Alessia POV:

Ich beobachtete sie noch einen Moment lang, ein Tableau des Verrats. Dann drehte ich mich auf dem Absatz um.

„Ich gehe“, verkündete ich ihren Rücken.

Die Stille, die folgte, war absolut. Kein Protest. Keine Frage. Nur das Geräusch von Valentinas leisem Schluchzen. Es war ihnen egal.

Ich ging in mein Schlafzimmer – unser Schlafzimmer – und begann zu packen. Aber zuerst ging ich in den riesigen begehbaren Kleiderschrank. Auf meiner Seite hingen Reihen von Beige, Grau und Marineblau in perfekter Ordnung. Die gedämpften Farben der Frau eines Dons. Die Uniform meines Gefängnisses.

Ich schob sie beiseite und griff nach einer Kiste ganz hinten. Darin war die Frau, die ich einmal war. Ich zog eine abgetragene, eng anliegende Jeans und ein blutrotes Seidentop heraus. Ich zog das konservative Kleid aus, das ich trug, und zog sie an. Ich löste mein Haar aus seinem strengen Knoten und ließ es locker um meine Schultern fallen. Ich sah in den Spiegel und sah eine Fremde, ein Aufflackern des feurigen Mädchens, das ich vor vier Jahren begraben hatte. Es war eine Wiederauferstehung.

Während ich packte, war jeder Gegenstand, den ich berührte, eine Erinnerung an ein Opfer. Die Kunstmaterialien, die ich weggepackt hatte, weil Santino sie unordentlich fand. Die bunten Schals und der auffällige Schmuck, den ich nicht mehr trug, weil seine Mutter, Eleonora, sie als protzig bezeichnete. Das ganze Leben, das ich Stück für Stück aufgegeben hatte, für einen Mann, der gerade eine andere Frau in meiner Küche tröstete. Die Leere meiner Hingabe war ein hohler Schmerz in meiner Brust.

Ich holte wieder mein Kryptohandy hervor und schickte eine einzige, kodierte Nachricht.

*Brauche Rat. Der Hirsch.*

Damian Costa, ein Capo aus der Organisation meines Vaters und ein treuer Freund aus meiner Kindheit, antwortete fast sofort.

*Eine Stunde. Der übliche Ort.*

Ich verließ das Haus, ohne ein weiteres Wort zu jemandem zu sagen. Der „übliche Ort“ war eine ruhige, familiengeführte Bar in der Innenstadt, ein Ort, an dem Geschäfte abgewickelt und Geheimnisse sicher aufbewahrt wurden. Die Luft war dick vom Geruch nach altem Holz und teurem Whiskey.

Damian war schon da, eine dunkle, solide Präsenz in einer Sitzecke. Sein Gesicht war finster.

„Alessia“, sagte er mit leiser Stimme. Er musste nicht fragen, was los war. Es stand mir ins Gesicht geschrieben.

Ich erzählte ihm alles. Die ständigen Grenzüberschreitungen, die Albträume, die Fußmassage, das Hemd. Ich erzählte ihm von der tiefen, seelenzerstörenden Schande, die Santino über den Namen meines Vaters gebracht hatte.

Damian hörte ohne Unterbrechung zu, sein Gesichtsausdruck verhärtete sich mit jedem Wort. Er hatte den Schutzinstinkt eines dunklen Paten, seine Loyalität zu meiner Familie war absolut.

Als ich fertig war, war er einen langen Moment still. „Bist du sicher, dass das Kind von Marco ist?“, fragte er mit trügerisch beiläufiger Stimme. „Valentina war … bekannt, vor Marco.“

Die Frage hing in der Luft, ein Same des Zweifels, der sich in den fruchtbaren Boden meiner Wut pflanzte. Eine tiefere Verschwörung.

Ich war so von dem Gedanken eingenommen, dass ich Santino erst sah, als er über unserem Tisch stand.

Sein Gesicht war eine Maske aus kalter Wut. Die Besitzgier strahlte in Wellen von ihm aus. Er war nicht aus Sorge hier. Er war hier, weil sein Eigentum das Grundstück ohne Erlaubnis verlassen hatte.

„Du kommst nach Hause. Sofort“, befahl er, seine Stimme ließ keinen Widerspruch zu. Er packte meinen Arm, seine Finger gruben sich in meine Haut.

Am nächsten Morgen wachte ich im Gästezimmer auf. Mein Arm war blau, wo er mich gepackt hatte. Auf dem Nachttisch stand eine Flasche Schmerzmittel und ein Glas Wasser. Ein stilles, jämmerliches Eingeständnis seiner Brutalität.

Ich ging nach unten. Die Szene in der Küche war ein grausamer Witz. Santino hatte einen Teller mit Schmerzmitteln für mich, aber er hatte ein üppiges Mahl für Valentina zubereitet – Pfannkuchen, frisches Obst, Orangensaft. Er pflegte sein schlechtes Gewissen bei mir und pflegte sie mit einem Festmahl. Seine gefühllose Missachtung war atemberaubend.

Ich ging zum Tisch, mein Blick traf Valentinas. Sie schaute weg, ein Flimmern von Angst in ihren Augen.

Ich beugte mich hinunter, meine Stimme ein kaltes, leises Flüstern nur für ihre Ohren.

„Das ist deine erste und einzige Warnung. Provoziere mich nicht noch einmal. Du hast keine Ahnung, wozu ich fähig bin.“

Ich richtete mich auf und traf ihren verängstigten Blick. Sie sah jetzt die Mafia-Königin, und sie hatte allen Grund, Angst zu haben.