Su amor de él, Mi infierno, Su justicia de ella

El día de mi boda fue arruinado por una loca llamada Isolda, quien aseguraba que mi esposo, Ezequiel, era su alma gemela de una vida pasada.

Luego, tras un accidente de coche, Ezequiel fingió tener amnesia, se puso de su lado y me hizo vivir un infierno.

Dejó que Isolda asesinara a mi madre, me obligó a enfrentar mis miedos más profundos y me envenenó en público.

Cuando finalmente logré que arrestaran a Isolda, la venganza de Ezequiel fue rápida y brutal. Me secuestró y, en un último acto de crueldad, le rompió el cuello a mi cachorro, Muffin, el único consuelo que me quedaba.

Él creyó que me había destrozado, que había aniquilado hasta el último pedazo de mi alma.

Se equivocó. Acababa de desatar a un monstruo.

Ahora, desde las sombras, desmantelaré su imperio, arruinaré su vida y le haré pagar por cada lágrima que derramé. Mi venganza apenas comienza.

Capítulo 1

El día de mi boda, el día con el que había soñado desde que era una niña que sostenía la mano de Ezequiel, se hizo añicos en el momento en que Isolda Buck gritó mi nombre desde el fondo de la capilla. El sonido desgarró los votos silenciosos, convirtiendo la tela de mi sueño perfecto en jirones.

La mano de Ezequiel, que acababa de apretar la mía, se crispó. El sacerdote se detuvo, con el ceño fruncido por la confusión. Todas las miradas, que habían estado sobre nosotros, se giraron bruscamente hacia el origen del alboroto.

Isolda estaba allí, con una mirada salvaje, cubierta de lo que parecía lodo y con la ropa rasgada. Se abrió paso entre las filas de invitados atónitos, con movimientos bruscos y erráticos. Un jadeo colectivo recorrió la sala.

—¡Ezequiel! ¡No puedes casarte con ella! —chilló Isolda, con la voz ronca y áspera—. ¡Nos pertenecemos! ¡Siempre ha sido así! ¡En cada vida!

Mi corazón martilleaba contra mis costillas. Esto no era solo una escena; era una profanación. Mi día perfecto, manchado por el delirio de una extraña.

El rostro de Ezequiel, usualmente tan sereno, se contrajo de furia. Su mirada, fría y dura, se clavó en Isolda. Ni siquiera me miró a mí.

Isolda llegó al altar, ignorando a todos los demás, con los ojos fijos en Ezequiel. Se abalanzó, no sobre mí, sino sobre él, con las manos extendidas como para reclamarlo.

Un guardia de seguridad, reaccionando rápidamente, se movió para interceptarla. Isolda soltó un rugido furioso y le dio un codazo brutal en la cara. Él retrocedió tambaleándose, agarrándose la nariz. Era más fuerte, más rápida de lo que parecía.

Agarró un pesado candelabro de un pedestal cercano, su latón brillando con malicia. Con un grito gutural, lo blandió, no hacia Ezequiel, sino hacia el delicado arco floral detrás de nosotros. Rosas, lirios y helechos llovieron, junto con vidrios rotos de las velas votivas. El aroma de las flores aplastadas se mezcló con el agudo olor del miedo.

La gente gritaba. Mi madre, frágil y ya enferma, jadeó y se llevó la mano al pecho en la primera fila. Mi visión se estrechó, enfocada solo en el caos que Isolda estaba creando.

Isolda giró el candelabro hacia mí. Sus ojos, ardiendo con una intensidad demencial, prometían dolor. Levantó el pesado latón, lista para golpear. Se me cortó la respiración. Esto no era solo celos; era locura pura, sin adulterar.

Antes de que pudiera asestar el golpe, Ezequiel se movió. Fue un borrón de movimiento. No habló, no dudó. Agarró el brazo de Isolda, torciéndolo bruscamente. El candelabro cayó con estrépito al suelo de mármol.

Luego, la estrelló contra el altar. Con fuerza. El sonido retumbó en la capilla atónita.

Isolda gritó, un sonido animal, crudo, de dolor y sorpresa. Ezequiel no la soltó. La mantuvo allí, con el rostro convertido en una máscara de ira helada.

—No vas a arruinar esto —gruñó, su voz baja y peligrosa, un tono que rara vez le oía.

La arrastró, sin ninguna delicadeza, hacia el fondo de la capilla. Ella luchaba, pateando y arañando, pero él era implacablemente fuerte. La arrojó por las puertas principales, hacia la tarde lluviosa.

Los guardias de seguridad se apresuraron, pero Ezequiel los despidió con un gesto seco.

—Déjenla —ordenó, su voz desprovista de emoción—. Ya aprenderá.

Observé, entumecida y temblando, cómo Isolda yacía tirada en los adoquines mojados de afuera, la lluvia ya pegándole el pelo a la cara. Sus gritos de "¡Ezequiel! ¡Mi amor! ¡No me dejes!" se desvanecieron cuando las pesadas puertas de roble se cerraron, sellándola afuera.

La capilla quedó en silencio, salvo por los sollozos ahogados de algunos invitados y la respiración entrecortada de mi madre. Mi hermoso vestido blanco se sentía pesado, sofocante. Ezequiel caminó de regreso hacia mí, con los hombros todavía tensos.

—Brielle —dijo, su voz más suave ahora, pero aún forzada—. Podemos continuar.

Pero la magia se había ido. El aire estaba cargado de inquietud. Mi sueño estaba roto.

Durante las siguientes semanas, Isolda se convirtió en una pesadilla recurrente. Aparecía en nuestra nueva casa, lanzando piedras a las ventanas, dejando extrañas notas escritas a mano sobre "vidas pasadas" y "amor eterno". Llamaba a la oficina de Ezequiel, interrumpiendo reuniones importantes, gritando obscenidades sobre mí.

Cada vez, Ezequiel se encargaba de ella. Y cada vez, sus métodos se volvían… más duros. Oía los gritos, a veces incluso los sonidos de una lucha, desde fuera de nuestra casa. La arrastraba lejos, a veces en su propio coche, a veces forzándola a subir a un taxi. Nunca llamó a la policía.

—Necesita aprender —decía él, con la mandíbula apretada—. Necesita entender que no es no.

Una vez, lo vi arrojarle un balde de agua helada mientras ella yacía acurrucada en nuestra puerta, sollozando. Ella se atragantó, farfullando, mirándolo con una mezcla de desafío y adoración rota. Él simplemente se dio la vuelta, cerrando la puerta de un portazo.

Otra vez, después de que ella rayara su coche, la encontró escondida en los arbustos. La sacó de un tirón por el pelo, su rostro una máscara de pura furia. Observé desde la ventana cómo le hundía la cabeza en el macizo de flores lodoso, manteniéndola allí hasta que luchó débilmente. No le infligió heridas duraderas, pero la humillación fue brutal.

Isolda no se detenía. Parecía prosperar con la atención, incluso si era violenta. Aparecía magullada y desaliñada en eventos sociales, susurrando historias a oídos comprensivos sobre cómo yo mantenía a Ezequiel alejado de ella, la mujer que realmente amaba. Se pintaba a sí misma como la víctima, el alma desconsolada.

Ezequiel, a su vez, intensificó sus "lecciones". Una vez la ató a un poste de luz fuera de nuestra casa con cinta adhesiva, dejándola allí durante horas a la vista de todos, con un letrero que decía: "La obsesión no es amor". La humillación pública fue extrema. Cuando le rogué que se detuviera, que llamara a la policía, él solo me miró, con los ojos fríos.

—No se detendrá hasta que esté verdaderamente rota —dijo, con voz plana—. Esto es por tu paz, Brielle.

Su recuperación de cada encuentro brutal era rápida, casi desconcertante. Desaparecía por unos días, solo para resurgir con más intensidad, más convicción en su retorcido amor por Ezequiel. Era un ciclo aterrador.

Entonces llegó la llamada.

Era tarde, una noche de tormenta. La policía. El coche de Ezequiel se había salido de la carretera. Un accidente de un solo vehículo. Estaba en estado crítico.

Mi mundo se tambaleó. A pesar de todo, del miedo, de la confusión, de la nube oscura que Isolda había arrojado sobre nuestras vidas, Ezequiel era mi esposo, mi amor de la infancia. Lo amaba.

Conduje a través de la lluvia torrencial, con el corazón como un peso de plomo en el pecho. Cuando llegué al hospital, la escena era caótica. Médicos y enfermeras pasaban corriendo, con rostros sombríos. Encontré su habitación, se me cortó la respiración.

Era un desastre de tubos y vendajes, su rostro pálido y magullado. El pitido rítmico de las máquinas llenaba la habitación estéril. Me senté a su lado, sosteniendo su mano, rezando, rogándole que sobreviviera.

Los días se convirtieron en semanas. Luchó, lenta, dolorosamente. Entonces, una mañana, sus ojos se abrieron.

—¿Ezequiel? —susurré, las lágrimas nublando mi visión—. Amor, estás despierto.

Me miró, con la mirada en blanco. Frunció el ceño.

—¿Quién... quién eres tú?

La sangre se me heló. Los médicos lo confirmaron. Amnesia postraumática. No recordaba nada del accidente, nada de los últimos años. No recordaba nuestra boda, no recordaba las intrusiones de Isolda. No me recordaba a mí.

Entonces, apareció Isolda. Entró en la habitación del hospital una semana después, con un aspecto sorprendentemente recatado, vestida con ropa sencilla. Habló en voz baja, su voz teñida de lo que sonaba como una preocupación genuina. Le contó historias de su "vida pasada", historias de devoción y destino.

Ezequiel, confundido y vulnerable, se aferró a sus palabras. La miró con una intensidad que ya no me mostraba a mí.

—Ella es mi alma gemela, Brielle —dijo una tarde, su voz débil pero firme—. Dice que siempre estuvimos destinados a estar juntos.

Mi corazón se hizo añicos de nuevo. Los médicos me advirtieron que no lo contradijera, que no le causara estrés. Así que observé, impotente, cómo Isolda tejía su red a su alrededor. Ella era la "devota", la mujer que siempre había estado ahí para él.

Y yo, su esposa de solo unos meses, me convertí en la extraña.

Una noche, Isolda se me acercó en el pasillo del hospital. Sus ojos, usualmente salvajes, ahora eran astutos y calculadores. Una sonrisa burlona jugaba en sus labios.

—Ahora es mío, Brielle —susurró, su voz goteando veneno—. Y te va a hacer pagar por cada lágrima que derramé.

Sentí un pavor helado instalarse en mi estómago. ¿Qué quería decir?

Al día siguiente, Ezequiel, aún recuperándose, pidió hablar conmigo a solas. Isolda convenientemente salió de la habitación, con una mirada triunfante en su rostro.

—Brielle —comenzó, su voz plana—. Isolda me lo ha contado todo. Cómo intentaste separarnos. Cómo la atormentaste.

Me quedé boquiabierta.

—Ezequiel, ¿de qué estás hablando? ¡Ella fue la que irrumpió en nuestra boda! ¡Ella fue la que nos acosó, la que...!

Me interrumpió, sus ojos endureciéndose.

—Ella sufrió por tu culpa. Por tu egoísmo. Es hora de que pagues esa deuda.

Parpadeé.

—¿Pagar qué deuda? Ezequiel, no lo recuerdas. Es una manipuladora. Está enferma.

—Es devota —corrigió, su voz escalofriantemente fría—. Una devoción que tú nunca podrías entender con tu familia perfecta y tu vida fácil. —Se inclinó hacia adelante, su voz bajando a un susurro áspero—. Sufrirás lo que ella sufrió, Brielle. Entenderás su dolor.

La sangre se me heló. Este no era el Ezequiel que conocía. Este era un extraño cruel y retorcido.

Durante los siguientes meses, mi vida se convirtió en un infierno. Ezequiel, bajo la constante influencia de Isolda, comenzó a abusar de mí sistemáticamente. No era la violencia física que le había infligido a Isolda, sino una tortura psicológica mucho más insidiosa. Me aisló de mis amigos, controló mis finanzas y me humilló públicamente en cada oportunidad. Isolda siempre estaba allí, con una sonrisa enfermizamente dulce en su rostro, observando.

A veces "probaba" mi lealtad, forzándome a situaciones imposibles, siempre comparando mis reacciones con la supuesta devoción inquebrantable de Isolda. Me acusaba de ser egoísta, de nunca haberlo amado de verdad. Usaba mis inseguridades más profundas en mi contra.

La salud de mi madre, ya frágil, se deterioró rápidamente bajo el estrés. Veía lo que estaba sucediendo, pero era impotente para intervenir.

Una noche, después de otra degradación pública orquestada por Isolda, escuché voces desde el estudio de Ezequiel. La puerta estaba entreabierta.

—Realmente la tenías engañada, ¿no? —la voz de Isolda, ligera y burlona.

Luego, la risa profunda de Ezequiel, plena y completamente genuina.

—Por supuesto. Siempre ha sido tan ingenua, tan confiada.

Mi corazón se detuvo. Mi sangre se convirtió en hielo.

—Pero tú siempre lo supiste —ronroneó Isolda—. Sabías que nunca me rendiría. Viste el amor real, la devoción real, ¿no es así? Algo que ella, con su vida perfectamente normal y su pequeña familia perfecta, nunca podría ofrecer.

—Ella tiene lazos familiares fuertes, sí —reflexionó Ezequiel, su voz desprovista de calidez—. Pero es un amor débil, el amor de Brielle. Predecible. Tu amor... es peligroso. Absorbente. Necesitaba eso. Es lo que siempre quise.

Mis rodillas flaquearon. La amnesia. Todo era una mentira. Nunca tuvo amnesia. Lo había fingido, no para escapar de Isolda, sino para abrazar su peligrosa obsesión, para usarla como un arma contra mí. Había orquestado mi sufrimiento, creyendo que era una retribución retorcida, una justicia perversa por la implacable persecución de Isolda.

La traición me golpeó como un golpe físico. Peor que cualquiera de los ataques de Isolda. Peor que el accidente de coche. Esta fue una crueldad deliberada y calculada del hombre que había amado desde la infancia. El hombre con el que me había casado.

Me alejé tambaleándome, con la mente dando vueltas. Cada palabra cruel, cada acto malicioso, cada mirada despectiva, todo fue intencional. Vio la obsesión desquiciada de Isolda como la "máxima devoción", algo que sentía que mi amor genuino y estable nunca podría igualar. Mis fuertes lazos familiares, la base misma de mi vida, eran, en su mente retorcida, una debilidad, una barrera para el tipo de amor absorbente que anhelaba de Isolda.

Sentí un grito formándose en mi garganta, pero nunca salió. En cambio, una resolución fría y dura se cristalizó dentro de mí. El dolor era insoportable, una herida abierta en mi alma. Pero debajo de él, una pequeña chispa se encendió.

Miré la foto de la boda en la repisa de la chimenea, mi rostro sonriente junto al suyo. Era una mentira. Todo.

—Lamento cada segundo que desperdicié amándote, Ezequiel —susurré a la habitación vacía, las palabras sabiendo a ceniza—. Terminamos. Y tú, tú no eres más que un extraño.

No empaqué. No escribí una nota. Simplemente salí por la puerta, dejando todo atrás. Mi matrimonio, mi hogar, mis sueños rotos. Solicitaría el divorcio. Y luego, desaparecería. Me convertiría en un fantasma, imposible de encontrar, imposible de herir. Este fue mi punto de quiebre, el momento en que elegí salvarme, incluso si eso significaba destrozar mi mundo entero.

Y les haría pagar.