El despertar a la traición del Don de la Mafia

Desperté de un coma de cinco años solo para encontrar mi acta de defunción archivada, firmada por mi propio esposo.

Dante de la Vega, el Don de la Ciudad de México, me miraba como si fuera un milagro, pero sostenía la mano de otra mujer.

Sofía Rivas llevaba mis diamantes, vivía en mi casa y estaba al lado del hombre para el que yo había construido un imperio.

Pero la verdadera traición no fue la amante. Fue mi hijo.

Cuando intenté acercarme a Leo, mi bebé, él retrocedió despavorido y escondió la cara en el vestido de Sofía.

—¡Vete! —gritó.

—¡Mamá Sofía dijo que eres un monstruo! ¡Que eres un fantasma!

Sofía me sonrió, una sonrisa que cortaba como navaja, afilada y triunfante. No solo me robó a mi esposo; reescribió los recuerdos de mi hijo para convertirme en la villana.

Para proteger la alianza familiar, Dante me obligó a guardar silencio.

Cuando Sofía, más tarde, chocó mi auto en la pista de carreras para terminar el trabajo, Dante pasó corriendo junto a mi cuerpo ensangrentado para consolarla por una uña rota.

Cuando ella fingió una enfermedad terminal, él me sacó a rastras de mi cama de recuperación. Me obligó a donar mi sangre, de un tipo muy raro, para salvarla.

—Hazlo por la familia, Elena —dijo, mientras veía cómo la vida se me escapaba para llenar las venas de la mujer que nos destruyó.

Esa noche, no solo me fui. Me borré del mapa.

Dejé mi anillo de bodas al borde de un acantilado y dejé que el mundo creyera que Elena de la Vega finalmente se había ahogado.

Seis meses después, Dante estaba sentado entre el público de una cumbre tecnológica mundial en Zúrich, buscando desesperadamente a su esposa muerta.

Yo subí al escenario con un traje sastre blanco, mirándolo directamente a los ojos.

—Mi nombre es Catalina Harding —anuncié.

Y me preparé para reducir su mundo a cenizas.

Capítulo 1

La tinta de mi acta de defunción tenía cinco años, seca y archivada, firmada por el hombre que en ese momento me sostenía la mano y lloraba hablando de milagros.

Yacía en la cama blanca y estéril del Sanatorio De la Vega, con los músculos atrofiados y la mente acelerada, tratando de alcanzar una realidad que había seguido adelante sin mí.

Dante de la Vega estaba sentado a mi lado.

Ahora era el Don de las familias de la Ciudad de México. No necesitaba que me lo dijeran; lo notaba en el corte de su traje italiano hecho a medida y en la forma en que los guardias, al otro lado de la puerta de cristal, se paraban con las manos cruzadas al frente, aterrados de respirar demasiado fuerte.

—Elena, mi amor —susurró, presionando su frente contra mis nudillos—. Volviste a nosotros.

Nosotros.

Miré más allá de él.

Mis padres, Carlos y María, estaban de pie en un rincón. No parecían personas presenciando una resurrección. Parecían personas a las que acababan de cachar robando las limosnas de la iglesia.

—¿Dónde está Leo? —pregunté. Mi voz sonaba como grava en una mezcladora.

Dante se tensó. —Está en la hacienda. Está a salvo.

Intenté sentarme. Las máquinas pitaron en señal de protesta.

—Quiero ver a mi hijo.

—Necesitas descansar —dijo Dante, con su mano pesada sobre mi hombro. Era una orden, no una sugerencia—. Hay complicaciones, Elena. El mundo cree que moriste en ese río. Por tu seguridad, tuvimos que... hacer arreglos.

No entendí qué significaban esos "arreglos" hasta una semana después.

Ya estaba lo suficientemente fuerte para caminar hasta la ventana. Me sentía como una prisionera en una jaula de cristal. Necesitaba dinero. Necesitaba acceder a la contabilidad encriptada que había construido para la familia, los miles de millones de pesos en dinero lavado que hacían intocable al imperio De la Vega.

Le pedí prestada la tablet a una enfermera cuando no estaba mirando.

Entré a mi banco.

ERROR. USUARIO FALLECIDO. CUENTA CERRADA.

Intenté con mi identificación oficial.

ESTADO: FALLECIDA. FECHA DE DEFUNCIÓN: 12 de mayo, hace cinco años.

Sentí un sudor frío recorrer mi nuca. No era solo una historia de tapadera. Era un borrado legal.

Marché a la oficina del administrador de la clínica. Era un hombre pequeño que olía a antiséptico y a miedo. Exigí el expediente.

Me lo entregó con manos temblorosas.

Ahí estaba. Un acta de defunción. Causa de la muerte: Ahogamiento.

Firmada por Dante de la Vega. Testigos: Carlos y María Garza.

Habían enterrado un ataúd vacío mientras yo yacía en coma en el piso de arriba.

No grité. La antigua Elena habría gritado. La Arquitecta, la mujer que escribía códigos que desconcertaban al FBI, simplemente se quedó helada.

Exigí ir a casa.

Dante intentó detenerme por teléfono. —Quédate ahí, Elena. Es complicado.

Amenacé con salir por la puerta principal y detener a una patrulla.

Envió un coche.

El trayecto a la Hacienda De la Vega fue un borrón de autopista gris. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, no de amor, sino de una sospecha aterradora que comenzaba a arraigarse en mis entrañas.

Las rejas de hierro se abrieron. Nos detuvimos en la entrada.

La puerta principal se abrió.

Dante salió. Se veía majestuoso, poderoso, el Rey de la Ciudad de México.

Luego salió ella.

Sofía Rivas.

Llevaba mis aretes de diamantes. Llevaba un vestido de seda que se parecía sospechosamente a uno que había comprado en Milán. Se paró junto a Dante, con la mano apoyada posesivamente en su antebrazo.

Y entonces, un niño pequeño salió corriendo de detrás de sus piernas.

Leo. Mi bebé. Estaba tan grande. Tenía los rizos oscuros de Dante y mis ojos.

Abrí la puerta del coche y salí tropezando. Mis piernas todavía estaban débiles.

—¡Leo! —grité.

Se detuvo. Me miró con confusión, luego con miedo. Miró a Sofía.

—¿Mamá? —preguntó, tirando del vestido de Sofía—. ¿Quién es esa señora tan flaca?

Mamá.

La palabra me golpeó más fuerte que el camión que había chocado mi auto hace cinco años.

Sofía le acarició el pelo a Leo. —Entra, mi amor.

Me miró. Su sonrisa era afilada, como el borde de una hoja de papel nueva. —Bienvenida a casa, Elena. La verdad, no esperábamos que despertaras.

Dante caminó hacia mí, con las manos levantadas en un gesto apaciguador. —Elena, por favor. Fue un matrimonio político. Los Rivas iban a declararnos la guerra. Tenía que asegurar la alianza. Tenía que salvar a la familia.

Miré a mis padres, que habían llegado en el segundo coche. No se atrevían a mirarme a los ojos.

—Me vendieron —susurré.

—Te protegimos —murmuró mi padre.

Volví a mirar a Dante. Era el hombre por el que había recibido una bala. El hombre para el que había construido un imperio.

Todavía llevaba su anillo de bodas. Pero de pie junto a Sofía, parecía un hombre que intentaba evitar que dos mundos chocaran.

Mi teléfono vibró en mi bolsillo. Era el teléfono desechable que le había quitado a la enfermera.

Número Desconocido.

Contesté, sin apartar la vista de Dante.

—Hola, Elena —dijo una voz profunda y distorsionada—. ¿O debería decir... Catalina?

—¿Quién habla?

—Luca Salvatore. El Lobo.

Me quedé helada. Era el Don rival. El hombre que mataba sin pestañear.

—Tengo un jet esperando en el aeropuerto de Toluca —dijo—. Eres un fantasma, Elena. Y los fantasmas no pertenecen al mundo de los vivos. Ven a trabajar para mí. Te daré un nuevo nombre. Te daré la venganza que ahora eres demasiado débil para tomar.

Miré a mi hijo, que me observaba desde la ventana, con la mano presionada contra el cristal.

Miré a Dante, que intentaba alcanzarme.

Colgué el teléfono.

Todavía no, pensé. No me iré hasta que esta casa arda hasta los cimientos.