Clara Roths Sicht:

„Hör einfach auf damit, Clara“, befahl Julian, seine Stimme durchzogen von der müden Ungeduld eines Königs, der sich mit einer hysterischen Bäuerin abgibt. „Es war ein Unfall. Helena fühlt sich schrecklich.“ Er streichelte ihr Haar, während sie ihr Gesicht in seine Brust vergrub, ihre Schultern zitterten von, wie ich wusste, vorgetäuschten Schluchzern. „Ich kaufe dir einen besseren Sarg. Den besten, den man für Geld kaufen kann. Jetzt hör auf, eine Szene zu machen.“

Einen besseren Sarg. Er dachte, Geld könnte das in Ordnung bringen. Er dachte, er könnte mein Schweigen kaufen, meine Vergebung kaufen, die klaffende, schreiende Wunde des Todes meines Bruders mit seinen blutgetränkten Euros zukleistern.

Die Wut in mir, die ein schwelendes Feuer gewesen war, explodierte zu einer Supernova. Sie verbrannte meine Tränen, meine Trauer, meinen Schock und hinterließ nur eine kalte, harte Gewissheit.

In einer fließenden Bewegung wirbelte ich herum. Meine Hand flog hoch, das Klatschen, als sie Helenas Wange traf, hallte in der fassungslosen Stille der Kapelle wider. Ihr Kopf schnellte zur Seite, ein roter Handabdruck blühte auf ihrer blassen Haut. Ihre falschen Schluchzer verwandelten sich in einen echten Schrei des Schmerzes und der Überraschung.

Alle erstarrten. Die Trauergäste, die Leibwächter, sogar Julian. Sie starrten mich an, als wäre mir ein zweiter Kopf gewachsen. Die trauernde, gebrochene Schwester war verschwunden. An ihrer Stelle stand eine Furie.

„Du“, knurrte ich, meine Stimme ein giftiges Flüstern, während ich mit einem zitternden Finger auf Helena zeigte. „Du wirst dafür in der Hölle schmoren.“

Julians Schock verwandelte sich in donnernde Wut. Sein Gesicht wurde purpurrot. „Packt sie“, brüllte er seine Leibwächter an. „Sofort!“

Zwei große Männer bewegten sich auf mich zu, ihre Mienen zögerlich. Sie hatten jahrelang für Julian gearbeitet. Sie kannten mich als seine Frau, die Frau, die er geschätzt hatte.

„Worauf wartet ihr?“, brüllte Julian, seine Stimme zitterte vor Wut. „Tut es!“ Er zeigte auf mich. „Bringt sie dazu, sich bei Helena zu entschuldigen. Auf Knien.“

Ich lachte, ein rauer, scharfer Laut. „Entschuldigen? Lieber sterbe ich.“

Der Bestattungsunternehmer, ein kleiner, glatzköpfiger Mann, eilte vorwärts. „Herr von Berg, bitte, dies ist ein Gotteshaus. Lassen Sie uns keinen weiteren Ärger haben.“

Julian warf ihm einen so tödlichen Blick zu, dass der Mann körperlich zurückwich und in den Schatten verschwand. Die Kapelle gehörte jetzt ihm. Er war hier der Gott.

„Letzte Chance, Clara“, sagte Julian, seine Stimme gefährlich sanft. „Entschuldige dich.“

Als ich ihn nur mit all dem Hass in meiner Seele anstarrte, nickte er seinen Männern zu. „Brecht ihr die Beine.“

Die Leibwächter wechselten einen entsetzten Blick. „Sir“, begann einer von ihnen, „sie ist …“

„Sie ist nichts“, unterbrach Julian ihn, seine Stimme sank zu arktischer Kälte. „Sie ist eine Unannehmlichkeit. Tut, was ich sage, oder ihr könnt euch ihrem Bruder anschließen.“

Das war alles, was es brauchte. Angst, roh und urwüchsig, löschte jede verbliebene Loyalität aus, die sie für mich hatten. Sie packten meine Arme, ihre Griffe waren gnadenlos. Ich wehrte mich, aber es war nutzlos. Sie waren Muskelberge, und ich war nur eine von Trauer zerbrochene Frau.

Sie zwangen mich auf die Knie auf den kalten Marmorboden. Ich blickte zu Julian auf, zu dem Gesicht, das ich einst mehr als das Leben selbst geliebt hatte, und sah nichts als eine Leere. Keine Liebe, keine Erinnerung, nur eine eiskalte, grausame Leere.

Einer der Wachen hob einen schweren hölzernen Kniehocker aus der vordersten Reihe. Er zögerte einen Bruchteil einer Sekunde, seine Augen flehten mich an, nur das Wort zu sagen, mich zu entschuldigen. Ich traf seinen Blick und schüttelte langsam den Kopf.

Niemals.

Julian gab ein weiteres scharfes Nicken.

Der Kniehocker kam herunter.

Das Geräusch meines eigenen brechenden Knochens war widerlich laut in der stillen Kapelle. Eine Agonie, wie ich sie noch nie gekannt hatte, schoss mein Bein hoch, weißglühend und blendend. Ich schrie, ein langer, heiserer Laut reinen tierischen Schmerzes.

Sie hörten nicht auf. Sie ließen ihn auf mein anderes Bein niedersausen. Ein weiterer Knacks, eine weitere Explosion von Schmerz, die drohte, mich ganz zu verschlingen.

Ich brach auf dem Boden zusammen, mein Körper ein nutzloser, gebrochener Haufen. Die Welt verschwamm, schwarze Flecken tanzten vor meinen Augen. Durch den Nebel des Schmerzes sah ich, wie Julian mir den Rücken zukehrte. Er führte Helena, die mich nun mit einem triumphierenden, bösartigen Grinsen ansah, sanft aus der Kapelle.

„Macht das hier sauber“, war das Letzte, was ich hörte, bevor die Dunkelheit mich endlich holte.

Als ich ins Bewusstsein glitt, tauchte eine Erinnerung auf. Jahre zuvor hatte mich ein schmieriger Geschäftskonkurrent auf einer Gala in die Enge getrieben, seine Hand glitt zu tief auf meinen Rücken. Julian hatte es vom anderen Ende des Raumes aus gesehen. Er hatte seine Stimme nicht erhoben. Er hatte keine Szene gemacht. Er war einfach hingegangen, hatte die Hand des Mannes genommen und seine Finger einzeln zurückgebogen, bis der Mann auf den Knien lag und vor Schmerz wimmerte. Julian hatte sich zu ihm hinuntergebeugt und geflüstert: „Wenn Sie jemals wieder in die Richtung meiner Frau atmen, werde ich Sie persönlich ruinieren.“

Er war mein Beschützer gewesen. Mein wilder, besitzergreifender, liebender Beschützer. Er war bereit gewesen, die Hand eines anderen Mannes für eine respektlose Berührung zu brechen.

Jetzt hatte er befohlen, meine eigenen Beine in einer Kapelle zu brechen, über dem Körper meines toten Bruders.

Die Grenze zwischen Liebe und Hass, erkannte ich, als die Schwärze mich verschlang, war überhaupt keine Linie. Es war eine Klippe. Und Julian hatte mich gerade von ihr gestoßen. Meine Liebe zu ihm, meine ganze Seele, war an den Felsen zerschellt.