Fionas Absätze klickten auf dem Boden, während sie zum Ausgang ging. Sie sah nicht zurück. Sie brauchte es nicht.

Hinter ihr ließ der Schock nach. Kevon sog zischend Luft ein, der stechende Schmerz auf seiner Wange schürte eine Wut, die seinen letzten Rest an Kontrolle zerbrechen ließ.

Hinter ihr explodierte das Geräusch von zerspringendem Glas. Kevon hatte den Couchtisch getreten und dabei Kristallkaraffen und Aschenbecher auf den Boden krachen lassen.

„Wer glaubst du, wer du bist?", brüllte er.

Schwere, schnelle Schritte dröhnten auf dem Holzfußboden. Kevon stürmte auf sie zu.

Fiona verlangsamte ihren Schritt nicht. Sie spürte die Bewegung, ihr Körper reagierte, bevor ihr Verstand die Bedrohung verarbeiten konnte. Als Kevons Hand nach ihrer Schulter griff, verlagerte sie ihr Gewicht auf den linken Fuß und drehte sich zur Seite.

Kevons Finger schlossen sich um leere Luft. Sein Schwung trug ihn vorwärts, und er stolperte, wirkte dabei ungeschickt und töricht.

Fiona drehte sich zu ihm um, ihre Augen scharf genug, um Glas zu schneiden. „Fass mich an", sagte sie, ihre Stimme tief und tödlich, „und die Schlagzeile morgen wird von der Anklage wegen Körperverletzung des Baxter-Erben handeln. Das garantiere ich dir."

Kevon erstarrte, seine Hand schwebte noch in der Luft. Die Wut in seinen Augen kämpfte mit dem Selbsterhaltungstrieb. Er senkte langsam seinen Arm, aber sein Kiefer war fest zusammengebissen.

„Du bist nichts ohne mich", höhnte er, während er versuchte, wieder Halt zu finden. „Ohne das Geld der Baxters im Rücken ist deine kleine Schmucklinie wertlos. Diese Designs sind nur Schrott."

Fiona neigte den Kopf, ein spöttisches Lächeln spielte auf ihren Lippen. „Du hast einen berühmten Nachnamen, Kevon. Das ist alles. Ohne ihn bist du nur ein mittelmäßiges Trust-Fund-Baby, das nicht einmal eine Wohltätigkeitsabteilung ohne Papas Hilfe leiten kann."

Sie trat einen Schritt näher und zwang ihn, ihr in die Augen zu sehen. „Die Position der zukünftigen Mrs. Baxter? Wer sie will, kann sie haben. Ich finde sie schmutzig."

Die Beleidigung traf ins Schwarze. Kevons Gesicht wurde lila. „Du wirst zurückkommen", knurrte er, seine Stimme zitterte vor Wut. „Du wirst kriechend zurückkommen, wenn du merkst, dass niemand sonst dein Ego ertragen wird. Das ist doch nur ein manipulatives Spiel, um meine Aufmerksamkeit zu bekommen."

Fiona sah ihn an – wirklich an. Sie sah den kleinlichen, verwöhnten Jungen, dem in seinem Leben nie „Nein" gesagt worden war. Sie verspürte kein Verlangen, sich zu verteidigen oder ihm das Gegenteil zu beweisen. Er war ein geschlossenes Buch, und sie hatte es satt, zu versuchen, ihn zu lesen.

Sie drehte sich weg. Diesmal zögerte sie nicht. Sie trat durch die Türöffnung und packte den Rand der schweren Tür. Mit einem kräftigen Ruck schlug sie sie zu. Das Geräusch war ein sattes, endgültiges Dröhnen, das seine wütenden Schreie im Inneren einschloss.

Der Korridor war mucksmäuschenstill. Fiona lehnte sich für eine Sekunde an die Wand und atmete lang und zitternd ein. Die Luft außerhalb der Suite fühlte sich kühler, sauberer an.

Sie stieß sich von der Wand ab und ging zügig zum Aufzug. Während sie ging, zog sie ihr Telefon aus ihrer Clutch. Ihre Daumen flogen über den Bildschirm. Sie blockierte nicht nur seine Nummer; sie ging in jede Social-Media-App, jede Messaging-Plattform und kappte die digitale Verbindung. Blockieren. Blockieren. Blockieren.

Der Aufzug klingelte und öffnete sich. Sie trat hinein und sah zu, wie die Edelstahltüren zufuhren. In der verzerrten Spiegelung war ihr Gesicht blass, aber ihre Augen waren hart und unbeugsam.

Der Aufzug brachte sie in die opulente Lobby. Der Clubmanager, ein Mann mit einem geübten Lächeln, sah sie allein gehen und bewegte sich, um sie abzufangen. „Miss Paul, ist alles in Ordnung? Kann ich ein Auto für Sie arrangieren –"

Fiona hob eine Hand, eine einfache, scharfe Geste, die ihn auf der Stelle stoppte. Der Manager schluckte seine Worte und trat zurück, den Blick einer Frau erkennend, mit der man sich nicht anlegen sollte.

Sie stieß die sich drehenden Glastüren auf. Der New Yorker Winter traf sie sofort. Der Wind von der Avenue war beißend und trug dicke, nasse Schneeflocken mit sich, die auf ihren Wangen stachen. Die Kälte war ein Schock für ihr System, aber sie fühlte sich gut an. Sie fühlte sich echt an.

Ein Parkservice-Mitarbeiter eilte herbei, sein Atem bildete Wolken in der eisigen Luft. „Miss Paul! Soll ich Mr. Baxters Wagen vorfahren lassen?"

„Nein", sagte Fiona knapp. Sie ging an ihm vorbei, trat vom Teppich auf den schneematschbedeckten Bordstein. Sie hob den Arm und winkte ein vorbeifahrendes gelbes Taxi heran.

Das Taxi quietschte zum Stehen. Sie riss die Tür auf und glitt auf den Rücksitz, das Vinyl kalt an ihren Beinen. „Manhattan, West 54th Street", sagte sie und nannte die Adresse der Wohnung, die sie gekauft hatte, bevor sie Kevon überhaupt kennengelernt hatte.

Das Taxi reihte sich in den Verkehr auf der Fifth Avenue ein. Fiona drehte den Kopf, um aus dem Fenster zu sehen. Die Neonschilder der Stadt verschwammen zu Lichtstreifen. Zum ersten Mal seit drei Jahren löste sich die Enge in ihrer Brust. Sie fühlte sich leicht.

Ihr Telefon summte. Eine Nachricht von Zara, ihrer besten Freundin und Anwältin, leuchtete auf dem Bildschirm auf. „Wie ist die Überraschung gelaufen? Weint er Freudentränen?"

Fiona starrte auf die Worte. Ihre Daumen schwebten einen Moment über der Tastatur, bevor sie zurücktippte: „Die Überraschung war ein Erfolg. Ich bin Single."

Die Antwort kam sofort. Ihr Telefon klingelte, Zaras Name blinkte auf dem Bildschirm. Fiona nahm ab und hielt das Telefon ans Ohr.

„Was meinst du mit, du bist Single?", Zaras Stimme war eine Mischung aus Schrei und Flüstern. „Fiona, was ist passiert?"

„Ich habe ihn dabei erwischt, wie er damit prahlte, dass ich nur eine PR-Litfaßsäule bin", sagte Fiona und lehnte ihren Kopf an das kalte Glas des Taxifensters. Sie erzählte die Ereignisse mit der Distanz eines Chirurgen, der eine Operation beschreibt. „Er hält Kayla für eine Heilige. Er glaubt, ich werde kriechend zurückkommen."

„Dieser Hurensohn", zischte Zara. Das Geräusch raschelnder Papiere kam aus dem Lautsprecher. „Ich schalte in den Arbeitsmodus. Soll ich den Kündigungsprozess für die Werbeverträge einleiten?"

Fiona betrachtete ihr eigenes Spiegelbild im Fenster. Die Frau, die sie ansah, sah müde aus, aber ihre Augen waren die eines Raubtiers. „Setze die Papiere auf, um alle kommerziellen Unterstützungen zu beenden. Jede einzelne. Tu es jetzt."

„Betrachte es als erledigt", sagte Zara, ihr Ton war ernst und professionell. „Ich schicke dir die ersten Dokumente innerhalb einer Stunde in deinen Posteingang."

Die Verbindung brach ab. Fiona ließ das Telefon auf ihren Schoß fallen und sah zu, wie die Stadt vorbeizog. Der Krieg hatte gerade erst begonnen.