Aubree kehrte Kareem den Rücken zu und ging den Seitenstreifen der Autobahn entlang.

Die massive Massenkarambolage, verursacht durch Kareems drei Escalades, hatte die Hauptverkehrsadern nach Manhattan vollständig lahmgelegt. Weit unter der Überführung war ein Konvoi schwarzer Fahrzeuge gezwungen worden, einen Umweg durch die trostlosen, labyrinthartigen Straßen des Industriegebiets zu nehmen, um den Stau zu umgehen. Es war der perfekte Engpass.

Ein scharfes, rhythmisches Knallgeräusch hallte aus dem Industriegebiet unter der Überführung wider. Automatisches Gewehrfeuer.

Aubrees Muskeln reagierten, bevor ihr bewusstes Denken es tat. Sie sprang über die Betonbarriere und rutschte den Abhang hinunter, wobei sie geräuschlos hinter einem Stapel verrosteter Schiffscontainer landete.

Sie lugte um den gewellten Metallrand herum.

Die Kreuzung war ein Schlachthaus. Zwei gepanzerte Maybachs waren gegen einen Betonpfeiler geprallt. Dicker schwarzer Rauch quoll aus den Motoren. Vier Männer in Anzügen lagen tot auf den Gittern, ihr Blut vermischte sich mit dem schmutzigen Straßenwasser.

Ein Mann in einer schwarzen taktischen Weste ging langsam auf den zweiten Maybach zu. Er hielt ein Sturmgewehr fest an seiner Schulter.

Die hintere Tür des Maybachs wurde von innen aufgetreten. Ein großer Mann stolperte auf den Bürgersteig. Er trug einen maßgeschneiderten marineblauen Anzug, aber der Stoff über seinem Bauch war in dunkles, dickes Blut getränkt.

Hays Crane.

Der Attentäter blieb drei Fuß entfernt stehen. Er zielte mit dem Gewehrlauf direkt auf Hays' Kopf.

Aubree blickte nach unten. Ein Splitter zerbrochenen Windschutzscheibenglases lag in der Nähe ihres Stiefels. Ihre Agenteninstinkte übernahmen; sie riss schnell einen Stoffstreifen vom Saum ihrer verblichenen Jacke ab und wickelte ihn fest um ihre Handfläche. Sie hob ihn auf. Die Kante war messerscharf.

Sie explodierte aus den Schatten. Sie überwand die Distanz in drei lautlosen, sprintenden Schritten.

Gerade als der Finger des Attentäters den Abzug fester drückte, sprang Aubree. Ihr linker Arm umschlang seinen Hals wie ein Schraubstock aus Stahl und riss seinen Kopf zurück. Ihre rechte Hand trieb das gezackte Glas tief in die Seite seines Halses und durchtrennte die Halsschlagader.

Heißes, unter Druck stehendes Blut spritzte über ihre Fingerknöchel.

Der Attentäter ließ das Gewehr fallen. Er brach auf dem Asphalt zusammen, sein Körper zuckte heftig, bevor er völlig still wurde.

Aubree stieß das Gewehr weg. Sie sank neben Hays auf ein Knie.

Hays' Sicht verschwamm. Der Blutverlust ließ die Welt sich drehen. Er konnte nur die dunkle Silhouette einer Frau vor dem grellen Sonnenlicht sehen.

Aubree packte die Revers seines zerstörten Anzugs und riss sein Hemd auf. Die Schusswunde in seinem Bauch pulsierte Blut.

Sie drückte beide ihrer blutverschmierten Hände direkt in die Wunde und übte massiven, qualvollen Druck auf die gerissene Arterie aus.

Hays stieß ein gutturales Stöhnen aus. Sein Körper krümmte sich in reiner Qual vom Bürgersteig. Er versuchte, sie wegzustoßen.

„Halt den Mund und bleib still, wenn du atmen willst", befahl Aubree. Ihre Stimme war eiskalt und trug absolute, unbestreitbare Autorität.

Der Klang ihrer Stimme traf Hays wie ein physischer Schlag.

Ein heftiger elektrischer Schlag durchfuhr seine fragmentierten Erinnerungen. Ein Flammenblitz. Ein zerfallendes Gebäude. Der Rücken einer weiblichen Walküre, die ihn vor drei Jahren aus den Trümmern zog.

Aubree griff in die taktische Weste des toten Attentäters. Sie zog ein Tourniquet, eine Packung Alkoholtupfer und eine Tube militärischen Gerinnungsgels heraus. Ihre Finger bewegten sich mit blendender, mechanischer Geschwindigkeit. Sie versorgte die Wunde und verschloss sie in Sekunden. Ohne einen Moment zu zögern, riss sie die Alkoholtupfer auf und schrubbte ihre eigenen blutverschmierten Finger gründlich, um jede Spur ihrer biometrischen Daten von seiner Haut und Kleidung zu entfernen.

Hays zwang seine Augen auf. Er griff mit einer zitternden, blutigen Hand nach oben. Seine Finger umschlossen Aubrees Handgelenk fest.

„Wer bist du?", krächzte Hays. Sein Kiefer war so fest zusammengebissen, dass die Muskeln in seiner Wange auszubrechen schienen.

Das Heulen der NYPD-Sirenen durchdrang die Luft. Ein Polizeihubschrauber hackte durch den Himmel über ihnen.

Aubree blickte auf seine Hand. Sie packte seinen Daumen und löste seinen Griff mit rücksichtsloser Effizienz von ihrem Handgelenk. Sie ließ seinen Arm auf den Bürgersteig fallen.

Sie stand auf, schnappte sich ihre Segeltuchtasche und sprintete in das Labyrinth der Brooklyn-Gassen.

Hays sah ihr nach, wie sie verschwand. Kurz bevor die Dunkelheit ihn übermannte, fixierten seine Augen ein spezifisches, besonderes Abnutzungszeichen an der Schulter ihrer olivfarbenen Jacke. Er brannte das Bild in sein Gehirn ein.