La furia del rechazo: El regreso de una esposa

Estaba parada frente al Palacio del Ayuntamiento, aferrada a la solicitud de matrimonio, esperando al hombre que había amado durante cinco años. Llegaba tarde. Otra vez.

Esta era la nonagésima novena vez que Damián Garza elegía a alguien más por encima de mí. Pero esta vez, una foto en mi celular lo mostraba sonriendo con su novia de la preparatoria, Sofía Beltrán, la mujer que nunca había superado.

Cuando regresé a su mansión, Sofía estaba acurrucada a su lado, mientras su madre sonreía radiante. Su madre, Cecilia, le dio a Sofía un brazalete, una reliquia familiar, ignorándome como si yo fuera una de las sirvientas. Damián, en lugar de disculparse, me agarró del brazo, acusándome de hacer un berrinche. Todavía creía que tenía el control.

Le mostré la solicitud de matrimonio rota, diciéndole que ya no quería nada de él. Su respuesta fue arrastrarme a mi cuarto, empujarme contra la pared e intentar besarme. Le dije que me daba asco.

Entonces, mi padre se desplomó. Damián, al ver la chamarra que un guardia de seguridad me había dado, se negó a dejarme llevar a mi padre moribundo al hospital, alegando que Sofía estaba teniendo un ataque de pánico. Su madre, Cecilia, ponchó las llantas del coche con un cuchillo y arrojó las llaves a una fuente, riéndose mientras mi padre dejaba de respirar.

Mi padre murió. En el hospital, Damián me estrelló la mano contra la pared, diciéndome que eso era lo que pasaba cuando lo desobedecía. Él todavía no sabía que la cicatriz en mi espalda era del injerto de piel que le doné.

¿Por qué sacrifiqué todo por un hombre que me veía como una propiedad, que dejó morir a mi padre? ¿Por qué me quedé cinco años, solo para que me trataran como basura?

Llamé a Alejandro, mi hermano adoptivo, el director general del Grupo Del Valle. Era hora de volver a casa. Era hora de que Damián Garza pagara por todo.

Capítulo 1

—Me voy a casa, Alejandro.

La voz de Aliana Rodríguez era un susurro, casi inaudible, pero la decisión se sintió como una bomba estallando dentro de ella.

Estaba parada frente al Palacio del Ayuntamiento, el imponente edificio de piedra era un testigo frío de su humillación. Llevaba un sencillo vestido blanco, algo para lo que había ahorrado, algo que pensó que era especial. Ahora se veía barato y fuera de lugar contra el fondo de las majestuosas columnas y el bullicio de la vida en el Zócalo. Aferraba la solicitud de matrimonio en su mano, el papel ya arrugado por el sudor de sus palmas.

Llegaba tarde. Otra vez.

Esta era la nonagésima novena vez. Durante cinco años, había estado esperando. Noventa y nueve veces había estado aquí, o en un restaurante, o en algún evento al que él prometió que asistiría con ella, y noventa y nueve veces, Damián Garza había elegido a alguien más por encima de ella.

—No va a venir, ¿verdad? —la voz de Alejandro sonó a través del teléfono, grave y peligrosa.

Aliana no respondió. Solo miraba fijamente la entrada, una chispa de esperanza muriendo de forma lenta y dolorosa.

Había estado de pie durante horas, y los tacones baratos que llevaba se le clavaban en la piel. Un dolor agudo le recorrió la pierna, una molestia familiar de una vieja herida. Cambió su peso, apoyándose en un frío muro de piedra para sostenerse, la superficie áspera arañando su brazo desnudo.

—Aliana, ese cabrón no vale la pena —dijo Alejandro, su voz tensa por la furia—. Te ha estado usando durante cinco años. Vuelve a casa. La familia Del Valle puede darte lo que sea. No necesitas ser la sirvienta de un niño rico.

La palabra "sirvienta" le dolió como un latigazo, pero era la verdad. Era la hija del jefe de seguridad de la familia Garza, pero durante cinco años, había sido la cuidadora personal de Damián, su enfermera, su todo.

Y su tapete.

Con un movimiento repentino y definitivo, Aliana bajó la vista hacia la solicitud de matrimonio en su mano. Su propio nombre, Aliana Rodríguez, estaba escrito pulcramente en una línea. La otra estaba en blanco. Rompió el papel por la mitad, luego otra vez, y otra, hasta que los pedazos fueron demasiado pequeños para seguir rompiéndolos. Los dejó caer de su mano, una lluvia de confeti blanco que danzó en el viento antes de posarse en el pavimento sucio.

—Voy a volver —dijo, su voz finalmente firme—. Pero tienes que prometerme algo.

—Lo que sea.

—Mi padre… ha trabajado para los Garza toda su vida. Necesito traerlo conmigo. Necesita jubilarse y que lo cuiden como se debe.

—Por supuesto —dijo Alejandro sin dudar—. Conseguiré a los mejores médicos para él. Enviaré un coche ahora mismo.

Al colgar, su teléfono vibró con un nuevo mensaje. Era de una amiga, una foto. La abrió.

Ahí estaba Damián, sonriendo. Estaba en un restaurante elegante, y sentada frente a él estaba Sofía Beltrán, su novia de la preparatoria, la mujer que nunca había superado. Le estaba dando un bocado de pastel en la boca, sus ojos llenos del afecto que Aliana había anhelado durante cinco años.

Aliana miró la foto, pero no sintió nada. Ni lágrimas, ni rabia. Solo un vacío inmenso y helado. Se había acabado.

Todo había comenzado hace cinco años.

Damián Garza, el niño de oro, el atleta estrella de un imperio inmobiliario, estrelló su coche deportivo. El accidente fue espantoso. Lo sacaron de los restos del coche, su cuerpo destrozado, sus piernas paralizadas.

Aliana estaba allí. Era solo una estudiante entonces, de camino a casa, pero no dudó. Corrió hacia las llamas, ignorando el peligro.

Lo sacó del coche momentos antes de que explotara. La fuerza de la explosión la arrojó contra el pavimento, destrozándole la piel de la espalda.

Pero eso fue solo el comienzo de su sacrificio. En el hospital, el cuerpo de Damián estaba fallando. Necesitaba un trasplante de médula ósea, un procedimiento arriesgado, y nadie en su familia era compatible.

Aliana se hizo la prueba. Era una compatibilidad perfecta.

El procedimiento fue una tortura. Le sacaron médula del hueso de la cadera, una donación secreta y dolorosa de la que nunca le habló. Lo soportó, creyendo que salvaría al hombre que amaba.

Cuando Damián despertó, el primer nombre que gritó no fue el de ella. Fue el de Sofía. Gritó por Sofía, que se había ido a Europa en el momento en que se enteró de que estaba paralítico.

Su recuperación fue una pesadilla. La parálisis destrozó su orgullo, volviéndolo amargado y cruel. Era un monstruo, atrapado en un cuerpo roto.

Lanzaba cosas. Gritaba maldiciones. Intentaba arrancarse las vías intravenosas de los brazos. Quería morir.

Aliana, todavía débil por su propio procedimiento, intentaba detenerlo. Le sostenía la mano, con su propio cuerpo adolorido, e intentaba calmar sus ataques de ira.

—¡Aléjate de mí! —gruñía él, apartándola de un empujón—. ¡No eres más que la hija de un gato! ¿Tú qué sabes de mi dolor?

Sus palabras dolían, pero ella se quedó. Se quedó porque recordaba al chico que solía ser, el que le sonreía cuando ella era solo una niña que andaba por la finca. El que una vez le dio un dulce y le dijo que tenía una bonita sonrisa.

Lo había amado desde que era una niña. Un amor secreto y sin esperanza por el niño rico para el que trabajaba su padre.

Un día, durante su momento más oscuro, cuando él sostenía un trozo de vidrio contra su propia garganta, ella se confesó.

—Damián, te amo —susurró, con lágrimas corriendo por su rostro—. Por favor, no hagas esto. Me quedaré contigo. Pase lo que pase. Nunca te dejaré.

Pasaba cada momento despierta con él. Lo alimentaba, lo bañaba, le leía. Se convirtió en sus manos y sus pies. Era su sombra.

Incluso se convirtió en la mensajera de su amor no correspondido. Le escribía cartas a Sofía de parte de él, vertiendo su desamor en la página, y luego las enviaba obedientemente, sabiendo que cada una era un pedazo de su propio corazón que se iba lejos.

Su madre, Cecilia Montenegro, la observaba con recelo.

—¿Y tú qué mosca te picó, escuincla? ¿Qué es lo que buscas? —le preguntaba, con sus ojos fríos—. ¿Crees que porque lo estás cuidando, te vas a quedar con un pedazo de la fortuna de los Garza?

—No quiero nada —respondía Aliana en voz baja—. Solo lo amo.

Con el tiempo, Damián empezó a depender de ella. Se acostumbró a su presencia. Un día, le propuso matrimonio.

—Cásate conmigo, Aliana —dijo, su voz desprovista de emoción—. Sofía no volverá con un lisiado. Pero si ve que estoy casado, tal vez se ponga celosa. Tal vez vuelva.

Su corazón se rompió, pero dijo que sí.

Por él, renunció a todo. Llegó una carta de aceptación del Tec de Monterrey, una beca completa para un doctorado en sistemas computacionales. Era su sueño. Miró la carta, luego a Damián en su silla de ruedas, y la escondió en un cajón, para no volver a verla jamás.

Su verdadera familia, los Del Valle, los multimillonarios de la tecnología que la habían perdido de niña y la encontraron justo antes del accidente, le rogaron que volviera a casa.

—No vale la pena, Aliana —le había suplicado Alejandro—. Vuelve a casa. Eres nuestra princesa.

Pero ella se negó. Eligió a Damián.

Se dedicó a su fisioterapia. Aprendió técnicas de masaje especializadas, estudiando durante horas cada noche. Empujaba y tiraba de sus miembros inertes, su propio cuerpo esforzándose, sus manos volviéndose ásperas y callosas. Soportó su mal humor, sus insultos, sus ataques de ira.

Entonces, un milagro. Después de cinco años, la sensibilidad estaba volviendo a sus piernas. Era lento, pero estaba sucediendo. El día que dio su primer paso sin ayuda fue el mismo día que llegó una carta de Sofía. Volvía a casa.

Aliana había horneado su pastel favorito ese día, una pequeña celebración de su progreso. Fue a su habitación, con el corazón lleno de esperanza, solo para encontrar a Sofía ya allí, envuelta en sus brazos.

—Fuiste tú, Sofía —decía Damián, su voz cargada de emoción—. Pensar en que volverías… eso fue lo que me hizo caminar de nuevo.

Aliana se quedó en la puerta, sosteniendo el pastel, sintiéndose como un payaso con un vestido barato en la fiesta de otra persona. Él ni siquiera la había notado. No había reconocido los cinco años de su vida que había invertido en su recuperación. Todo era por Sofía.

Las citas para la licencia de matrimonio comenzaron después de eso. Había prometido casarse con ella, y cumpliría su palabra, dijo. Pero cada vez, Sofía tenía una "crisis". Un dolor de cabeza. Una uña rota. Un mal sueño. Y cada vez, Damián corría a su lado, dejando a Aliana esperando.

Noventa y ocho veces.

Se dijo a sí misma que sería diferente. Se dijo a sí misma que una vez que estuvieran casados, él la vería. Finalmente la vería.

Pero hoy, parada afuera del Palacio del Ayuntamiento por nonagésima novena vez, mirando una foto de él con otra mujer, un solo pensamiento claro atravesó la niebla de su amor.

Los tacones que llevaba eran un regalo de él. Le había arrojado la caja la semana pasada.

—Usa estos para la próxima cita —había dicho—. Intenta verte decente.

Eran un número más chico. Le apretaban los pies, un dolor constante y molesto.

Y ahora lo entendía. En sus ojos, yo nunca iba a encajar. Solo era algo para usar y desechar.

No esperaría la centésima vez.

No habría una centésima vez.

La decisión estaba tomada. Se iba. Se iba a casa.