Persiguiendo una estatua: Ocho años perdidos

Pasé ocho años de mi vida intentando darle calor a una estatua. Durante seis años, perseguí a Brooks Kane, el "Santo de Wall Street", y por dos más, viví en un matrimonio vacío y sin consumar, creyendo que mi amor podría derretir su frío corazón. Pero me equivocaba. La verdad es que no era otra mujer; era una muñeca. Encontré a mi marido en una capilla secreta, rezándole a una muñeca de tamaño natural con el rostro de su hermana adoptiva, Chastity. Confesó su amor prohibido por ella, llamando a nuestro matrimonio una jaula que tenía que soportar. Cuando intenté marcharme, ella me rompió una botella en la cabeza. Desperté en el hospital con doce puntos de sutura, pero Brooks no estaba allí, sino que la estaba consolando, atendiendo un arañazo en la mejilla mientras yo sangraba. Incluso usó su influencia para hacer desaparecer mi informe policial, calificándolo de "asunto familiar indecoroso".

Capítulo 1 Serás libre

Alex Hamilton había pasado seis años persiguiendo a Brooks Kane. Fue una persecución épica y absorbente que se convirtió en una leyenda neoyorquina. Ella, la vibrante y fogosa heredera de un imperio tecnológico, había volcado toda su energía en conquistar el corazón de un hombre apodado el "Santo de Wall Street". Luego vinieron dos años de matrimonio vacío y no consumado, un periodo en el que el silencio en su gran apartamento de la Quinta Avenida fue más fuerte que cualquier discusión.

Hoy, por fin, ese silencio se estaba rompiendo. Alex apretaba el teléfono tan fuerte que sus nudillos se pusieron blancos. Había terminado. La decisión no se parecía tanto a una elección como a una fiebre que por fin había desaparecido, dejándola débil, pero lúcida.

Su hermano, Hughes, contestó al primer timbrazo. "¿Alex? ¿Qué pasa?". Su voz, normalmente tranquila y mesurada, estaba tensa por la preocupación. Él estaba en Londres, pero siempre sonaba como si estuviera en la habitación de al lado, listo para librar sus batallas.

"Me estoy divorciando de él", dijo con firmeza, sorprendiéndola incluso a ella misma.

Hubo una larga pausa a través del Atlántico. "¿Qué pasó? ¿Te hizo algo?".

"Siempre hace algo", dijo ella, con una risa amarga escapando de sus labios. "Siempre ha hecho exactamente nada, ese es el problema". No le contó toda la historia. Todavía no. ¿Cómo podía explicarle que lo que detonó la situación no fue otra mujer, sino una muñeca?

Justo la noche anterior, un extraño y débil cántico la había llevado al ala oeste de la mansión, y aunque era una sección que Brooks siempre había mantenido cerrada, la puerta estaba entreabierta. Dentro no había un despacho ni un gimnasio, sino una capilla privada, fría y con olor a incienso y a piedra antigua. Y en el centro, arrodillado ante un pequeño altar, estaba su marido. El hombre que se estremecía al tocarla, el que consideraba el deseo como un pecado, estaba rezando. Pero sus oraciones no eran para Dios, sino para la muñeca de tamaño natural, inquietantemente realista, apoyada sobre un cojín de terciopelo.

La muñeca tenía el rostro de su hermana adoptiva, Chastity Drake. Acariciaba su mejilla de porcelana, susurrando de manera atormentada, lleno de una especie de reverencia enfermiza. Hablaba de su pureza, de sus deseos prohibidos y de cómo su matrimonio con Alex era una jaula, un castigo que se merecía por desear lo que no podía tener. La mujer se había quedado allí, paralizada, con los seis años de su ferviente amor unilateral convirtiéndose en un sabor amargo en su boca. La humillación era algo físico, un peso frío en su estómago. No era un santo desprovisto de pasión, sino que su pasión era solo por otra persona, por alguien prohibido. "Es un hombre difícil, Alex", dijo Hughes con cuidado, sacándola del recuerdo. "Es frío y distante. Te dije que era como una estatua de mármol: hermoso a la vista, pero te congelarías al intentar abrazarlo".

"Tenías razón", susurró ella. "Fui una idiota. Pasé seis años intentando darle calor a una estatua". Luego miró alrededor del lujoso dormitorio, una habitación que nunca habían compartido como marido y mujer. Cada mueble, cada cuadro, era un testimonio de su esfuerzo fallido. "Pensé que si era lo suficientemente brillante, fuerte y cálida, podría despertar algo en él. En realidad pensé que solo era... auto controlado".

"No es auto controlado, Alex. Simplemente no está interesado en ti". Las palabras de mi hermano fueron contundentes, pero no crueles. Era la verdad que ella había estado evitando durante años.

"Ahora lo sé".

"Bien", dijo él, suavizando su voz. "Entonces es hora de volver a casa. Ven a Londres; tendré tu antiguo apartamento listo. Te conseguiremos los mejores abogados y lo sacaremos de tu vida". "Londres", repitió ella. La palabra sonaba como un salvavidas, un lugar donde no fuera la señora Kane, la esposa fracasada. Un lugar donde pudiera volver a ser Alex Hamilton.

"Elliott también está aquí", añadió Hughes con indiferencia. "Pregunta por ti todo el tiempo".

Elliott Cotton era su amigo de la infancia. Un novelista de éxito que había sido el mejor amigo de Hughes durante años. Un hombre cuya mirada cálida y firme siempre había contenido un indicio de algo más, pero ella había estado demasiado ciega y obsesionada con Brooks, para ver. "De acuerdo, iré", dijo Alex, con voz quebrada y colgó, con una firme determinación.

Ella recordó la primera vez que vio a Brooks Kane, ocho años atrás, en una gala benéfica. Estaba apartado de la multitud, con un esmoquin negro, reflejando un poder silencioso. Sus ojos, de un gris frío e indiferente, parecían ver a través de la reluciente fachada de la élite de la ciudad. Mientras otros hombres se disputaban la atención, él desprendía un aura de ascetismo intocable. Hughes también le había advertido entonces. "Mantente alejada de ese hombre, Alex. Los Kane son de otra clase: dinero viejo, devotamente religiosos y creen que el placer es un pecado y la emoción una debilidad. Te romperá el corazón".

Pero Alex, que siempre había conseguido todo lo que quería, lo veía como el desafío definitivo. No creía que alguien pudiera estar realmente desprovisto de deseo, por lo que se propuso ser ella quien rompiera su santa apariencia. Lo que siguió fue una campaña implacable y vibrante: ella aparecía en su oficina con el almuerzo, le compraba las obras de arte que se rumoreaba que él admiraba. Se ponía sus vestidos más brillantes, contaba sus chistes más divertidos y utilizaba todo su encanto para conseguir una reacción. La mayoría de las veces, no conseguía nada, solo una fría y educada despedida.

Hughes la había llamado tonta. "No se está haciendo el difícil; simplemente no está interesado".

"Es un hombre, no es de piedra. Solo necesita que alguien le enseñe a vivir", argumentó ella.

Después de seis años, los había sorprendido a todos, incluida ella, proponiéndole matrimonio. No fue romántico, sino más una transacción. Se había presentado en su apartamento con un acuerdo prenupcial y una caja de anillos. "Este parece el siguiente paso lógico para nuestras dos familias", había dicho él, con un tono tan llano como si estuviera hablando de una fusión.

Ella, cegada por lo que creía que era una victoria, había dicho que sí. Creyó que el matrimonio sería la clave, que a puerta cerrada encontraría por fin al hombre detrás del santo. Pero en lugar de eso, encontró una versión más fría y distante de él. El matrimonio era una farsa, un escudo. Y ahora sabía de qué se estaba protegiendo. Su amor por él había sido apasionado. Y anoche, en esa capilla fría y secreta, por fin se había extinguido. Todo lo que quedaba era la escalofriante comprensión de que su matrimonio se basaba en su obsesión por otra mujer.

El sonido de su voz desde la capilla resonó en su mente, como una súplica baja y desesperada a la muñeca de castidad. "Solo un poco más, Chastity. Solo tengo que soportarlo un poco más, y entonces podré ser libre".

Empezaron a caer lágrimas por el rostro de la mujer, que no sabía que le quedaban, pero se las secó con rabia. Él quería ser libre. De acuerdo, ella le daría su libertad. Se dirigió al armario y sacó una maleta.

A la mañana siguiente, en la mesa del desayuno, Brooks estaba muy elegante, leyendo el Wall Street Journal, sin levantar la vista cuando ella se sentó. Era normal.

"Hoy tengo que salir un rato", dijo Alex, con la voz despreocupada. "Tengo una cita".

Sin embargo, él pasó una página, diciendo: "Bien".

"¿Estarás en casa para cenar?".

Finalmente bajó el papel, y sus ojos grises reflejaban una impaciencia familiar. Odiaba las preguntas y las conversaciones triviales, pues las veía como una distracción, una molestia ruidosa y colorida en su vida perfectamente ordenada. "¿Acaso importa?", preguntó con frialdad.

En ese momento, ella lo vio claramente; era un hombre atrapado por su propia hipocresía, que la utilizaba como instrumento para auto flagelarse. Sin embargo, Alex sintió una extraña calma.. Sonrió de manera genuina y brillante, lo que pareció sobresaltarlo. Era el tipo de sonrisa que solía dedicarle cuando intentaba conquistarlo. "No", dijo ella alegremente. "No tiene ninguna importancia. Solo me preguntaba si debería recoger esa botella de vino que te gusta".

Él la miró con cierta curiosidad y preguntó: "¿Por qué?".

"Por nada. Solo me apetecía celebrarlo", dijo ella, poniéndose de pie.

La vio alejarse, con el ceño ligeramente fruncido en su rostro perfecto.

Alex se detuvo en la puerta, de espaldas a él, diciendo en voz baja: "Tendrás lo que quieres, Brooks. Serás libre". Y por primera vez en ocho años, se alejó de él sin mirar atrás.