La estrella que dejó sangrando

Durante tres años, yo, la inquebrantable estrella de la televisión mexicana, Aliza Cabrera, perseguí al único hombre que no podía tener: el brillante y frío cirujano, el Dr. Etienne McCarthy. Mi implacable búsqueda fue un espectáculo público, recibido únicamente con su gélida indiferencia.

Luego, una sola llamada telefónica destrozó mi mundo. Mi madre, con la voz goteando un triunfo presuntuoso, anunció su compromiso. No conmigo, sino con mi manipuladora hermanastra, Kaylee.

La traición fue aún más profunda cuando descubrí la verdad. Su frialdad no era para todos; era una actuación calculada, orquestada por Kaylee. "Hice lo que me pediste, Kaylee", le había susurrado él, con la voz cargada de una devoción que nunca me mostró. "Lo que sea por ti".

Cuando las mentiras de Kaylee escalaron hasta un incendio que casi me mata, Etienne me salvó, solo para creer la retorcida historia de ella de que yo misma lo había provocado. La eligió a ella, una y otra vez, incluso dejándome sangrando en una mesa de operaciones porque Kaylee fingió un ataque de pánico. "Mi prometida me necesita", fueron sus últimas palabras para mí.

Yo no era nada para él. Una molestia. Algo conveniente de desechar. El amor que sentía se convirtió en cenizas.

Así que desaparecí. Reconstruí mi vida, convirtiéndome en una magnate de los medios, poderosa e intocable. Encontré el amor verdadero con un hombre amable llamado Collins. Pero justo cuando encontraba mi paz, un fantasma del pasado reapareció, con los ojos llenos de un arrepentimiento desesperado y tardío. Esta vez, él no me rompería. Esta vez, yo sería la que se alejaría.

Capítulo 1

El escándalo de que "empujé" a la popular estrella Chloe se hizo viral, desatando una ola de críticas y abusos en línea. Yo, Aliza Cabrera, la aclamada actriz de Televisa, era el tema de chismes interminables. Me llamaban despiadada, una diva, una fuerza de la naturaleza. En pantalla, era glamorosa, ingeniosa e inquebrantable. Fuera de ella, también era todas esas cosas. O eso pensaban. Debajo de esa superficie pulida, solo era una mujer anhelando algo real, algo que no hubiera sido destrozado por una familia que nunca me vio de verdad.

Todo Polanco zumbaba sobre mi independencia, mi serie de relaciones casuales, mi negativa a sentar cabeza. Decían que era demasiado ambiciosa, demasiado libre. ¿La verdad? Estaba aterrorizada de una conexión genuina. Prefería perseguir lo imposible. Y durante tres años, ese sueño imposible tuvo un nombre: Dr. Etienne McCarthy.

Todo comenzó con un estúpido accidente. Una caída menor en el set, un tobillo torcido, nada serio. Pero me mandó a urgencias del Hospital Ángeles, y ahí fue donde lo vi por primera vez. Se movía a través del caos de la sala de emergencias como un fantasma, tranquilo y preciso. Sus ojos oscuros, usualmente fríos y analíticos, contenían un destello de algo, un indicio de fuegos profundos y ocultos. Era brillante, todos lo sabían. El heredero de la reservada dinastía McCarthy, pero eligió los bisturíes en lugar de las salas de juntas. Era un desafío, una fortaleza que me sentí obligada a conquistar. Y pensé que podía.

Durante tres años, lo perseguí con una intensidad obstinada que haría que un hombre menor se desmoronara. Cenas, regalos, invitaciones a estrenos, incluso una que otra declaración pública. Siempre se negaba, cortésmente, distantemente. Su indiferencia era un muro, liso e impenetrable. Solo hacía que lo deseara más. Mis amigas me llamaban obsesionada. Yo lo llamaba determinación. Nadie le había dicho nunca que no a Aliza Cabrera.

Hoy, otra lesión menor. Un fallo en la utilería del set, un corte profundo en mi antebrazo. El estudio me llevó de urgencia a la clínica privada más cercana. No fue sorpresa cuando Etienne McCarthy entró en la sala de examen, su rostro una máscara de neutralidad profesional. Su presencia era como una corriente de alto voltaje en el aire estéril. Ni siquiera reconoció mi sutil guiño.

"Aliza Cabrera", dijo, su voz un murmullo bajo y uniforme. Tomó mi expediente, sus ojos escaneando, sin detenerse en mí. "El informe de la lesión indica una laceración en el antebrazo derecho. Veamos".

Su tacto era frío, impersonal, mientras limpiaba y examinaba la herida. Sus movimientos eran eficientes, concentrados. Me suturó con una precisión casi quirúrgica, su ceño fruncido en concentración. Mi dolor se evaporó bajo su mirada.

Me incliné, mi voz un susurro ronco. "Sabe, Doctor, usted es el único hombre que puede tocarme así y no conseguir una orden de restricción". Dejé que mis dedos rozaran su brazo, una chispa de desafío juguetón en mis ojos.

Se detuvo, con una aguja suspendida en el aire. Sus ojos, oscuros como la medianoche, se encontraron con los míos. No había calidez, ni un destello de diversión. Solo una mirada plana e inquebrantable. "Señorita Cabrera, este es un procedimiento médico. Le aconsejo que permanezca quieta". Su voz estaba desprovista de emoción, una declaración clínica.

Me eché hacia atrás, un ligero sonrojo subiendo por mis mejillas. "Oh. Cierto. Solo intentaba aligerar el ambiente, Dr. McCarthy. No todos los días una actriz de primera línea puede coquetear con un cirujano de renombre mundial".

"Mi preocupación es su recuperación, no su agenda social, Señorita Cabrera", respondió, cortando el hilo con un tijeretazo. "Tiene una alta tolerancia al dolor. Lo he notado antes. Impresionante". Se movió para limpiar los instrumentos, ya desconectándose.

"¿Lo ha notado antes?", insistí, una chispa de esperanza encendiéndose en mi pecho. "¿Se acuerda de mí?".

Se giró, un suspiro leve, casi imperceptible, escapándose de él. "Recuerdo los historiales médicos de todos mis pacientes, Señorita Cabrera". Sus palabras fueron un instrumento contundente, aplastando cualquier noción romántica. "Especialmente cuando requieren múltiples visitas por... incidentes menores".

Mi teléfono vibró contra la mesa de metal. Era mi madre. La señora Wiley. Su identificador de llamadas parpadeó, un crudo recordatorio de otro tipo de dolor. Casi lo ignoro. Casi.

"¡Aliza! ¿Dónde estás? ¿Por qué no contestas?". Su voz, incluso a través del altavoz, era chillona, cargada de una acusación que siempre estaba justo debajo de la superficie. "¡Tu padrastro está furioso! Kaylee está en casa. ¡Te necesitamos aquí. Inmediatamente!".

Suspiré, pellizcando el puente de mi nariz. "Mamá, estoy... actualmente en la clínica. Una lesión menor".

"¿Una lesión? ¿Otra vez? Honestamente, Aliza, tus payasadas. ¿Por qué no puedes ser más como Kaylee? Tranquila, sensata, enfocada en algo real, no en esta vulgar farsa de la actuación". Las palabras aterrizaron como pequeños dardos, cada uno encontrando un blanco familiar.

"¿Vulgar, mamá? Esta 'farsa' es mi vida. Es como pago mis cuentas, ¿recuerdas? A diferencia de Kaylee, yo sí tengo que trabajar para vivir". La amargura era un sabor familiar en mi boca.

"¡No te atrevas a hablar así de Kaylee!". Su voz se elevó. "Ella es una flor delicada, Aliza. Siempre lo ha sido. Después de tu abuelo... después de todo, ella necesitaba estabilidad. Todos la necesitábamos. Tú te largaste, persiguiendo la fama, dejándonos para recoger los pedazos".

Mi pecho se oprimió. Abuelo. Mi amado abuelo. Él era el único que realmente me entendía, que veía más allá de la fachada bulliciosa a la chica sensible que había debajo. Cuando murió, todo cambió. Mi madre, hermosa pero frágil, se desmoronó. Se casó con el señor Wiley, un socialité adinerado, apenas meses después del funeral del abuelo. Y con el señor Wiley vino Kaylee.

Kaylee, dulce e inocente en la superficie, una maestra manipuladora por debajo. Mi madre, una vez mi más feroz protectora, se convirtió en la sombra devota de Kaylee. Cada capricho de Kaylee era complacido, cada supuesto desaire contra ella era recibido con una indignación exagerada. Mi sueño de la fama se convirtió en una "vergüenza", mi independencia, en una "rebelión".

Lo recordaba claramente. El jarrón roto. Kaylee lo había tirado, una reliquia invaluable. Pero sus lágrimas, sus labios temblorosos, convencieron a mi madre de que fue mi culpa. Me arrastraron al estudio, mi padrastro levantando la mano. Mi madre se quedó al margen, en silencio, sus ojos llenos no de preocupación por mí, sino de una extraña e indiferente vacuidad. Esa noche, encerrada en mi habitación con una mejilla ardiente y un corazón magullado, me hice una promesa. Me iría. Construiría una vida donde fuera amada, donde importara.

Y lo hice. Me fui. Mis padres amenazaron con desheredarme, con quitarme todo. Me reí. "Bien", había dicho. "Nunca quise nada de ustedes de todos modos". Los años que siguieron fueron brutales. Sirviendo mesas, luchando por audiciones, durmiendo en sofás de amigos. Pero perseveré. Escalé. Me convertí en Aliza Cabrera, la actriz, la magnate, la mujer que no necesitaba a nadie.

O eso me decía a mí misma.

Quizás por eso Etienne McCarthy se convirtió en mi obsesión. Ese destello de calidez, esa inesperada amabilidad, cuando me trató por primera vez hace tres años. Me había tropezado con un cable suelto, golpeándome la cabeza. Había sido gentil, sus dedos apartando el cabello de mi frente. "Cuidado, Señorita Cabrera", había murmurado, su voz más suave de lo que nunca la había oído. "Es usted demasiado valiosa para ser tan descuidada". Más tarde lo descartó como un procedimiento estándar, el deber de un médico. Pero para mí, hambrienta de ternura genuina, lo fue todo. Fue la grieta en su armadura, la prueba de que debajo del hielo, había fuego. Un fuego que anhelaba encender.

La voz de mi madre cortó mis pensamientos de nuevo, aguda e insistente. "¿Aliza? ¿Siquiera estás escuchando? ¡Esto es importante! ¡Etienne McCarthy, el Dr. McCarthy, está comprometido! ¡Con Kaylee! ¿Puedes creerlo? ¡Mi pequeña, casándose con la dinastía McCarthy!".

El mundo se inclinó. La habitación estéril giró. Etienne McCarthy. Comprometido. Con Kaylee. La aguja de mi tolerancia al dolor se rompió.