La segunda oportunidad de un sanador en la vida

Mi esposo me confesó que su verdadero amor, Francesca, estaba muriendo. Como maestra sanadora, yo era la única que podía salvarla. Durante meses, drenó mi fuerza vital en rituales diarios, dejándome como una cáscara vacía.

Luego, exigió el sacrificio final: una ceremonia prohibida que transferiría toda mi energía vital a ella. Era una sentencia de muerte.

—Significa que Francesca vivirá —dijo él, con los ojos vacíos del amor que alguna vez me tuvo.

Hizo añicos el colibrí de madera que talló para nuestro aniversario, me obligó a firmar los papeles del divorcio y prometió volver a casarse conmigo después de que muriera por su fantasía.

Finalmente, me ató a un altar y le prendió fuego.

Mientras me quemaba, mi hija de cuatro años gritó la verdad: que Francesca estaba fingiendo su enfermedad. Pero Damián la apartó, eligiendo su mentira sobre nuestras vidas. Me vio morir.

Pero cuando volví a abrir los ojos, estaba de vuelta en el día en que me dijo por primera vez que Francesca estaba enferma. Esta vez, la única vida que voy a salvar es la mía.

Capítulo 1

Mi cuerpo era un campo de batalla, y cada día perdía una nueva escaramuza. Llevaba meses así. Cada mañana, el aire frío y estéril de la cámara de sanación de la mansión me erizaba la piel, un crudo contraste con la calidez que alguna vez irradié. Damián insistía en estas "transferencias de energía", drenando mi esencia para alimentar su fantasía desesperada. Me sentía como una esponja seca, exprimida sin piedad, mi aura antes vibrante ahora apenas un parpadeo. La cabeza me palpitaba constantemente, un dolor sordo que nunca desaparecía del todo.

Hoy, sin embargo, era peor. Mi visión se volvió borrosa mientras intentaba enfocar los intrincados patrones de la matriz de cristales frente a mí. Un dolor agudo me atravesó el pecho, haciéndome jadear. Mis piernas cedieron y tropecé, sujetándome del borde del altar. La habitación daba vueltas. El familiar sabor metálico de la sangre llenó mi boca. Sabía lo que esto significaba. Mi cuerpo estaba gritando, una súplica silenciosa y desesperada por descansar.

Damián, sentado en un lujoso sillón al otro lado de la habitación, levantó la vista de su tableta. Frunció el ceño, un destello de algo que casi parecía preocupación cruzó su rostro.

—¿Elena? —Su voz, usualmente una orden, contenía una fracción de suavidad—. ¿Estás bien? Te ves pálida como un fantasma.

Se levantó, su alta figura cerniéndose sobre mí. Extendió una mano, un gesto que no había sentido en semanas. Por un segundo fugaz, una esperanza tonta y desesperada floreció en mi pecho. Quizás, solo quizás, me vería, realmente me vería, y lo cancelaría todo. Quizás recordaría a la mujer con la que se casó, no solo a la sanadora que poseía.

Me enderezó, su agarre firme. Sus ojos, sin embargo, no estaban en los míos. Estaban fijos en los cristales brillantes, luego se desviaron hacia el temporizador en la pared. El ritual no había terminado.

—Francesca necesita esto, Elena —dijo, su voz endureciéndose, la breve ilusión de cuidado disolviéndose como la niebla—. Su condición... se está deteriorando rápidamente. Los médicos están perdidos. Pero encontré una manera. La Gran Ceremonia de Sanación.

Se me cortó la respiración. Las palabras me golpearon como un golpe físico, más frío y afilado que cualquier cuchilla. Gran Ceremonia de Sanación. Conocía ese término. Era un ritual antiguo y prohibido, del que se susurraba en voz baja en Cima Serena. Un ritual que extraía la fuerza vital misma del sanador, una transferencia completa e irreversible. Era una sentencia de muerte.

—No —susurré, la palabra apenas audible. Mi corazón latía con fuerza, un tambor frenético contra mis costillas. Sentía la garganta en carne viva—. Damián, no puedes... sabes lo que eso significa. Me matará.

Su mirada finalmente se encontró con la mía, pero no había amor allí, ningún reconocimiento de la mujer que una vez juró amar. Solo una determinación escalofriante, una voluntad inquebrantable.

—Significa que Francesca vivirá —declaró, su voz plana, sin emociones—. Y tú, Elena, eres la única que puede hacer que eso suceda.

La verdad, cruda y brutal, me golpeó. No le importaba si yo moría. Nunca me amó, no a la verdadera yo. Amaba mi don, una herramienta para ser utilizada, un activo para salvar a su "verdadero amor". Todo este tiempo, todo este dolor, todos mis sacrificios... no sirvieron para nada. Mi corazón, ya magullado y maltratado, se hizo añicos en un millón de pedazos.

—No —repetí, mi voz más fuerte ahora, alimentada por una repentina y feroz oleada de desafío—. No lo haré. No puedo. No así.

Su mandíbula se tensó. El destello de falsa preocupación desapareció por completo, reemplazado por una tormenta de furia helada. Ya ni siquiera se molestaba en ocultarlo.

—Lo harás —gruñó, su voz un rugido bajo. Me agarró del brazo, sus dedos clavándose en mi carne—. Me lo debes, Elena. Se lo debes a Francesca. Prometiste usar tus dones para el bien mayor. Este es el bien mayor.

Me arrastró hacia una pesada mesa de roble en la esquina de la habitación, ignorando mis protestas, mis gemidos de dolor. Mi hombro se estrelló contra la madera pulida, un dolor sordo floreciendo al instante. Una pila de papeles blancos y crujientes esperaba. Papeles de divorcio. La ironía era un sabor amargo. Quería volver a casarse conmigo después de matarme. Una broma cruel.

—Firma esto —ordenó, metiendo una pluma en mi mano temblorosa—. Finalizaremos el divorcio. Luego, después de que Francesca esté completamente curada, después de la ceremonia, nos volveremos a casar. Un nuevo comienzo. Como en los viejos tiempos, Elena. Tú, yo y nuestra familia.

Las palabras eran un bálsamo venenoso, una promesa tan hueca que se burlaba de mí. Invocó a nuestra familia, a nuestra hija, Clara, como si no la hubiera destruido ya. Habló de "viejos tiempos", momentos que yo atesoraba, ahora manchados por su traición.

—Siempre fuiste conocida por tu compasión, Elena —continuó, su voz goteando falsa sinceridad—. El "Faro de Cima Serena", te llamaban. Una verdadera sanadora. No me digas que has perdido tu toque. No me digas que te has vuelto egoísta.

¿Egoísta? La palabra resonó en mi mente, una broma cruel. Le había dado todo. Mi vida, mi vocación, mi propio ser. Y ahora, quería los últimos vestigios de mi fuerza vital. No me quería a mí. Quería a la "hacedora de milagros", la herramienta que podría dar vida a su fantasía.

Mi mente daba vueltas. Amaba a Francesca, su "luna blanca", no a la mujer que estaba frente a él. Nunca me amó. Amaba la idea de mí, la poderosa sanadora que podía arreglar cualquier cosa, a cualquiera, incluso una enfermedad terminal que Francesca podría ni siquiera tener. La revelación fue una herida abierta, desangrando toda la esperanza a la que me había aferrado desesperadamente.

Pensé en Cima Serena, la paz que había encontrado allí, la sanación genuina que había ofrecido. Lo había dejado todo por él, por nuestro futuro imaginado. Por amor. Qué tonta había sido.

Mi mirada se desvió hacia los papeles del divorcio. ¿Un nuevo comienzo, dijo? No habría un nuevo comienzo para mí. No después de su "Gran Ceremonia de Sanación". Pero si me negaba, ¿qué pasaría con Clara? Mi pequeña, mi única luz. Mi determinación se endureció. Aceptaría, por ella. Me aseguraría de que estuviera a salvo, sin importar el costo.

—Está bien —dije, mi voz sorprendentemente firme. Tomé la pluma, mi mano ya no temblaba—. Lo haré. Pero tengo una condición.

Damián pareció sorprendido, un destello de irritación en sus ojos. Esperaba sumisión, no negociación.

—¿Cuál es? —preguntó, su tono impaciente.

—Clara —dije, mi voz firme—. Asegurarás su seguridad, su futuro. Y le dirás, cuando tenga edad para entender, que su madre la amó más que a nada en este mundo.

Un músculo se contrajo en su mandíbula. Probablemente lo descartó como un último deseo, un último suspiro de sentimentalismo. Asintió bruscamente, ya mirando más allá de mí, más allá de mi inminente muerte, hacia su futuro con Francesca.

Nunca sabría el verdadero significado de mis palabras, la promesa silenciosa que me hice a mí misma. Nunca sabría que no estaría esperando ningún "nuevo comienzo". No en esta vida. Pero mi hija, mi valiente y perceptiva Clara, ella llevaría mi memoria, mi espíritu. Y sería testigo de su caída.

Sabía que este sería el final. Pero no sería un final sin sentido. Mi sacrificio significaría algo. Por Clara. Firmé los papeles, la tinta sangrando débilmente en el papel barato. Un contrato con la muerte, sellado con una pluma. No viviría para volver a casarme con él. No en esta vida.