Der Rolls-Royce kroch durch den Verkehr von Midtown, eingeklemmt zwischen einem Lieferwagen und einem Taxi, dessen Fahrer in einer Sprache, die Faith nicht erkannte, in sein Telefon schrie. Das Neonlicht einer Duane Reade-Apotheke flackerte über die getönten Scheiben und tauchte ihren beigen Mantel in ein kränkliches rosa Licht.

Sie sah ein Schild der Long Island Rail Road vorbeiblitzen – Penn Station, 2 Blocks – und etwas in ihrer Brust verkrampfte sich.

Vor vierzehn Jahren hatte sie auf einem ganz ähnlichen Bahnsteig gestanden. Siebzehn Jahre alt, in schlecht sitzender schwarzer Kleidung, einen Koffer mit all ihrem Hab und Gut in der Hand. Die Hand der Sozialarbeiterin auf ihrem Ellbogen war verschwitzt gewesen. „Die Familie Jarvis hat angeboten, dich aufzunehmen, Faith. Das sind sehr wichtige Leute. Sehr großzügig."

Die Beerdigung war an jenem Morgen gewesen. Geschlossener Sarg wegen der Verletzungen. Der Honda ihrer Eltern hatte sich wie Papier um den Telefonmast gewickelt, und irgendwo im Chaos der Notaufnahmen und polizeilichen Befragungen hatte Faith gelernt, dass wichtige Leute Probleme verschwinden lassen konnten. Einschließlich des Problems eines Teenager-Mädchens ohne Verwandte und mit einer kleinen Lebensversicherung, die nicht für vier Jahre College reichen würde.

Eleanor Jarvis hatte oben an der Haupttreppe des Anwesens auf Long Island gewartet, im Gegenlicht von Fenstern, die mehr kosteten als Faiths Elternhaus. Sie war langsam herabgestiegen, jeder Schritt bedächtig, ihre Absätze klickten auf Marmor, der aus demselben Steinbruch importiert worden war wie der in der Lobby unten.

„Margarets Tochter", hatte Eleanor gesagt, keine Begrüßung, sondern eine Einschätzung. Ihre Finger – kalt, manikürt, nach Gardenien duftend – hatten Faiths Kinn angehoben. „Du wirst unsere Regeln lernen müssen. Der Name Jarvis öffnet Türen, aber er zieht auch genaue Blicke auf sich. Du wirst dankbar sein. Du wirst dich angemessen verhalten. Du wirst uns niemals in Verlegenheit bringen."

Faith hatte genickt, weil Nicken sicherer war als Sprechen. Sie war in einem Schlafzimmer mit einem Himmelbett und einem Badezimmer, das größer war als die Küche ihrer Eltern, untergebracht worden, und sie hatte gelernt, still zu sein. Leise zu sein. Im Hintergrund von Räumen zu verschwinden, in denen Entscheidungen über ihr Leben ohne ihre Beteiligung getroffen wurden.

Das Anwesen hatte ein Malatelier im Nordflügel, das von irgendeiner Tante zurückgelassen worden war, die vor Faiths Ankunft gestorben war. Sie hatte es an ihrem dritten Tag gefunden, als sie eine Tür aufstieß, die bei feuchtem Wetter klemmte, und Fenster entdeckte, die zu den Ställen statt zu den formellen Gärten hinausgingen.

Eine Woche später war sie dort gewesen, als die Tür aufknallte.

Branson Jarvis war achtzehn gewesen, für die Winterferien aus Le Rosey nach Hause gekommen, und trug noch seine Reitstiefel. Er war im Türrahmen stehen geblieben, hatte die Abdeckplanen und terpentinbefleckten Lappen gemustert, und seine Lippe hatte sich gekräuselt.

„Mutters neuer Streuner", hatte er gesagt. „Macht schon eine Sauerei."

Faith war erstarrt, den Pinsel in der Hand, rote Farbe tropfte auf die Dielen. Sie hatte gewusst, wer er war. Jeder wusste, wer er war – der Erbe, der Prinz, die Zukunft von allem.

„Weißt du, was dieses Holz kostet?" Er war näher getreten, nah genug, dass sie Pferd und teure Seife riechen konnte. „Mehr als deine gesamte Existenz, würde ich wetten. Wisch es auf."

Sie hatte ihren Pinsel abgelegt. Sie hatte sich auf den Boden gekniet – ihre einzige schwarze Strumpfhose, die bereits zu klein war – und mit ihrem Ärmel an der Farbe gewischt. Sie hatte sich verteilt, war jetzt rosa und verschmierte die Maserung, die wahrscheinlich wirklich mehr kostete als das Auto ihrer Mutter.

Branson hatte sie mit verschränkten Armen beobachtet, jenes Kräuseln immer noch auf seiner Lippe. „Billiges Haustier", hatte er schließlich gesagt. „Wenigstens bist du trainierbar."

Er war hinausgegangen. Sie war auf den Knien geblieben, bis die Farbe getrocknet war und sie nicht mehr wischen konnte.

Der Rolls-Royce kam ruckartig zum Stehen. Faiths Hand schoss vor und stützte sie an der Rückenlehne des Sitzes ab.

„Ich bitte um Entschuldigung, Mrs. Jarvis." Gus' Stimme war angespannt. „Das Taxi hat uns ohne zu blinken den Weg abgeschnitten."

Faiths Herz hämmerte gegen ihre Rippen. Sie konnte das Terpentin immer noch riechen. Immer noch die harten Dielen an ihren Knien spüren.

„Mrs. Jarvis?" Hollys Hand schwebte in der Nähe ihres Ellbogens, ohne ihn ganz zu berühren. „Sie sind blass. Soll ich Gus bitten, anzuhalten? Brauchen Sie –"

„Mir geht es gut."

Das Wort kam scharf heraus. Faith griff nach ihrer Tasche, fand ihr Schminktäschchen durch Tasten und zog den Lippenstift heraus, den sie seit drei Jahren nicht mehr getragen hatte. Er war rot – aggressiv, fordernd, die Farbe, die Eleanor als „vulgär" verboten hatte.

Sie klappte den Spiegel auf der Rückseite der Puderdose auf. Ihr Gesicht sah in dem kleinen Rechteck seltsam aus, fremd ohne seine übliche sorgfältige Neutralität. Sie fuhr mit dem Stift über ihre Unterlippe, dann über ihre Oberlippe, und presste sie aufeinander, um die Farbe zu verteilen.

Die Frau im Spiegel sah aus, als könnte sie Feuer legen.

„Mrs. Jarvis –", setzte Holly an.

„Wir sind fast da."

Der Finanzdistrikt erhob sich um sie herum, Gebäude schossen in die Höhe, bis sie den Himmel verdeckten. Faith sah ihnen beim Wachsen zu, Schluchten aus Glas und Stahl, in denen Männer wie Branson Entscheidungen trafen, die ganze Volkswirtschaften bewegten. Sein Königreich. Sein Territorium.

Sie war noch nie zuvor darin eingedrungen. Hatte es auch nie nötig gehabt – Branson kam nach Hause, wann er wollte, oder eben nicht, und sie hatte gelernt, keine Fragen zu stellen.

Der Rolls-Royce bog in die Wall Street ein. Der Turm der Jarvis Group ragte vor ihnen auf, ganz aus schwarzem Glas und aggressiven Winkeln, das Firmenlogo aus gebürstetem Stahl über Türen, die Schlüsselkarten und biometrische Scans erforderten.

Gus fuhr an den Bordstein. Ein Sicherheitsmann in einem marineblauen Blazer entdeckte das Nummernschild und kam nach vorne, griff bereits nach dem Türgriff.

Faith wartete nicht. Sie stieß ihre eigene Tür auf und trat auf den Bürgersteig, ihr billiger Mantel flatterte in dem Wind, der zwischen den Gebäuden hindurch pfiff. Die Kälte schnitt durch das Baumwollfutter, aber sie zitterte nicht.

Sie blickte auf. Dreiundsiebzig Stockwerke von Bransons Ehrgeiz, seinem Imperium, seiner sorgfältig konstruierten Unverwundbarkeit.

Ihre Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. Es fühlte sich seltsam an, diese Bewegung – Muskeln, die sie zu permanenter Freundlichkeit trainiert hatte, durften endlich ihren wahren Ausdruck zeigen.

„Mrs. Jarvis?" Holly war hinter ihr aus dem Auto geklettert und umklammerte die Umschläge. „Ihr Anwalt – er sollte uns in der Lobby treffen –"

„Ich sehe ihn."

Julian Vance stand am Eingang des Gebäudes, sein marineblauer Anzug makellos, die silberne Krawatte präzise geknotet. Er hielt einen Aktenkoffer in der einen Hand und schaute mit der anderen auf seine Uhr, das Sinnbild der Pünktlichkeit der Wall Street.

Er sah sie kommen. Seine Augenbrauen hoben sich – nur einen Millimeter, der einzige Riss in seiner professionellen Fassung – und dann bewegte er sich vorwärts, die Hand ausgestreckt.

„Mrs. Jarvis." Sein Händedruck war trocken und kurz. „Sollen wir?"

Faith hakte sich bei ihm ein. Gemeinsam gingen sie auf die Glastüren zu, auf das Imperium zu, auf den Mann zu, der sich vierzehn Jahre lang eingeredet hatte, sie sei zu dankbar, um ihn jemals zu verlassen.

Die elektronische Werbetafel über dem Platz der Jarvis Group zeigte normalerweise Aktienkurse oder Firmenslogans über Innovation und Tradition. Heute zeigte sie Branson Jarvis mit seiner Hand auf der Taille einer Frau, beide lachten auf dem Balkon eines Hotels in Beverly Hills.

Das Bild war körnig, eindeutig mit einem Teleobjektiv aufgenommen, aber die Cartier-Love-Armbänder an ihren Handgelenken fingen die Morgensonne mit brutaler Schärfe ein. Das Logo von Page Six prangte in der Ecke. Darunter lief die Schlagzeile: WOLF DER WALL STREET FINDET NEUES RUDEL: BRANSON JARVIS & JASMYN KENTS RENDEZVOUS AN DER KÜSTE.

Faith blieb stehen.

Um sie herum verlangsamten die Angestellten des Finanzviertels ihren morgendlichen Ansturm, Handys tauchten aus Taschen auf, Finger zeigten. Sie hörte die Worte deutlich – „seine Frau", „endlich", „wusste es" – getragen vom Wind, der nach Abgasen und teurem Kaffee roch.

Holly gab ein Geräusch von sich, als hätte man ihr in den Magen geschlagen. „Diese verlogenen Bastarde, dieser Bildschirm ist Eigentum von Jarvis, sie haben kein Recht –" Sie trat vor, die Schultern durchgedrückt, siebzehn Jahre Loyalität verwandelten sich in beschützerische Wut.

Faith ergriff ihr Handgelenk. Die Knochen bewegten sich unter ihren Fingern, zerbrechlich und vogelgleich.

„Mrs. Jarvis, wir können verlangen, dass sie ihn abschalten, es gibt ein Protokoll für –"

„Nein."

Faith blickte auf das Bild. Bransons Kopf war in jenem Lachen zurückgeworfen, das sie als reine Show erkannt hatte – zu laut, zu lang, darauf ausgelegt, fotografiert zu werden. Das Gesicht der Frau war ihm zugewandt, bewundernd, vertraut. Jasmyn Kent. Dreiundzwanzig Jahre alt. Oscar-Nominierte. Das Gesicht von Jarvis Medias größtem Franchise.

Vor drei Wochen hatte Faith das Armband in Bransons Schreibtischschublade gefunden. Gold, klein, eindeutig für eine Frau. Sie hatte es dreißig Sekunden lang gehalten, bevor sie es genau dorthin zurücklegte, wo sie es gefunden hatte. Sie hatte nicht gefragt. Er hätte nicht geantwortet oder hätte mit diesem Blick geantwortet – gelangweilt, ungeduldig, sich fragend, warum sie seine Zeit verschwendete.

Der Bildschirm flackerte. NASDAQ-Zahlen ersetzten das Foto, grün und rot scrollten zu schnell, um sie zu lesen.

Faith wandte sich dem Gebäude zu.

„Mrs. Jarvis –" Hollys Stimme brach.

„Julian." Faith blickte nicht zurück. „Der Aufzug."

Ihr Anwalt schloss neben ihr auf, sein Aktenkoffer schwang mit metronomischer Präzision. Holly eilte hinter ihnen her, die Manila-Umschläge wie eine Rüstung an ihre Brust gepresst.

Die Lobby war kathedralengroß, alles aus Marmor und indirekter Beleuchtung, die Art von Raum, die darauf ausgelegt war, Besuchern das Gefühl zu geben, klein zu sein. Faith war schon zweimal hier gewesen – einmal zur Feier des Börsengangs des Unternehmens, einmal zu einer Weihnachtsfeier, bei der sie zwei Stunden lang am Champagnerbrunnen gestanden und Menschen angelächelt hatte, deren Namen sie aus Tabellen auswendig gelernt hatte.

Jeder Kopf drehte sich um, als sie den Raum durchquerte.

Sie spürte ihre Blicke – neugierig, berechnend, bereits die E-Mails und Textnachrichten verfassend, die sich im Gebäude verbreiten würden, bevor sie das oberste Stockwerk erreichte. Mrs. Jarvis hier. Allein. Ohne Termin.

Sollen sie doch schauen. Sollen sie doch reden.

Sie ging geradewegs durch die Mitte der Lobby, vorbei an der Ledersitzgruppe, wo Julian ursprünglich vorgeschlagen hatte, sich zu treffen. Er hielt Schritt neben ihr, richtete seine Manschettenknöpfe, sein Gesicht in der sorgfältigen Neutralität eines Mannes, der gelernt hatte, dass die Ehen reicher Leute Schlachtfelder waren.

„Mrs. Jarvis." Diesmal bot er ihr nicht die Hand an. „Bereit?"

„Bereit."

Sie bewegten sich auf die private Aufzugsgruppe zu, drei Gestalten in Formation – Anwalt, Mandantin, Assistentin – und gingen, als hätten sie jedes Recht, hier zu sein. Was sie auch hatten. Was Branson wahrscheinlich nie in Betracht gezogen hatte, dass sie es einfordern würde.

Der Leiter des Empfangs fing sie drei Meter vor den Aufzugtüren ab. Jung, nervös, erkannte die Gesichter offensichtlich aus den Firmen-Newslettern.

„Mrs. Jarvis, es tut mir so leid, aber Mr. Jarvis ist in einer Vorstandssitzung, einer Videokonferenz mit dem Londoner Büro, wenn Sie eine Nachricht hinterlassen möchten, kann ich –"

Julian zog eine Visitenkarte zwischen zwei Fingern hervor, hielt sie wie eine Waffe. „Morrison, Price & Cole. Wir sind hier für eine private Rechtsberatung mit meiner Mandantin. Die Behinderung der Kommunikation zwischen Anwalt und Mandantin wirft Fragen bezüglich der Einmischung des Unternehmens in persönliche Angelegenheiten auf, die Mr. Jarvis sicher lieber nicht untersuchen möchte."

Der Mund des Leiters öffnete sich. Schloß sich. Er blickte auf die Karte, auf Julians Miene, auf Faiths Gesicht.

„Ich – natürlich. Lassen Sie mich nur –"

Er trat zur Seite.

Die Aufzugtüren öffneten sich mit einem leisen Gong. Faith trat ein, drehte sich um und sah zu, wie Holly und Julian folgten. Die Türen schlossen sich vor dem blassen Gesicht des Leiters, vor den neugierigen Blicken der Lobby, vor dem Leben, das sie aus den Erwartungen anderer Menschen konstruiert hatte.

Die Fahrt nach oben war still. Faith sah zu, wie die Stockwerksnummern stiegen – 20, 35, 50 – und spürte, wie sich mit jeder Etage etwas in ihrer Brust löste. Sie tat es. Sie tat es wirklich.

Im 60. Stock öffnete Julian seinen Aktenkoffer. „Die Klausel über den Verzicht auf Ausgleichszahlungen steht auf Seite siebzehn. Ich habe die relevanten Abschnitte markiert. Er wird versuchen, mit Nötigung zu argumentieren, aber der Ehevertrag ist wasserdicht – wir brauchen nur seine Unterschrift."

Faith nickte. Ihre Finger fanden wieder den Rand des Umschlags, fuhren ihn nach, immer wieder.

Der Aufzug verlangsamte sich. Die Türen öffneten sich zu einem Korridor mit grauem Teppich und Einbaustrahlern, die Art von anonymem Luxus, dessen Erreichung Tausende pro Quadratmeter kostete. Am anderen Ende markierten Doppeltüren aus brasilianischem Palisander das Eckbüro.

Faith trat hinaus. Ihre Absätze machten kein Geräusch auf dem Teppich.

Hinter ihr flüsterte Holly etwas – Gebet oder Fluch, Faith konnte es nicht sagen. Julians Aktenkoffer klickte zu.

Sie ging auf die Türen zu. Auf Branson zu. Auf das Ende von allem, was sie gewesen war, und den Anfang von dem, was auch immer als Nächstes kommen würde.