Camilla Vogt sah aus wie eine Porzellanpuppe. Ihr Haar war eine Kaskade perfekter blonder Locken, ihre Augen ein weites, unschuldiges Blau. Sie trug ein einfaches weißes Kleid, das sie noch zerbrechlicher aussehen ließ, als könnte eine sanfte Brise sie zerbrechen.

Sie sah Klara am nächsten Morgen im Flur und schenkte ihr ein kleines, zögerliches Lächeln. „Klara. Es tut mir so leid, was alles passiert ist. Ich hoffe, wir können Freundinnen sein.“

Klara sagte nichts. Sie starrte nur das Mädchen an, das ihr Leben so gekonnt demontiert hatte.

Senator Scholz erschien hinter Camilla und legte ihr eine liebevolle Hand auf die Schulter. „Camilla, meine Liebe, ich habe den Koch deine Lieblings-Blaubeerpfannkuchen zubereiten lassen.“ Er strahlte sie mit einer Wärme an, die Klara nie gekannt hatte. Er behandelte die Tochter seiner Geliebten mit mehr Zuneigung, als er seiner eigenen leiblichen Tochter je gezeigt hatte.

Dann fielen seine Augen auf Klara, und die Wärme verschwand, ersetzt durch kalte Gereiztheit. „Deine Sachen sind immer noch in deinem Zimmer. Ich habe dir gesagt, Camilla wohnt jetzt dort. Lass das Personal deine Sachen in den Gästeflügel bringen.“

„Nein“, sagte Klara mit flacher Stimme.

„Was hast du gesagt?“, forderte ihr Vater, sein Gesicht verdunkelte sich.

„Ich sagte nein. Das war das Zimmer meiner Mutter. Du wirst es ihr nicht geben.“

„Ich bin der Herr dieses Hauses!“, donnerte er. „Du wirst tun, was man dir sagt! Du bist eine undankbare Göre, und genau deshalb musst du verheiratet werden. Jonas Althoff kann sich mit dir befassen.“

Camilla zuckte zusammen und schrumpfte hinter dem Senator zusammen, als wären Klaras Worte körperliche Schläge. „Dietmar, bitte sei nicht böse auf sie. Es ist meine Schuld. Ich kann in einem Gästezimmer bleiben.“

„Unsinn“, sagte der Senator und wurde sofort weicher, als er sich wieder ihr zuwandte. „Du verdienst das Beste.“ Er starrte Klara an. „Räum deine Sachen weg. Jetzt.“

Ein trockenes, humorloses Lachen entfuhr Klaras Lippen. „Gut.“

Sie drehte sich auf dem Absatz um, nicht in Richtung Gästeflügel, sondern zur Haustür.

„Wo glaubst du, gehst du hin?“, rief er ihr nach.

„Ich gehe“, sagte sie, ohne zurückzublicken.

„Die Hochzeit ist in zwei Wochen! Du kannst nicht einfach gehen!“

„Sieh mir zu“, sagte sie und griff nach dem Koffer, den sie an der Tür gelassen hatte. „Ich werde zur Hochzeit in Hamburg sein. Das war unser Deal. Ich halte meinen Teil ein. Der Deal beinhaltete nicht, in diesem Haus zu bleiben und zuzusehen, wie du mit der Tochter deiner Geliebten heile Familie spielst.“

Sie trat hinaus in die helle Morgensonne und blickte nicht zurück. Der goldene Käfig der von Hohenberg-Dynastie lag endlich hinter ihr.

Ihr erster Halt war das teuerste Hotel der Stadt. Sie buchte die Präsidentensuite und ließ sie auf das Hauptkonto der Familie von Hohenberg laufen, das ihr Vater für seine „diskretionären“ Ausgaben nutzte.

Dann ging sie auf Einkaufstour.

Sie betrat die exklusivsten Designer-Boutiquen am Kurfürstendamm, die Art, in der Preise nie ausgezeichnet waren. Sie kaufte alles. Kleider, die sie nie tragen würde, Schuhe, in denen sie nie laufen würde, Schmuck, der ein kleines Land finanzieren könnte. Jeder Einsatz der schwarzen Kreditkarte war ein kleiner Akt der Rebellion, ein Giftpfeil, der auf die politische Kriegskasse ihres Vaters zielte.

Er rief sie an diesem Nachmittag an, seine Stimme zitterte vor Wut. „Was zum Teufel glaubst du, was du da tust? Du hast in drei Stunden über eine Million Euro ausgegeben!“

Klara betrachtete eine Diamantkette, deren Facetten das Licht einfingen. „Ich bin deine Tochter, die für deinen politischen Gewinn an den Meistbietenden verkauft wird. Ich denke, ich habe Anspruch auf eine neue Garderobe für mein neues Leben, findest du nicht?“

„Du bist nicht länger meine Tochter! Das hast du selbst gesagt!“

„Und ich werde dir jeden Cent zurückzahlen“, sagte sie süßlich. „Sobald ich mit einem Milliardär verheiratet bin. Betrachte es als einen Kredit.“

Sie legte auf, bevor er explodieren konnte. Sie setzte ihren Amoklauf zwei weitere Tage fort, ein Wirbelwind aus Seide, Leder und Diamanten. Ihr Ziel war einfach: jeden letzten Tropfen Bargeld von den Konten ihres Vaters abzuschöpfen und ihn kurz vor der kritischsten Spendenphase seiner Kampagne in die Enge zu treiben.

Am dritten Tag leuchtete eine Nachricht auf ihrem Handy auf. Sie war von Elias.

„Wo bist du?“

Ihre Finger schwebten über dem Bildschirm. Ein Teil von ihr, ein dummer, törichter Teil, wollte die ganze schmutzige Geschichte auspacken. Aber sie tötete diesen Teil.

„Ich bereite mich auf meine Hochzeit vor“, tippte sie zurück.

Er antwortete nicht.

Am nächsten Morgen versuchte sie, Frühstück zu bestellen. Der Hotelmanager informierte sie mit höflichem, aber festem Ton, dass ihre Karte abgelehnt worden war. Ihr Vater hatte das Konto eingefroren. Sie war abgeschnitten. Das Hotel bat sie höflich, ihre Rechnung zu begleichen und die Suite zu räumen.

Sie packte ihren Berg an Designerkleidung und Taschen in ein Taxi und ließ sich im Stadtzentrum absetzen. Sie hatte Vermögenswerte im Wert von Tausenden von Euro im Kofferraum, aber keinen einzigen Euro in der Tasche.

Stolz, stur und unerbittlich, hinderte sie daran, irgendetwas davon zu verkaufen. Das war ihre Rüstung für ihr neues Leben in Hamburg, ihre Mitgift der Rache. Sie würde sich nicht von einem einzigen Stück trennen.

Als die Dämmerung hereinbrach, erkannte sie die bittere Wahrheit ihrer Situation. In ihrem ganzen Leben, umgeben von den Mächtigen und Einflussreichen, hatte sie nie einen einzigen echten Freund gefunden. Es gab niemanden, den sie anrufen konnte.

Sie landete auf einer kalten Parkbank im Tiergarten, ihr Designergepäck um sie herum aufgetürmt wie eine Festung. Die Seide ihres Kleides fühlte sich dünn an gegen den beißenden Wind. Die Stadt, die einst ihr Spielplatz gewesen war, fühlte sich nun fremd und feindselig an.

Irgendwann nach Mitternacht stolperte eine Gruppe betrunkener Männer auf sie zu, ihr Lachen laut und bedrohlich.

„Na, sieh mal einer an, was wir hier haben“, lallte einer von ihnen und musterte sie von oben bis unten. „Eine Prinzessin, die ihr Schloss verloren hat.“

Klara stand auf, ihr Kinn hoch erhoben. „Hauen Sie ab.“

Der Mann lachte und trat einen Schritt näher. „Oder was?“

Plötzlich hielt ein schnittiger schwarzer Wagen am Bordstein. Die Tür öffnete sich, und Elias Richter stieg aus. Er sah die Männer nicht an. Er sah nur sie an, sein Gesicht eine Gewitterwolke der Missbilligung.

Die betrunkenen Männer wurden beim Anblick von ihm sofort nüchtern. Die Aura kalter, gefährlicher Macht, die Elias umgab, war wirksamer als jede Waffe. Sie zerstreuten sich wie Ratten.

Elias ging auf sie zu, sein Blick wanderte über ihr Gepäck, ihr Kleid, die Parkbank.

„Was soll das, Klara?“, fragte er, seine Stimme leise und durchzogen von etwas, das sie nicht identifizieren konnte. Es war keine Sorge. Es war … Verärgerung. Als ob ihre missliche Lage eine Unannehmlichkeit wäre, mit der er sich befassen musste.

„Wie sieht es denn aus?“, schoss sie zurück, ihr Stolz war verletzt. „Ich genieße die frische Luft.“

„Steig ins Auto.“ Es war keine Bitte. Es war ein Befehl.

Sie wollte sich weigern, ihm sagen, er solle zu Camilla zurückkehren, aber ihr Körper zitterte, und die Angst vor der Begegnung mit den betrunkenen Männern hing noch in der Luft. Sie war erschöpft.

Wortlos stieg sie ins Auto. Sein Fahrer lud ihr Gepäck in den Kofferraum, und sie fuhren vom Bordstein weg und ließen ihr kurzes, elendes Leben auf der Straße hinter sich. Eine Welle der Demütigung, so tief, dass sie sie fast erstickte, überkam sie. Von ihm gerettet zu werden, dem einen Mann, dem sie zu entkommen versuchte, war die ultimative Niederlage.

Er brachte sie zurück in sein Penthouse. Dasselbe Penthouse, aus dem sie erst vor wenigen Tagen geflohen war. Die Lichter der Stadt breiteten sich unter ihnen aus wie ein Teppich aus gefallenen Sternen, aber heute boten sie keinen Trost, nur ein Gefühl von Schwindel und Verlust.

Während der Fahrt sprach er nicht. Er saß einfach neben ihr, eine stille, grüblerische Präsenz, die das Auto mit einer erstickenden Spannung füllte. Als sie ankamen, trug er ihr Gepäck selbst, seine Bewegungen effizient und unpersönlich. Er öffnete die Tür und bedeutete ihr, einzutreten.

„Du kannst das Hauptschlafzimmer nehmen“, sagte er mit flacher Stimme.

Es war dasselbe Zimmer, in dem sie unzählige Nächte verbracht hatten, ein Zimmer, das die Geister ihrer geheimen Affäre beherbergte. Der Gedanke, allein in diesem Bett zu schlafen, mit der frischen Erinnerung an seinen Verrat, war unerträglich.

„Ich nehme das Gästezimmer“, sagte sie, ihre Stimme kälter, als sie beabsichtigt hatte. „Ich werde nicht lange bleiben. Nur bis ich Vorkehrungen treffen kann, um nach Hamburg zu kommen.“

Ein Anflug von etwas – Enttäuschung? Frustration? – huschte über sein Gesicht, bevor er es verbarg. „Wie du wünschst.“

Sie schloss sich im Gästezimmer ein, einem kleinen, sterilen Raum, der sich wie ein Hotel anfühlte. Sie saß auf der Bettkante, starrte auf die leeren Wände und zählte die Tage bis zu ihrer Hochzeit. Noch elf Tage. Elf Tage, bis sie einem Mann gehörte, den sie nie getroffen hatte. Es fühlte sich an wie ein Todesurteil und eine Befreiung zugleich.

Am nächsten Morgen fand sie ihn in der Küche. Die Spannung der vergangenen Nacht hing noch immer in der Luft, dick und unausgesprochen.

Sie beschloss, sie zu brechen.

„Seid ihr und Camilla wieder zusammen?“, fragte sie mit bewusst beiläufiger Stimme, während sie sich eine Tasse Kaffee einschenkte.

Er sah sie nicht an. Er las weiter die Finanznachrichten auf seinem Tablet. „Ich bin mir bewusst, wer sie ist.“

Die Nicht-Antwort war eine Antwort für sich.

„Das glaube ich dir“, sagte Klara mit einem bitteren Unterton. „Es muss schön sein, jemanden zu haben, der dir so … verpflichtet ist. Jemanden, auf den du dich immer verlassen kannst, dass er zerbrechlich ist und gerettet werden muss.“

Endlich sah er auf, seine Augen kalt. „Camilla und ich haben eine Geschichte. Es ist kompliziert.“

„Alles bei dir ist kompliziert, Elias.“

Er legte sein Tablet weg. „Halte dich von ihr fern, Klara. Sie hat genug durchgemacht. Ich werde nicht zulassen, dass du sie quälst.“

Die Warnung war deutlich. Er beschützte Camilla. Vor ihr.

Ein scharfes, sprödes Lachen entfuhr ihren Lippen. „Keine Sorge. Ich habe nicht die Absicht, eurer … komplizierten Geschichte im Weg zu stehen. Ich habe schließlich eine Hochzeit zu planen.“

Sie nahm ihren Kaffee und zog sich ins Gästezimmer zurück, das Gespräch hinterließ einen sauren Geschmack in ihrem Mund. Er hatte eine Festung um Camilla gebaut, und Klara war eindeutig draußen.

Sie verbrachte den Tag in ihrem Zimmer, die Stille des Penthouses drückte auf sie. In dieser Nacht konnte sie nicht schlafen. Sie dachte immer wieder an Elias‘ Gewohnheiten, wie er immer auf der linken Seite des Bettes schlief, wie der Klang seines gleichmäßigen Atems einst ein Trost gewesen war. Jetzt war die Stille aus seinem Zimmer den Flur hinunter eine ständige Erinnerung daran, dass er nicht mehr ihr gehörte. Er dachte nicht an sie. Er sah nicht nach ihr. Er hatte sie aus Pflichtgefühl hierher gebracht, nicht aus Verlangen.

Am nächsten Tag kam er mit einer Einladung auf sie zu. „Heute Abend ist eine Party. Bei einem Geschäftspartner von mir. Ich möchte, dass du mitkommst.“

„Warum?“, fragte sie misstrauisch.

„Ich will nicht, dass du hier allein herumsitzt und grübelst.“

Der Gedanke, eine weitere Nacht in dieser stillen Wohnung gefangen zu sein, war erdrückend. Gegen ihren besseren Willen stimmte sie zu. „Gut.“

Die Party fand in einer prächtigen Villa in Wannsee statt, eine glitzernde Angelegenheit, gefüllt mit der Elite der Stadt. Als sie eintraten, kam eine Frau mit einem strahlenden, einladenden Lächeln auf sie zu. Es war Camilla.

„Elias! Du hast es geschafft!“, rief sie aus und warf ihm die Arme um den Hals in einer vertrauten Umarmung. Sie zog sich zurück und ihre Augen landeten auf Klara, ihr Lächeln erstarb für den Bruchteil einer Sekunde. „Oh. Klara. Du bist auch hier.“

„Hallo, Camilla“, sagte Klara, ihre Stimme triefte vor Eis.

„Ich bin so froh, dass ihr beide kommen konntet“, sagte Camilla und erholte sich schnell. „Es ist eine Willkommensparty. Für mich.“

Klara spürte, wie der Boden unter ihr nachgab. Er hatte sie zu einer Party gebracht, die die Rückkehr ihrer Rivalin feierte. Die Demütigung war ein körperlicher Schlag, der ihr die Luft aus den Lungen raubte. Sie drehte sich um, um zu gehen, aber Camillas Hand auf ihrem Arm hielt sie auf.

„Bitte, geh nicht“, sagte Camilla, ihre Stimme durchzogen von falscher Sorge. „Ich weiß, die Dinge müssen gerade schwer für dich sein, da dein Vater dich abgeschnitten hat. Du musst dich so verloren fühlen.“

Ihre Worte wurden gerade laut genug gesprochen, damit die Umstehenden sie hören konnten. Köpfe drehten sich. Geflüster begann sich durch die Menge zu ziehen.

„Mir geht es gut“, sagte Klara mit zusammengebissenen Zähnen.

Camillas Augen füllten sich mit Tränen. „Oh, Klara, du musst nicht so tapfer sein. Ich weiß, wir hatten unsere Differenzen, aber ich möchte dir wirklich helfen.“ Sie schniefte, ein perfekter, zarter Laut, der das Mitgefühl aller auf sich zog.

„Hör auf damit“, zischte Klara, ihre Geduld war am Ende.

„Bitte sei nicht böse auf mich“, wimmerte Camilla und wandte sich an Elias, ihre Unterlippe zitterte. „Elias, sie macht mir Angst.“

Elias trat vor und legte einen tröstenden Arm um Camillas Schultern. Er sah Klara an, seine Augen hart vor Enttäuschung. „Klara. Das reicht.“

Er führte die weinende Camilla weg und ließ Klara allein in einem Meer von verurteilenden Blicken zurück. Sie sah zu, wie er Camilla tröstende Worte zuflüsterte, sein Kopf dicht an ihrem. Der Anblick war ein Stich in ihr Herz. Er hatte ihr nie diese Art von öffentlicher Unterstützung, diesen sanften Schutz gezeigt. Für die Welt und für ihn war sie die Bösewichtin und Camilla das Opfer.

Endlich verstand sie. Er beschützte Camilla nicht nur wegen der Schuld. Er sorgte sich um sie. Vielleicht liebte er sie sogar. Und sie, Klara, war nur eine Ablenkung gewesen, eine „schönste Katastrophe“, die er gerne im Privaten zähmte, aber niemals öffentlich für sich beanspruchen würde.

Die Liebe, an die sie sich geklammert hatte, die Hoffnung, die sie im Dunkeln genährt hatte, war eine Lüge.

Sie drehte sich um und ging zur Bar, ihre Bewegungen steif und roboterhaft. Sie brauchte einen Drink. Sie musste den Schmerz betäuben, der drohte, sie auseinanderzureißen.