Mi riñón por su amante: Nunca más

Desperté de la cirugía con una cicatriz grotesca en el costado y un riñón menos.

Mi prometido, Dante De la Vega, el Patrón del Sindicato de Monterrey, no me había salvado de una enfermedad. Me había cosechado como si fuera un auto para refacciones, todo para salvar a su amante, Sofía.

—Ella paga su cuota —le había dicho fríamente al cirujano mientras yo estaba paralizada por la anestesia.

Durante diez años, fui su sombra leal. Administré su imperio de negocios legítimos, recibí balazos por él e incluso aborté a nuestro hijo hace tres años porque Sofía hizo un berrinche monumental sobre la pureza del linaje.

Pensé que mi lealtad absoluta eventualmente me ganaría su amor.

Pero cuando el Cártel nos tuvo a ambos al borde de un puente días después, Dante no me eligió a mí.

Se lanzó sobre Sofía para ponerla a salvo y observó cómo yo caía de espaldas hacia el río negro y helado.

Pensó que me había ahogado. O peor, asumió que yo era un perro que siempre regresaría con su amo, sin importar cuántas veces me pateara.

Se equivocó.

Salí arrastrándome de esa agua, pero la mujer que lo amaba murió en las profundidades.

Siete días después, no regresé al penthouse de los De la Vega.

Entré directamente al cuartel general de su enemigo mortal, Vicente Ramírez, "El Halcón".

—¿Todavía quieres casarte conmigo? —le pregunté al hombre que quería la cabeza de Dante en una pica.

Vicente no dudó.

—Incendiaré la ciudad entera antes de permitir que te vuelva a tocar.

Ahora, Dante se arrastra a las puertas de mi casa, paralizado y en la ruina, sosteniendo una hielera médica con el riñón que me robó.

Pero olvidó una cosa: ya no lo quiero de vuelta.

Capítulo 1

El vaso de leche tibia estaba en la mesita de noche, inocente y blanco, un eco visual perfecto de las mentiras con las que Dante De la Vega me había alimentado durante diez años.

Me la bebí simplemente porque él me la dio.

Me la bebí porque cuando el Patrón del Sindicato de Monterrey te dice que hagas algo, no haces preguntas.

Me la bebí porque fui lo suficientemente tonta como para creer que de verdad le importaba mi insomnio.

La oscuridad que me consumió no fue sueño. Fue un mazo químico que cayó sin piedad.

Floté en un vacío negro y viscoso, incapaz de mover mis extremidades.

Pero el sonido tiene la desagradable costumbre de atravesar la anestesia mucho antes de que el resto de los sentidos despierten. El pitido rítmico de un monitor cardíaco marcaba el compás del sordo palpitar en mi cráneo.

—No puedes hacer esto, Dante —siseó una voz.

Mateo. El Consejero. El único hombre en esta maldita ciudad al que todavía le quedaba un gramo de alma.

—Ella no es un inventario de refacciones. Es la hija de tu difunto Lugarteniente. Es Elena.

—Es parte de la Familia —la voz de Dante era un estruendo grave, el sonido de una pesada puerta sellando una tumba. Era la voz que hacía que hombres hechos y derechos se orinaran de miedo—. Ella paga su cuota, Mateo. Todos lo hacemos.

—¡Esto no es una cuota! ¡Le estás cosechando un riñón porque Sofía se destrozó los suyos con cocaína y malas decisiones!

—Baja la voz.

El chasquido metálico de un encendedor. El olor a azufre y tabaco caro llenó la habitación estéril.

—Sofía se muere si no encuentra un donante compatible. Elena es compatible. Son matemáticas simples.

Intenté gritar. Intenté forzar mis párpados a abrirse. No pasó nada. Era una estatua atrapada dentro de mi propia carne, obligada a escuchar al hombre que había amado desde los dieciséis años discutir cómo me abriría en canal como si fuera ganado.

—La obligaste a abortar a tu hijo hace tres años porque Sofía hizo un berrinche sobre la pureza del linaje —dijo Mateo, su voz temblando de ira contenida—. La rompiste entonces. Esto matará su espíritu.

—Ella tampoco quería al niño —mintió Dante. Con fluidez. Sin esfuerzo.

—Y esto no le importará. Me casaré con ella en primavera. Esa será compensación suficiente. Es leal. Es un perro que siempre encuentra el camino a casa, no importa cuánto lo patees.

Un perro.

En eso se habían convertido diez años de ser su sombra, de recibir balazos por él, de administrar su imperio legítimo.

No era su socia. Era una golden retriever con un tipo de sangre compatible.

—Bisturí —dijo una tercera voz. El cirujano.

Entonces sentí la presión. No dolor, todavía no. Solo una presión fría y deslizante en la parte baja de mi espalda.

Me estaban cortando. Me estaban robando un pedazo de mí para dárselo a la mujer que me había atormentado durante una década.

Mi grito silencioso solo resonó en la cavidad hueca de mi pecho.

Cuando finalmente desperté de verdad, la habitación estaba en penumbra.

El dolor en mi costado era una cosa viva, un animal de dientes afilados que me roía por dentro y se negaba a soltarme.

Dante estaba sentado en el sillón, leyendo un expediente. Se veía impecable en su traje gris oscuro, ni un pelo fuera de lugar. El diablo usualmente viste bien.

Me vio moverme y cerró el expediente de golpe.

—Tranquila, mi amor. Tuviste un ataque de apendicitis aguda. Tuvimos que operar de inmediato.

La mentira era tan floja que era un insulto a mi inteligencia.

Lo miré. Realmente lo miré.

La mandíbula afilada que solía trazar con las yemas de mis dedos. Los ojos azul hielo que solían hacer que mis rodillas temblaran. Ahora, todo lo que veía era un carnicero en un traje a la medida.

—Mi apéndice —grazné. Sentía la garganta como si hubiera tragado vidrios rotos.

—Estaba a punto de reventar —dijo, poniéndose de pie y alisándose el saco. Revisó su reloj, un gesto displicente—. Tengo que irme. Asuntos con El Consejo.

No me tocó. No me dio un beso en la frente. Ni siquiera miró el vendaje fresco pegado a mi costado.

—Descansa, Elena. Haré que la enfermera te traiga morfina.

Salió por la puerta sin mirar atrás.

Un minuto después, dos enfermeras pasaron junto a mi puerta abierta, sus susurros llegando a la habitación como humo.

—¿Ese es el Don?

—Sí. Va a la suite VIP del último piso. Oí que le está dando caldo en la boca personalmente a esa mujer, la Beltrán. Acaba de recibir un trasplante.

Las lágrimas se escaparon de las comisuras de mis ojos, calientes y humillantes. No me las sequé. Dejé que cayeran, contando cada una como un pago de una deuda que ya no tenía.

Alcancé mi teléfono en la mesita de noche. Mi mano temblaba, pero mi determinación se endureció hasta convertirse en algo más frío, más afilado que el diamante que me había prometido pero nunca entregado.

Marqué un número que había memorizado de una tarjeta de presentación hacía cinco años. Un número que pertenecía al hombre que quería la cabeza de Dante De la Vega en una pica.

Sonó dos veces.

—Habla —respondió una voz profunda y peligrosa.

—Vicente —susurré.

—¿Todavía quieres casarte conmigo?

El silencio se extendió en la línea, pesado y denso.

—¿Elena? —su voz cambió. El filo letal se suavizó, solo una fracción—. ¿Dónde estás?

—Estoy en la clínica —dije, mirando el techo blanco y estéril.

—Ya terminé de pertenecer a los De la Vega. Vi la foto en tu escritorio, Vicente. La mía. Si quieres a la de verdad, ven por ella.