Alexander stürmte zurück ins Hauptschlafzimmer. Die Wut war nun körperlich spürbar, ein fester Knoten in seiner Brust, der ihm das Atmen erschwerte. Er riss die Scheidungspapiere vom Bett, wo er sie achtlos hingeworfen hatte.

Er musste sie lesen. Er musste das Schlupfloch finden, den Fehler, das, was er nutzen konnte, um diese Rebellion niederzuschlagen. Sie konnte nicht einfach aus ihrer Ehe auschecken wie aus einem Hotel.

Er überflog das Dokument erneut, seine Augen brannten. Er übersprang die finanziellen Verzichtserklärungen. Er suchte nach dem Grund.

Scheidungsgrund.

Sein Blick blieb hängen. Er blinzelte und dachte, er hätte die elegante, geschwungene Handschrift falsch gelesen.

Unüberbrückbare Differenzen und eheliche Funktionsstörung.

Alexander erstarrte. Das Papier zerknitterte in seinem fester werdenden Griff.

„Funktionsstörung?“, flüsterte er das Wort. Es schmeckte wie Asche.

Sie verspottete ihn. Deutete sie an ... das?

Er erinnerte sich an die Nächte, die er in diesem Bett verbracht hatte, in denen er ihr den Rücken zukehrte. Nicht, weil er nicht konnte, sondern weil er nicht wollte. Er hatte sich ihr als eine Form der Loyalität zu Scarlett vorenthalten, eine verdrehte Art von Keuschheit. Und Evelyn – die stille, mausgraue Evelyn – nannte das eine Funktionsstörung?

Mit einem frustrierten Brüllen griff Alexander nach einer Kristallvase auf dem Nachttisch und schleuderte sie gegen die gegenüberliegende Wand. Sie zersprang in tausend glitzernde Scherben, die auf den weichen Teppich herabregneten.

Fünf Meilen entfernt, auf der Fifth Avenue, brach die Sonne durch die Wolken.

Evelyn stand vor dem Chanel-Flagship-Store. Den Trenchcoat trug sie nicht mehr. Er hing über ihrem Arm. Sie trug ein einfaches weißes T-Shirt und Jeans, in die sie sich in einer Toilette bei Starbucks umgezogen hatte.

Eine Frau mit leuchtend roten Haaren und einem Lächeln, das den Verkehr zum Erliegen bringen konnte, kam den Bürgersteig entlanggerannt. Sophie.

„Evie!“, kreischte Sophie und ignorierte die würdevollen Blicke der Einkäufer auf der Upper East Side. Sie schlang ihre Arme um Evelyn und drückte sie fest. „Du hast es wirklich getan? Du hast ihm die Papiere gegeben?“

Evelyn umarmte sie ebenfalls und roch Sophies teures Parfüm und den beruhigenden Duft von Loyalität. Sie löste sich von ihr und lächelte. Sie griff nach oben und nahm ihre Brille ab. Sie faltete sie zusammen und ließ sie in ihre Handtasche gleiten.

„Habe ich“, sagte Evelyn. Die Welt sah schärfer aus, heller. Sie brauchte die Brille nicht; sie war ohne Sehstärke, eine Requisite, die sie sich zugelegt hatte, um mehr wie das fleißige, langweilige Mädchen auszusehen, das ihre Stiefmutter in ihr sehen wollte.

Sophie schnappte nach Luft und starrte auf Evelyns Gesicht. „Gott, ich hatte es vergessen. Ich hatte vergessen, wie umwerfend du ohne diese Dinger aussiehst, die deine Augen verstecken. Diese Wimpern sind illegal, Evie.“

Evelyn lachte. Es fühlte sich eingerostet an, aber gut.

„Also, was ist der Plan?“, fragte Sophie, während ihr Blick über die Chanel-Auslage wanderte. „Jagen wir sein Kreditlimit durch? Bitte sag mir, dass wir das tun.“

Evelyn schüttelte den Kopf, während ein kleines, geheimnisvolles Lächeln auf ihren Lippen spielte. „Nein. Ich habe seine Karten auf der Theke liegen lassen.“

Sophie klappte die Kinnlade herunter. „Du was? Evie, du brauchst Mittel! Du kannst keinen Krieg mit leeren Taschen anfangen.“

Evelyn griff in ihre Tasche und zog eine elegante, mattschwarze Karte hervor. Es war keine Amex. Sie war von einer privaten Schweizer Bank ausgestellt und zeigte keinen Namen, nur einen Chip und eine Seriennummer.

„Ich habe Mittel“, sagte Evelyn leise. „Die Konten des Oracle haben drei Jahre lang geruht. Es ist an der Zeit, sie zu wecken.“

Sophies Augen weiteten sich, dann verengten sie sich zu einem teuflischen Grinsen. „Oh. Oh, stimmt. Ich vergesse immer, dass du insgeheim reicher als Gott bist. Das wird ein Spaß.“

„Verletzen wir ihn da, wo es zählt“, sagte Sophie und hakte sich bei Evelyn unter. „Sein Ego.“

Sie traten durch die Glastüren von Chanel. Die Klimaanlage war kühl und es roch nach Leder und Geld.

Evelyn schaute nicht auf die Preisschilder. Drei Jahre lang hatte sie getragen, was man ihr vorschrieb. Beige. Grau. Bescheiden.

Sie ging zu einem Kleiderständer und zog ein Kleid heraus. Es war smaragdgrün, aus Seide, mit einem Rücken, der gefährlich tief ausgeschnitten war.

Die Verkäuferin eilte herbei und beäugte Evelyns Jeans skeptisch. „Kann ich Ihnen helfen, Miss?“

„Das probiere ich an“, sagte Evelyn. „Und bringen Sie mir die passenden Heels. Größe sieben.“

Zehn Minuten später trat Evelyn aus der Umkleidekabine. Die Seide schmiegte sich an ihre Kurven wie eine zweite Haut. Das Grün ließ ihre haselnussbraunen Augen hervorstechen und verwandelte sie in Teiche aus Gold und Waldgrün.

Der Verkäuferin klappte leicht die Kinnlade herunter. „Es ... es ist wie für Sie gemacht, Miss.“

„Ich nehme es“, sagte Evelyn. Sie reichte die mattschwarze Karte hinüber.

Die Assistentin zögerte und blickte auf die namenlose Karte. „Ich bin nicht sicher, ob unser System das akzeptiert ...“

„Versuchen Sie es“, sagte Evelyn selbstbewusst.

Piep. Genehmigt.

Sie bewegten sich wie ein Wirbelwind. Jimmy Choo. Prada. Yves Saint Laurent.

In einem exklusiven Salon saß Evelyn im Stuhl. „Schneiden Sie sie ab“, sagte sie zum Stylisten.

„Alles?“, fragte der Stylist und hielt ihr langes, schweres Haar in der Hand.

„Alles.“

Die Schere blitzte auf. Strähnen braunen Haares fielen auf den Boden. Als sich der Stuhl umdrehte, betrachtete Evelyn sich selbst. Ihr Haar war jetzt ein glatter, scharfer Bob, der ihre Kieferpartie umrahmte. Er ließ ihren Hals lang und elegant aussehen.

Der Visagist trug eine Schicht kräftigen, blutroten Lippenstifts auf.

Evelyn starrte in den Spiegel. Das Mäuschen war verschwunden. Die Frau, die zurückblickte, sah gefährlich aus.

Im Sitzungssaal von Vance Global war die Atmosphäre erstickend.

Alexander saß am Kopfende des langen Mahagonitischs. Zwölf Vorstandsmitglieder diskutierten die Quartalsprognosen. Alexander starrte auf ein Diagramm, aber er sah es nicht wirklich. Er sah die leere Stelle auf seinem Nachttisch.

Sein Telefon, das mit dem Display nach oben auf dem Tisch lag, blieb hartnäckig stumm.

Er überprüfte es. Keine Benachrichtigungen.

Er runzelte die Stirn. Normalerweise löste Evelyns Zusatzkarte bei jedem Lebensmitteleinkauf, bei jeder Rechnung von der Reinigung, Benachrichtigungen auf seinem Telefon aus.

Sie war seit Stunden weg. Sicherlich musste sie etwas essen? Ein Taxi nehmen? Ein Hotel buchen?

Er öffnete seine Banking-App.

Zusatzkarte mit der Endung 4098: Status - Inaktiv.

Letzte Transaktion: vor 3 Tagen. Whole Foods. 45,00 $.

Sie gab sein Geld nicht aus.

Ein seltsames Unbehagen kroch ihm den Rücken hinauf. Wenn sie sein Geld nicht benutzte, wie überlebte sie dann? Hatte sie einen Vorrat an Bargeld? Bettelte sie bei Freunden?

Oder ... brauchte sie ihn überhaupt nicht?

Der Gedanke war aufdringlich und unwillkommen.

„Mr. Vance?“, der CFO räusperte sich. „Bezüglich der Übernahme ...“

Alexander fuhr mit dem Kopf hoch. „Fahren Sie fort.“

Er schob das Telefon in seine Tasche. Er redete sich ein, dass es ihm egal war. Wenn sie auf den Straßen von Manhattan verhungern wollte, um etwas zu beweisen, dann sollte sie doch. Sie würde angekrochen kommen, wenn die Realität sie einholte.

Doch während das Meeting vor sich hinplätscherte, wurde er das Bild ihrer kalten, gleichgültigen Augen in der Küche nicht los.

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