986 Noches de Traición

Durante 986 noches, la cama de mi matrimonio no había sido mía.

Mi esposo, Damián Garza, heredero de un imperio inmobiliario en la Ciudad de México, estaba atormentado por un fantasma, y la hermana de ese fantasma, Ivana, era mi verdugo. Cada noche, rasguñaba nuestra puerta, diciendo que tenía pesadillas, y Damián la dejaba entrar, preparándole un edredón en el suelo de nuestra recámara principal.

Una noche, Ivana chilló, señalándome.

—¡Intentó matarme! ¡Se metió a mi cuarto mientras dormía y me asfixió!

Damián, sin pensarlo dos veces, me gritó:

—¡Jimena! ¿Qué hiciste?

Ni siquiera me miró para escuchar mi versión de la historia.

Más tarde, intentó disculparse con un macarrón, mi favorito, de pistache. Pero estaba relleno de pasta de almendras, a la que soy mortalmente alérgica.

Mientras se me cerraba la garganta y se me nublaba la vista, Ivana volvió a chillar, fingiendo un ataque de pánico por unos comentarios en internet. Damián, enfrentado a mis jadeos de muerte y la histeria fingida de ella, la eligió. Se la llevó en brazos, dejándome sola para que me salvara a mí misma.

Nunca regresó al hospital. Envió a su asistente a darme de alta. Cuando volví a casa, intentó calmarme, pero luego me pidió que le diera el último regalo de mi padre, mi órgano de perfumista, a Ivana para su “estudio de diseño”.

Me negué, pero él se lo llevó de todos modos. A la mañana siguiente, Ivana rompió “accidentalmente” un frasco del perfume personal de mi padre, el último pedazo físico que me quedaba de él.

Miré a Damián, con las manos sangrando y el corazón destrozado. Él jaló a Ivana detrás de él, protegiéndola de mí, con una voz gélida.

—Ya basta, Jimena. Estás histérica. Estás alterando a Ivana.

En ese momento, la última pizca de esperanza murió.

Se había acabado.

Acepté una oferta para ser la perfumista principal en Francia, renové mi pasaporte y planeé mi escape.

Capítulo 1

Era la noche número 986.

Durante 986 noches, la cama de mi matrimonio no había sido mía. No había sido realmente nuestra.

El sonido fue débil al principio, un suave rasguño en la puerta de caoba de nuestra recámara principal. Era un sonido que conocía mejor que los latidos de mi propio corazón.

Mi esposo, Damián Garza, se movió a mi lado. Era el heredero de un imperio inmobiliario en la Ciudad de México, un hombre cuyo apellido estaba grabado en la mitad de los rascacielos de la ciudad. Pero en esta habitación, solo era un hombre atormentado por un fantasma.

—Jimena —susurró, con la voz pastosa por el sueño y un pavor familiar y agotador—. Ya está aquí.

No respondí. Mantuve los ojos cerrados, fingiendo estar dormida. Era una defensa inútil que había perfeccionado durante los últimos tres años.

La puerta rechinó al abrirse.

Una pequeña figura, envuelta en una bata de seda que perteneció a la difunta prometida de Damián, Leonor, se deslizó dentro. Era Ivana Montes, la hermana menor de Leonor. Mi cuñada en espíritu, mi verdugo en la realidad.

Apretó una almohada con ribetes de encaje contra su pecho. Era la almohada de Leonor. Ivana decía que era lo único que la ayudaba a dormir, lo único que mantenía a raya las pesadillas sobre la muerte de su hermana.

La primera vez que hizo esto, hace casi tres años, yo había gritado. Damián se había enfurecido, no conmigo, sino con ella.

—Ivana, esto es inaceptable —había dicho, con voz firme mientras se interponía entre ella y nuestra cama—. Esta es la habitación de mi esposa. Nuestra habitación.

La había sacado a la fuerza y, al día siguiente, le canceló sus tarjetas de crédito.

Esa noche, Ivana tuvo un ataque de pánico tan severo que Damián tuvo que llamar a una ambulancia. Los médicos dijeron que su trastorno de estrés postraumático se había disparado peligrosamente por el estrés.

A la noche siguiente, el rasguño en la puerta regresó.

Esta vez, Damián no la echó. Suspiró, un sonido cargado de culpa, y se levantó de la cama.

—Solo por esta noche, Jime —me había suplicado—. Su ansiedad está por los cielos.

Había colocado un edredón de repuesto y una almohada nueva en el chaise longue de la esquina de nuestra habitación.

Esta noche, como cada noche durante las últimas 985, hizo lo mismo. Se levantó de nuestra cama, el colchón hundiéndose bajo su peso, y caminó hacia el clóset para sacar la ropa de cama que ahora mantenía lista para ella. Ya ni siquiera me miraba. Sabía que estaba despierta. Simplemente elegía ignorarlo.

Ivana lo observaba con ojos grandes y llorosos, un retrato perfecto de una chica frágil y rota. Tenía veintitrés años, pero interpretaba el papel de una niña aterrorizada.

Antes sentía algo. Furia. Humillación. Desesperación. Ahora, solo sentía un frío profundo y hueco. El amor que sentía por Damián, que alguna vez fue un fuego abrasador, era ahora un lecho de brasas moribundas.

La guio suavemente hacia el chaise longue, arropándola con el edredón.

—Tranquila, Vana —murmuró, con la voz suave que rara vez usaba conmigo—. Aquí estás a salvo.

Ella se aferró a su mano.

—Damián, volví a tener el sueño. El accidente. Leonor… me llamaba.

Escuché la mentira. La había escuchado mil veces. Pero Damián, él escuchaba el eco de su propia culpa.

Leonor había muerto en un accidente de coche cinco años atrás, empujándolo para quitarlo del camino de un camión que venía de frente justo antes del impacto. Le había salvado la vida y, al hacerlo, lo había encadenado a su memoria para siempre. Su culpa era la cadena, e Ivana tenía la llave.

Se arrodilló a su lado, acariciándole el pelo.

—Estoy aquí. Le prometí a Leonor que siempre te cuidaría. No dejaré que nada te pase.

Sus palabras eran una cuchilla familiar retorciéndose en mis entrañas. Él era mi esposo. Me había hecho votos a mí. Pero su promesa a una mujer muerta siempre era la prioridad.

Finalmente abrí los ojos y me senté, la seda de mi camisón se sentía extraña contra mi piel.

—Damián.

Se estremeció, volteando a verme. En la tenue luz del pasillo, pude ver el conflicto en sus ojos. Me amaba, o al menos, eso decía. Pero era débil, e Ivana se había aprovechado de esa debilidad hasta convertirla en la característica definitoria de nuestro matrimonio.

—Jimena, por favor —suplicó—. Hoy no. No se siente bien.

No miré a Ivana. No podía. Miré al hombre con el que me casé, el hombre que una vez me había mirado como si yo fuera el sol. Ahora, yo solo era una complicación en su penitencia.

Recordé el día de nuestra boda. Me había tomado de las manos y me había dicho: “Eres mi segunda oportunidad, Jimena. Has traído la luz de vuelta a mi vida”.

Le había creído. Había pensado que mi amor podría sanarlo. Fui una tonta. Él no quería sanar. Quería un sustituto para Leonor, y yo, con mi cabello rubio similar y mi comportamiento tranquilo, había encajado en el papel. Cuando quedó claro que yo era mi propia persona, no un fantasma, Ivana comenzó su asedio.

Había empezado con cosas pequeñas. Derramar “accidentalmente” vino tinto en mi vestido de novia, que había pedido ver. “Olvidar” mi alergia mortal a los mariscos y servirlos en una cena familiar. Incriminarme por el robo de una reliquia familiar. Cada vez, Damián se enojaba, luego Ivana tenía una crisis nerviosa, y él la perdonaba, suplicándome que hiciera lo mismo por el bien de su “frágil estado mental”.

Me levanté de la cama y caminé hacia el baño, mis pies fríos sobre el mármol. Cerré la puerta, el clic de la cerradura un pequeño y patético acto de desafío.

Me apoyé en el lavabo, mi reflejo era una extraña pálida y cansada. No podía seguir así.

Saqué mi teléfono. Un correo electrónico esperaba en mi bandeja de entrada, sin leer por tercera vez. Era una oferta de Kai Solís, el dueño de una legendaria casa de perfumes en Grasse, Francia. Había sido juez en un concurso en el que participé antes de casarme con Damián. Dijo que mi talento era generacional. La oferta era para un puesto como su perfumista principal. Era un salvavidas.

Mi escape.

Mi dedo se cernía sobre el botón de “aceptar”. Solo necesitaba ser lo suficientemente valiente para presionarlo.

De repente, un chillido penetrante rasgó el silencio desde la recámara.

—¡Aaaah! ¡Suéltame!

Mi corazón se detuvo. Abrí de golpe la puerta del baño y corrí de vuelta.

Ivana estaba en el suelo, retorciéndose, sus manos arañando su propia garganta. Me miraba directamente, sus ojos desorbitados con un miedo aterrador y teatral.

—¡Fue ella! —gritó Ivana, señalándome con un dedo tembloroso—. ¡Intentó matarme! ¡Se metió a mi cuarto mientras dormía y me asfixió!

Me quedé helada, mi mente luchando por procesar la descarada mentira. Yo había estado en el baño.

Damián ya estaba al lado de Ivana, su rostro una máscara de pánico y furia. Ni siquiera me miró para escuchar mi versión de la historia. Solo me miró con cruda decepción.

—¡Jimena! ¿Qué hiciste? —gritó, su voz quebrándose.

—¡Nada! —dije, mi voz temblando—. Damián, estaba en el baño. Tú lo sabes.

Ivana comenzó a sollozar, grandes y teatrales jadeos en busca de aire.

—¡Me odia porque me parezco a Leonor! ¡Quiere borrar cada parte de ella de tu vida!

Damián la levantó en brazos, sosteniéndola como a una muñeca rota. Me fulminó con la mirada por encima de su hombro, sus ojos gélidos.

—Discúlpate con ella —dijo, su voz baja y peligrosa.

—¿Qué? —susurré, la incredulidad inundándome.

—Dije, discúlpate. Ahora. —Acunó a Ivana, calmándola, mientras su mirada me condenaba.

En ese momento, mientras lo veía proteger a mi verdugo, la última brasa de mi amor por él finalmente se extinguió. No fue un parpadeo. Fue una muerte instantánea y silenciosa, que no dejó más que cenizas frías y duras.