Estaba en mi estudio, guardando un portafolio con mis diseños en un maletín cuando oí su coche en la entrada.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas. Había planeado irme a la Ciudad de México esa noche, correr hacia mi tía Elena.

La puerta se abrió abajo. Su voz, fría y autoritaria, resonó por la escalera.

—Sofía, ¿dónde estás?

Estaba en casa antes de tiempo. Y no estaba solo. Oí el suave clic de los tacones de una mujer en el suelo de mármol.

Cerré mi maletín y salí al rellano.

Alejandro estaba en el vestíbulo, con el brazo alrededor de Valeria Campos. Ella lo miraba con ojos de adoración. Me dio asco.

—¿Qué haces con eso? —preguntó, sus ojos entrecerrándose sobre mi maletín.

—Solo organizando algunos proyectos antiguos —mentí, mi voz firme a pesar del temblor en mis manos.

No me creyó. Pude verlo en la dureza de su mandíbula.

—Desempácalo —ordenó—. No vas a ninguna parte.

Oí ruidos en el piso de arriba. El sonido de cosas moviéndose, de cajones abriéndose y cerrándose. Venían de la habitación contigua a la nuestra.

Mi santuario.

Me quedé helada, mi maletín se me resbaló de los dedos entumecidos y cayó al suelo con estrépito, esparciendo planos arquitectónicos.

Era la habitación donde guardaba todo lo que mis padres me habían dejado. Sus libros, las herramientas de dibujo de mi padre, las pinturas de mi madre. Era una habitación llena de fantasmas, pero eran mis fantasmas. Eran todo lo que me quedaba de ellos.

—No —dije, mi voz aguda mientras miraba hacia las escaleras—. Esa habitación no. Cualquier otra habitación.

Valeria se apoyó en Alejandro, su labio inferior temblando.

—Oh, Alejandro. No quiero ser una molestia. Puedo quedarme en un hotel. Parece que la señorita Garza no está contenta de tenerme aquí.

—Tonterías —dijo Alejandro, su voz suavizándose al mirarla, y luego endureciéndose de nuevo al volverse hacia mí—. Se quedará aquí. En esa habitación.

—Alejandro, por favor —supliqué, mi compostura desmoronándose—. Ese era el estudio de mi madre. Es... es importante para mí.

—Tu madre está muerta —dijo, sus palabras como piedras—. No necesita un estudio. Valeria está viva y necesita un lugar para descansar.

Alzó la voz.

—¡Lupe! Hazlo. Ahora.

Las empleadas, Lupe y otra más, aparecieron en lo alto de las escaleras, sus rostros llenos de lástima. Corrí para bloquear la entrada.

—No pueden —susurré, las lágrimas nublando mi visión.

Valeria soltó un pequeño sollozo.

—Alejandro, me está asustando.

Eso fue todo lo que se necesitó. El rostro de Alejandro se contrajo de ira. Se acercó a mí, me agarró del brazo y me hizo a un lado. Tropecé, mi cabeza golpeó la pared con un ruido sordo.

Las empleadas pasaron corriendo a mi lado y volvieron a entrar en la habitación.

La habitación estaba tal como la había dejado. Motas de polvo danzaban en la luz de la tarde. El olor a pintura al óleo y papel viejo llenaba el aire. El lienzo inacabado de mi madre todavía estaba en el caballete.

—Saquen toda esta porquería de aquí —ordenó Alejandro—. Tírenla.

Empezaron a sacar cosas de los estantes, manejando los preciosos recuerdos de mis padres con una prisa descuidada. Una caja con las cartas de mi padre se cayó, esparciéndolas por el suelo.

Me apresuré a recogerlas, pero estaban siendo pisoteadas.

Caí de rodillas, sollozando, indefensa.

Valeria se acercó a mí, una sonrisa cruel jugando en sus labios.

—No estés tan triste. Son solo cosas.

Cogió una fotografía con marco de plata de una mesa cercana. Era mi foto favorita de mis padres y yo, tomada en mi décimo cumpleaños. Todos sonreíamos. Felices.

—Este es un bonito marco —dijo, su pulgar acariciando el cristal sobre el rostro de mi madre—. Pero la foto es vieja.

Entonces, se "tropezó".

El marco salió volando de sus manos y se hizo añicos en el suelo. El sonido resonó en la silenciosa habitación.

—¡Oh, lo siento mucho! —gritó, tambaleándose hacia atrás—. ¡Sofía, no fue mi intención! ¿Me empujaste?

Alejandro se abalanzó sobre ella en un instante, su rostro una máscara de furia. Ni siquiera me miró. Solo reaccionó.

Me abofeteó.

La fuerza del golpe me tiró al suelo. Me ardía la mejilla, me zumbaba el oído.

—¿Cómo te atreves? —rugió, su voz temblando de rabia—. ¿Cómo te atreves a lastimarla?

—Yo no... —intenté explicar, pero no me escuchó.

Me agarró del brazo y me arrastró fuera de la habitación, fuera de la casa y al jardín delantero. Había empezado a llover, una llovizna fría y miserable.

—Te quedarás aquí afuera y pensarás en lo que has hecho —siseó, su rostro a centímetros del mío.

Arrojó la caja con las cartas esparcidas y embarradas de mi padre sobre la hierba mojada a mi lado.

—Y puedes quedarte con tu preciada basura.

Se dio la vuelta y volvió a entrar. Oí la pesada puerta principal cerrarse de golpe, el cerrojo deslizándose en su lugar.

Estaba sola. Bajo la lluvia. Con los restos destrozados de mi pasado.

La lluvia caía con más fuerza, pegándome el pelo a la cara y empapándome la ropa hasta la piel.

Me arrodillé en la hierba mojada, mis dedos temblaban mientras intentaba recoger las cartas esparcidas. La tinta se corría, convirtiendo la elegante caligrafía de mi padre en manchas sin sentido. Cada página arruinada era una nueva puñalada en mi corazón.

La caja de música que mi padre le regaló a mi madre en su primer aniversario yacía medio enterrada en el lodo, su delicada melodía silenciada para siempre.

Me arrastré hasta la puerta principal y golpeé con los puños el sólido roble.

—¡Alejandro! ¡Déjame entrar! ¡Por favor!

Mis gritos fueron engullidos por la tormenta.

Una luz se encendió en una ventana del piso de arriba. Una de las empleadas, Lupe, se asomó.

—¡Por favor, Lupe! ¡Abre la puerta! —grité.

Su rostro era una mezcla de lástima y miedo. Sacudió la cabeza.

—No puedo, señorita Garza. El señor Elizondo dio órdenes.

La luz se apagó.

La realidad de mi situación me golpeó con la fuerza de un golpe físico. Ya no era la señora de esta casa. Era una prisionera, y mi carcelero acababa de echarme al frío.

Miré por la ventana de la sala. Alejandro tenía sus brazos alrededor de Valeria, consolándola. Le acariciaba el pelo mientras ella sollozaba en su pecho. Una imagen perfecta de engaño.

Una ola de ira fría y dura atravesó mi dolor. No dejaría que me destrozaran.

Me acurruqué contra la pared de la casa, tratando de encontrar algo de refugio del viento y la lluvia. Apreté la caja de música rota contra mi pecho. Era todo lo que me quedaba.

Recordé cuando Alejandro y yo éramos niños, jugando en este mismo jardín. Se cayó del gran roble y se rompió el brazo. Me senté con él durante horas, contándole historias hasta que llegó la ambulancia. Me dijo que yo era su heroína.

Había prometido protegerme siempre.

Esa promesa era una mentira, destrozada como la fotografía de mis padres.

El frío se me metió en los huesos. Mi cuerpo empezó a temblar incontrolablemente. El agotamiento, tanto físico como emocional, me invadió. Apoyé la cabeza contra la piedra fría y cerré los ojos, dejando que la oscuridad me llevara.

No sé cuánto tiempo estuve allí fuera. Cuando volví en mí, la lluvia había cesado. La luna estaba alta en el cielo.

La puerta principal se abrió.

Alejandro estaba allí, recortado contra la luz del vestíbulo. Su rostro era ilegible en las sombras.

Se acercó a mí, sus pasos silenciosos sobre la hierba mojada. Me miró, acurrucada en el suelo, y por un momento, vi un destello de algo en sus ojos. ¿Lástima? ¿Arrepentimiento?

Desapareció tan rápido como apareció.

Arrojó un paraguas plegado al suelo junto a mí.

—No te vayas a resfriar —dijo, su voz plana—. Sería un inconveniente.

Luego se dio la vuelta y volvió a entrar, cerrando la puerta tras de sí. No me ofreció una mano. No me preguntó si estaba bien. Simplemente me dejó allí, con su patético e inútil gesto de un paraguas.

A la mañana siguiente, entré con la llave de repuesto que guardaba escondida en el jardín. La casa estaba en silencio. Llevé la caja embarrada con las cosas de mis padres a mi estudio. Pasé horas limpiando cuidadosamente cada objeto, tratando de salvar lo que podía. La fotografía estaba arruinada. Las cartas eran en su mayoría ilegibles. Pero la pequeña bailarina de la caja de música estaba intacta.

Estaba tratando de pegarla de nuevo en la tapa cuando los oí bajar las escaleras.

Valeria me vio primero.

—Oh, mira. Está jugando con sus juguetes rotos.

La ignoré, mi atención completamente en la delicada tarea.

Se acercó más.

—Sabes, Alejandro se siente fatal por lo que pasó. Es que es muy protector conmigo.

No respondí.

—Soy muy buena arreglando cosas —dijo, su voz empalagosamente dulce—. Déjame ayudarte con eso.

Alcanzó la caja de música.

—No la toques —dije, mi voz baja y peligrosa.

Alejandro dio un paso adelante.

—Sofía, deja que te ayude. Fue un accidente. Está tratando de arreglarlo.

—No —dije, apretando la caja contra mi pecho.

Los ojos de Valeria se llenaron de lágrimas.

—Solo quería ayudar... Alejandro, me odia.

—Dámela, Sofía —ordenó Alejandro.

—No.

Vi el destello de ira en sus ojos. Chasqueó los dedos. Dos de sus guardaespaldas aparecieron desde el pasillo.

—Quítensela —ordenó.

Se movieron hacia mí. Retrocedí, sosteniendo la caja de música como un escudo.

—¡No se atrevan! —grité.

Me agarraron los brazos. Luché, pero eran demasiado fuertes. Pateé y me revolví, mis uñas clavándose en su piel. Uno de ellos me torció el brazo detrás de la espalda, obligándome a gritar de dolor.

La caja de música se me cayó de las manos.

Valeria la recogió. La miró, luego a mí, una mirada de pura y triunfante malicia en sus ojos.

—Ups —dijo.

Y la dejó caer.

La frágil madera y el metal se hicieron añicos en el duro suelo, la pequeña bailarina rodando bajo una mesa.