Su esposa no deseada, mi nuevo amanecer

Durante seis años, fui la esposa de un multimillonario de la tecnología con una misofobia paralizante. Para mi esposo, Damián, yo era un contaminante que se veía obligado a tolerar por una fusión de empresas, un fantasma en mi propia casa.

Pero por su amante, la influencer Isabella, rompía todas las reglas. La adoraba, creyendo que era el ángel que lo había salvado de un accidente de alpinismo casi fatal hacía dos años.

La verdad era que yo fui quien desafió una ventisca para rescatarlo, sufriendo graves congelaciones en el proceso. Pero él se rio en mi cara, llamándome demasiado frágil. Se arrodilló en el suelo sucio de una delegación para tocarle los pies descalzos, pero había rehuido mi contacto durante años.

Destruyó el invaluable medallón de mi abuela porque ella lo quería. Me obligó a arrodillarme y a disculparme por las mentiras de ella, amenazando a la empresa de mi familia si me negaba.

La humillación final llegó cuando la declaró públicamente la verdadera señora de la casa y me hizo subir una colina peligrosa y espinosa con mi tobillo lesionado para recogerle rosas.

Mientras regresaba a tropezones, cubierta de lodo y sangre, no sentí nada. El amor al que me había aferrado obstinadamente estaba finalmente, completamente muerto.

Esa noche me marché con los papeles del divorcio firmados en la mano. Mi antigua vida había terminado, y mi lucha por una nueva apenas comenzaba.

Capítulo 1

POV SOFÍA GARZA:

El teléfono sonó, rompiendo el silencio sepulcral de las 2 de la mañana. Mi corazón ni siquiera se inmutó. Siempre eran las 2 de la mañana, y siempre era la misma llamada. El número de mi asistente apareció en la pantalla, pero yo sabía de quién era realmente la llamada.

—Señora Villarreal, lamento mucho molestarla —masculló una voz apurada—. Pero el señor Villarreal y la señorita Montes… han sido detenidos.

Cerré los ojos, un dolor sordo instalándose detrás de ellos. Detenidos. Otra vez. Por faltas a la moral. Otra vez. Mi mundo se había reducido a este predecible ciclo de caos y limpieza, una rutina a la que estaba tan acostumbrada que ya casi no la registraba. Era solo otro martes.

—¿Dónde están? —pregunté, con la voz plana. Ya estaba buscando mi abrigo, mi cuerpo moviéndose en piloto automático.

La delegación era un lugar estéril e implacable. Las luces fluorescentes zumbaban, desvaneciendo los rostros ya pálidos de los oficiales y las paredes mugrientas. Entré por las pesadas puertas, mis tacones resonando en el linóleo, un sonido que se sentía demasiado fuerte, demasiado agudo en la silenciosa desesperación de la noche.

Y entonces los vi.

Damián, mi esposo desde hacía seis años, estaba apoyado en un mostrador de formica astillada. Su ropa, usualmente impecable, estaba arrugada, su cabello oscuro caía sobre su frente. Se veía desaliñado, sí, pero no infeliz. No realmente. Isabella Montes, la influencer que le había robado la atención sin esfuerzo, se aferraba a su brazo. Su vestido de seda estaba rasgado en el hombro, su rímel corrido, pero sus ojos tenían un brillo triunfante. Se estaban riendo, un sonido bajo e íntimo que me raspó los tímpanos.

Se me revolvió el estómago, una sacudida nauseabunda. No era la primera vez que los veía así, pero nunca se volvía más fácil. Cada vez era una herida nueva, retorciendo un poco más el cuchillo en el espacio muerto donde solía estar mi amor.

Isabella soltó un pequeño escalofrío, apretándose más contra Damián.

—Tengo los pies helados, mi amor. Perdí mi zapatilla allá afuera.

Damián se arrodilló de inmediato, sin un momento de vacilación. Le revisó el pie, sus dedos trazando suavemente su tobillo, ajeno a las miradas a su alrededor. Su rostro, usualmente una máscara de indiferencia distante, se suavizó en una expresión de profunda preocupación. La miró como si fuera la cosa más frágil y preciosa del mundo. Le habló en un murmullo que no pude captar del todo, pero el tono era inconfundible: devoción pura y sin adulterar.

Una risa amarga amenazó con escaparse de mis labios. Mi esposo, el hombre que no soportaba una mota de polvo, cuyo TOC y misofobia eran legendarios, estaba arrodillado en el suelo sucio de una delegación, tocando el pie descalzo y manchado de lodo de otra mujer. Por ella, todas las reglas se rompían. Por ella, todos los límites se disolvían.

Recordé los primeros días de nuestro matrimonio. Tenía una regla para todo. No se me permitía tocar su ropa sin usar guantes, para que mis manos "impuras" no la contaminaran. Una vez alcancé su saco en un gancho, mis dedos desnudos rozando la manga, y él retrocedió como si lo hubieran picado.

—Sofía, ¿qué estás haciendo? —Su voz era aguda, cargada de asco—. ¿Sabes cuántos gérmenes hay en tus manos? No toques mis cosas.

Había intentado, entonces, entender. Adaptarme. Aprendí a usar toallas separadas, jabones separados, a nunca dejar un solo objeto fuera de lugar en nuestro espacio compartido. Nuestra intimidad, incluso el toque más casto, siempre estaba cuidadosamente orquestada, a menudo precedida por un ritual estéril de lavado de manos, o simplemente evitada por completo.

—No estás… limpia —dijo una vez, con los ojos fríos, cuando intenté iniciar un simple abrazo. Esas palabras habían tallado un hueco en mi pecho que el tiempo nunca podría llenar.

Ahora, viéndolo atender a Isabella, mi visión se nubló. La oficial en el mostrador, una mujer de rostro amable y ojos cansados, me lanzó una mirada compasiva.

—¿Problemas, señora Villarreal? —preguntó en voz baja, su mirada yendo y viniendo entre mí y la escandalosa pareja—. Estaban bastante… entusiastas en el parque.

Tragué el nudo en mi garganta.

—Entiendo —logré decir, con la voz débil.

Deslizó una pila de papeles sobre el mostrador.

—Necesitan pagar la fianza. Y hay un cargo por alteración del orden público.

Tomé el bolígrafo. Mi mano tembló ligeramente mientras firmaba mi nombre, Sofía Garza de Villarreal, en línea punteada tras línea punteada. Cada trazo era una nueva humillación, un reconocimiento público de la infidelidad de mi esposo, un testimonio de mi propia impotencia.

Damián finalmente se puso de pie, su brazo todavía alrededor de Isabella. Me miró entonces, una mirada breve y fugaz, desprovista de cualquier reconocimiento, de cualquier culpa. Era como si yo fuera simplemente una funcionaria, una fuerza invisible allí para limpiar sus desastres. Por un momento, me pregunté si siquiera recordaba mi nombre.

Un lujoso auto negro se detuvo en la acera, sus vidrios polarizados brillando. Damián guio a Isabella hacia él, su mano protectora en su espalda.

—Ay, mi amor, tengo tanto frío —se quejó Isabella, apretándose contra él. Su voz, usualmente tan aguda y burbujeante en sus redes sociales, era ahora un ronroneo seductor.

—Lo sé, lo sé. —Damián la acercó más, frotándole los brazos—. Te llevaremos a casa. Ya contacté a tu mánager. Todo estará arreglado. —Le dio un beso tranquilizador en la frente, justo ahí, bajo las duras luces de la estación, para que cualquiera lo viera.

Sentí que el pecho se me hundía. Mis manos, todavía sosteniendo los papeles firmados, se apretaron. El papel se arrugó, un sonido tan frágil como mi compostura.

—¿Te acordaste del collar que quería? —preguntó ella, sus ojos brillando al mirarlo.

Damián sonrió, una sonrisa genuina y cálida que nunca me había dirigido a mí.

—Por supuesto, mi amor. Te está esperando.

Isabella chilló de alegría, presionando una sucesión de besos con la boca abierta en su mandíbula, en su cuello.

—¡Eres el mejor, Damián! ¡El mejor de todos!

Se deslizaron en el asiento trasero del auto, desapareciendo detrás del vidrio polarizado. Pero antes de que la puerta se cerrara por completo, vi la mano de Damián alcanzar la de ella, entrelazando sus dedos, su cabeza inclinándose hacia ella en un gesto íntimo. Mis piernas se sintieron como gelatina. Me desplomé contra la fría pared de azulejos, el aire de repente demasiado escaso para respirar. Me dolía todo el cuerpo, un dolor profundo y penetrante que no tenía nada que ver con una lesión física.

Yo era la esposa de conveniencia, la hija de una prestigiosa familia de Monterrey necesaria para asegurar una fusión empresarial dinástica. Era una herramienta, un mal necesario, para mantener las apariencias mientras él vivía su vida con otra mujer. Era un fantasma en mi propio matrimonio, una guardiana silenciosa de su reputación, limpiando el desastre mientras él se deleitaba en su escandaloso romance.

Recordé el día de la boda. Nuestra boda. Él se había mantenido rígido a mi lado, su mirada distante, su mano apenas rozando la mía. No había habido murmullos tiernos, ni miradas suaves, ni promesas de un futuro compartido más allá de la alianza comercial. Lo había aceptado entonces, creyendo que su frialdad era simplemente su naturaleza, que era incapaz de un afecto profundo por nadie.

Había pasado seis años tratando de ser la esposa perfecta, la ama de llaves perfecta, la encarnación de sus imposibles estándares de limpieza. Caminaba de puntillas, desinfectando meticulosamente todo, asegurándome de que nuestra casa fuera un santuario estéril, esperando que el cumplimiento de sus reglas me ganara de alguna manera una pizca de su afecto, un indicio del calor que tan libremente le daba a Isabella.

Pero entonces llegó Isabella, un torbellino de caos vibrante, y todo había cambiado. Sus reglas, sus fobias, su mundo cuidadosamente construido de orden, todo se hizo añicos por ella. Se deleitaba en la misma indecencia pública que me habría condenado en privado. Abrazó el desorden, el escándalo, la absoluta falta de control, todo por ella.

Mi papel, sin embargo, permaneció sin cambios. Seguía siendo a quien llamaban para limpiar los escombros, para manejar las pesadillas de relaciones públicas, para calmar las plumas erizadas de los inversionistas y los miembros del consejo. Yo era la esposa silenciosa y leal, soportando la vergüenza pública mientras él hacía alarde de su aventura.

Apenas la semana pasada, había llegado a casa tarde, apestando a perfume barato y alcohol. Rara vez bebía, su TOC usualmente prevenía tal indulgencia, pero con Isabella, parecía deshacerse de todas sus inhibiciones. Entró a tropezones en mi estudio, donde yo estaba trabajando en el control de daños de su último truco publicitario.

—Sofía —arrastró las palabras, su voz sorprendentemente suave, aunque claramente no era para mí. Estaba mirando más allá de mí, hacia una distancia imaginada—. No entiendes… Isabella… ella me salvó.

Dejé de teclear, mis dedos congelados sobre el teclado.

—¿Te salvó, Damián? ¿De qué?

Se hundió en el sillón, sus ojos nublados.

—El accidente de alpinismo, hace dos años… Estaba atrapado, congelándome… pensé que iba a morir. Y entonces ella llegó. Mi ángel. Me encontró, me mantuvo caliente, consiguió ayuda. —Suspiró, un sonido nostálgico y amoroso—. Le debo todo.

Se me heló la sangre. El accidente de alpinismo. Hace dos años. Conocía ese accidente. Lo conocía íntimamente.

—Damián —dije, mi voz apenas un susurro—. No fue Isabella. Fui yo. Yo te encontré. Fui yo quien subió hasta allí, quien te bajó. ¿No te acuerdas?

Parpadeó lentamente, sus ojos desenfocados. Soltó una risa áspera, cruda y despectiva.

—¿Tú? Sofía, no distinguirías una montaña de un grano de arena. Eres demasiado frágil. Demasiado delicada. Siempre lo has sido. —Cerró los ojos, una sonrisa dichosa en su rostro—. No. Fue Isabella. Mi Isabella.

Mi corazón, ya magullado y maltratado, se agrietó un poco más. No se acordaba. Realmente no se acordaba. O quizás, eligió no hacerlo.

El auto que llevaba a Damián e Isabella ya se había ido. Me quedé sola en la calle fría y vacía frente a la delegación, los papeles firmados todavía en mi mano, dejándome solo con el sabor amargo de la verdad y el peso aplastante de su engaño. Mi amor por él, que había parpadeado obstinadamente a través de años de abandono, finalmente, definitivamente, había muerto.