Su infertilidad fingida, mi dulce venganza

Yo convertí a mi esposo, Damián, en el Jefe de Cirugía más joven del país. Construí su carrera desde cero, desafiando a mi propia familia para casarme con él.

Luego, me pidió que le diera a nuestra nana un sueldo de siete cifras y un coche de la empresa.

Me llamó perra sin corazón cuando me negué, diciendo que ella era una pobre madre soltera de cinco hijos. Pero yo la vi usando mi pulsera de diamantes desaparecida y cargando una bolsa Chanel que valía más que mi coche.

Él paseó su aventura en mis narices durante un congreso profesional, llamándome "princesita fresa inútil" mientras ella se hacía la víctima.

Durante años, gasté una fortuna tratando de curar su infertilidad. Era nuestro dolor secreto. Ahora, él lo usaba para justificar su aventura con una mujer "hiperfértil" que, según él, podía darle los hijos que yo no.

Mientras subía al escenario para su discurso principal, listo para aceptar un premio, pasé a su lado y me dirigí al podio. Tenía mi propia presentación que compartir con la audiencia global que nos veía en vivo: un pase de diapositivas de su aventura de ocho años, con todo y recibos de hotel y transferencias bancarias.

Capítulo 1

Punto de vista de Aitana:

Mi esposo, Damián, el hombre cuya carrera construí de la nada, cuyo nombre saqué de la oscuridad, estaba sentado frente a mí en nuestra mesa de mármol de Carrara, sugiriendo que le diéramos a nuestra nana un sueldo de siete cifras.

La luz de las velas parpadeaba entre nosotros, proyectando sombras largas y danzantes en su rostro. Parecía serio, con el ceño fruncido en una preocupación fabricada que me revolvió el estómago.

—Dos millones de pesos al año, Aitana —dijo, su voz baja y razonable, como si estuviera discutiendo una compra menor de acciones—. Y un coche de la empresa. Uno de los Audi de la flotilla corporativa.

Dejé mi copa de vino sobre la mesa. El suave tintineo resonó en el repentino silencio de la habitación. Mantuve mi rostro como una máscara perfecta e impasible, la misma que usaba en las juntas cuando un ejecutivo junior presentaba una proyección defectuosa.

—¿Por qué?

Suspiró, un sonido teatral de compasión fingida.

—Katia la ha pasado mal. Ya conoces su historia. Madre soltera, cinco hijos, padres enfermos en su pueblo a los que mantiene. Hoy me dijo que su exesposo no le ha pagado la pensión alimenticia en meses. Está pensando en renunciar, en volver a casa de sus padres para buscar un trabajo mejor pagado.

Dejé que mi mirada se desviara por encima del hombro de Damián. Con la suave luz de la sala, podía ver a Katia. Supuestamente estaba sacudiendo una estantería, pero sus movimientos eran lentos, lánguidos. Llevaba unos leggings Lululemon que se le pegaban a las curvas y una simple camiseta blanca que le quedaba un poco demasiado ajustada. Su largo cabello oscuro estaba recogido en un chongo desordenado, con mechones que se escapaban para enmarcar un rostro que siempre estaba inclinado en una mirada de inocencia dulce y de ojos abiertos. En el suelo, junto a ella, había una bolsa Chanel vintage, una que reconocí de una subasta benéfica del año pasado. Una bolsa que se vendió por más del salario anual de una persona promedio.

Sí, la estaba pasando muy mal.

—Dos millones de pesos, Damián —repetí, mi voz tan fría y uniforme como la piedra pulida de la mesa—. Para una nana.

Se inclinó hacia adelante, con las manos entrelazadas.

—Y seguro de gastos médicos mayores para toda la familia. Para ella y sus cinco hijos. A través del plan de Corporativo Garza Sada.

El descaro era monumental. Fue un puñetazo en el estómago servido con una sonrisa educada.

—Aitana, por favor —dijo, sus ojos suplicantes—. Solo quiero que esté estable. Que se sienta segura aquí. Por el bien de... la continuidad.

Tomé mi tenedor y empujé un chícharo solitario por mi plato.

—O podríamos despedirla y contratar a una nueva nana. Hay miles de candidatas calificadas que estarían agradecidas por el paquete estándar.

Su rostro se contrajo, una tensión sutil alrededor de sus ojos.

—Esa es una forma muy fría de verlo. Estamos hablando de un ser humano.

—Estamos hablando de una empleada, Damián —le corregí suavemente—. Y lo que propones suena menos a un empleo y más a... una amante mantenida.

—¿Qué chingados quieres decir con eso? —espetó, su voz subiendo de tono. La máscara del esposo compasivo se estaba resbalando.

—Significa lo que significa.

—¡Siempre eres así! —me acusó, su voz cargada de un resentimiento que conocía demasiado bien—. Siempre tan cínica, tan desconfiada. ¿No puedes tener un poco de compasión? Es una madre soltera tratando de sobrevivir.

Finalmente levanté la vista, encontrando su mirada directamente.

—Eres el Jefe de Cirugía en un hospital importante, un puesto que te ayudé a conseguir. Tu sueldo es sustancial, pero no es suficiente para andar regalando paquetes de caridad de dos millones de pesos a la servidumbre. ¿De dónde imaginaste que saldría este dinero, Damián?

Se quedó en silencio, apretando la mandíbula. No tenía respuesta, porque la respuesta era obvia: saldría de mí. De la fortuna de mi familia.

—Deberíamos ser amables —murmuró finalmente, desviando la mirada—. Es lo que hace la gente decente.

Solté una risa suave y sin humor.

—Yo no soy gente decente, Damián. Soy una Garza Sada. No construimos imperios con compasión. Y no juego el papel de la santa benévola.

Empujé mi silla hacia atrás y me levanté, las patas raspando bruscamente contra el suelo.

—Este es el trato. Tienes dos opciones. O la despides para mañana por la mañana, o haré que mi abogado redacte nuestros papeles de divorcio.

Levantó la cabeza de golpe.

—¿Te divorciarías de mí por una nana?

—Me divorciaría de ti por esta flagrante falta de respeto. —Lo miré, al hombre que una vez había amado con tanta ferocidad que había desafiado a mi propia familia por él—. No creas que soy una tonta, Damián. Sé lo que está pasando.

—¡No está pasando nada! —gritó, golpeando la mesa con la mano. Los cubiertos saltaron—. ¡Solo eres una pinche vieja castradora y sin corazón! ¡Con razón nadie podría amarte jamás!

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, afiladas y horribles. Nunca me había hablado así. Ni una sola vez en nuestros diez años juntos.

Justo en ese momento, Katia se acercó corriendo, con los ojos llenos de lágrimas de cocodrilo.

—¡Oh, señora Garza Sada, por favor no se enoje con el doctor Herrera! Todo es mi culpa. No debí haberlo agobiado con mis problemas. —Miró a Damián con pura y absoluta adoración—. El doctor Herrera es el hombre más amable que he conocido. Yo solo soy una mujer divorciada con cinco hijos, una don nadie. ¿Cómo podría ser una amenaza para alguien como usted?

Entrecerré los ojos. La forma en que dijo "cinco hijos" fue intencionada. Un recordatorio. Miré los cojines decorativos en el sofá de la sala, hechos a medida con un patrón de un anime de nicho que a Damián le encantaba. El mismo patrón que había visto en la funda del teléfono de Katia. Recordé las impresiones de arte en su estudio, una nueva adquisición que, según él, había encontrado en línea. Eran de un artista cuyo trabajo era casi idéntico a las selfies que Katia publicaba en su Instagram privado, ese al que él no sabía que yo tenía acceso.

Una risa fría y amarga se escapó de mis labios.

—¿De eso se trata todo esto, Damián? —pregunté, mi voz goteando desprecio—. ¿Crees que no lo veo? ¿Es su apariencia? ¿La forma en que se hace la víctima indefensa? ¿O son los cinco hijos? Quieres ser un padre instantáneo sin ninguno de los problemas biológicos, ¿es eso?

Su rostro se puso blanco. Miró a Katia con pánico, luego de nuevo a mí. En un movimiento rápido e impactante, se abalanzó hacia adelante y me tapó la boca con la mano.

—Cállate —siseó, sus ojos desorbitados por el miedo y la rabia. Se inclinó, su voz un susurro venenoso junto a mi oído—. Tengo un conteo de esperma de cero. Soy infértil. Lo sabes. ¿Estás tratando de gritarlo a los cuatro vientos?