Traición de Sangre: La Venganza del Verdadero Heredero

Creí que ser rescatada del sótano del secuestrador después de ocho años era el fin de mi infierno, pero solo fue el principio.

Mi padre, el poderoso Subjefe Damián Garza, miró mi rostro de doce años y solo vio al monstruo que nos había mantenido cautivas. Estaba convencido de que yo era el producto de la agresión a su esposa, llamándome una "contaminación" en su linaje impecable.

La vida en la finca era una pesadilla. Me obligaban a fregar pisos mientras su hijastra, Sofía, vivía como una princesa.

Cuando me moría de hambre, Damián me sorprendió comiendo de la basura y se burló de mí.

Cuando Sofía ordenó a un Dóberman que me destrozara, desgarrándome la pierna en el césped perfectamente cuidado, él solo observó y les dijo a los guardias que me cosieran sin anestesia.

Sin embargo, cuando él se moría por una herida de bala y el hospital no tenía sangre, fui yo quien dio un paso al frente.

Le di dos bolsas de mi sangre para salvarlo, esperando que finalmente me viera.

No lo hizo.

En el momento en que se estabilizó, su madre me echó de la casa, entregándome al DIF como si fuera basura indeseada.

No se dieron cuenta hasta que el coche se alejó de que el expediente médico sobre la mesa guardaba un secreto.

Mi sangre no estaba sucia. El ADN coincidía en un 99.9%.

Yo no era la hija del secuestrador. Era suya.

Cuando finalmente vinieron a suplicar perdón años después, no les ofrecí un abrazo.

Les entregué una orden de desalojo.

Capítulo 1

Punto de vista de Elisa Garza

Supe que mi madre no me amaba en el momento en que la boca de un rifle con silenciador se apretó contra mi frente y ella no gritó por mi vida; gritó por el hombre que sostenía el arma.

Durante ocho años, nos habíamos podrido en un sótano en la Sierra de Coahuila, una jaula que olía a moho y al tequila barato de Beto.

Pensé que la explosión que arrancó la puerta de acero de sus bisagras era el final.

El polvo se arremolinaba en el aire denso, ahogando la luz tenue del único foco que se balanceaba sobre nosotras. Hombres con equipo táctico negro inundaron la habitación, silenciosos y letales.

No eran policías.

Los policías gritan advertencias.

Estos hombres se movían con la eficiencia sincronizada de la Santa Muerte.

Beto, el monstruo que nos había mantenido en una jaula desde que yo tenía cuatro años, ni siquiera tuvo tiempo de alcanzar su escopeta. Uno de los soldados lo golpeó con la culata de un rifle, y el crujido húmedo de un hueso resonó en las paredes de concreto.

Beto se desplomó en el suelo, inconsciente o muerto. No me importó.

Me arrastré hacia atrás, presionando mi espalda contra los bloques de cemento húmedos, aferrando el dije de plata que le había robado a Beto de su escondite hacía meses. Era mi única moneda de cambio.

"Mamá", susurré, buscando su mano.

Ella me la quitó de un manotazo.

No fue una reacción de pánico. Fue un rechazo.

Ya se estaba poniendo de pie a toda prisa, con los ojos fijos en la silueta que llenaba el umbral de la puerta.

Él entró en la habitación, y la atmósfera cambió al instante, succionando el oxígeno del aire.

Damián Garza.

Conocía su rostro por los recortes de periódico arrugados con los que Beto se burlaba de nosotras. El Subjefe. El Príncipe Oscuro del Cártel de los Garza.

Mi padre.

Llevaba un traje que costaba más que la casa en la que estábamos atrapadas, hecho a la medida para unos hombros anchos que cargaban el peso de un imperio criminal.

No miró la sangre en el suelo. No miró la miseria.

Solo la miró a ella.

"Leonora", dijo. Su voz era profunda, un estruendo que vibraba a través del piso.

"¡Damián!"

Mi madre se arrojó sobre él. No me miró. Ni una sola vez.

Enterró el rostro en su pecho, sollozando, derritiéndose en él como si fuera la única cosa sólida en el universo. Él la rodeó con sus brazos, su expresión cambiando de granito frío a algo posesivo, algo feroz.

Enterró el rostro en su cuello, inhalando su aroma, reclamando su propiedad.

Me puse de pie, con las piernas temblando. Tenía doce años, estaba desnutrida y vestía una camiseta manchada que me quedaba tres tallas grande.

Di un paso adelante. "¿Papá?"

La palabra quedó suspendida en el aire, frágil como el cristal.

Damián Garza levantó la cabeza.

Sus ojos se clavaron en los míos.

Esperaba lágrimas. Esperaba alivio. Esperaba a un padre.

En cambio, vi un vacío.

Sus ojos eran del color del acero, e igual de duros. Me miró con la misma expresión con la que uno miraría a una cucaracha arrastrándose sobre un pastel de bodas.

Asco. Puro, absoluto asco.

Acercó a Leonora más a él, protegiéndola de mi vista.

"Quiten a esa porquería de mi vista", ordenó.

Su voz no era fuerte, pero llevaba el peso de una sentencia de muerte.

Un soldado me agarró del brazo. Su agarre era de hierro.

"Espera", jadeé, el dije clavándose en mi palma. "Soy tu..."

"Tú no eres nada", me interrumpió Damián. Me miró con desprecio, burlándose. "Te pareces a él".

Se refería a Beto.

Creyó que yo era el fruto de la violación de su esposa. Creyó que yo era la contaminación en su linaje impecable.

Quise gritar que yo tenía sus ojos. Quise gritar que mi sangre era rara, igual que la suya.

Pero el soldado me arrastró hacia las escaleras.

Miré hacia atrás una última vez.

Leonora le susurraba algo al oído a Damián, dándome la espalda. Había elegido a su salvador. Había elegido su supervivencia.

Yo solo era el daño colateral de su trauma.

Me metieron en la parte trasera de una Suburban negra blindada. Los asientos de piel eran fríos y olían a una colonia cara.

Damián y Leonora subieron al vehículo de adelante. Yo me senté sola, flanqueada por dos guardias armados que se negaban a mirarme.

Mi estómago se revolvió. El movimiento del coche, combinado con el shock y años de desnutrición, fue demasiado.

La bilis subió por mi garganta.

Me tapé la boca con la mano, pero fue inútil. Vomité sobre el impecable tapete del suelo.

La camioneta se detuvo bruscamente.

La puerta se abrió de golpe.

Damián estaba ahí. Había regresado del coche de adelante. Miró el desastre, luego a mí.

"Primero manchas a mi esposa con tu existencia", dijo, su voz baja y peligrosa. "Y ahora manchas mi camioneta".

No me pegó. No tuvo que hacerlo. El odio en sus ojos fue un golpe físico.

"Limpia eso", le ordenó al guardia, sin apartar la vista de mí. "Y pónganle una bolsa en la cabeza si va a vomitar de nuevo. No quiero que su peste nos siga a casa".

Cerró la puerta de un portazo.

Llegamos a la Finca Garza una hora después.

No era un hogar. Era una fortaleza.

Unas rejas de hierro se abrieron para revelar una mansión enorme que parecía haber sido tallada en dinero y sangre. El convoy se detuvo en la entrada circular.

La prensa ya estaba allí, contenida por un perímetro de guardias.

Damián salió, ayudando a Leonora. Ella se veía frágil, hermosa, trágica. La víctima perfecta.

Él era el protector estoico.

Las cámaras destellaron.

Me sacaron del segundo coche y me llevaron hacia una entrada lateral, lejos de las luces. Pero la vi.

De pie en la gran escalinata, vestida con un impecable vestido blanco, había una niña de mi edad.

Sofía.

Sabía quién era. La hijastra. El reemplazo.

Tenía rizos rubios y mejillas sonrosadas de salud. Sostenía una correa atada a un Dóberman enorme.

Me observó mientras me arrastraban hacia la entrada de servicio.

No parecía confundida. Parecía territorial.

Sonrió.

No fue una sonrisa amistosa. Fue la sonrisa de un depredador que se da cuenta de que el recién llegado es una presa herida.

Una mujer mayor estaba junto a la puerta. Diana Garza. La Matriarca. Llevaba diamantes que costaban más que mi vida.

Me miró, luego al jefe de seguridad.

"La niña no entra a la casa principal", dijo. Su voz era seca, como hojas muertas raspando el pavimento.

"¿Dónde la ponemos, señora?"

Diana se dio la vuelta, revisando su manicura.

"En los cuartos de servicio en el sótano. Límpienla bien. Quemen esos trapos".

Hizo una pausa, mirando hacia la entrada principal donde Damián besaba la frente de Leonora para las cámaras.

"Tenemos una reputación que mantener", dijo Diana. "No podemos permitir que el mundo vea la contaminación".

La pesada puerta de roble se cerró en mi cara.

Estaba en casa.

Y nunca había estado más sola.