El Matrimonio Transaccional: Su Amargo Ascenso

La primera vez que mi esposo, Gregorio, prefirió un negocio de mil millones de pesos al funeral de mi padre, supe que nuestro matrimonio era una transacción. Pero cuando empezó a cancelar juntas por una actriz llamada Kennedy, me di cuenta de que sí era capaz de amar… solo que no a mí.

Luego llegaron los rumores de su devoción: le compró un teatro, se peleó a golpes con un director que la criticó. Mi investigación me llevó a una “advertencia”: un atropello que me dejó en el hospital. El mensaje de su asistente fue escalofriante: “Los accidentes pasan”.

En la delegación, después de que él se metiera en otra pelea por ella, Kennedy me señaló y gritó: “¡Haz que se arrodille! ¡Que se disculpe por respirar el mismo aire que nosotros!”.

Los ojos fríos de Gregorio se encontraron con los míos.

“Cristina”, ordenó, con una voz mortalmente silenciosa. “Arrodíllate”.

Capítulo 1

La primera vez que Gregorio prefirió un negocio de mil millones de pesos al funeral de mi padre, supe que nuestro matrimonio era una transacción. Cinco años después, todavía no había aprendido la lección.

Ese día, el aire fresco del otoño me calaba en los pulmones, pero no tanto como el silencio de Gregorio. Estaba de viaje de negocios. Un trato, lo llamó él. Un trato de mil millones de pesos. Mientras mi mundo se desmoronaba, el suyo se expandía. Ni siquiera mandó flores.

“Es un magnate de la Bolsa, Cristina”, me había dicho mi madre, con la voz tensa. “Ellos viven con otras reglas”.

Yo había asentido, aceptándolo. Nuestro matrimonio era una alianza estratégica, una fusión de dos familias poderosas. El amor no estaba en el contrato.

Mis cumpleaños siempre eran eventos discretos. Preparaba una cena sencilla, quizá abría una botella de vino. Gregorio mandaba un mensaje genérico, siempre firmado por su asistente. Un año, me envió un collar de diamantes. Llegó con una nota: “Para la Sra. Henson. De Gregorio”. Se sentía como un recibo, no como un regalo.

El accidente de coche fue diferente. No fue una humillación pública y grandiosa, sino un terror silencioso. Mi coche había patinado en un tramo con hielo, chocando contra la barrera de contención. El impacto sacudió cada hueso de mi cuerpo.

Estaba sangrando, desorientada. Mi primer pensamiento, mi tonto y desesperado primer pensamiento, fue Gregorio.

Lo llamé. Mi voz era temblorosa, apenas un susurro. “Gregorio, yo… tuve un accidente”.

Hubo una pausa. Un silencio largo y estéril. Luego, su voz, plana y sin sentimientos. “¿Es grave, Cristina? Estoy en una junta crucial”.

“Yo… no sé”, tartamudeé, mientras un dolor agudo me atravesaba las costillas. “Creo que estoy herida”.

“Mándale los detalles a mi asistente”, dijo, sonando ya impaciente. “Ella se encargará de todo”.

Luego, la línea se cortó. Ni un “¿Estás bien?”. Ni un “Voy para allá”. Solo un despido frío y eficiente.

Cuando mi abuela enfermó, pasó sus últimos días en un cuarto de hospital estéril. Me senté a su lado, sosteniendo su frágil mano. Gregorio estaba en otro continente, negociando otro trato. Ni siquiera llamó. Cuando ella falleció, una parte de mí se fue con ella. No era solo el duelo por ella, sino por la esperanza que alguna vez albergué.

Fue entonces cuando lo entendí de verdad. Gregorio no priorizaba su imperio financiero sobre mí. Lo priorizaba sobre todo. Sobre la vida, sobre la muerte, sobre la conexión humana. Realmente era incapaz de amar. Me había convencido de que ese era simplemente el precio de nuestro acuerdo. No amaba a nadie, así que no era personal. Simplemente así era él.

Encontré un extraño consuelo en ese pensamiento. No me estaba hiriendo a mí específicamente. Solo estaba siendo Gregorio. Era una fuerza de la naturaleza, un tiburón con traje. Y yo era solo otra parte de su mundo meticulosamente ordenado, un activo decorativo pero, en última instancia, prescindible.

Entonces, empezaron los rumores. Primero, un murmullo en una gala de beneficencia. Luego, un titular audaz en una columna de chismes. “El Rey de Hielo de la Bolsa se derrite por joven estrella”.

Kennedy Hewitt. Una aspirante a actriz. Joven. Ambiciosa.

Mi corazón se hundió. No era solo la noticia. Eran los detalles.

¿Gregorio, el hombre que se perdió el funeral de mi padre por un trato, había cancelado juntas cruciales para consolar a Kennedy por una audición perdida? ¿El hombre que me dejó sangrando en la carretera por una llamada telefónica, le había comprado un teatro entero en la Roma para su debut? ¿El magnate racional e insensible de la Bolsa se había metido en una pelea pública con un director que la criticó?

Ese no podía ser Gregorio. No mi Gregorio. El hombre que yo conocía no demostraba afecto. No hacía grandes gestos. Por nadie.

Me negué a creerlo. Tenía que ser un truco publicitario. Gregorio era demasiado astuto para tales muestras abiertas de… emoción. “No lo haría”, me susurré a mí misma. “Simplemente no lo haría”.

Pero una duda persistente comenzó a crecer en mi mente. No podía ignorarla. Tenía mis propios recursos, mis propias conexiones. Inicié una investigación discreta. Le pedí a mis contactos de mayor confianza que investigaran a Kennedy Hewitt.

El proceso fue lento, deliberadamente obstruido, me di cuenta después. Todo lo que obtuve fueron fotos borrosas y granuladas. Instantáneas a distancia. Pero fueron suficientes.

Una foto. Mostraba a Gregorio, con la mano firme en la espalda de Kennedy, guiándola a través de una multitud. Su rostro estaba inclinado hacia abajo, una expresión suave en sus facciones usualmente impasibles. La estaba protegiendo. Era un gesto simple, pero destrozó mi fachada cuidadosamente construida.

Él era capaz de sentir afecto. Solo que no por mí.

La revelación me golpeó como un puñetazo. Iba conduciendo, perdida en mis pensamientos, la imagen de su mano protectora grabada en mi mente. No vi el camión hasta que fue demasiado tarde. Hubo un rechinido de llantas, un crujido repugnante de metal, y luego la oscuridad.

Desperté en una habitación de hospital blanca e impecable. La cabeza me palpitaba. Me dolía el cuerpo. Una enfermera ajustaba mi suero.

Entonces, el asistente de Gregorio, el Sr. Davies, entró. Su rostro era sombrío, sus ojos fríos. No preguntó por mis heridas. Solo me miró fijamente, con una mirada escalofriante.

“Sra. Maddox”, dijo, con voz baja y uniforme. “El Sr. Henson me ha instruido que le entregue un mensaje”.

Me preparé.

“Le aconseja que cese sus averiguaciones sobre la Srta. Hewitt”, continuó Davies, con la mirada inquebrantable. “Y que mantenga un perfil bajo. Ciertos… incidentes… pueden ser percibidos como advertencias. Los accidentes pasan”.

La sangre se me heló. Los accidentes pasan. Las palabras resonaron en mi cabeza. Miré mi brazo vendado, el suero. Esto no fue un accidente. Fue un atropello. Orquestado. Por Gregorio.

El estómago se me revolvió. El hombre que yo había justificado como simplemente frío era un monstruo. Había intentado herirme. Silenciarme. Para protegerla a ella. El dolor en mi cuerpo no era nada comparado con el shock en mi corazón. ¿Cómo pudo? ¿Cómo pudo el hombre con el que me casé, el hombre al que le di cinco años de mi vida, hacer algo tan cruel?

Al día siguiente, recibí una llamada en mi habitación del hospital. Era de la policía. Había habido un altercado público. Gregorio Henson estaba involucrado. Necesitaban que fuera a la delegación para dar una declaración.

Llegué a la estación, mi cuerpo todavía protestando con cada movimiento. La sala de espera era un caos de policías y reporteros. En el centro, en una pequeña sección acordonada, estaba sentada Kennedy Hewitt. Descansaba en una banca, con unos lentes de sol ridículamente grandes sobre la nariz y un puchero en los labios. Parecía molesta, no angustiada.

Me vio. Sus ojos se entrecerraron detrás de los lentes oscuros. Sonrió con suficiencia, luego se reclinó, cruzando deliberadamente las piernas. Un gesto de descarada falta de respeto.

Justo en ese momento, la puerta de una sala de interrogatorios se abrió de golpe. Gregorio salió, con la mandíbula apretada y su traje caro arrugado. Tenía el ojo izquierdo amoratado y un corte sobre la ceja. Parecía que había estado en una pelea.

Escaneó la habitación. Sus ojos se posaron en mí por una fracción de segundo. No había preocupación, ni reconocimiento. Solo un destello de fastidio.

“¿Qué haces aquí, Cristina?”. Su voz era baja, cargada de irritación. Era una orden, no una pregunta.

“Me llamaron”, dije, con la voz apenas audible.

“Bueno, ya te puedes ir”, espetó, despidiéndome con un gesto de la muñeca. “No se te necesita”.

Luego se volvió hacia Kennedy. Todo su comportamiento cambió. La máscara fría e implacable se derritió. Sus ojos se suavizaron, sus hombros se relajaron. Se arrodilló a su lado, su gran figura inclinada.

“Kennedy, mi amor”, murmuró, con voz tierna, un tono que nunca había dirigido hacia mí. “¿Estás bien?”.

Kennedy sorbió por la nariz, quitándose los lentes de sol para revelar unos ojos sospechosamente secos. “Dijo… ¡dijo que estabas solicitando a una prostituta!”, gimió, señalando a Gregorio con un dedo teatral. “¡Creen que estabas con una cualquiera barata!”.

Gregorio se estremeció. La acusación era absurda. Él era Gregorio Henson. Pero no lo negó. Ni siquiera pareció avergonzado. Solo miró a Kennedy, con la mirada llena de una adoración desesperada.

“No importa lo que piensen”, prometió, con la voz cargada de devoción. “Que digan lo que quieran. Iré a la cárcel si eso es lo que se necesita para que te sientas segura”.

La sangre se me heló. ¿Ir a la cárcel? ¿Por su berrinche infantil? El hombre que no llamaría a una ambulancia por mí.

Davies, el asistente de Gregorio, dio un paso adelante, carraspeando. “Sr. Henson, sufrió una conmoción cerebral y tres costillas fracturadas protegiendo a la Srta. Hewitt de ese director agresivo anoche. La fuerza del impacto…”.

Kennedy, con el rostro todavía surcado de lágrimas, lo interrumpió. “¿Te lastimaste?”. Su voz estaba teñida de una extraña mezcla de preocupación y posesividad.

“No es nada, mi amor”, dijo Gregorio, ignorando al asistente. Extendió la mano, acunando suavemente su rostro. “Mientras tú estés a salvo, nada más importa. Te amo, Kennedy. Pasaré el resto de mi vida demostrándotelo”.

Los ojos de Kennedy, todavía húmedos, se desviaron hacia mí. Un destello de triunfo cruzó su rostro. “¿Oyes eso, Sra. Maddox?”, ronroneó, con una voz dulce y maliciosa. “Me ama. Hará cualquier cosa por mí”.

Luego, se volvió hacia Gregorio, su voz elevándose en un quejido petulante. “¡No solo quiero que vaya a la cárcel, Gregorio! ¡Quiero que ella sufra! ¡Quiero que sepa cuál es su lugar!”. Me señaló de nuevo. “¡Haz que se arrodille! ¡Haz que se disculpe por atreverse a respirar el mismo aire que nosotros!”.

La mirada de Gregorio, desprovista de calidez, se fijó en mí. Sus ojos eran como esquirlas de hielo. “Cristina”, ordenó, con una voz mortalmente silenciosa. “Arrodíllate”.

El mundo pareció inclinarse. Los reporteros, los oficiales, las zumbantes luces fluorescentes. Todo se desvaneció. Mis oídos resonaban con el eco de su voz. Arrodíllate.

Arrodillarme por la mujer que acababa de acusarlo falsamente. Arrodillarme por el hombre que intentó matarme. Arrodillarme en público, para su retorcida exhibición de afecto.

Una oleada de náuseas me invadió. Sentía las piernas como gelatina. Me tambaleé, un sollozo ahogado atrapado en mi garganta. No podía. Simplemente no podía. Este era el final. Aquí era donde me rompía. Mi visión se nubló, y el mundo se disolvió en una cacofonía de voces distantes y el peso aplastante de la desesperación absoluta. Sentí que me caía. Todo se volvió negro.