La Esposa Indeseada del Rey de la Mafia Resplandece

Mi esposo me ordenó que me diera la vuelta y mirara hacia el altar. Desabrochó su pesado cinturón de cuero, con los ojos fríos y desprovistos de piedad.

—Necesitas aprender a respetar —escupió Damián.

Me azotó en la capilla familiar hasta que mi espalda fue un desastre sangriento. Todo porque su amante, Sofía, me había tendido una trampa, acusándome de romper la urna de su abuelo.

Él no preguntó por la verdad. No dudó. Solo quería castigar a la esposa que consideraba un estorbo.

Mientras el cinturón rasgaba mi piel, no grité. Solo conté los recuerdos que morían.

Él no sabía que fui yo quien se lanzó al lago congelado para salvarlo en la prepa.

Él no sabía que fui yo quien recibió una navaja por él durante la emboscada.

Creyó las mentiras de Sofía, que ella era su salvadora.

Lo había amado durante diez años. Había sangrado por él. Y a cambio, me marcó permanentemente por un crimen que no cometí.

Esa noche, no curé mis heridas. Hice mis maletas, firmé los papeles del divorcio y juré por la Ley del Silencio nunca volver a amarlo.

Tres años después, Damián encontró mi viejo diario escondido bajo las tablas del suelo. Leyó la verdad sobre quién lo salvó realmente y se dio cuenta de que había torturado a su ángel guardián.

Me encontró en París, cayó de rodillas en el concurrido vestíbulo de un hotel y me suplicó perdón con lágrimas en los ojos.

Miré al hombre que me rompió y sonreí.

—Entonces acuéstate y muere, Damián —dije suavemente—. Porque yo tengo una vida por vivir.

Capítulo 1

Punto de vista de Elena

Lo último que escuché antes de que la bala me atravesara el cráneo fue la voz de mi esposo en el altavoz, fría e indiferente.

—Ella no significa nada para la familia Villarreal —les dijo a mis secuestradores—. Mátenla si quieren.

Luego la línea se cortó.

No sentí el impacto.

Solo sentí el peso aplastante de diez años de amor no correspondido disolviéndose en una niebla sangrienta.

Entonces jadeé, mis pulmones llenándose de un aire que olía a sándalo y whisky caro en lugar de pólvora y podredumbre.

Mis ojos se abrieron de golpe.

No estaba en una bodega atada a una silla.

Estaba en la recámara principal de la hacienda Villarreal, mirando el familiar techo abovedado al que solía rezarle cada noche.

Un brazo pesado descansaba sobre mi cintura.

Me congelé.

Lentamente, con el corazón martilleando contra mis costillas, giré la cabeza.

Damián Villarreal dormía a mi lado.

Su rostro estaba relajado, sin el ceño fruncido que usualmente usaba cuando me miraba. Era el segundo al mando del Cártel del Norte en Monterrey, un hombre que había matado a tres capitanes rivales con sus propias manos antes de cumplir los veinticinco.

También era el hombre que acababa de sentenciarme a muerte.

O lo haría, dentro de tres años.

Mi mirada se desvió hacia el reloj digital en la mesita de noche. La fecha brillaba en números rojos.

Estaba tres años en el pasado.

Llevábamos seis meses de casados. Seis meses en los que intenté ser la esposa perfecta de un narco. Seis meses en los que intenté que me viera como algo más que una simple pieza política que su abuelo moribundo le había impuesto.

Miré su rostro dormido, la mandíbula afilada, las pestañas oscuras contra sus pómulos.

Esperé a que el amor surgiera, pero no sentí nada.

Ningún aleteo en mi pecho. Ninguna urgencia desesperada por tocarlo.

Solo un silencio frío y hueco donde solía estar mi corazón.

Con cuidado, levanté su pesado brazo de encima de mí.

Se movió, sus instintos activándose incluso en sueños. Su mano se disparó, agarrando mi muñeca con la fuerza de un tornillo de banco.

—¿Elena? —su voz era áspera por el sueño—. ¿A dónde vas?

En mi vida pasada, me habría derretido. Me habría acurrucado de nuevo junto a él, agradecida por esa migaja de atención.

Ahora, miré su mano en mi muñeca como si fuera un grillete.

—Al baño —dije.

Mi voz era firme, desprovista de la calidez que él nunca se ganó.

Me soltó y se dio la vuelta, ignorándome al instante.

Entré al baño y cerré la puerta con seguro, apoyándome en la madera para poder respirar.

Me miré en el espejo.

Me veía joven. Mi piel no tenía marcas, mis ojos brillaban, aún no apagados por años de abandono y la traición final y fatal.

Agarré el borde del lavabo de mármol hasta que mis nudillos se pusieron blancos.

No iba a morir en esa bodega otra vez.

No iba a pasar los próximos tres años mendigando afecto de un hombre que me cambiaría por una cajetilla de cigarros sin pestañear.

Me lavé la cara con agua fría, frotando para quitar la sensación fantasma de la sangre.

Cuando salí del baño, estaba completamente vestida con una blusa de seda negra y pantalones, una armadura para la guerra que estaba a punto de comenzar.

Damián estaba sentado en la cama, frotándose la cara. Miró mi atuendo con el ceño fruncido.

—Son las seis de la mañana —dijo, con la voz pastosa—. Vuelve a la cama.

—No —dije.

La palabra quedó suspendida en el aire, pesada y extraña.

Nunca le había dicho que no.

Damián entrecerró los ojos, el sueño desapareciendo al instante.

—¿Qué es esto, Elena? ¿Otro berrinche porque anoche no llegué a cenar?

—Tengo una junta —dije, tomando mi bolso del tocador.

—¿Con quién?

—Con el Licenciado Morales.

Damián se rio, un sonido corto y oscuro que carecía de humor. —¿El consejero? ¿Por qué necesitarías ver al abogado de la familia al amanecer?

—Para corregir un error —dije.

No esperé su respuesta.

Salí de la habitación, dejando la puerta abierta detrás de mí.

Conduje mi coche hacia la ciudad, la niebla de la madrugada reflejando la bruma que se disipaba de mi mente.

Morales ya estaba en el despacho, luciendo cansado bajo las luces fluorescentes. Había sido el consejero de mayor confianza del viejo Don, el único que siempre me había tratado con genuino respeto.

—Elena —dijo, poniéndose de pie cuando entré—. ¿Está todo bien? Damián no está contigo.

—Damián no sabe que estoy aquí —dije, cerrando la puerta—. Necesito que redacte un documento para mí.

Morales se sentó, acercando un bloc de notas, confundido. —Por supuesto. ¿Qué necesitas? ¿Un ajuste en un fideicomiso? ¿Una transferencia de propiedad?

—Un acuerdo de separación —declaré.

El bolígrafo de Morales dejó de moverse.

Me miró, con los ojos desorbitados por la sorpresa.

—Elena —dijo lentamente, eligiendo sus palabras con cuidado—. Eres una Villarreal. Nosotros no nos divorciamos. El viejo Don…

—El viejo Don está muerto —lo interrumpí, mi voz afilada—. Y este matrimonio me está matando.

—Damián nunca aceptará esto —advirtió Morales—. Es un insulto a su honor.

—Cita diferencias irreconciliables —dije, ignorando su advertencia—. Deja claro que no quiero nada. Ni pensión alimenticia. Ni propiedades. Solo mi libertad.

—Si escribo esto —dijo Morales, bajando la voz a un susurro—, y Damián se entera, podría matarme. Podría matarte a ti.

—De todos modos, me va a matar —dije, la verdad de esas palabras resonando en la silenciosa oficina—. Solo redáctalo, Morales. Por favor.

Morales dudó, luego tecleó durante una hora, el chasquido de las teclas era el único sonido en la habitación.

La impresora zumbó.

Deslizó el papel tibio sobre el escritorio de caoba.

—¿Estás segura? —preguntó por última vez.

Tomé la pluma.

No dudé.

Firmé mi nombre.

*Elena Garza.*

No Villarreal.

Justo cuando dejé la pluma, la puerta de la oficina se abrió de golpe, rebotando contra la pared con un estruendo ensordecedor.

Damián estaba allí, llenando el umbral.

Llevaba un traje, pero su corbata estaba deshecha, su pecho subía y bajaba con agitación. Parecía furioso.

—¿Qué demonios está pasando? —exigió, su voz llenando la habitación con una autoridad aterradora—. ¿Te vas de mi cama sin decir una palabra y vienes corriendo con el abogado?

Se acercó al escritorio y me arrebató el papel de debajo de la mano.

Leyó el título.

Sus ojos se volvieron negros.

—¿Acuerdo de separación? —susurró, el sonido bajo mucho más aterrador que su grito.

Me miró, *realmente* me miró, por primera vez en meses.

Esperaba ver lágrimas. Esperaba ver una treta para llamar la atención.

En cambio, lo miré con los ojos muertos de una mujer que ya lo había escuchado ordenar su ejecución.

—Fírmalo, Damián —dije.

—¿Es una broma? —Arrugó el papel en su puño, sus nudillos tensos—. ¿Crees que puedes simplemente alejarte de la familia Villarreal?

—Una vez me dijiste que era un estorbo —respondí con calma—. Estoy quitándote el peso de encima.

—Eres mi esposa —gruñó, inclinándose sobre el escritorio, invadiendo mi espacio personal con su abrumadora presencia—. Me perteneces. No te vas hasta que *yo* diga que te vayas.

—Entonces quédate con el papel —dije, poniéndome de pie y alisando mi blusa—. Enmárcalo. Quémalo. No me importa. Pero me mudo al ala de invitados hasta que descubras cómo dejarme ir.

Pasé a su lado hacia la puerta.

Me agarró del brazo, su agarre brutal, tratando de intimidarme para que me sometiera.

—Estás jugando un juego peligroso, Elena.

Miré su mano, luego sus ojos furiosos.

—No estoy jugando —dije, liberando mi brazo con una fuerza que no sabía que poseía.

—Estoy abandonando la partida.

Salí de la oficina, dejando al hombre más peligroso de Monterrey mirando una puerta vacía, sosteniendo un trozo de papel arrugado que no podía arreglar lo que él ni siquiera sabía que había roto.