Mi esposo, mi enemigo

Suspendí a un niño de cinco años llamado Leo por empujar a otro niño por las escaleras. Como psicóloga infantil en jefe de una academia de élite, estaba acostumbrada a los niños problema, pero había un vacío escalofriante en los ojos de Leo.

Esa noche, me secuestraron en el estacionamiento de la facultad, me arrastraron a una camioneta y me golpearon hasta dejarme inconsciente.

Desperté en un hospital, me dolía hasta el último centímetro del cuerpo. Una enfermera amable me dejó usar su teléfono para llamar a mi esposo, Franco. Como no contestó, abrí su perfil en redes sociales, con el corazón latiéndome a mil por hora, temiendo por él.

Pero él estaba bien. Un video nuevo, publicado hacía solo treinta minutos, lo mostraba en un cuarto de hospital, pelando con ternura una manzana para el niño que yo había suspendido.

—Papi —se quejó Leo—. Esa maestra fue mala conmigo.

La voz de mi esposo, la voz que yo había amado durante una década, era un murmullo tranquilizador.

—Lo sé, campeón. Papi ya se encargó de eso. No volverá a molestarte nunca más.

El mundo se me vino encima. El ataque no fue al azar. El hombre que había jurado protegerme para siempre, mi amado esposo, había intentado matarme. Por el hijo de otra mujer. Nuestra vida entera era una mentira.

Luego, la policía me dio el golpe de gracia: nuestro matrimonio de cinco años nunca había sido registrado legalmente. Mientras yacía allí, destrozada, recordé el regalo de bodas que me había dado: el 40% de su empresa. Él pensó que era un símbolo de que yo le pertenecía.

Estaba a punto de descubrir que era su sentencia de muerte.

Capítulo 1

El nuevo estudiante, Leo Baxter, era un problema. Como psicóloga infantil en jefe de la Academia del Valle, había visto mi buena dosis de niños difíciles, pero Leo era diferente. Era desafiante, con una frialdad en los ojos inusual para un niño de cinco años. Hoy, había empujado a otro niño por las escaleras.

Me senté frente a él en mi consultorio, un espacio lleno de colores suaves y juguetes de peluche diseñados para calmar. Él solo me miraba, con los brazos cruzados.

—Leo, no empujamos a la gente —dije, con voz suave—. ¿Puedes decirme por qué lo hiciste?

No dijo nada. Su silencio era un muro. Conocía su expediente. Madre soltera, Karla Baxter. Sin padre registrado. Era un estudiante becado, un caso raro en una escuela llena de los hijos de la élite de Santa Fe.

—Estarás suspendido por tres días —le dije finalmente—. Necesito que pienses en cómo tus acciones lastiman a otros.

Entrecerró los ojos. Era una mirada de puro odio.

Después de clases, caminé hacia mi coche en el estacionamiento de la facultad. El día había sido largo. Solo quería ir a casa con mi esposo, Franco. Él siempre sabía cómo hacer que todo estuviera mejor.

Una camioneta blanca frenó en seco a mi lado. Dos hombres saltaron. Antes de que pudiera gritar, una mano áspera me tapó la boca. Un olor químico y penetrante me llenó la nariz, y el mundo se volvió negro.

Desperté en una oscuridad sofocante. El aire estaba cargado del olor a gasolina y a un aromatizante barato. La cabeza me palpitaba y tenía las manos atadas a la espalda. Estaba en la cajuela de un coche. El pánico se apoderó de mí. Pateé y grité, pero el sonido era ahogado. El coche estaba en movimiento, rebotando sobre caminos irregulares.

Cada bache enviaba una ola de dolor por todo mi cuerpo. Me dolían las costillas. Tenía las muñecas en carne viva por los cinchos de plástico. Intenté pensar, intenté luchar contra el terror. ¿Quién haría esto? ¿Un robo? ¿Un acto de violencia al azar?

El coche se detuvo. Oí voces, amortiguadas por el metal. Luego, la cajuela se abrió. Una luz cegadora me inundó y apreté los ojos. Vi la silueta de un hombre. Me sacó a rastras y me arrojó al suelo duro y cubierto de grava.

Un dolor agudo me recorrió el hombro. Saboreé sangre.

—Por favor —rogué, con la voz convertida en un susurro ronco—. Tomen lo que quieran.

Se rio, un sonido cruel y feo.

—Ya lo hicimos.

Otro hombre se le unió. No llevaban máscaras. No les importaba que viera sus caras. Eso significaba que no planeaban dejarme con vida. Empezaron a patearme. La cabeza, el estómago, la espalda. Me acurruqué en posición fetal, tratando de protegerme, pero fue inútil.

Un dolor agudo e insoportable explotó en mi abdomen. Sentí como si mis entrañas se desgarraran. Grité, un sonido crudo y animal de agonía. Luego, otra patada en la cabeza. Mi visión se nubló. El mundo comenzó a desvanecerse en una neblina gris.

Mientras mi conciencia se desvanecía, pensé en Franco. Mi dulce y amoroso Franco. Él me encontraría. Él me salvaría.

No sé cuánto tiempo pasó. Flotaba en un mar de dolor. Luego, una voz.

—¡Oye! ¿Estás bien?

Alguien me sacudía suavemente. Forcé los ojos para abrirlos. Un joven, un excursionista por su ropa, estaba inclinado sobre mí. Estaba al teléfono.

—Sí, la encontré. A un lado de la carretera en el Ajusco. Está muy malherida.

Ayuda. Estaba a salvo.

El viaje en ambulancia fue un borrón de luces confusas y sonidos apagados. Mi cuerpo era un universo de dolor. En la sala de emergencias, una enfermera amablemente me ayudó a usar su teléfono. Tenía que llamar a Franco. Necesitaba saber que estaba a salvo.

Marqué su número. Sonó una vez y luego se fue a buzón. Extraño. Él siempre contestaba mis llamadas. Intenté de nuevo. Buzón. Un nudo de inquietud se apretó en mi estómago. Llamé a nuestra línea fija de casa. Nadie contestó.

—Quizás está en una junta —sugirió la enfermera, tratando de calmarme.

Asentí, pero el miedo no se iba. Abrí su perfil en redes sociales. Su perfil público estaba lleno de fotos nuestras, de los éxitos de su empresa de tecnología. Era una imagen cuidadosamente curada de una vida perfecta.

Entonces lo vi. Una nueva publicación, de hacía solo treinta minutos. Era un video.

La cámara temblaba, como si la hubiera grabado un niño. Estaba en un cuarto de hospital, no muy diferente al mío. Franco estaba allí, de espaldas a la cámara. Estaba pelando una manzana, sus movimientos precisos y suaves.

Y sentado en la cama, apoyado en almohadas, había un niño pequeño.

Era Leo Baxter.

—Papi —se quejó Leo, con voz petulante—. Esa maestra es muy mala. Me suspendió.

Mi corazón se detuvo. ¿Papi?

Franco se giró y su rostro llenó la pantalla. Era un rostro que conocía mejor que el mío, un rostro que había amado durante una década. Pero la expresión que tenía era una que nunca le había visto dirigida a nadie más que a mí. Era puro y devoto afecto.

—Lo sé, campeón —dijo Franco, su voz un murmullo bajo y tranquilizador—. No te preocupes. Papi ya se encargó de eso. No volverá a molestarte nunca más.

Le dio el trozo de manzana a Leo, y el niño lo mordió felizmente.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo —dijo Franco, acariciando el cabello de Leo—. Papi siempre los protegerá a ti y a mami.

El mundo se me vino encima. Mi mente se negaba a procesar lo que estaba viendo. El ataque. Los hombres. *No volverá a molestarte nunca más*. No fue al azar. Fue él. Franco me hizo esto.

Una oleada de náuseas me invadió. El dolor en mi cuerpo no era nada comparado con la agonía que me desgarraba el alma. Mi esposo. El hombre que me había salvado cuando era una adolescente huérfana, el hombre que había jurado protegerme para siempre, había intentado matarme. Por el hijo de otra mujer.

Mi matrimonio. Mi vida. Todo era una mentira. Una mentira de cinco años.

Recordé el día que perdimos a nuestro bebé. También me habían atacado entonces. Un asalto, lo llamaron. Perdí al bebé, un niño, y mi útero quedó dañado sin remedio. Me dijeron que había nacido muerto. Franco me abrazó mientras yo lloraba, sus lágrimas mezclándose con las mías. Él era mi roca, mi salvador.

Ahora, miraba al niño en la pantalla. Tenía cinco años. Tenía los ojos de Franco. Mi hijo. Él era mi hijo. Franco había tomado a mi bebé y se lo había dado a otra mujer.

—No… —la palabra fue un sollozo ahogado—. No, no, no.

La enfermera corrió a mi lado.

—¿Qué pasa? ¿Qué sucede?

No podía hablar. Solo señalé el teléfono, mi mano temblando violentamente. El video se repetía en bucle. Franco, mi Franco, con nuestro hijo. Una familia. Una familia feliz y perfecta que no me incluía.

La traición era algo físico. Se abrió paso por mi garganta y vomité en el suelo. El dolor en mi abdomen se encendió, candente y cegador. Mi cuerpo se convulsionó y el monitor cardíaco a mi lado comenzó a chillar.

—¡Doctor! ¡Necesitamos un doctor aquí!

A través de la neblina de dolor y horror, pensé en nuestra vida juntos. Me había encontrado después de que mis padres murieron, una adolescente perdida y rota. Él era el heredero de la fortuna Garza, guapo y brillante. Me acogió, me cuidó, me amó. Me dijo que yo era su pureza, su luz. Me dio el 40% de su empresa, AuraTec, como regalo de bodas. "Un símbolo de que somos verdaderos socios", había dicho.

Ese regalo, me di cuenta con una claridad repentina y escalofriante, era ahora un arma.

Un nuevo pensamiento, más terrible que el anterior, atravesó la niebla. La amante. ¿Quién era ella?

—La madre del niño —le jadeé a la enfermera—. ¿Cómo se llama?

La enfermera pareció confundida, pero revisó el expediente de la escuela de Leo que le había pedido a la policía que recuperara.

—Karla Baxter. Era la asistente personal de Franco Garza.

Karla. La recordaba. Sencilla, callada, siempre en segundo plano. Había sido despedida hacía cinco años por intentar seducir a Franco. Él mismo me lo había dicho, con el rostro hecho una máscara de asco. Dijo que no soportaba a las mujeres que se le ofrecían. Dijo que la había mandado lejos, muy lejos, y se había asegurado de que nunca más nos molestara.

Todo era una mentira. Todo. No la había mandado lejos. Le había montado una nueva vida. Con mi hijo.

Empecé a reír, un sonido agudo y desquiciado que resonó en la habitación estéril. Yo era un chiste. Mi vida entera era un chiste escrito por un sociópata.

El dolor se volvió insoportable. Sentí una sensación de desgarro en lo profundo de mi interior. La sangre empapó mi bata de hospital. Luego, la oscuridad me tragó por completo.

Cuando desperté de nuevo, lo primero que vi fue a una oficial de policía de pie junto a mi cama. Una mujer con un rostro amable y cansado.

—Señorita Serrano —dijo suavemente—. Lamento tener que decirle esto. Sus heridas… los médicos tuvieron que realizarle una histerectomía de emergencia. Perdió el útero.

Las palabras apenas se registraron. Ya lo había perdido hacía cinco años, durante el primer "ataque". Esto era solo una confirmación final y cruel.

—Quiero el divorcio —dije, con la voz plana y vacía.

La oficial me miró con lástima.

—Hicimos una verificación. Señorita Serrano… no hay registro de su matrimonio con Franco Garza. Nunca estuvieron legalmente casados.

La habitación dio vueltas. Cinco años. Lo había llamado mi esposo durante cinco años. Había llevado su anillo. Había construido una vida con él, un hogar. Y nada de eso era real.

Otra pieza del rompecabezas encajó. La amante. Karla. Y luego la pieza final y devastadora. El niño. Mi hijo. Leo Baxter. Su apellido no era Garza. Era Baxter. El apellido de la mujer que lo había criado. La mujer que me había robado la vida.

La recordaba de hacía años. Obsesiva. Intrigante. Solía mirar a Franco con un hambre que me ponía la piel de gallina. Él la había despedido, o eso dijo. Me había dicho que ella intentó quedar embarazada usando su… muestra robada. Había estado tan enojado, tan protector conmigo. Había jurado que la había hecho pagar.

Y yo le había creído.

La oficial seguía hablando.

—…y el señor Garza ya ha presentado una orden de restricción en su contra… alegando que ha estado acosando a su hijo…

La sangre se me fue del rostro. Mi respiración se volvió entrecortada. Las paredes de la habitación parecían cerrarse sobre mí. El peso de todo —las mentiras, la traición, el hijo robado, el matrimonio falso, la violencia— se derrumbó sobre mí de golpe.

Mi cuerpo cedió. Me deslicé de la cama y me desplomé en el suelo frío y duro, una muñeca rota en un mar de sábanas blancas.

Una notificación de mensaje sonó en el teléfono de la enfermera, todavía en mi mano. Era de Franco.

"Mi amor", decía. "Me enteré de lo que pasó. Un ataque terrible y al azar. Voy corriendo a tu lado. No te preocupes, yo te cuidaré. Siempre te cuidaré".

Miré las palabras, el falso amor, la enfermiza hipocresía. Un sonido escapó de mis labios, algo entre una risa y un sollozo.

Él era mi salvador. Él era mi mundo.

Y ahora, él era mi monstruo.

Mi teléfono sonó de nuevo. No era Franco esta vez. Un número desconocido. Casi lo ignoré, pero algún instinto me hizo contestar.

—¿Elsa? —preguntó una voz de hombre, vacilante—. Soy César. César Jiménez.

César. El socio de Franco. Mi amigo de la infancia. El chico que vivía en la casa de al lado antes de que mis padres murieran. El chico con el que no había hablado en años, no desde que Franco me había arrastrado a su mundo.

—César —susurré, con la voz quebrada.

—Me enteré del ataque —dijo, su voz tensa por la preocupación—. Estoy afuera del hospital. ¿Estás bien? ¿Qué está pasando?

Lágrimas corrían por mi rostro. No podía formar las palabras. La verdad era demasiado monstruosa para decirla.

Pero mientras yacía en el suelo, rota y traicionada, una pequeña y fría chispa de algo nuevo se encendió en las ruinas de mi corazón. No era esperanza. Era rabia. Rabia pura y sin diluir.

Franco pensó que me había destruido. Pensó que había ganado. No sabía con quién se estaba metiendo. Había desbloqueado una parte de mí que no sabía que existía.

Me había dado el 40% de su imperio. Pensó que era un símbolo de que yo le pertenecía.

Estaba a punto de descubrir que era su sentencia de muerte.

—César —dije, mi voz de repente clara y firme—. Necesito tu ayuda.