Su amor invisible, su arrepentimiento ciego

Durante cinco años, fui el esposo perfecto para mi mujer, Jimena. Fui el hombre que supuestamente sanó su corazón roto después de que su primer amor, Gael, la abandonara. Ahora Gael estaba de vuelta, y ella insistió en que cenáramos los tres juntos.

De repente, estalló una pelea en la mesa de al lado. Un hombre lanzó un tazón de sopa hirviendo, y voló directamente hacia nosotros.

En esa fracción de segundo, vi a mi esposa abalanzarse. No hacia mí, sino hacia Gael, protegiéndolo con su propio cuerpo. El líquido hirviendo me golpeó el brazo y el pecho, un dolor agudo que me quemaba por dentro.

Mientras yo jadeaba en agonía, Jimena se preocupaba por una diminuta salpicadura en la mano de Gael.

—¡Tenemos que ir a urgencias ahora mismo! —gritó, sacándolo a toda prisa por la puerta.

Solo se detuvo para mirarme.

—Lo siento mucho —dijo—. ¿Puedes pedir un taxi para ir al hospital, verdad?

Después de cinco años de cuidados desinteresados, de renunciar a mi beca de arte en París para ser su cura personal, fui abandonado, cubierto de quemaduras de segundo grado.

Mientras estaba sentado solo en la sala de emergencias, llegó un correo electrónico. Mi beca había sido restablecida. Esa noche, no volví a su casa. Fui a empezar la vida que ella me había robado.

Capítulo 1

Adrián Benítez emplató con cuidado las vieiras selladas, colocándolas exactamente como a Jimena Romero le gustaban, en un semicírculo perfecto alrededor de un pequeño montículo de risotto de azafrán. Limpió una gota de mantequilla del borde del plato de porcelana, sus movimientos eran prácticos y precisos después de cinco años de esta rutina.

Llevó el plato al comedor. El vasto y vacío espacio resonaba con el suave tintineo de sus zapatos sobre el suelo de mármol. Jimena ya estaba en la mesa, con una única rosa perfecta en un jarrón de cristal a su lado, un detalle que Adrián nunca olvidaba.

Ella no levantó la vista. Su rostro estaba iluminado por la fría luz azul de su teléfono, su pulgar deslizándose sin fin.

—La cena está lista, Jimena —dijo Adrián en voz baja.

—Mmm —murmuró ella, sin apartar los ojos de la pantalla.

Adrián dejó el plato frente a ella. Sabía que no empezaría a comer hasta que estuviera lista. Se sentó frente a ella, la mesa de caoba de tres metros era un abismo entre ellos. Esperó. Era bueno esperando.

La pantalla de su teléfono se iluminó con una notificación y, por un instante fugaz, Adrián vio el nombre que era un fantasma constante en su hogar.

Gael.

Un dolor familiar, sordo y profundo, se instaló en su pecho. Apretó el tenedor, el metal frío contra su piel, y luego relajó conscientemente el agarre. Empezó a comer su propia comida, más sencilla. Hacía mucho que había aprendido a no esperar conversación.

De repente, su propio teléfono vibró sobre la mesa, un sonido agudo e intrusivo en la silenciosa habitación. Jimena levantó la vista, un destello de fastidio en sus ojos, antes de volver a su pantalla.

Adrián miró el identificador de llamadas. Doña Elodia Cruz. La directora de la casa hogar donde creció. Su mentora, su figura materna.

Se disculpó y salió a la terraza, el aire fresco de la noche fue un alivio bienvenido.

—Lola —respondió, su voz más cálida de lo que había sido en toda la noche.

—Adrián, mi niño —su voz era amable, pero teñida de una preocupación familiar—. ¿Estás bien? ¿Cómo van las cosas con... con ella?

Adrián se apoyó en la barandilla, contemplando el jardín perfectamente cuidado. Un jazmín de noche solitario estaba abriendo sus pétalos, su aroma dulce y fugaz.

Hizo una larga pausa, el silencio se extendió entre ellos.

—El contrato se acabó —dijo finalmente, su voz era un susurro.

—Lo sé. Por eso te llamo.

No necesitaba explicar más. Lola lo sabía todo. Sabía sobre el acuerdo de cinco años.

—Ha vuelto, ¿verdad? Gael O'Neill —dijo Lola, su tono cargado de comprensión—. Vi en las noticias que finalizó su divorcio.

—Sí —confirmó Adrián—. Jimena ha estado... distraída.

—Esa muchacha nunca vio lo que tenía justo delante de ella —suspiró Lola, y Adrián pudo imaginársela negando con la cabeza—. Renunciaste a esa beca en París por ella, Adrián. Renunciaste a cinco años de tu vida.

Cerró los ojos. La beca. Parecía un sueño de otra vida. Sus manos, que ahora conocían la temperatura exacta del café matutino de Jimena, una vez estuvieron destinadas a sostener pinceles en los mejores estudios del mundo.

—Era una deuda que tenía que pagar —dijo, las palabras sabían a ceniza.

—Una deuda que has pagado cien veces —dijo Lola con firmeza—. Llamé a la Fundación de las Artes Kellerman. La beca, Adrián... están dispuestos a restablecerla. Recuerdan tu portafolio. Te quieren a ti.

La esperanza, un sentimiento peligroso y desconocido, revoloteó en su pecho. Miró hacia atrás a través de la puerta de cristal a Jimena, que ahora daba un delicado bocado a la vieira, con los ojos todavía fijos en su teléfono. Cinco años. Había pasado cinco años tratando de pintar una obra maestra en un lienzo que no lo quería, y su propio lienzo había acumulado polvo.

—La quiero —dijo, su voz tensa por la emoción—. Lola, quiero irme. Lo antes posible.

—Haré los arreglos —prometió ella—. Tú solo libérate.

Mientras se despedían, la flor de jazmín en la enredadera pareció estremecerse con la brisa, sus pétalos cayeron al suelo. Un final.

El recuerdo de la firma del contrato era tan vívido como si fuera ayer. Tenía diecinueve años, un estudiante becado patrocinado por la adinerada familia Romero. Era un huérfano, un caso de caridad, pero uno con talento. Elizabeth Rogers, la madre de Jimena, lo había convocado a su estudio. Mientras otros estudiantes patrocinados enviaban educadas tarjetas de agradecimiento, Adrián había pintado un retrato del difunto esposo de Elizabeth a partir de una fotografía, un regalo de gratitud que la había conmovido profundamente.

Fue a esa gratitud a la que decidió recurrir.

—Mi hija, Jimena —había dicho Elizabeth, con la voz tensa—, tiene el corazón destrozado. Su novio de la infancia, Gael O'Neill, la dejó para casarse con otra mujer y mudarse al extranjero.

Adrián recordaba las historias. Jimena, la consentida de la ciudad, se había convertido en una reclusa. Había dejado de comer, de ver a sus amigos, una hermosa muñeca que se rompía lentamente en un estante.

—Necesito que la salves —había suplicado Elizabeth—. Necesito que lo olvide. Te pagaré, apoyaré tu arte, lo que sea. Pero necesito que la enamores, te cases con ella y te quedes a su lado durante cinco años. Para entonces, Gael será un recuerdo lejano.

Había sido tan joven, estaba tan en deuda. Había mirado la carta de aceptación de la escuela de arte parisina en su bolsillo, el sueño de toda una vida. Luego había mirado a la madre desesperada frente a él. Había firmado el contrato. Había renunciado a París.

Su cortejo fue una obra de arte escénico. Orquestó encuentros "casuales", aprendió cuáles eran sus flores favoritas, su música favorita, sus comidas favoritas. Se hizo conocido en su círculo social como el artista devoto y perdidamente enamorado que había ganado el corazón de la socialité rota.

Lo más cerca que estuvo de creer que era real fue un año después de su matrimonio. En una subasta benéfica de alto nivel, el premio era un collar de zafiros llamado el "Corazón del Mar". Gael se lo había prometido una vez a Jimena. Cuando un postor rival subió el precio, Adrián, sin pensarlo, puso en juego todos los ahorros de su vida para ganarlo para ella. Recordaba la mirada en sus ojos mientras se lo colocaba alrededor del cuello: un destello de algo real, algo vulnerable.

—Cásate conmigo, Adrián —había susurrado esa noche—. Intentemos... intentemos que esto sea real.

Su corazón se había disparado. Pero a la mañana siguiente, vio las redes sociales de Gael. Una publicación anunciando el embarazo de su esposa. La propuesta de Jimena no había sido para él. Había sido un acto desesperado y desafiante dirigido a un hombre al otro lado del océano.

Aun así, se quedó. Tenía un contrato que cumplir. Cocinaba, limpiaba, gestionaba su vida. Aprendió a hacer su pasta de mariscos favorita, aunque a menudo ella no se presentaba a cenar, habiendo volado a Europa por un capricho porque escuchó que Gael podría estar allí. Planeó fiestas de cumpleaños a las que ella nunca asistió, comprando regalos extravagantes que acumulaban polvo en un almacén.

Una vez, ella enfermó con una gripe severa. Él permaneció a su lado durante tres días y tres noches, pasándole una esponja por la frente febril, convenciéndola de que tomara un poco de caldo. En su delirio, ella se había aferrado a su mano, con los labios agrietados y secos.

Y había susurrado un nombre, una y otra vez.

—Gael... Gael...

Ese fue el momento en que la última brasa de esperanza de Adrián murió. Aceptó entonces que su papel no era ser su esposo, sino su cuidador. Un sustituto.

Ahora, habían pasado cinco años. El contrato estaba terminando. Gael estaba de vuelta.

Su trabajo estaba hecho. Era hora de vivir.