El Divorcio Secreto de Mi Esposo

El zumbido fluorescente de las oficinas de gobierno era la banda sonora de mi aburrida vida, hasta que intenté reponer mi licencia de conducir perdida.

—Su estado civil. Aquí dice que está divorciada —dijo la empleada, haciendo añicos mis cinco años de matrimonio con Maximiliano de la Torre con una sola y seca frase.

Mi esposo, Max, el hombre que juró amarme, se había divorciado de mí en secreto hacía tres años. No solo eso, se había vuelto a casar al día siguiente con Cándida Camacho, la mujer que intentó asesinarme el día de mi boda y me dejó estéril. Y tenían un hijo de dos años, Jorgito.

Llegué a casa a trompicones, con el mundo hecho un borrón, solo para encontrar a Max y a Cándida discutiendo en nuestra sala.

—¡Odio tener que fingir por esa mujer patética! —chilló Cándida.

Max, mi esposo, suplicó:

—Te amo. Siempre te he amado.

El hombre por el que sacrifiqué todo, que juró destruirla, ahora jugaba a la casita con la que intentó matarme, y yo era la tonta que vivía en su casa, dormía en su cama, creyendo sus mentiras.

El dolor en mi abdomen, una punzada fantasma de hace cinco años, se encendió con furia, reflejando la herida abierta en mi alma. No sería más su víctima.

—Héctor —dije al teléfono, mi voz clara y firme—. Necesito tu ayuda. Necesito que me ayudes a morir.

Capítulo 1

Las luces fluorescentes de la Secretaría de Movilidad zumbaban, un sonido plano e interminable que hacía juego con el aburrimiento en cada rostro de la sala. Solo necesitaba un reemplazo para mi licencia de conducir. Había perdido mi cartera la semana pasada, un simple y molesto inconveniente. O eso creía.

Estaba sentada en la dura silla de plástico, mi número finalmente parpadeando en la pantalla sobre el mostrador. E47.

Me acerqué a la ventanilla. La mujer detrás del cristal parecía cansada. Masticaba su chicle lentamente, sus ojos apenas me miraban.

—Buenas tardes —dije, tratando de sonar alegre—. Necesito un reemplazo de licencia. Elena Medina.

Tecleó mi nombre en su computadora, el chasquido de sus largas uñas fue el único sonido por un momento. Dejó de masticar. Entrecerró los ojos hacia la pantalla.

—Elena Medina —repitió. Me miró, luego volvió al monitor—. Hay un problema aquí.

—¿Un problema? —pregunté—. ¿Mi foto está desactualizada?

—No —dijo, con voz plana—. Su estado civil. Aquí dice que está divorciada.

El zumbido de las luces de repente se sintió más fuerte. El aire en la habitación se sentía espeso. Forcé una pequeña risa.

—Oh, eso debe ser un error —dije—. Estoy casada. Mi esposo es Maximiliano de la Torre. Llevamos cinco años de casados.

La mujer suspiró, una bocanada de aire que olía ligeramente a menta. Giró su monitor ligeramente hacia mí.

—El sistema dice que usted se divorció de Maximiliano de la Torre hace tres años.

Mi sonrisa se congeló. La sangre se me heló. Esto no era solo un error. Era imposible.

—Eso no puede ser correcto —insistí, mi voz temblando un poco—. Por favor, revise de nuevo. Debe haber un error en el sistema.

Tecleó de nuevo, esta vez más deliberadamente. Sacudió la cabeza.

—No hay error. El divorcio se finalizó el 12 de octubre, hace tres años. Los registros son claros.

Mi mente daba vueltas. Hace tres años. Estábamos de vacaciones en Italia ese mes. Max había sido tan atento, tan amoroso. Me había comprado un brazalete de diamantes, diciéndome que cada día conmigo era un regalo.

No tenía sentido.

La empleada miró su pantalla de nuevo, su expresión cambiando del aburrimiento a un destello de lástima.

—Y —agregó en voz baja—, dice que el señor De la Torre se volvió a casar.

Sentí que el suelo se inclinaba bajo mis pies.

—¿Se volvió a casar? ¿Con quién?

—Con una tal Cándida Camacho —dijo la mujer, leyendo de la pantalla—. Se casaron al día siguiente de que su divorcio se finalizara.

Cándida Camacho. El nombre me golpeó como un puñetazo. Una oleada de náuseas me invadió.

La mujer no había terminado. Me miró, sus ojos ahora muy abiertos.

—Y... tienen un hijo. Un niño. Jorgito Camacho. Tiene dos años.

Mi visión se redujo a un túnel. Los sonidos de la oficina se desvanecieron en un rugido sordo. Un hijo. Tenía un hijo con Cándida Camacho.

Cándida. La mujer que había intentado matarme.

El recuerdo, enterrado durante cinco años, estalló en mi mente. El día de nuestra boda. El sol brillaba. Max me miraba con tanto amor que me dolía el corazón. Estábamos en el altar, a punto de decir nuestros votos.

Luego, el caos.

Cándida Camacho, con el rostro desfigurado por el odio, gritando mi nombre. Su familia había sido un rival de negocios que Max había aplastado, y ella había jurado venganza. Se abalanzó sobre Max con un cuchillo.

No lo pensé. Me arrojé frente a él.

El dolor fue agudo, abrasador. Atravesó mi abdomen. Recuerdo mirar hacia abajo, ver el blanco de mi vestido de novia volverse de un rojo brillante y nauseabundo. Recuerdo el grito de Max, su rostro una máscara de horror y rabia.

Lo último que vi antes de desmayarme fue a Max rugiendo:

—¡Me las pagarás, Cándida! ¡Juro por mi vida que te destruiré!

Desperté en una cama de hospital. Los médicos me dijeron que tenía suerte de estar viva. Pero el cuchillo había hecho un daño irreparable. Nunca podría tener hijos.

Max se sentó junto a mi cama durante semanas. Me tomó la mano, sus ojos llenos de lágrimas. Juró que me amaría para siempre, que yo era la única mujer que desearía. Dijo que compensaría mi sacrificio, que nuestro amor era suficiente.

Cumplió su promesa de destruir a Cándida. Llevó a la quiebra lo que quedaba de la empresa de su familia, la expulsó de la ciudad y se aseguró de que fuera una paria social.

La había odiado. Había jurado hacerla sufrir.

Entonces, ¿cómo?

¿Cómo podía estar casado con ella? ¿Cómo podían tener un hijo?

Salí a trompicones de la oficina, el brillante sol de la Ciudad de México se sentía áspero y frío. El mundo era un borrón de colores y ruido, pero por dentro, estaba entumecida, congelada.

Mi vida, mi matrimonio, el amor sobre el que había construido todo mi mundo... todo era una mentira. Durante cinco años, él había estado viviendo una doble vida. Durante tres años, yo había sido su exesposa, viviendo en su casa, durmiendo en su cama, creyendo que era su amada esposa.

Repasé los últimos años. Los viajes de negocios que se hicieron más largos y frecuentes. Las noches que llegaba tarde a casa, oliendo a un perfume que no era el mío, lo que atribuía a una clienta. Las veces que se enojaba por nada, diciéndome que estaba siendo demasiado emocional, demasiado necesitada, que estaba imaginando cosas.

Me estaba volviendo loca. La frase apareció en mi mente, fea y afilada. Me había estado abusando psicológicamente durante años, y yo había estado demasiado ciega de amor para verlo.

Finalmente llegué a la casa. Nuestra casa. La que compró para mí, había dicho. Un testimonio de nuestro amor.

Mientras subía por el camino de entrada, escuché voces desde adentro. Una voz enojada y familiar. La de Max.

Y la de una mujer. La de Cándida.

Me detuve junto a la gran ventana de la sala, mi cuerpo oculto por los gruesos arbustos que yo misma había plantado.

Adentro, Max caminaba de un lado a otro, su rostro una tormenta de emociones. Cándida estaba junto a la chimenea, sosteniendo a un niño pequeño en sus brazos. Jorgito. Su hijo. El hijo de Max.

—¡Ya no aguanto más, Maximiliano! —la voz de Cándida era afilada como un veneno—. ¡Te odio! ¡Odio tener que verte, tener que fingir por esa mujer patética!

Max dejó de caminar. Se pasó una mano por el cabello, desesperado.

—Cándida, por favor. Sabes que solo lo hice por ti. Te amo. Siempre te he amado.

Mi corazón, que pensé que no podía romperse más, se hizo añicos en un millón de pedazos diminutos.

—¿Amor? —se burló ella—. ¡Destruiste a mi familia! ¿A eso le llamas amor?

—Tenía que hacerlo —suplicó él, su voz quebrándose—. Estaba obsesionado contigo. No podía perderte. Habría hecho cualquier cosa.

—¿Y qué hay de ella? —escupió Cándida, sus ojos brillando con puro odio—. ¿Qué hay de tu preciosa Elena?

El rostro de Max se contrajo en un conflicto.

—Yo... yo también la amo.

—¡No puedes tenernos a las dos!

Él la agarró del brazo, con fuerza.

—No te dejaré ir. Te amo más a ti, Cándida. Tienes que saberlo. Te amo tanto que me divorcié en secreto de Elena. Me casé contigo. Rompí todas las leyes, arriesgué toda mi reputación, solo para hacerte mi esposa.

—Soy la madre de tu hijo —dijo él, su voz bajando a un susurro desesperado—. Por favor, Cándida. Solo quédate. Haré lo que sea.

El niño en sus brazos comenzó a llorar.

—Mami, no te vayas. Quiero que papi se quede con nosotros.

El rostro de Max se suavizó al mirar al niño. Extendió una mano temblorosa.

—Jorgito, hijo, está bien. Mami no se va a ninguna parte.

La expresión de Cándida vaciló. Miró del niño a Max. Se inclinó y besó a Max, un beso largo y posesivo. El niño aplaudió, un sonido pequeño y feliz en la habitación silenciosa.

Yo estaba afuera, con la mano apretada contra la boca para ahogar un sollozo. Mi cuerpo temblaba incontrolablemente. El dolor en mi abdomen, un eco sordo de hace cinco años, se encendió con furia, una punzada fantasma que reflejaba la herida abierta en mi alma.

Él me amó una vez. Me había abrazado y prometido una vida entera. Se arrodilló a mis pies y me agradeció por salvarle la vida, por renunciar a mi sueño de ser madre por él.

Y todo era una mentira. Una broma cruel y elaborada.

Yo era la tonta que sacrificó todo por un hombre que jugaba a la casita con la que intentó matarme.

Los hermosos recuerdos que compartimos se convirtieron en cenizas en mi mente. Cada palabra de amor, cada caricia tierna, ahora estaba manchada, envenenada por esta revelación.

No había cambiado. Solo era un mejor mentiroso.

Una resolución fría y dura se apoderó de mí. El temblor se detuvo. El dolor retrocedió, reemplazado por una calma helada.

No sería más su víctima.

Me sequé las lágrimas con el dorso de la mano. Saqué mi teléfono, mis dedos firmes mientras buscaba en mis contactos.

Encontré el nombre. Héctor Navarro.

Presioné el botón de llamar. Respondió al primer timbrazo.

—¿Elena? —su voz era cálida, preocupada—. ¿Está todo bien?

Mi propia voz salió clara y firme, desprovista de cualquier emoción.

—Héctor —dije—. Necesito tu ayuda. Necesito que me ayudes a morir.