Goldgräberin, die gefeiert hatte, während er litt.

„Fangen Sie sie ab", sagte Archibald kalt. „Schicken Sie ein Team zum Zoll. Ich will, dass sie in einen Warteraum eskortiert wird. Halten Sie die endgültigen Scheidungspapiere bereit. Ich will ihre Unterschrift, und dann will ich sie im nächsten Flugzeug aus meiner Stadt haben."

„Ja, Sir. Und... da ist noch etwas." Casimiro wischte über das Tablet. „Die Passagierliste führt Angehörige auf, die mit ihr reisen. Der erste Bericht ist bezüglich der Anzahl unklar."

Archibald hielt inne. „Angehörige?"

Seine Lippe kräuselte sich vor Abscheu. „Kinder? Sie war ja fleißig, nicht wahr? Wahrscheinlich schleppt sie ihre Brut zurück, um eine Auszahlung zu bekommen."

Sein Telefon summte auf dem Schreibtisch. Der Bildschirm leuchtete mit dem Bild einer lächelnden Brünetten auf. Jenelle Santiago.

Archibald seufzte, der Klang schwer von Irritation. Jenelle war nützlich. Ihrer Familie gehörten die Schifffahrtsrouten, die er brauchte, und die Presse liebte sie. Sie behauptete, diejenige zu sein, die ihn an jenem Morgen im Hotel gefunden hatte, diejenige, die den Krankenwagen gerufen hatte.

Er nahm das Telefon ab. „Was gibt es, Jenelle?"

„Archie, Liebling!", ihre Stimme war schrill und kratzte an seinen Nerven. „Wo bist du? Du hast versprochen, mich abzuholen! Die Presse ist schon hier am JFK, und ich sehe aus wie ein Idiot, wie ich hier allein mit meinem Gepäck stehe."

Archibald kniff sich in den Nasenrücken. Er hatte es vergessen. „Ich bin auf dem Weg."

„Das will ich auch hoffen. Und bring den Rolls mit. Den Phantom. Der sieht auf Fotos besser aus."

„In Ordnung."

Er legte auf und griff nach seinem Jackett von der Stuhllehne.

„Planänderung", murmelte Archibald zu Casimiro. „Ich kümmere mich selbst um die Parker, nachdem ich Jenelle erledigt habe. Ich will nicht im selben Terminal sein wie diese Frau, aber das ist ein günstiger Zufall. Lassen Sie das Team sie festhalten, bis ich das Signal gebe. Ich werde vom Auto aus beobachten."

Er schritt zum Aufzug, seine langen Beine legten die Entfernung schnell zurück. Die Türen glitten auf und enthüllten sein Spiegelbild im polierten Messing.

Er richtete seinen Kragen. Er sah makellos aus. Mächtig. Unantastbar.

Doch als der Aufzug in Richtung Erdgeschoss raste, griff Archibald erneut nach oben und berührte seine Schulter. Der Bissabdruck dort – eine von den Zähnen einer Frau hinterlassene Narbe – kribbelte.

Warum überkam ihn dieses plötzliche, überwältigende Gefühl der Angst?

„Sir, der Wagen ist bereit", sagte Casimiro in seinen Ohrhörer.

Archibald trat in die Lobby, sein Sicherheitsteam flankierte ihn sofort. Der Konvoi aus schwarzen SUVs und dem Flaggschiff, einem Rolls Royce Phantom, wartete am Bordstein.

Er glitt auf den Rücksitz des Phantom, das Leder roch edel und neu.

„JFK", befahl er dem Fahrer. „Und geben Sie Gas."

Als der Wagen in den Verkehr einbog, blickte Archibald auf die Stadt. Er würde dem ein Ende setzen. Er würde Annelise Parker zwingen, die Papiere zu unterschreiben, sie für immer aus seinem Leben verbannen und dann wieder nach seinem Engel suchen.

Er hielt ein Tablet in der Hand, bereit, sich mit Casimiros Live-Übertragung zu verbinden. Er würde dieses erbärmliche Wiedersehen aus der Ferne beobachten, ein König, der die Zankereien in seinem Hof betrachtet.

Er hatte keine Ahnung, dass er auf eine Kollision zuraste, die seine Realität erschüttern würde.

Annelise stand in der Schlange am Zoll, ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen. Der Beamte im Schalter runzelte die Stirn über ihrem Pass. Er tippte etwas in seinen Computer, hielt inne, runzelte erneut die Stirn und tippte weiter.

„Gibt es ein Problem?", fragte Annelise und versuchte, ihre Stimme ruhig zu halten.

Der Beamte blickte nicht auf. „Nur eine Systemverzögerung, Ma'am. Bitte warten Sie."

Aber Annelise sah, wie sich seine Hand unter dem Schreibtisch bewegte. Er drückte einen Knopf. Ein stiller Alarm.

Sie zog die Drillinge enger an sich, ihre Beschützerinstinkte flammten auf.

„Mom?", zupfte Blace an ihrem Ärmel. „Der Mann schaut uns komisch an."

„Ich weiß", flüsterte Annelise. „Bleibt dicht bei mir."

Sie wusste nicht, dass Archibald auf dem Weg war. Sie wusste nicht, dass sie nur Minuten davon entfernt war, dem Mann gegenüberzustehen, den sie auf der Welt am meisten hasste. Alles, was sie wusste, war, dass die Falle zuschnappte.

Nr. 3

Der Zollbeamte setzte ein gezwungenes, künstliches Lächeln auf, das seine Augen nicht erreichte. „Ma’am, ich muss Sie bitten, in den Wartebereich zu gehen. Das System … startet neu."

Annelise spürte, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich. Das war kein Neustart. Das war eine Hinhaltetaktik.

Neben ihr rückte Algernon seine Brille zurecht. Sie war etwas zu groß für sein Gesicht und rutschte ihm von der Nase. Er sah aus wie ein winziger, besorgter Buchhalter. Er blickte zum Beamten auf, dann hinunter auf die Digitaluhr an seinem linken Handgelenk.

Es war keine normale Uhr. Es war ein Frankenstein-Gerät, das er in London aus Schrottteilen und einem gestohlenen Smartphone-Prozessor zusammengebaut hatte.

Algernon tippte auf den Bildschirm. Seine kleinen Finger bewegten sich verschwommen schnell.

*Greife auf Netzwerk der Hafenbehörde zu … Umgehe Firewall … Löse falschen Sicherheitsalarm aus, Terminal 4.*

Plötzlich knisterten die Deckenlautsprecher mit einem ohrenbetäubenden Rauschen.

„Achtung an alle Mitarbeiter!", dröhnte eine strenge, offizielle Stimme durch die Halle. „Sicherheitsverletzung in Terminal 4, Sektor Gamma, gemeldet. Alle verfügbaren Agenten bitte sofort reagieren."

Die Lichter in der Zollhalle flackerten heftig. Der Computerbildschirm vor dem Beamten wurde schwarz, dann blitzte ein leuchtend neongrünes Smiley-Gesicht auf, bevor er auf den Standardbildschirm „ZUGRIFF GEWÄHRT" zurücksetzte.

Der Beamte starrte verwirrt auf den Monitor. Er tippte auf die Tasten. Nichts funktionierte außer der „Genehmigen"-Funktion.

„Ich … äh …" Der Beamte blickte auf die chaotische Schlange, die sich hinter Annelise bildete. Er sah, wie andere Beamte sich in Richtung Ausgang bewegten, um auf den Alarm zu reagieren. „Gehen Sie weiter. Gehen Sie einfach. Das System hat Sie freigegeben."

Er stempelte hastig die Pässe, verzweifelt bemüht, sie loszuwerden, damit er sich um die Störung kümmern konnte.

Annelise hinterfragte das Wunder nicht. Sie schnappte sich die Pässe. „Danke."

Sie scheuchte die Kinder schnell durch das Tor. Als sie die Absperrung passierten, blickte sie zu Algernon hinunter. Er tat unschuldig und schaute sich die Deckenplatten an, aber ein Mundwinkel war zu einem winzigen, zufriedenen Grinsen verzogen.

„Algernon", flüsterte sie warnend.

„Die Firewall war rudimentär, Mutter", murmelte er zurück. „Sie war eine Beleidigung für meine Intelligenz."

Annelise stieß einen Atemzug aus, von dem sie nicht gewusst hatte, dass sie ihn angehalten hatte. Sie waren durch. Sie waren legal in den Vereinigten Staaten.

Sie erreichten die Gepäckausgabe, holten ihre beiden ramponierten Koffer und schoben sich durch die gläsernen Schiebetüren in die Ankunftshalle.

Der Lärm traf sie wie eine physische Welle. Eine Wand aus Menschen, Schildern, schreienden Taxifahrern und der chaotischen Energie von New York.

„Die Taxischlange ist dort drüben", sagte Annelise und zeigte nach rechts.

„Warte." Clemie blieb wie angewurzelt stehen. Sie ließ ihren Teddybären an einem Arm fallen und zeigte mit zitterndem Finger auf einen metallenen Mülleimer neben einer Säule, etwa sechs Meter entfernt.

„Clemie, komm schon", drängte Annelise und versuchte, sie mitzuziehen.

„Nein, Mami!" Clemie hielt sich die Nase zu. „Heiß! Es riecht heiß! Wie … wie die Batterien, die Blace schmilzt!"

Blace spitzte die Ohren. Er verließ die Gruppe und schoss auf den Mülleimer zu.

„Blace! Komm sofort zurück!", zischte Annelise.

Blace ignorierte sie. Er beugte sich vor, schnüffelte wie ein Bluthund in der Luft und grinste. „Thermisches Durchgehen eines Lithium-Ionen-Akkus", verkündete er laut. „Cool!"

Einen Sekundenbruchteil später kam ein knallendes Geräusch aus dem Eimer. Dicker weißer Rauch quoll heraus, gefolgt von einem plötzlichen Aufflackern einer orangen Flamme. Jemand hatte eine defekte Powerbank in den Müll geworfen.

„Feuer!", schrie jemand.

Panik breitete sich in der Menge aus. Die Leute stoben von dem Mülleimer weg.

„Siehst du?", sagte Clemie stolz und hob ihren Bären auf. „Ich hab’s dir doch gesagt."

Annelises Herz hämmerte. „Okay, okay, du hattest recht. Nutzen wir jetzt die Ablenkung, um ein Taxi zu bekommen."

Sie kniete sich hin, packte Blace am Kragen seines Hemdes und zog ihn zur Gruppe zurück. „Hört mir zu. Ihr alle. Kein Hacken. Kein Feuerschnüffeln. Kein Kämpfen. Wir sind unsichtbar. Wir sind Mäuse. Verstanden?"

„Ich will keine Maus sein", grummelte Blace. „Ich will ein Tiger sein."

„Sei eine Maus, oder wir gehen ins Gefängnis", sagte Annelise streng.

„Vorsicht!", warnte Algernon und zog Annelise zurück.

Eine Wand aus Blitzlichtern blendete sie.

Eine Phalanx von Fotografen bewegte sich rückwärts und schoss aggressiv Fotos. Im Zentrum des Sturms stand eine Frau, die aussah, als wäre sie von einem Magazincover gestiegen.

Jenelle Santiago.

Sie trug fünfzehn Zentimeter hohe Stilettos, weiße Röhrenjeans und eine Pelzweste, die wahrscheinlich mehr kostete als Annelises gesamtes Lebenseinkommen. Sie ging mit hoch erhobenem Kinn, sprach laut in ein Telefon und ignorierte das gemeine Volk um sie herum.

„Ich weiß, Archie wartet im Auto", sagte Jenelle mit schriller Stimme. „Stell sicher, dass du meine Schokoladenseite erwischst, wenn er endlich aussteigt."

Die Menge der Paparazzi drängte Annelise und die Kinder gegen die Wand.

„Weg da!", rief ein Bodyguard in einem schwarzen Anzug und stieß einen Unbeteiligten zur Seite.

Clemie, desorientiert von den Blitzlichtern, stolperte. Ihr kleiner Rollkoffer kippte um und rutschte direkt in Jenelles Weg.

Jenelle blieb stehen. Sie blickte mit Verachtung auf den billigen, rosa Plastikkoffer hinab. Dann wanderte ihr Blick zu Clemie.

„Pass auf, wo du hingehst, du kleine Göre", schnauzte Jenelle.

Annelise erstarrte. Die Löwenmutter in ihrer Brust erwachte und brüllte.

Clemie zuckte zurück, ihre Lippe zitterte. „Es tut mir leid …"

Jenelle verdrehte die Augen. „Wo sind deine Eltern? Lassen Ungeziefer frei am Flughafen herumlaufen …" Sie hob ihren Fuß und trat den rosa Koffer zur Seite. Er schlitterte über den Boden und schlug mit einem Knacken gegen die Wand.

Das war’s.

Blace stieß ein leises Knurren aus. Seine Fäuste ballten sich an seinen Seiten.

Algernon trat in den Schatten einer Säule zurück und tippte erneut auf seine Uhr. *Deaktiviere lokale Sicherheitskameras … Jetzt.*

Jenelle streckte die Hand aus, ihre langen, manikürten Fingernägel zielten darauf ab, Clemie aus ihrem persönlichen Bereich zu schieben.

„Beweg dich", zischte Jenelle.

Ihre Hand kam nie an.

Annelise bewegte sich schneller, als sie es je für möglich gehalten hätte. Sie fing den Schlag ab, ihre Hand umschloss Jenelles Handgelenk wie ein Schraubstock.

Jenelle keuchte schockiert auf. Sie blickte auf und traf Annelises Augen.

Annelise war nicht mehr das verängstigte Mädchen aus dem Hotelzimmer. Ihre Augen waren kalter, harter Feuerstein.

„Fass", sagte Annelise mit leiser, gefährlicher Stimme. „Meine. Tochter. Nicht. An."

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