Die Morgensonne traf mit einer aggressiven Helligkeit, die sich wie ein persönlicher Angriff anfühlte, auf die bodentiefen Fenster des Penthouses.

Analia stand in der Mitte des Hauptschlafzimmers. Sie war nur für ihren Pass und ihren Laptop zurückgekommen. Sie hatte sich vorgenommen, nicht hinzusehen. Nichts anzufassen.

Aber der Raum war ein Museum ihrer Einsamkeit.

Das Bett war vom Reinigungspersonal gemacht worden, makellos und straff wie beim Militär. Aber über das Fußende war ein anthrazitgraues Jackett geworfen. Clives Jackett. Das, das er gestern Abend in den Nachrichten getragen hatte.

Analia starrte es an. Er musste in den frühen Morgenstunden nach Hause gekommen sein, seine durchnässten Kleider gewechselt und wieder gegangen sein, bevor die Sonne aufging. Er hatte nicht einmal nachgesehen, ob sie im Bett lag.

Sie ging hinüber, ihre Bewegungen langsam, als würde sie sich durch Wasser bewegen. Sie hob das Jackett auf. Es war schwer, aus einer Wolle, die mehr kostete als die Autos der meisten Leute.

Sie führte es näher an ihr Gesicht.

Unter dem Duft von Clives Sandelholz-Kölnischwasser war da noch etwas anderes. Etwas Süßliches. Widerlich Blumiges. Gardenie und Unehrlichkeit. Angelenas unverkennbarer Duft.

Eine Welle der Übelkeit durchfuhr sie. Sie umklammerte den Stoff, ihre Fingerknöchel wurden weiß.

Etwas knisterte in der inneren Brusttasche.

Ihre Finger tauchten hinein, am Seidenfutter vorbei, und zogen einen dicken, cremefarbenen Umschlag heraus. Es war kein Geschäftsbrief. Das Papier war strukturiert, von medizinischer Qualität.

Sie öffnete ihn.

Es war der Ausdruck eines Ultraschallbildes. Ein körniges Schwarz-Weiß-Bild einer Gebärmutter.

Oben, in fetten, unbestreitbaren Buchstaben gedruckt: Patientin: Angelena Stuart.

Datum: 14. Oktober.

14. Oktober.

Analias Atem stockte. Das war vor drei Tagen. Das war der Tag, an dem Clive ihr gesagt hatte, er sei wegen einer Firmenübernahme in Boston. Er hatte sich sogar über die Flugverspätungen beschwert.

Er war nicht in Boston gewesen. Er hatte Angelenas Hand in einer Fruchtbarkeitsklinik auf der Upper East Side gehalten.

Das Papier glitt ihr aus den Fingern und flatterte zu Boden, wo es mit der Bildseite nach oben landete. Der winzige, verschwommene Sack sah aus wie ein Bombenkrater.

Analia weinte nicht. Sie hatte das Gefühl, im Wartezimmer des Krankenhauses bereits alle Feuchtigkeit aus ihrem Körper geweint zu haben. Jetzt fühlte sie sich nur noch trocken. Ausgehöhlt.

Das Geräusch des aufschließenden Schlosses der Eingangstür hallte durch die riesige Wohnung. Das schwere Zufallen der Eichentür. Schritte, selbstbewusst und schwer, näherten sich dem Schlafzimmer.

Analia rührte sich nicht. Sie stand neben dem Bett, das Jackett noch in der Hand.

Clive kam herein. Er sah wie immer makellos aus. Frisch geduscht vom Fitnessstudio, trug er ein blütenweißes Hemd, die Ärmel bis zu den Ellenbogen hochgekrempelt. Er blieb stehen, als er sie sah.

Sein Blick schnellte zu dem Verband auf ihrer Stirn. Für den Bruchteil einer Sekunde geriet sein Gesichtsausdruck ins Wanken. Ein Aufflackern von etwas – Überraschung? Schuld?

Aber es war sofort wieder verschwunden, ersetzt durch seine übliche Maske genervter Überlegenheit.

„Also", sagte er, ging an ihr vorbei zur Kommode, um sich eine Uhr zu nehmen. „Du hast dich entschieden, zurückzukommen. Liam sagte, du hättest nicht hier geschlafen."

„Ich war im Krankenhaus", sagte Analia. Ihre Stimme war leise.

Clive schnaubte verächtlich, während er seine Uhr anlegte. „Richtig. Der ‚Unfall‘. Weißt du, Analia, deine Masche, falschen Alarm zu schlagen, wird langsam alt. Wenn du meine Aufmerksamkeit wolltest, hättest du wie ein normaler Mensch einfach einen Tisch zum Abendessen reservieren können."

Er drehte sich zu ihr um, lehnte sich gegen die Kommode und verschränkte die Arme. „Nun? Wirst du erklären, warum du bei meiner Assistentin eine Szene gemacht hast?"

Analia sah ihn an. Sah ihn wirklich an. Sie sah die schönen Züge seines Gesichts, die Kieferpartie, die sie früher mit ihren Fingern nachgezeichnet hatte, die Augen, die sie einst mit Verlangen angesehen hatten. Jetzt war er ein Fremder. Ein grausamer, schöner Fremder.

„Wie geht es Angelena?", fragte sie.

Clive erstarrte. Seine Haltung versteifte sich merklich. „Was?"

„Angelena", wiederholte Analia. „Ist sie gesund? Ist das Baby gesund?"

Alle Farbe wich aus Clives Gesicht. Sein Blick schnellte zu dem Jackett in ihrer Hand, dann zum Boden. Er sah das Ultraschallbild auf dem Perserteppich liegen.

Eine drückende, erstickende Stille legte sich zwischen sie.

„Du hast meine Taschen durchsucht", warf er ihr vor, seine Stimme leise und gefährlich. Er leugnete es nicht. Er ging zum Angriff über. Das war seine Art.

„Du hast wegen Boston gelogen", konterte Analia.

Clive machte einen Schritt auf sie zu, sein Kiefer spannte sich an. „Es ist kompliziert, Analia. Du würdest das nicht verstehen. Angelena macht eine Krise durch. Sie brauchte einen Freund."

„Einen Freund, der mit zu ihren Vorsorgeuntersuchungen geht?" Analia stieß ein kurzes, trockenes Lachen aus. „Hältst du mich für dumm, Clive? Oder ist es dir einfach nur egal genug, um nicht einmal besser zu lügen?"

„Sie ist allein!", fuhr Clive sie an, seine Stimme wurde lauter. „Die Medien zerreißen sie. Sie hat niemanden. Ich habe eine Verantwortung gegenüber ihrer Familie. Das weißt du."

„Und was ist mit deiner Verantwortung mir gegenüber?", flüsterte Analia. „Deiner Frau gegenüber?"

Clive sah sie mit aufrichtiger Verwirrung an, als wäre die Frage absurd. „Du hast alles, Analia. Du lebst in einem Zehn-Millionen-Dollar-Penthouse. Du hast eine unbegrenzte Kreditkarte. Du trägst den Namen Wilson. Was willst du mehr?"

„Ich will einen Ehemann, der nicht das Ultraschallbild seiner Ex-Freundin in der Tasche aufbewahrt", sagte sie und ließ das Jackett auf den Boden fallen. Es landete auf dem Bild und verdeckte den Beweis.

„Es ist nicht mein Kind", sagte Clive schnell. Zu schnell. „Sie wollte nur … sie wollte, dass ich es sehe. Als Unterstützung."

„Es ist mir egal", sagte Analia. Und sie erkannte mit einem Ruck, dass es stimmte. Es war ihr egal, ob es seins war oder nicht. Der Verrat war nicht die Biologie; es war die Priorität.

Sie drehte sich um und ging in den riesigen begehbaren Kleiderschrank.

„Wohin gehst du?", verlangte Clive zu wissen und folgte ihr.

Analia zog ihren alten, ramponierten Koffer vom obersten Regal. Es war der, den sie aus ihrem Studentenwohnheim mitgebracht hatte, bevor das Geld der Wilsons alles ersetzt hatte, was sie besaß.

„Ich packe", sagte sie, öffnete eine Schublade und griff nach einer Handvoll Unterwäsche.

„Sei nicht so dramatisch", Clive lehnte sich an den Türrahmen und verdrehte die Augen. „Du gehst nirgendwohin. Wir haben nächste Woche die Spendengala. Du hast am Dienstag eine Kleideranprobe."

Analia antwortete nicht. Sie griff nach ihrem Laptop-Ladekabel. Sie griff nach der Festplatte, die das Einzige enthielt, was wirklich ihr gehörte – ihre Stimm-Demos.

„Analia!", dröhnte Clives Stimme. „Hör auf damit. Du benimmst dich wie ein Kind."

Sie zog den Reißverschluss des Koffers zu. Sie stand auf und sah ihn an.

„Ich spiele keine Rolle, Clive", sagte sie. „Ich gehe."

Sie ging an ihm vorbei. Er packte ihren Arm, sein Griff war fest, aber nicht schmerzhaft. Nur kontrollierend.

„Wenn du aus dieser Tür gehst", zischte er, „kommst du nicht wieder zurück. Ich will keine Frau, die jedes Mal wegläuft, wenn sie eifersüchtig wird."

Analia blickte auf seine Hand auf ihrem Arm. Dann blickte sie ihm in die Augen.

„Ich bin nicht eifersüchtig, Clive", sagte sie leise. „Ich bin fertig."

Sie riss ihren Arm los.

Clive stand fassungslos da, als sie den Flur entlangging. Er lief ihr nicht nach. Er war zu stolz. Er dachte, sie würde am Aufzug anhalten. Er dachte, sie würde erkennen, dass sie nirgendwo hingehen konnte.

Analia machte ein Foto von dem Ultraschallbild auf dem Boden, bevor sie den Raum verließ. Nur für alle Fälle.

Analia ging nicht sofort. Sie saß auf dem samtenen Hocker im Foyer, ihr Koffer neben ihr wie ein treuer Hund. Sie musste die Sache richtig angehen.

Als Clive zehn Minuten später die Treppe herunterkam, war er bereits vollständig für das Büro gekleidet, die Krawatte ungebunden um den Hals. Er sah sie dort sitzen und stieß einen Seufzer der Erleichterung aus, der jedoch eher wie Herablassung klang.

„Gut", sagte er und kam auf sie zu. „Du bist zur Vernunft gekommen. Nun, binde mir diese Krawatte. Der Knoten wird nie richtig, wenn ich ihn mache."

Er reckte das Kinn vor, entblößte seinen Hals und wartete auf ihre vertrauten Finger. Es war ein Ritual. Jeden Morgen, seit vier Jahren.

Analia rührte sich nicht. „Du hast Hände, Clive."

Clive erstarrte. Er drehte langsam den Kopf und sah sie an, als hätte der Hocker zu sprechen begonnen. „Wie bitte?"

Analia griff in ihre Handtasche und zog ein gefaltetes Dokument hervor. Es war eine handgeschriebene Liste auf der Rückseite einer Entlassungsbroschüre des Krankenhauses, die sie im Wartezimmer bekritzelt hatte.

Sie legte es auf den Konsolentisch aus Marmor.

„Wir müssen über die Trennung sprechen", sagte sie.

Clives Augen verengten sich. Die Erleichterung verschwand und wurde durch kalten, harten Zorn ersetzt. „Du forderst dein Glück heraus, Analia. Ich habe dir gesagt, ich habe keine Zeit für Spielchen."

„Das ist kein Spiel." Sie stand auf. „Ich will die Scheidung."

Das Wort hing in der Luft und schien den Sauerstoff aufzusaugen.

Clive starrte sie an, dann warf er den Kopf in den Nacken und lachte. Es war ein raues, bellendes Geräusch. „Scheidung? Du? Analia, sei nicht lächerlich. Du wärst innerhalb einer Woche auf der Straße. Du hast keinen Job. Du hast keine Fähigkeiten. Du hast nichts ohne mich."

„Ich habe meine Würde", sagte sie, obwohl ihre Stimme leicht zitterte. „Und ich schlafe lieber auf der Straße als in einem Bett, das nach ihr riecht."

„Oh, werd erwachsen", fuhr Clive sie an. Er trat näher und überragte sie. Er nutzte seine Größe als Waffe. „Angelena ist ein Star. Sie steht unter enormem Druck. Sie ist zerbrechlich. Du … du bist nur eine Dekoration. Eine sehr teure Dekoration, die mein Vater gekauft hat, damit ich stabil wirke."

Die Worte trafen sie wie körperliche Schläge. Dekoration. Gekauft.

„Die Dekoration ist kaputt, Clive", sagte sie und erwiderte seinen Blick. „Ich habe es satt, deine Requisite zu sein. Und ich habe es satt, die Bösewichtin in Angelenas Seifenoper zu sein."

„Wage es nicht, ihren Namen auszusprechen", warnte Clive und zeigte mit dem Finger auf sie. „Sie ist rein. Sie ist durch die Hölle gegangen."

„Rein?", stieß Analia ein ungläubiges Lachen aus. „Sie hat einem verheirateten Mann ein Ultraschallbild in die Tasche gesteckt. Das ist keine Reinheit, Clive. Das ist ein Revierkampf."

Clives Gesicht lief dunkelrot an. Seine Hand zuckte, bewegte sich instinktiv in Richtung seiner Brusttasche und hielt dann inne. Er wusste es. Tief im Inneren wusste er es.

„Verschwinde", flüsterte er.

„Was?"

„Ich habe gesagt, verschwinde!", brüllte er, griff nach einer Kristallvase vom Tisch und schleuderte sie gegen die Wand. Sie zerbarst, und Scherben regneten auf den makellosen Boden. „Du willst gehen? Dann geh! Verschwinde aus meinem Haus!"

Er griff in sein Jackett, zog ein Scheckbuch hervor und kritzelte wütend darauf los. Er riss den Scheck heraus und warf ihn ihr entgegen. Er flatterte zu Boden und landete in der Nähe ihrer Füße.

„Da", spuckte er. „Abfindung. Nimm sie und verschwinde."

Analia sah auf den Scheck. Er war blanko. Er hatte nicht einmal einen Betrag eingetragen. Er sagte ihr damit, dass sie ihren Preis nennen konnte, um zu verschwinden.

Sie sah ihn an, sah die zitternde Wut in seinen Händen, die Angst hinter seinen Augen, die er sich nicht eingestehen wollte.

Sie stieg über den Scheck.

„Ich will dein Geld nicht, Clive", sagte sie leise. „Ich will nur meinen Namen zurück."

Sie ergriff den Griff ihres Koffers.

„Wenn du aus dieser Tür gehst", schrie Clive mit überschlagender Stimme, „werde ich alles sperren. Die Karten, die Konten, die Clubmitgliedschaften. Du wirst ein Geist in dieser Stadt sein."

Analia öffnete die schwere Haustür. Die Luft im Flur war kühl.

„Ich war hier bereits ein Geist, Clive", sagte sie.

Sie warf ihre Schlüsselkarte auf den Konsolentisch. Sie landete mit einem scharfen Klacken neben der nicht unterschriebenen Scheidungsliste.

Sie ging hinaus.

Die Tür schlug nicht zu. Sie fiel mit einer erschreckenden Endgültigkeit ins Schloss.

Clive stand allein im Foyer. Die Stille war ohrenbetäubend. Er blickte auf den Blankoscheck am Boden. Er blickte auf die zerbrochene Vase.

Panik stieg in seiner Brust auf, das plötzliche, irrationale Gefühl, gerade einen katastrophalen Fehler gemacht zu haben.

Er griff nach seinem Telefon. Seine Finger zitterten, als er die Nummer seines Anwalts wählte.

„Gillespie", bellte er, als die Verbindung stand. „Sperren Sie ihre Konten. Alle. Sofort. Ich will, dass sie bis Mittag keinerlei Zugriff mehr auf Gelder hat."

Er legte auf und starrte auf die Tür, wartete. Wartete darauf, dass die Erkenntnis sie traf. Wartete darauf, dass sie umkehrte und klopfte.

Sie tat es nicht.