Die Hintergrundmusik aus dem Luna Spa übertönte kaum das Summen der elektrischen Drehbänke. Ein süßer Duft von Mandelcreme und frischem Nagellack lag in der Luft, während das warme Licht jede perfekt saubere Ecke, jede gepolsterte Kabine, jeden Maniküre-Platz streichelte. Es war ein Dienstag wie jeder andere. Oder zumindest schien es so.

Aitana war gerade dabei, den Glanz ihrer Jelly-Nägel in Pastellrosa zu versiegeln, mit zarten weißen Linien, die kleine Schmetterlinge formten. Der Stil war auf TikTok angesagt, und ihre Kunden verlangten ihn wie einen Social Pass. Es war ihre persönliche Note. Ihr Markenzeichen.

„Diese Nägel sind buchstäblich viral", kommentierte das Mädchen vor ihr, eine Fashion-Influencerin mit täglichen Stories und wechselnden Freunden. „Niemand kümmert sich so um die Details wie du, Aitana. Was für magische Finger du hast."

„Danke, Liebes", antwortete Aitana lächelnd. Ihre Stimme klang sanft und professionell. Doch innerlich ließ sie das Kompliment ein wenig schweben.

Ihre Welt waren Nägel, winzige Kunstwerke, Kontrolle. Sie fühlte sich dort sicher.

Bis die Tür explodierte.

„Wie kannst du es wagen, mit meinem Freund auszugehen?!"

Der Schrei durchschnitt die Luft wie ein Messer. Alle Kunden und Mitarbeiter drehten sich gleichzeitig um. Aitana erstarrte, die Akte erhoben, ihr Herz klopfte wie wild.

Die Frau, die gerade hereingeplatzt war, war ein Sturm aus schwarzen Augen und purer Wut. Groß, mit glasklarem Haar, einem Modelgesicht ... aber in Trümmern. Ihr Make-up schien intakt, ihre Gefühle jedoch nicht.

„Du!" Sie zeigte auf sie, als wolle sie einen Fluch aussprechen. „Du bist Aitana, nicht wahr?!"

„Wer bist du?", brachte Aitana mit leiserer Stimme hervor, als ihr lieb war.

„Stell dich nicht dumm!" Die Frau bewegte sich wie ein Hurrikan auf Rädern durch die Manikürestationen. „Dachtest du, ich würde es nicht merken?! Er hat ein Foto von dir hochgeladen, mit deinen verdammt süßen Mädchennägeln!"

Sie hielt ihm ihr Handy vors Gesicht. Ein Foto von zwei Händen, die sich umarmten. Seine mit seiner klassischen schwarzen Uhr. Ihre – seine! – mit dem Design, das er gerade vor ein paar Minuten nachgemacht hatte. Seine Unterschrift. Sein Stil. Beweis.

Aitanas innerer Monolog:

Das kann nicht sein. Warum hat sie das hochgeladen? Ich habe sie gebeten, es nicht zu tun. Ich habe nein gesagt ... Gott. Was habe ich getan? Was habe ich getan?

„Du hast mit ihm geschlafen? Sag es mir jetzt! HAST DU MIT IHM GESCHLAFEN?!", schrie die Frau mit zitternder Stimme. Ihre Augen füllten sich mit Tränen, aber das machte sie nicht weniger wild. „Ich bin seit vier Jahren mit ihm zusammen, vier! Was zum Teufel glaubst du, wer du bist?!"

Es herrschte absolute Stille. Sogar die Föhns schienen ausgeschaltet zu sein.

„Ich ... ich wusste nicht, dass er eine Freundin hat. Ich schwöre es", sagte Aitana, ihre Stimme war nur noch ein gebrochenes Flüstern. „Er hat mir gesagt, er sei Single."

„Lügnerin! Du bist eine Heuchlerin! Du wusstest es!" Die Frau weinte jetzt und versuchte nicht, es zu verbergen. „Alle Mädels wie du benehmen sich so naiv. Du benimmst dich so süß und gehst in die Betten anderer Leute!"

„Genug!", warf eine der Empfangsdamen schüchtern ein.

Aber die Frau hörte nicht auf. Sie beugte sich über Aitanas Schreibtisch, kaum ein paar Zentimeter zwischen ihren Gesichtern.

„Weißt du was? Ich hoffe, er macht mit dir dasselbe wie mit mir. Ich hoffe, er bricht dir das Herz und lässt dich wie eine Idiotin in einer Toilettenkabine weinen! Denn genau das tut er. Genau das ist er."

Aitana schluckte schwer.

Innerer Monolog:

Ich kann nicht atmen. Sie sehen mich alle an. Das ist ein Albtraum. Wie bin ich da reingeraten? Es war nur ein Date. Nur eine SMS. Nur ein Kuss.

Die Spa-Managerin erschien sofort und eilte auf ihren Blockabsätzen.

„Miss, das ist inakzeptabel. Sie müssen sofort gehen."

„NEIN!", schrie die Frau und wirbelte herum. „Sie sollte gehen! Sie! Diese Verräterin! Stiehl ihr noch mehr Freunde, du Schlampe! Mal sehen, wie lange du durchhältst!"

Und bevor jemand etwas tun konnte, schnappte sie sich eine Flasche pinkfarbenen Nagellack und warf sie auf den Boden. Das Glas zersplitterte. Ein Schrei entfuhr den Kunden.

„Genug! SICHERHEIT!", schrie die Managerin.

Zwei Mitarbeiter des benachbarten Fitnessstudios stürmten herein und eskortierten die Frau hinaus, während sie immer noch Schimpfwörter rief, die hinter der Tür verklangen.

Stille.

Aitana zitterte. Die Nagelfeile war ihr aus der Hand gefallen. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen. Sie wollte schreien, verschwinden, sich auflösen.

Die Managerin drehte sich mit zusammengebissenen Zähnen zu ihr um.

„Ich möchte Sie in meinem Büro sehen, wenn Sie mit diesem Kunden fertig sind. Das darf nicht noch einmal passieren. Das ist eine förmliche Verwarnung, Aitana. Noch eine, und Sie sind raus."

Aitana nickte nur, unfähig zu sprechen. Ihr Hals war wie zugeschnürt.

Die Kundin, die noch eine Hand in der UV-Lampe hatte, zog langsam ihre Finger heraus.

„Wow. Das war ... heftig."

Aitana stand wortlos auf. Sie ging direkt ins Badezimmer. Sie schloss die Tür. Sie lehnte sich ans Waschbecken.

Und brach in Tränen aus.

Es waren keine kontrollierten oder würdevollen Tränen. Es waren hässliche Tränen, zittrig, rotzig, wütend. Beschämend.

Schlussmonolog:

Was mache ich nur? Was mache ich mit meinem Leben? Ich wollte doch nur Nägel lackieren. Ich wollte doch nur Schönheit schaffen. Und jetzt ... jetzt bin ich die andere Person. Die Idiotin. Die Maniküristin mit gebrochenem Herzen und einem angeschlagenen Ruf. Was soll ich jetzt tun?*

Sie betrachtete sich im Spiegel, ihre Wangen waren nass, ihre Nase rot.

„Ich schwöre, es passiert nicht wieder", flüsterte sie.

Aber etwas in ihr wusste, dass das ein gebrochenes Versprechen war, noch bevor sie es ausgesprochen hatte.

Die Stille, die an diesem Morgen im Salon herrschte, war so dicht wie der Überlack, mit dem man Kristalle in Gelnägel einkapselte. Aitana betrat den Spa mit gesenktem Kopf und angehaltenem Atem, als wäre jeder Schritt auf dem polierten Boden eine Provokation zum Unglück.

Der Empfangsbereich, stets erfüllt von Hintergrundmusik und Gelächter, wirkte nun wie ein Museum voller Gerüchte. Sobald sie durch die Tür trat, spürte sie es: die Blicke, die hochgezogenen Augenbrauen, das Geflüster hinter den Teetassen. Sogar der übliche Duft von Lavendel und Aceton schien sie zu verurteilen.

„Ist alles in Ordnung?", fragte Lina, ihre Tischnachbarin, leise und mit einem verlegenen Lächeln.

Aitana tat so, als suchte sie etwas in ihren Utensilien.

„Ja. Ich will nur ... arbeiten."

Lüge. Sie wollte verschwinden.

Es waren noch nicht einmal 14 Stunden vergangen, seit eine Frau, völlig außer sich, dem gesamten Spa zugerufen hatte, sie habe mit ihrem Freund geschlafen. Und obwohl es keine Beweise gab ... Welchen Beweis brauchten sie mehr als ein Foto in den sozialen Medien, das Aitanas Hände – ihre Nägel, ihren Künstlerstempel – mit denen von Iker verschränkt zeigt?

Er hatte das Foto mit der Bildunterschrift hochgeladen:

„Es gibt Designs, die bleiben unvergessen."

Und alle verstanden. Die verzweifelte Kundin. Die Kollegen. Und das Schlimmste: der Manager.

„Aitana, bitte ins Büro", sagte Mónica aus dem Milchglasflur.

Diesem „Bitte" fehlte jegliche Höflichkeit.

Die Warnung

Mónica erwartete sie mit gefalteten Händen auf ihrem weißen Schreibtisch, perfekt platziert. Sie trug ihren klassischen Dutt und eine makellose French Manicure, als wäre Eleganz Teil ihrer Uniform.

„Setz dich", sagte sie, ohne ihr in die Augen zu sehen. „Ich will das nicht in die Länge ziehen."

Aitana setzte sich. Ihr Herz hämmerte, als würde Glitzer durch ihre Adern fließen, und zitterte bei jedem unausgesprochenen Wort.

„Gestern war peinlich", begann Monica unverblümt. „Nicht nur für dich. Für uns alle. Kunden kommen nicht hierher, um sich Seifenopernskandale anzuschauen."

„Ich habe nichts getan. Sie kam schreiend ..."

„Und du hast sie nicht aufgehalten. Du wusstest nicht, wie du mit der Situation umgehen solltest. Aitana, du weißt, mit welcher Art von Kundschaft wir es zu tun haben. Frauen mit Tausenden von Followern. Markenbotschafterinnen. Influencerinnen. Image ist hier alles."

Schweigen. Aitana ballte die Hände zwischen ihren Beinen.

„Ich sage dir nicht, dass du dich nicht verlieben sollst", fuhr Monica fort, nun mit einem Anflug von Mitgefühl in der Stimme. „Bring deine persönlichen Probleme bloß nicht hierher. Dieser Ort ist dein Schaufenster. Dein Siegel. Wenn das noch einmal passiert ... habe ich keine andere Wahl, als dich gehen zu lassen."

Der Schlag kam ohne Schreie oder Drohungen. Er war sauber. Präzise. Wie ein schlecht gefeilter Nagel, der den ganzen Tag schmerzt.

„Verstanden?"

„Ja ...", murmelte Aitana.

Sie ging ohne ein weiteres Wort. Sie ging ins Badezimmer, schloss die Tür und sah in den Spiegel. Ihr Spiegelbild sah sie enttäuscht an.

„Wie sind wir nur so weit gekommen?", fragte sie sich.

Sie setzte sich auf den Toilettendeckel. Tränen begannen lautlos zu fließen und durchnässten die weiße Schürze mit ihrem rosa gestickten Namen.

„So viel Mühe ... um am Ende ‚das andere Mädchen' in einer Geschichte zu sein, die nicht einmal mir gehört."

„Warum hast du das Foto gepostet, Iker? Wozu?"

„Um ​​sie zu provozieren?" Um mich zu markieren?"

Sie weinte leise, bis sie hörte, wie die Tür aufging. Sie machte sich schnell sauber. Keine Schwächen vor dem Team.

Zwischenspiel – Das Spa nach dem Skandal

Zurück an ihrem Arbeitsplatz versuchte sie, so zu tun, als wäre nichts passiert. Sie zog ihre rosa Latexhandschuhe an. Sie schaltete Hintergrundmusik auf ihrem Tablet ein: sanfter Pop, das Übliche. Doch die Kunden bemerkten ihren Gesichtsausdruck, ihre Haltung. Es war nicht dieselbe Aitana.

„Hey ... schaffst du es morgen zu meinem Termin?", schrieb ihr ein Kunde per WhatsApp mit besorgten Emojis.

Ein anderer sagte ohne Erklärung ab.

Und das tat mehr weh als die Schreie vom Vortag. Ihr Ruf begann zu bröckeln wie schlecht ausgehärteter Nagellack.

Lina kam mit einem Kaffee auf sie zu.

„Du musst nicht reden, wenn du nicht willst, okay?"

Aitana nickte und zwang sich zu einem Lächeln.

„Ich muss weitermachen. Ich muss glänzen." Wenn ich mich davon unterkriegen lasse, geht alles, was ich aufgebaut habe, den Bach runter."

Rückblick – Der Anfang mit Iker

Alles begann beim letztjährigen Frühlingsevent. Eine dieser lokalen Markenshows, bei denen Make-up, Extensions und Nägel zur Kunst auf höchstem Niveau wurden.

Aitana war als aufstrebendes Talent eingeladen worden. Iker war einer der Organisatoren. Er trug ein enges schwarzes Shirt, ein umwerfendes Lächeln und die Attitüde eines Netflix-Produzenten. Nichts an ihm wirkte sicher ... und doch schien alles an ihm süchtig zu machen.

„Bist du diejenige, die diese Aurora-Borealis-Nägel macht?", fragte er und zeigte auf ein Muster bunter Spiegelnägel an ihrem Stand.

„Aurora-Nägel, Katzenaugen, Thermo-Nägel ... was immer du willst", antwortete sie lächelnd, ohne zu ahnen, dass dieser Mann der Beginn ihres emotionalen Aufruhrs sein würde.

„Ich liebe deine Arbeitsweise. Weißt du, dass viele meiner Mädchen sie für ihre Events brauchen könnten?"

„Deine Mädchen?"

„Ich habe eine Agentur. Models, Moderatorinnen, Influencerinnen. Manchmal brauche ich jemanden, der sie in Rekordzeit für Kampagnen vorbereitet."

So fing es an. Mit einem Geschäftsgespräch. Mit ihm, der Kunden empfahl. Mit ihr, die ihm Sonderrabatte gewährte. Mit Blicken, die etwas länger dauerten als sie sollten.

Bis sie eines Tages nach Feierabend allein im Spa waren.

„Warum machst du das?", fragte er sie, während sie ihre Pinsel reinigte.

„Weil ich mich nützlich fühle. Kreativ. Weil sich viele Frauen mit gepflegten Händen Dinge trauen, die sie sich vorher nicht getraut hätten."

„Und du? Was würdest du wagen ... wenn du keine Angst hättest?"

Er küsste sie an diesem Abend nicht. Aber er ließ sie tagelang nachdenken.

Gegenwart – Zurück an ihren Tisch

Zurück in ihrem Stuhl versuchte Aitana, sich auf die Produkte zu konzentrieren. Sie bereitete ein Tablett mit den neuen Jelly-Tönen vor, die je nach Körpertemperatur ihre Farbe änderten. Die Kunden liebten sie, weil sie wie moderne Stimmungsringe wirkten.

Sie reinigte die Werkzeuge, desinfizierte und ordnete die Testspitzen. Jede Geste, jeder Schritt, wie ein Ritual, um nicht auseinanderzufallen. „Heute habe ich ein Mädchen aus deiner Agentur", flüsterte Lina.

„Ikers?"

„Ja. Eine Neue. Sie sagt, sie will ‚gefährliche, aber sexy Nägel'. Im wahrsten Sinne des Wortes."

Aitana schloss die Augen.

„Ich will nur, dass sie nicht über ihn reden. Dass sein Name heute nicht mehr auftaucht."

Aber das war ihre Welt. Und er hatte sich in jede Ecke eingeschlichen. Daran führte kein Weg vorbei.

Die Stadt schlief in dieser Nacht nicht. Es war einer jener Abende, an denen der Himmel tiefer zu hängen schien, als hätten sich die Sterne versammelt, um von oben herabzuschauen, während das künstliche Licht um Aufmerksamkeit wetteiferte. Auf der Terrasse des Magnolia Hotels war alles bereit für die „Nail & Glow Experience", ein exklusives Event, bei dem sich Ästhetik mit sozialen Themen, Marketing und dem Wunsch, anzugeben, vermischte.

Aitana hielt ihre Aktentasche wie einen Schatz. Sie schritt stetig zwischen Models hin und her, die lachten, ohne den Mund ganz aufzumachen, und Stylisten, die Farbnamen riefen, als wären es geheime Cocktails. Aitana trug keine bekannten Marken und hatte auch keinen Vertrag mit einem Kosmetikunternehmen, aber ihre Designs machten in den WhatsApp-Gruppen der gefragtesten Promoter die Runde.

„Das sieht aus wie von einem anderen Planeten", murmelte sie, während ihr Blick über das intergalaktische Dekor schweifte: schwebende Kugeln, Nebelprojektionen und Lichter, die wie der Herzschlag von Sternen flackerten.

Ihr Stand war in der Innenstadt, direkt vor dem Neon-Wandbild mit der Aufschrift „HÄNDE, DIE SPRECHEN, NÄGEL, DIE SCHREIEN".

Und ihre Designs waren ein echter Hingucker.

Sie baute ihren kleinen Thron aus Nagellack auf: rosa Gelee, Chamäleonpigmente, Gel mit reflektierenden Partikeln und eine ganze Palette milchiger Grundtöne. Alles war auf einem holografischen Stoff arrangiert, der die Illusion erweckte, in einer flüssigen Galaxie zu schweben.

Als Erstes kamen zwei große Mädchen in Lackkleidern und transparenten Plateauschuhen auf sie zu.

„Bist du die berühmte Aitana?", fragte eine von ihnen mit leicht chilenischem Akzent und Promi-Attitüde.

„Kommt darauf an, wer fragt", antwortete Aitana lächelnd und bedeutete ihr, sich zu setzen.

„Ich möchte, dass du etwas Virales für mich machst. Wenn ich das Video hochlade, bekommt es 100.000 Likes."

„So, lass mich deine Hände sehen", sagte sie, und als sie sie berührte, spürte Aitana diese Elektrizität, die immer durch ihre Haut strömte, wenn etwas Gutes passieren würde.

Die Gelnägel nahmen Gestalt an. Ein Farbverlauf in Flieder- und Pfirsichtönen mit Details, die in schillerndes Papier gehüllt waren. Aitana setzte jeden Pinselstrich, als würde sie Musik komponieren. Niemand sprach, während sie arbeitete. Sie hörte nur das Geräusch der Drehbank, das Klicken der Handys und die leisen Kommentare der anderen Mädchen, die neidisch zusahen.

„Schau dir diese Nagelhaut an! Sie ist perfekt, sie sieht aus, als wäre sie noch nie mit einem Rasierer berührt worden", flüsterte eine Promoterin einer anderen zu.

„Sie ist die Neue. Die, die im Luna Spa arbeitet. Sie hat die Hände einer Chirurgin."

Aitana tat so, als hörte sie nichts, aber tief im Inneren war jedes Kompliment wie ein Glas Champagner direkt auf ihr Selbstwertgefühl.

Da spürte sie es.

Dieser Blick. Diese Präsenz.

Er ging nicht. Er glitt. Als ob die Leute ihm ungewollt Platz machten.

Iker.

Groß. Elegant. Mit einem schwarzen Hemd, das an der Brust leicht geöffnet war und eine Goldkette enthüllte. Sein gepflegter Bartstoppeln und diese „Ich weiß genau, wer ich bin und was ich tue"-Ausstrahlung. Ein Magnet.

Er blieb vor ihr stehen.

„Bist du Aitana?"

Sie sah ihn nicht einmal sofort an. Sie fixierte das Gel mit einer UV-Lampe, bevor sie aufblickte. Als sie das tat, trafen sich ihre Blicke mit seinen. Eine Sekunde genügte, und alles um sie herum wurde irrelevant.

„Und wer bist du? Eine Art Nagelhautexpertin?", fragte er mit einem halben Lächeln.

„Nein, aber ich erkenne Talent, wenn ich es sehe. Ich bin Iker. Ich leite die Glow Agency, die Promoter, mit denen du heute zusammenarbeitest."

Aitana nickte, ohne ihre Deckung fallen zu lassen.

„Freut mich, Sie kennenzulernen. Ich habe schon mit drei Ihrer Mädchen gearbeitet. Sie haben einen teuren Geschmack und kaputte Nägel." Aber das lässt sich ändern.

„Ich habe von Ihnen gehört", antwortete er. „Eine Maniküristin mit Charakter. Das gefällt mir."

„Und ich mag es, für meine Arbeit respektiert zu werden, nicht für mein Aussehen."

„Was, wenn mir beides gefällt?"

Sie schwieg. Sie hätte ihm sarkastisch antworten können, aber sie hielt seinem Blick stand. Die Spannung war groß, als hätte sich die Luft zwischen ihnen verdichtet.

„Haben Sie diese Woche frei?", fragte er. „Ich organisiere eine Kampagne für eine neue Gruppe von Promotern. Ich möchte, dass Sie ihnen die Nägel machen. Etwas Sexyes, Modernes, aber nicht Vulgäres."

„Das kommt darauf an. Wie viel zahlen sie?"

„Genug, damit es sich lohnt. Und vielleicht schenkst du mir sogar eines deiner Lächeln."

Claudia, die ein paar Meter entfernt stand, sah sie mit großen Augen an. Sobald Iker sich zurückzog, um mit einem seiner Models zu sprechen, rannte sie zu Aitana.

„Weißt du, wer das ist?! Iker Valverde! Der Iker! Inhaber der gefragtesten Agentur der Stadt. Er ist auf Instagram, und seine bessere Hälfte will dich. Und er hat dich gerade eingeladen, mit ihm zu arbeiten!"

Aitana strich sich eine Haarsträhne hinters Ohr. Sie wollte ruhig wirken, aber ihr Herz hämmerte, als würde es unter ihrem weißen Kittel jeden Moment explodieren.

„Er hat mir gerade einen Job angeboten."

„Ja, einen Job und noch etwas ... Sieh dir an, wie er dich angesehen hat. Als wärst du ein mit Emaille überzogenes Kunstwerk."

„Was, wenn er mich nur benutzen will?", flüsterte Aitana, plötzlich unsicher.

„Dann lass ihn dich doch mal benutzen. Aber du hast das Sagen."

Aitana blickte auf ihren Schreibtisch. Der Glanz ihrer frisch lackierten Nägel. Ihre Werkzeuge waren aufgereiht. Ihre Pinsel ordentlich angeordnet. Und mittendrin ... Ikers Visitenkarte.

Sie nahm sie zwischen die Finger. Der Name „Iker Valverde" war in mattem Gold auf schwarzem Grund eingraviert. Auf der Rückseite nur eine Telefonnummer.

„Ein Mann, der sein Instagram nicht auf seine Karte schreibt ... der ist schon ein Mysterium", murmelte sie.

An diesem Abend, als sie nach Hause kam, setzte sie sich vor den Spiegel und packte ihr Nagellacketui aus. Einen nach dem anderen reinigte sie die Nägel. Das rosa Gel, den samtigen Überlack, den 01-Liner-Pinsel. Alles musste perfekt sein. Äußerlich sah sie aus wie jedes andere berufstätige Mädchen. Doch in ihrem Inneren spürte sie Schmetterlinge in Paillettenbesatz, die in ihrem Bauch flatterten.

Und obwohl sie es damals noch nicht wusste, hatte sie in dieser Nacht nicht nur einen Mann kennengelernt.

Sie hatte den Teil von sich kennengelernt, der den Verstand verlieren konnte ... aus Liebe.