Serafina POV:

Das kleine Keramikkatzen-Nachtlicht stand auf meinem Nachttisch, sein sanfter Schein ein vertrauter Trost gegen die Dunkelheit. Zehn Jahre lang hatte es meine Albträume vertrieben. Heute Nacht fühlte es sich wie Hohn an.

Ich streckte die Hand aus und riss den Stecker aus der Wand. Der Raum versank in einer erdrückenden Schwärze, so dick, dass ich das Gefühl hatte zu ersticken. Gut. Ich wollte es fühlen. Ich wollte, dass die Dunkelheit mich ganz verschluckt.

Meine nackten Füße tappten über den kalten Holzboden zu meinem Schrank. Ich zog einen staubigen Seesack vom obersten Regal. Eines nach dem anderen sammelte ich die Geister meines Lebens mit Dante. Das kleine, silberne Medaillon mit dem Moretti-Wappen, das er mir zu meinem fünfzehnten Geburtstag geschenkt hatte. Die Flasche „Meeresbrise“-Parfüm, die er mir gekauft hatte, weil er sagte, es rieche nach einem Ort, an den er mich eines Tages mitnehmen würde, einem Ort ohne Blut und ohne Geheimnisse.

Sie alle wanderten in den Sack. Relikte eines toten Glaubens.

Unter meinem Bett war eine verschlossene Holzkiste. Darin war mein Tagebuch. Ich blätterte durch die Seiten, meine Finger strichen über die hektische, mädchenhafte Schrift. Es war eine erbärmliche Geschichte meiner Hingabe. Jedes freundliche Wort, jede kleine Geste von ihm war aufgezeichnet und analysiert wie eine heilige Schrift.

Dann fand ich es. Eine Seite von vor Jahren, nachdem ein Rivale versucht hatte, mir eine „Nachricht“ zu schicken, indem er seine Schläger mich von der Schule nach Hause verfolgen ließ. Dante hatte sich um sie gekümmert. Ich sah sie nie wieder. In dieser Nacht hatte er mein Tagebuch offen auf meinem Schreibtisch gefunden. Er sagte nichts, aber am nächsten Morgen fand ich einen neuen Eintrag, geschrieben in seiner scharfen, aggressiven Handschrift. Es war nicht mit Tinte geschrieben. Es war mit Blut.

*Fina ist Eigentum der Morettis. Wer sie anrührt, stirbt.*

Eigentum.

Das Wort traf mich wie ein Schlag und raubte mir den Atem. Keine Schwester. Kein Mündel. Nicht einmal eine Person. Ich war eine Sache. Ein Vermögenswert, der geschützt werden musste, wie seine Autos oder seine Sammlung antiker Waffen. Sein Schutz war keine Liebe. Es war Besitz.

Ein Schluchzen entrang sich meiner Kehle, roh und hässlich. Mit hektischen, zitternden Händen begann ich, die Seiten aus dem Tagebuch zu reißen. Ich riss jede geschätzte Erinnerung, jede geheime Hoffnung durch, bis nur noch ein Haufen konfettigroßer Stücke meines eigenen törichten Herzens übrig war.

Am nächsten Tag zog Isabella offiziell in das Zimmer neben Dantes ein. Mein Zimmer. Das, das ich früher hatte, bevor ich letztes Jahr in den Gästeflügel verlegt wurde, weil ich „eine Frau wurde“.

Sie zitierte mich in den Salon. Die gesamte Familie – Dantes Capos, seine Leutnants – war da, ein stilles Publikum für meine Demütigung.

Isabella lächelte, ein herablassender, sanfter Ausdruck. „Serafina, Liebling. Ein Willkommensgeschenk.“

Sie hielt eine Kette hoch. Es war nicht das zarte Silber oder Gold, das ich gewohnt war. Es war ein dickes, protziges Band aus irgendeinem billigen, dunklen Metall, besetzt mit glitzernden Steinen, die das Wappen der Vescoli-Familie bildeten. Es war keine Kette. Es war ein Halsband.

Mein Atem stockte. Ich war allergisch gegen billige Legierungen. Dante wusste das. Er hatte einmal ein Armband weggeworfen, das mir eine Schulfreundin geschenkt hatte, seine Lippe verächtlich gekräuselt, als er den roten Ausschlag an meinem Handgelenk sah.

Ich sah ihn an, flehte ihn mit meinen Augen an. *Tu das nicht. Bitte.*

Sein Gesicht war eine Maske der Gleichgültigkeit. Er erwiderte meinen Blick, seine dunklen Augen kalt und leer, und sprach das Urteil.

„Nimm es.“

Seine Stimme war flach. Endgültig. Es war ein Befehl. Vor allen zeigte er ihnen meinen neuen Platz in der Hierarchie. Unter ihm. Unter ihr.

Meine Hände zitterten, als ich nach dem Halsband griff. Isabellas Finger strichen über meine, als sie es um meinen Hals schloss. Das Metall war kalt, schwer.

„Es steht dir“, schnurrte sie, laut genug, damit es jeder hören konnte. „Jedes Haustier sollte ein Halsband haben.“

Das Lachen war höflich, aber es fühlte sich an, als würden Steine auf mich geworfen. Ich stand da, den Kopf gesenkt, während das Metall anfing, sich auf meiner Haut zu erwärmen. Der vertraute, brennende Juckreiz begann fast sofort, ein Feuerring, der sich um meinen Hals zog.

Ich kratzte nicht. Ich weinte nicht. Ich stand einfach da und ließ es brennen, mich mit der Wahrheit brandmarken. Ich war Eigentum. Und ich war gerade an einen neuen Besitzer übergeben worden.

Serafina POV:

In dieser Nacht drangen die Geräusche aus Dantes Schlafzimmer durch die Wände. Gedämpftes Lachen, das leise Murmeln von Stimmen, das Quietschen von Bettfedern. Ich lag in meinem eigenen Bett, steif wie eine Leiche, und starrte an die Decke. Das billige Metallhalsband brannte auf meiner Haut, eine ständige, quälende Erinnerung an meinen Platz.

Ich gab den Versuch zu schlafen schließlich auf und ging auf den Balkon, zündete mir eine weitere Zigarette an. Der Rauch war immer noch rau, aber das Brennen in meiner Lunge war eine willkommene Ablenkung von dem Feuer um meinen Hals. Ich rauchte die ganze Packung, eine nach der anderen, bis die Sonne begann, den Horizont in ein krankhaftes Grau zu färben.

Am nächsten Morgen fand ich Isabella im Esszimmer, sie nippte an ihrem Tee, als hätte sie ihr ganzes Leben hier gewohnt.

Sie sah zu mir auf, ihre Augen verweilten auf meinem zerhackten Haar und der rohen, roten Strieme an meinem Hals. Ein kleines, grausames Lächeln spielte auf ihren Lippen.

„Dantes Geburtstag ist in ein paar Wochen“, sagte sie, ihre Stimme wie Honig mit Gift versetzt. „Es wird auch unsere Verlobungsfeier sein. Ich dachte an ein Motto. Was glaubst du, würde ihm gefallen? Du kennst ihn schon so lange.“

Die Frage war ein kalkulierter Schlag. Sie bat mich, die Feier meines eigenen Untergangs zu planen.

Eine Erinnerung tauchte auf, ungebeten. Eine regnerische Nacht, vor Jahren. Dante war gerade von einem „Geschäftstreffen“ zurückgekehrt, seine Knöchel blau und eine frische Schnittwunde über seinem Auge. Er hatte mich in der Küche gefunden, und für einen seltenen Moment war die Maske verrutscht. Er hatte müde ausgesehen, fast gequält.

Er hatte sich gegen die Theke gelehnt, seine Stimme kaum ein Flüstern. „Wenn ich mit all dem fertig bin, Fina, wenn alle meine Feinde weg sind, werde ich dich auf meine Privatinsel mitnehmen. Niemand wird uns dort jemals finden.“

Die Erinnerung war so lebhaft, dass es wehtat. Ich drückte sie nach unten, tief in das schwarze Loch, in dem ich all die anderen schönen Lügen aufbewahrte.

„Ich wüsste es nicht“, sagte ich mit hohler Stimme. „Ich kümmere mich nicht um die Angelegenheiten von Don Moretti.“

Genau in diesem Moment kam Dante herein. Er blickte von mir zu Isabella, sein Blick unbewegt.

„Meine Angelegenheiten“, sagte er, seine Stimme schnitt durch die Luft, „gehen dich nichts an.“ Er sprach zu mir und verstärkte die Grenze, die er gezogen hatte.

Ich drehte mich um, um zu gehen, meine Wangen brannten vor Scham.

„Wohin gehst du?“, verlangte er.

„Zum Konsulat“, sagte ich mit angespannter Stimme. „Ich muss mein Visum für die Uni beantragen.“ Die Lüge kam leicht. Die gefälschte Zusage der Universität Zürich steckte sicher in meiner Handtasche.

Dantes gesamte Haltung änderte sich. Die Gleichgültigkeit verschwand, ersetzt durch einen Anflug gewalttätiger Besitzgier. Er überquerte den Raum in zwei Schritten, packte mein Kinn und zwang mich, ihn anzusehen. Seine Finger gruben sich hart in meinen Kiefer.

„Welche Uni?“, zischte er. „Und mit wem? Denk nicht, ich wüsste nicht, was du bist, Serafina. Wenn du es wagst, mit irgendeinem dreckigen Köter von außerhalb dieser Mauern herumzulaufen, breche ich ihm die Beine. Und dann breche ich deine.“

Seine Worte waren von einer vertrauten, erschreckenden Eifersucht durchzogen. Dieselbe Eifersucht, die mich einst sicher und geschätzt fühlen ließ. Jetzt fühlte es sich nur noch wie eine Kette an.

Isabella trat vor und legte eine sanfte Hand auf seinen Arm. „Dante, Liebling, lass sie los. Du machst ihr Angst. Sie ist nur ein Kind.“

Er ließ mich los, seine Augen bohrten sich immer noch in meine. Ich stolperte zurück, der Drang, meinen geprellten Kiefer zu berühren, war überwältigend. Ich widerstand. Ich würde keine Schwäche zeigen. Nicht vor ihr.

Später an diesem Tag, als ich vor dem Schweizerischen Konsulat stand, summte mein Handy. Es war eine Benachrichtigung von Dantes privatem Social-Media-Account, dem ich folgen durfte. Er hatte ein Foto gepostet.

Es war eine professionelle Aufnahme von ihm und Isabella. Er in einem perfekt sitzenden Anzug, sie in einem atemberaubenden Abendkleid, stehend vor dem massiven, geschnitzten Moretti-Familienwappen in der großen Halle. Sie sahen aus wie ein König und eine Königin.

Die Bildunterschrift bestand aus zwei Worten.

*Meine Königin.*

Mir wurde schwindelig. Es fühlte sich an, als ob die Welt aus den Angeln gehoben würde und mich aus dem Gleichgewicht brächte. Dieses Wort. Königin. Er hatte die Prinzessin getötet und eine neue Königin gekrönt, alles auf einen Schlag.

Meine Finger bewegten sich von selbst und tippten einen Kommentar von einem neuen, anonymen Account, den ich nur für diesen Zweck erstellt hatte. Ich schrieb ihn auf Latein, einer Sprache, die er mich gezwungen hatte zu lernen, einer Sprache der Imperien und des Endes.

*Sic transit gloria mundi.*

*So vergeht der Ruhm der Welt.*

Dann blockierte ich ihn. Ich blockierte seinen Account, löschte seine Nummer und tilgte jede digitale Spur von ihm aus meinem Leben. Es war vorbei.