Basile se puso los pantalones, subiendo la cremallera con un sonido seco y definitivo.

Todavía no se molestó en ponerse una camisa.

Allí estaba, con el torso desnudo, irradiando autoridad.

"¿De dónde sacaste esos códigos?", demandó.

Celeste se recostó contra la puerta del armario, intentando mantener su fachada de calma.

"Vi unos papeles en el escritorio de mi padre", mintió.

Era una mentira poco convincente.

Elmore Franco era cuidadoso.

Pero no podía decirle que ella había vivido su juicio por bancarrota tres años en el futuro.

Basile la miró fijamente durante un largo momento.

No le creyó.

Podía ver el escepticismo en la tensión de su mandíbula.

Pero echó un vistazo al Rolex en la mesita de noche.

"Tienes una hora antes de que se supone que camines hacia el altar en St. Patrick's", dijo él.

"No voy a ir a St. Patrick's", dijo Celeste. "Voy al Ayuntamiento".

Ella le sostuvo la mirada.

"Contigo".

Basile guardó silencio.

El silencio se alargó, tenso y quebradizo.

Entonces, alcanzó el teléfono de la pared.

Marcó un solo dígito.

"Alfredo", dijo al auricular. "Sube la caja".

Colgó.

Celeste soltó un aliento que no sabía que estaba conteniendo.

"¿Qué caja?", preguntó.

Basile la ignoró.

Pasó a su lado, entró en el armario y eligió una camisa de vestir blanca.

Se la puso, abotonándosela con movimientos precisos y eficientes.

Llamaron a la puerta.

"Adelante", dijo Basile en voz alta.

Entró un hombre mayor, de cabello plateado y con un uniforme impecable.

Llevaba una caja blanca, grande y plana, atada con una cinta negra.

Vio a Celeste de pie, vestida con la camisa demasiado grande de Basile.

Su expresión no vaciló.

"Buenos días, señor. Señorita", dijo Alfredo con un cortés asentimiento de cabeza.

Dejó la caja sobre la cama y se retiró, cerrando la puerta suavemente tras de sí.

Basile señaló la caja con la barbilla.

"Ábrela".

Celeste se acercó a la cama.

Sus dedos batallaron con la cinta.

Levantó la tapa.

Dentro, acomodado entre capas de papel de seda, había un vestido.

Era blanco.

Vintage.

De largo Chanel, con mangas largas de encaje y cuello alto.

Celeste jadeó.

Extendió la mano y tocó la tela.

Era crepé de seda.

"Esto...", susurró.

Sacó el vestido.

Era idéntico a un boceto que había dibujado en su penúltimo año de la escuela de diseño.

Un boceto que había perdido.

Un boceto que nunca le había mostrado a nadie.

Levantó la vista hacia Basile, con los ojos muy abiertos por la confusión.

"¿Cómo es que tienes esto?", preguntó.

Basile se estaba ajustando los gemelos en el espejo.

Encontró su mirada en el reflejo.

Por un segundo, solo una fracción de segundo, algo se suavizó en su rostro.

Luego, la máscara volvió a caer en su lugar.

"Mi firma de adquisiciones compró la empresa matriz que patrocinó el concurso de diseño de tu universidad el año pasado", dijo con indiferencia. "Esto estaba en su cartera de activos. Un diseño interesante. Lo mandé a hacer. Estaba acumulando polvo".

Era mentira.

Ella sabía que era mentira.

Basile Delgado no adquiría empresas por portafolios de estudiantes.

Y ciertamente no mandaba a hacer vestidos a partir de ellos solo para dejarlos acumular polvo.

"Póntelo", dijo él. "A menos que quieras casarte con mi camisa".

Celeste llevó el vestido al baño.

Se lo puso.

Le quedaba perfecto.

No solo bien.

Perfectamente.

Se ceñía a su cintura, y las mangas de encaje terminaban exactamente en sus muñecas.

Era como si tuviera sus medidas memorizadas.

Se miró en el espejo.

Parecía una novia.

Pero no la novia que Bryce quería que fuera.

Se veía como ella misma.

Salió de nuevo a la habitación.

Basile se estaba poniendo el saco de su traje.

Se detuvo cuando la vio.

Sus manos se quedaron quietas en las solapas.

Su garganta se movió al tragar.

El aire entre ellos crepitó con algo que no era solo negocios.

"Tome su identificación, señorita Franco", dijo Basile, con la voz más áspera que antes.

Agarró las llaves de su auto de la cómoda.

"Si esto es una trampa", dijo, caminando hacia la puerta, "lamentarás el día en que naciste".

"Ya lo lamento", murmuró Celeste.

Lo siguió fuera de la habitación.

El viaje en el ascensor fue silencioso.

Celeste observó sus reflejos en las pulidas puertas de metal.

Parecían una pareja de poder.

Peligrosos.

Hermosos.

Uniones forjadas en el infierno.

Las puertas se abrieron.

El gerente del vestíbulo hizo una reverencia.

Basile no le prestó atención.

Agarró la muñeca de Celeste.

Su mano estaba cálida, su agarre firme pero no doloroso.

La condujo hacia la salida lateral, hacia un elegante Maybach negro que esperaba al ralentí junto a la acera.