La esposa descartada es multimillonaria

El papel en las manos de Giselle no era solo un documento; era una sentencia de muerte para la vida que había construido con tanto esmero. Los resultados de la prueba de ADN pesaban, el papel era grueso y caro, una burla para las manos temblorosas que lo sostenían. Afuera, la tormenta azotaba los ventanales de piso a techo de la mansión Villarreal, y los truenos hacían vibrar los cristales a un ritmo que igualaba los frenéticos latidos de su corazón.

0 % de coincidencia.

La prueba había sido exigida por la familia Woods en el momento en que Clydie reapareció, una confirmación final y brutal para cortar los lazos que Giselle había intentado anudar desesperadamente. El texto en rojo de la parte inferior se volvió borroso mientras los ojos de Giselle se llenaban de lágrimas que se negaba a derramar. Estaba de pie en el centro del estudio con paneles de caoba, sintiéndose pequeña. Insignificante.

Las pesadas puertas de roble a su espalda se abrieron de golpe. El agudo clic-clac de unos tacones de aguja sobre el mármol resonó incluso antes de que la mujer entrara. Buna Villarreal. Su suegra.

No caminaba, marchaba. Una falange de abogados la seguía como aves de carroña esperando un cadáver. Lanzó una carpeta sobre el escritorio. Aterrizó con un golpe sordo que hizo que Giselle se estremeciera.

"Vaya pieza estás hecha, Giselle", escupió Buna, su voz destilaba una satisfacción venenosa. "Una falsa heredera. Un fraude. La familia Woods ya ha emitido un comunicado. Te han repudiado. No eres nada. No eres nadie".

"No lo sabía", susurró Giselle. Sentía la garganta como si estuviera llena de algodón. "Buna, por favor, no lo sabía".

"Ni se te ocurra llamarme así", espetó. "Has humillado a esta familia por última vez. Eres un descarte, Giselle. Un parásito que finalmente estamos eliminando".

Uno de los abogados dio un paso al frente, con el rostro inexpresivo, profesional. Destapó una pluma estilográfica y se la tendió. La punta de oro brilló bajo la luz del candelabro. Señaló la línea de puntos en los papeles de divorcio extendidos sobre el escritorio.

Giselle no tomó la pluma. Tenía la mirada fija en la puerta. Estaba esperando. Estaba rezando.

Joseph.

Tenía que venir. Tenía que escuchar. Tres años. Llevaban casados tres años. Había habido momentos, pequeños y silenciosos, en los que pensó que él la veía a ella. No la fusión, no el acuerdo comercial, sino a ella.

El aire de la habitación cambió. Se volvió más frío, más cortante.

Joseph Villarreal entró.

Llevaba un traje negro hecho a medida que se ajustaba perfectamente a sus anchos hombros. Se veía impecable, ajeno al caos de la tormenta de afuera o a la destrucción de la vida de Giselle adentro. No miró a su madre. No miró a los abogados.

Sus ojos oscuros se posaron en Giselle.

Buscó en ellos ira. Tristeza. Cualquier cosa. Pero no había nada. Era como mirar a un vacío. La miró con la misma indiferencia que le mostraría a un gráfico de acciones fluctuante.

Giselle dio un paso hacia él, extendiendo la mano instintivamente. "Joseph...".

Él la esquivó. Con suavidad. Sin esfuerzo. Como si fuera contagiosa.

Rodeó el enorme escritorio y se sentó en su sillón de cuero. Tomó un cortapuros; el chasquido metálico sonó fuerte en el silencio. Encendió el puro, le dio una calada y exhaló una columna de humo gris que flotó entre ellos como un muro.

"Fírmalo", dijo.

Su voz era grave, de barítono, y completamente desprovista de emoción.

El pecho de Giselle se contrajo. Le dolía físicamente respirar. "¿Eso es todo?", preguntó ella, con la voz temblorosa. "Tres años, Joseph. ¿No significan nada para ti?".

Él sacudió la ceniza en un cenicero de cristal. Ni siquiera levantó la vista. "Este matrimonio fue una transacción comercial, Giselle. Y el producto que compré resultó ser fraudulento. La familia Woods mintió. No eres quien decías ser".

"¡Yo no mentí!", gritó. "Soy la misma persona que te preparaba café todas las mañanas. Soy la misma persona que...".

"Eres un lastre", interrumpió Buna, con una sonrisa cruel. "Y Joseph se merece algo mejor. Se merece a Clydie. La verdadera hija. La que tiene pedigrí".

Clydie. El nombre era un cuchillo retorciéndose en las entrañas de Giselle. La mujer que había rondado los márgenes de su círculo social, siempre sonriendo, siempre observando.

Giselle volvió a mirar a Joseph. Estaba leyendo un archivo en su escritorio, ignorando por completo la conversación. Estaba aburrido. Había terminado.

La revelación la golpeó con la fuerza de un golpe físico. Él nunca la amó. Ni siquiera la odiaba. Para él, ella solo era un activo que se había depreciado a cero. La esperanza que la había sostenido durante tres años se evaporó, dejando tras de sí una claridad fría y paralizante. Aquí no había piedad. Solo cálculo.

Giselle extendió la mano y tomó la pluma del abogado. El cuerpo de metal estaba helado contra su piel.

Se inclinó sobre el escritorio. Le temblaba la mano, pero la obligó a estabilizarse. Presionó la punta contra el papel. La tinta fluyó, oscura y permanente.

Giselle.

Firmó con su nombre. Renunció a su hogar. Renunció a su corazón.

Joseph observó la pluma moverse. Por un segundo, solo una fracción de segundo, frunció el ceño. Una microexpresión de incomodidad. Pero luego parpadeó, y desapareció.

El abogado le arrebató los papeles en el momento en que ella levantó la pluma.

"Saquen sus cosas", ordenó Buna al personal. "Ahora".

Giselle enderezó la espalda. Le costó hasta la última gota de fuerza que le quedaba. Miró a Joseph por última vez. La desesperación se había ido, reemplazada por un vacío hueco donde antes estaba su amor.

"Espero", dijo, con la voz baja pero firme, nacida de la ruina absoluta, "que nunca te arrepientas de lo que has hecho hoy".

Joseph soltó una risa corta y seca. Hizo un gesto con la mano hacia la puerta, un ademán de despido. "Vete".

Giselle se dio la vuelta. Sentía las piernas como si fueran de plomo. Pasó junto a los abogados, junto a la sonrisa triunfante de Buna. Caminó hacia las pesadas puertas dobles.

Podía oler su colonia: sándalo y lluvia. Solía ser el aroma de su seguridad. Ahora, era el aroma de su ruina.

Empujó las puertas para abrirlas. El trueno rugió, dándole la bienvenida a la oscuridad.