Novia Renacida, Ya no tu víctima

La víspera de mi boda, una foto de mi prometido con una becaria me hizo huir a París.

Pero cuando el avión aterrizó, habían pasado cinco años.

Mis padres estaban muertos. Murieron en un accidente de coche mientras me buscaban. Mi prometido, Mateo, ahora estaba casado con esa misma becaria. Ella estaba embarazada y vivía en nuestra casa.

Él me trató como a una loca desquiciada, y cuando ella fingió una caída por las escaleras, me culpó a mí. Para castigarme, me encerró en un cuarto de pánico oscuro, mi mayor miedo.

Allí, en la oscuridad asfixiante, perdí a nuestro bebé.

Él pensó que solo estaba actuando para llamar la atención.

Pero un boleto de regreso me trajo de vuelta. He despertado el día de mi boda. Mis padres están vivos. Esta vez, no voy a huir.

Capítulo 1

Sofía Herrera POV:

La víspera de mi boda, una sola notificación de Escándalo Hoy hizo estallar mi vida, mi futuro y mi pasado en mil pedazos.

Mi celular vibró sobre la seda de mi vestido de novia, extendido en la cama como una promesa. Mi dama de honor, Camila, estaba en el baño, tarareando una canción pop de la radio. El aire olía a rosas y champaña. Todo era perfecto.

Demasiado perfecto.

La pantalla se iluminó con el titular amarillista: EL MAGNATE TECNOLÓGICO MATEO GARZA Y SU CITA NOCTURNA CON UNA MISTERIOSA BECARIA. ¿SE CANCELA LA BODA?

El corazón se me detuvo en seco.

Hice clic. La foto era granulada, tomada a distancia, pero inconfundible. Ahí estaba Mateo, mi Mateo, su alta figura inclinada cerca de una mujer más joven afuera de un bar con poca luz. Su mano estaba en el brazo de ella. El rostro de la chica estaba inclinado hacia el de él, su expresión una mezcla de adoración y algo más que no pude descifrar.

El artículo la nombraba. Brenda Soto. Una becaria en su empresa.

Una oleada de náuseas me invadió. Sentí como si el suelo se hubiera abierto bajo mis pies. Mi respiración se volvió corta y entrecortada. Esto no podía ser real. Mateo no. No el hombre que había amado durante ocho años, el hombre que se había arrodillado en esta misma habitación hacía seis meses.

Camila salió del baño, con la cara recién lavada.

—¿Sofía? ¿Estás bien? Parece que viste un fantasma.

No podía hablar. Solo le extendí el celular.

Sus ojos recorrieron la pantalla, su sonrisa vaciló.

—Ay, Sofía… esto es… esto es basura de tabloide. Sabes cómo son. Tergiversan todo.

Pero yo vi su expresión. La intensidad concentrada. Conocía esa mirada. No estaba simplemente hablando con una becaria.

—Necesito aire —susurré, mi voz era la de una extraña.

—Sofía, espera. Vamos a llamarlo. Hablemos con él —suplicó Camila.

Pero yo ya estaba en movimiento, agarrando mi bolso, mis llaves. Las paredes se me venían encima. El hermoso vestido blanco sobre la cama parecía burlarse de mí. La traición era una manta fría y asfixiante. No podía respirar. No podía pensar.

No conduje a casa. Conduje al aeropuerto.

Caminé hasta el mostrador de boletos más cercano, mi mente era pura estática.

—El próximo vuelo internacional que salga —dije, con la voz ronca—. A donde sea.

La agente me miró, mi cara surcada de lágrimas, mis manos temblorosas.

—Señorita, el próximo es a París. Aborda en veinte minutos.

—Lo tomo.

Pagué con la tarjeta de crédito que Mateo y yo compartíamos, una amarga ironía que no se me escapó. Pasé por seguridad como en un trance, el artículo ardiendo detrás de mis ojos. No tenía ropa para cambiarme. No tenía un plan. Solo tenía que escapar.

En el avión, miré por la ventana mientras las luces de la ciudad se convertían en una constelación de dolor. La azafata me ofreció una bebida, su sonrisa compasiva. Solo negué con la cabeza, incapaz de formar palabras. El zumbido de los motores era una canción de cuna para mi corazón roto. Cerré los ojos, el agotamiento finalmente me venció, y dejé que la oscuridad me llevara.

Cuando desperté, fue con el suave tintineo del anuncio de aterrizaje. La luz del sol entraba a raudales por la ventana, dura e implacable. Me palpitaba la cabeza. Me sentía aturdida, desorientada, como si hubiera dormido durante días.

Al bajar del avión y entrar en el Aeropuerto Charles de Gaulle, sentí una extraña sensación de desplazamiento. El aire olía diferente. La moda era… extraña. Más elegante, más futurista. Los teléfonos que la gente sostenía eran láminas de vidrio delgadas, casi transparentes.

Negué con la cabeza, culpando al jet lag. Mi primer instinto, una necesidad cruda y primaria, fue llamar a mis padres. Ellos sabrían qué hacer. Siempre lo sabían.

Saqué mi celular. Estaba muerto. Por supuesto.

Encontré una estación de carga, pero el puerto era de una forma que nunca había visto. Un hombre a mi lado, al notar mi confusión, me ofreció su cargador con una sonrisa amable.

—Modelo viejo, ¿eh? Hace años que no veía uno de esos.

¿Años? La sangre se me heló.

Lo conecté y mi celular cobró vida a duras penas. Ignoré las docenas de mensajes frenéticos de Camila y Mateo. Solo necesitaba escuchar la voz de mi mamá.

Marqué su número. Respondió un mensaje grabado, frío y automatizado. "El número que usted marcó ya no está en servicio".

El pánico, agudo y ácido, me arañó la garganta. Intenté con el número de mi papá. El mismo mensaje.

—No, no, no —murmuré, mis manos comenzando a temblar de nuevo. Intenté con el teléfono de su casa. Desconectado.

Caminé a trompicones por el aeropuerto, mi mente acelerada. Quizás cambiaron sus números. Quizás se mudaron. Mil posibilidades frenéticas, ninguna tenía sentido.

Tomé un taxi, el vehículo zumbaba silenciosamente, diferente a cualquier auto en el que hubiera estado. Le di al conductor la dirección de mis padres, una dirección que había conocido toda mi vida.

—Eso está en la colonia vieja —dijo, sus ojos encontrándose con los míos en el espejo retrovisor—. Ya no hay mucho por ahí.

El viaje fue un borrón de rascacielos desconocidos y anuncios holográficos. Cuando llegamos, la casa de mi infancia ya no estaba. En su lugar se alzaba un estéril complejo de apartamentos de vidrio y acero.

—No —susurré, bajando del auto—. Esto no puede ser.

Le mostré al portero una foto de mis padres en mi celular. Miró la foto, luego a mí, su expresión se suavizó con lástima.

—Los Herrera —dijo en voz baja—. Lo siento mucho. Hubo un accidente. Un choque de autos. Hace como… cuatro años y medio.

El mundo se quedó en silencio. Los sonidos de la ciudad se desvanecieron en un rugido sordo en mis oídos. Mis piernas cedieron y me desplomé en el pavimento.

Cuatro años y medio.

El conductor me ayudó a volver al auto, murmurando condolencias que no pude procesar. Mi mente era un vórtice de horror e incredulidad.

Entonces recordé la fecha en el puesto de periódicos por el que había pasado. 2029.

Yo me había ido en 2024.

Había estado en ese avión durante cinco años.

El duelo era una fuerza física, aplastando el aire de mis pulmones. Mis padres estaban muertos. Habían muerto buscándome. El pensamiento era un trozo de vidrio dentado retorciéndose en mis entrañas. Fue mi culpa. Todo fue mi culpa.

Estaba sola. En el futuro. Mis padres se habían ido. La vida que conocía se había ido.

Solo quedaba una persona.

Mis manos temblorosas buscaron en mis contactos. Su nombre todavía estaba allí, un doloroso recordatorio de una vida que ya no existía. Mateo Garza.

Mi dedo se cernió sobre el botón de llamada. ¿Qué le diría? Hola, sé que desaparecí el día de nuestra boda, pero accidentalmente viajé en el tiempo cinco años hacia el futuro y mis padres están muertos. Pensaría que estaba loca.

Pero no tenía a nadie más. Ni dinero, ni casa, ni familia. Solo un nombre en un celular que era una reliquia de otro tiempo.

En mi bolso, mis dedos rozaron una pequeña caja de terciopelo. El anillo de compromiso. Ni siquiera había tenido la presencia de ánimo para quitármelo. Lo saqué. El diamante captó la luz, frío y brillante. Parecía que había pasado una vida desde que me lo había puesto en el dedo.

Encontré la llave de su casa en mi llavero. La de la casa a la que se suponía que nos mudaríamos después de la boda. Una hermosa casa en Polanco que habíamos pasado meses renovando. Nuestro futuro.

Tenía que intentarlo. Tenía que saber.

Presioné el botón de llamada. Sonó una vez. Dos veces. Mi corazón martilleaba contra mis costillas.

—¿Bueno?

La voz era la suya, pero era diferente. Más profunda. Más fría. Despojada de toda la calidez que recordaba.

—¿Mateo? —logré decir, las lágrimas nublando mi visión.

Hubo una larga pausa al otro lado.

—¿Quién habla?

—Soy… soy Sofía.

Silencio. El silencio era tan pesado que pensé que la línea se había cortado.

—Sofía —dijo finalmente, su voz plana, sin emociones—. Después de cinco años, llamas ahora.

No era una pregunta. Era una acusación.

—Mateo, yo… puedo explicarlo —sollocé, las palabras saliendo a borbotones—. Algo pasó. Me subí a un avión, y… y aterricé, y es cinco años después. Mis padres… ya no están.

—Basta —dijo, su voz como un látigo—. Solo basta. ¿Crees que puedes desaparecer el día de nuestra boda, dejarme plantado en el altar, y volver cinco años después con una historia demente sobre viajes en el tiempo?

—¡Es la verdad! —grité, la desesperación haciendo mi voz estridente—. ¡Sé que suena loco, pero es la verdad! Estoy en el aeropuerto. No tengo a dónde ir. Por favor, Mateo. Necesito tu ayuda.

Otro largo silencio. Podía escuchar el débil sonido de música de fondo, algo suave y jazzístico.

—¿Dónde estás? —preguntó, su tono resignado, cansado.

Le di mi ubicación.

—Quédate ahí —ordenó—. No te muevas.

La línea se cortó.

Esperé lo que pareció una eternidad, acurrucada en una banca, el duelo por mis padres un dolor físico en mi pecho. Cuando su auto se detuvo —un modelo elegante e increíblemente futurista— mi corazón dio un salto con una esperanza desesperada y tonta.

Salió. Era diferente. Mayor. Su cabello era más corto, su rostro más delgado, grabado con líneas que no habían estado allí antes. Llevaba un traje a medida que gritaba poder y riqueza. Pero eran sus ojos lo que más había cambiado. Estaban fríos, duros y vacíos. Todo el amor, la luz que solía brillar allí cuando me miraba, se había ido.

Corrí hacia él, queriendo caer en sus brazos, queriendo el consuelo del hombre que amaba.

—Mateo —sollocé, buscándolo.

Dio un paso atrás, su rostro una máscara de piedra.

—No me toques.

Las palabras me golpearon más fuerte que una bofetada. Me congelé, mis brazos cayendo a mis costados.

—¿Viaje en el tiempo, Sofía? ¿Es en serio lo mejor que se te ocurrió? —se burló, su voz goteando desprecio—. Cinco años de silencio, y regresas con una historia digna de una mala película de ciencia ficción.

—Es verdad —susurré, todo mi cuerpo temblando—. Tienes que creerme.

—¿Creerte? —soltó una risa áspera y sin humor—. ¿Por qué debería creerte? Me dejaste plantado. Me humillaste. Me rompiste el corazón y luego desapareciste. Durante cinco años.

—Vi el artículo —tartamudeé, tratando de hacerle entender—. La foto con la becaria…

—¿Así que viste una foto y huiste? —replicó—. No llamaste, no preguntaste. Simplemente huiste. ¿Y ahora esperas que yo qué? ¿Te reciba con los brazos abiertos?

—Mis padres… —me ahogué con la palabra—. Están muertos, Mateo. Murieron en un accidente de coche. El portero dijo… que me estaban buscando.

La noticia, la pieza final y horrible de mi realidad destrozada, lo golpeó. Por un instante, vi algo en sus ojos: sorpresa, tal vez incluso dolor. Pero desapareció tan rápido como apareció, reemplazado por esa misma máscara fría.

—Lo sé —dijo, su voz tranquila pero afilada como una navaja—. Fui yo quien identificó sus cuerpos. Fui yo quien organizó el funeral. Fui yo quien te buscó durante dos años, Sofía. Dos años. Gasté millones. Contraté investigadores privados. Seguí cada pista sin salida. ¿Y tú? ¿Dónde estabas?

—¡Estaba en un avión! —grité, la injusticia de todo desgarrándome—. ¡No sé cómo, pero lo estaba!

Él solo me miró, su rostro ilegible. Miró más allá de mí, su mirada se suavizó por una fracción de segundo.

—¿Mateo? —una voz suave y femenina llamó detrás de mí.

Me congelé. Mi sangre se convirtió en hielo. Conocía esa voz. O más bien, sabía quién tenía que ser.

No quería darme la vuelta. No podía. Podía sentir su presencia detrás de mí, una sombra cayendo sobre los últimos vestigios de mi vida.

—Brenda, vuelve al auto —dijo Mateo, su voz perdiendo su dureza, reemplazada por una gentileza que retorció el cuchillo en mi corazón.

Pero ella no escuchó. Caminó a mi alrededor, su mano protectoramente sobre su vientre hinchado. Era hermosa, serena y estaba embarazada.

Era la mujer de la foto.

—Así que esta es Sofía —dijo, su voz llena de una simpatía empalagosa y falsa—. Es un placer conocerte por fin.

El mundo dio un vuelco. Mi prometido. Su esposa embarazada. Mis padres muertos. Mi casa, desaparecida. Mi vida, usurpada. Todo se había ido.

Retrocedí tambaleándome, mis piernas amenazando con ceder de nuevo.

—Tengo que irme —murmuré, girando para correr, para ir a cualquier parte menos aquí.

—¿Ir a dónde, Sofía? —la voz de Mateo me detuvo en seco. Era fría, lógica y absolutamente devastadora en su verdad—. No tienes dinero. Ninguna identificación que sea válida en esta década. Tus padres se han ido. Tu casa se ha ido. No tienes a dónde ir.

Tenía razón. Yo era un fantasma. Una reliquia.

Brenda se adelantó, colocando una mano suave en el brazo de Mateo.

—Mateo, cariño, no seas tan duro. Claramente ha pasado por mucho. ¿Por qué no la llevamos a casa? Puede quedarse con nosotros hasta que se recupere.

A casa. Con ellos. El pensamiento fue un golpe físico que me dejó sin aliento. La casa que se suponía que era nuestra casa.

Mi casa.

Sentí como si mi corazón estuviera siendo apretado en un tornillo. Recordé planear la distribución con Mateo, reír mientras elegíamos los colores de la pintura, soñar con los hijos que criaríamos dentro de esas paredes.

Ahora, ella estaba viviendo mi sueño. Con mi prometido. En mi casa. Y me estaba invitando a entrar como a un perro callejero.

Mateo miró del rostro preocupado de Brenda al mío, destrozado. Suspiró, un sonido de puro agotamiento.

—Bien. Sube al auto, Sofía.

Me llevaron al estacionamiento subterráneo. El auto era un modelo de alta gama que no reconocí. Mateo me abrió la puerta del copiloto. Sin pensar, me moví para entrar, un hábito arraigado de ocho años de ser suya. Era mi asiento.

Frunció ligeramente el ceño, un destello de molestia cruzó su rostro. Pero antes de que pudiera decir algo, Brenda habló desde detrás de mí.

—Ay, cariño, ese es mi asiento. El bebé se pone inquieto atrás.

La atención de Mateo se desvió de inmediato. Guió suavemente a Brenda al asiento del copiloto, su mano deteniéndose en su hombro.

—Por supuesto. ¿Estás cómoda?

Me quedé allí, congelada de vergüenza. Yo era la intrusa. Yo era la que estaba fuera de lugar. Rápidamente me deslicé en el asiento trasero, el cuero frío contra mi piel.

El espacio que una vez fue mío, lleno de mis cosas, mi aroma, ahora era de ella. La música que sonaba no era mi banda de rock indie favorita; era un jazz suave y genérico. El ambientador no era el sándalo que amaba; era una vainilla empalagosa.

Todo era un recordatorio de que ya no pertenecía.

El auto cobró vida y salió del garaje. Condujimos en silencio, el peso de cinco años oprimiéndonos. El auto se dirigió hacia la ruta familiar hacia la casa. Nuestra casa.

Desde fuera, se veía igual. Pero al entrar, mi corazón se hundió. La decoración cálida y bohemia que habíamos planeado había desaparecido. Había sido reemplazada por una estética fría y minimalista. Paredes blancas, accesorios de cromo, arte abstracto. Era el gusto de Brenda. No el mío.

Una sirvienta que no reconocí tomó mi pequeño bolso.

—La señora Garza está embarazada —dijo, su voz severa, dirigiéndose a mí como si fuera una amenaza potencial—. El señor Garza ha dado instrucciones de que revisemos sus pertenencias para asegurarnos de que no traiga nada que pueda dañarla a ella o al bebé.

Levanté la cabeza de golpe. Embarazada. Escucharlo de nuevo, tan clínicamente, me provocó una nueva oleada de mareo.

Esta era mi casa. Y me estaban tratando como a una criminal.

La pieza final y aplastante de la pesadilla encajó en su lugar. No era solo una invitada. Era una intrusa. Una intrusa peligrosa e inestable en la vida perfecta que habían construido sobre las cenizas de la mía.

—¿El señor Garza quiere registrarme él mismo? —pregunté, mi voz teñida de una amargura que me sorprendió.

La sirvienta vaciló, desconcertada por mi tono.

Brenda se deslizó hacia mí, con la mano en el vientre.

—Está bien, María. Estoy segura de que Sofía no mataría ni a una mosca. —Sus ojos, sin embargo, contaban una historia diferente. Eran fríos, calculadores y llenos de victoria.

Ella era la señora de la casa. Y yo no era nada.

Me llevaron a una habitación de invitados, un espacio pequeño y estéril en la parte trasera de la casa. La puerta se cerró y finalmente estuve sola. La represa cuidadosamente construida de mi compostura se rompió. Un sollozo brotó de mi garganta, crudo y desgarrado.

Me deslicé por la pared, acurrucándome en el suelo, el duelo y la traición un peso físico que me aplastaba. Mis padres. Mateo. Mi bebé… El pensamiento vino sin ser invitado, un secreto que había guardado celosamente durante lo que parecía una vida pero que solo eran unos días. El bebé que estaba tan emocionada de contarle a Mateo. Nuestro bebé.

Los sollozos sacudieron mi cuerpo hasta que quedé vacía, hueca. Era una extraña en mi propia vida.

Mi mano buscó a tientas en mi bolso, que la sirvienta me había devuelto con un resoplido de desdén. Mis dedos se cerraron alrededor del boleto de papel.

Lo saqué, mis lágrimas emborronando la tinta. Era el boleto de regreso de París. La fecha impresa era exactamente dentro de siete días.

Una única e imposible oportunidad.

Un camino de regreso.

Mi corazón, que pensé que había dejado de latir, dio un golpe poderoso y esperanzador. Siete días. Tenía que sobrevivir siete días. Y luego podría deshacer todo esto. Podría salvar a mis padres. Podría salvarme a mí misma.

Apreté el boleto contra mi pecho como una oración. Era mi único salvavidas en esta pesadilla despierta.

Siete días. Podía hacerlo. Tenía que hacerlo.

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