Das dumpfe Krachen von Glas, das auf Knochen traf, hallte im Schlafzimmer wider. Brighams Körper erstarrte für eine Sekunde vollständig. Dann wich alle Kampfkraft aus seinen Muskeln. Er brach auf der Matratze zusammen und rollte von Amy herunter.

Sofort sammelte sich Blut an seinem Haaransatz und rann ihm die Schläfe hinunter. Er war völlig bewusstlos.

Amy stieß sich rückwärts ab, bis ihr Rücken gegen das Kopfteil des Bettes stieß. Sie rutschte hinunter und setzte sich auf den Boden. Ihre Hände zitterten heftig. Sie starrte auf den roten Blutfleck an ihren Fingerspitzen. Ihre Brust hob und senkte sich schwer, während sie Luft in ihre brennenden Lungen sog.

Sie griff nicht nach ihrem Telefon, um einen Krankenwagen zu rufen. Fünf Minuten lang starrte sie ihn an. Dann stand sie auf. Ihre Beine fühlten sich an wie Blei. Sie ging ins Badezimmer, schnappte sich den Erste-Hilfe-Kasten und kam zurück.

Mit einem nassen Handtuch wischte sie das Blut weg. Sie zog die Schutzfolie von einer großen Gazeauflage ab und klatschte sie grob auf die Wunde an seiner Stirn. Sie machte sich nicht die Mühe mit Klebeband. Sie ließ ihn einfach dort liegen.

Am nächsten Morgen war die Wohnung still. Amy wartete nicht darauf, dass Brigham aufwachte. Sie zog sich an, schnappte sich ihre Tasche und fuhr mit dem Aufzug nach unten. Sie ging direkt zum Universitätslabor.

Mittags summte ihr Telefon in ihrer Tasche. Sie zog es heraus. Es war eine Nachricht von einer unbekannten Nummer. Sie enthielt die Adresse eines Michelin-Sterne-Restaurants in Midtown, eines solchen Ortes, für den man Monate im Voraus reservieren musste.

Die zweite Nachricht kam sofort danach. „Ich bin Giselle. Ich denke, wir müssen reden. Über Brigham." Sie starrte auf den Bildschirm, ihr Griff um das Telefon verfestigte sich. Sie musste die Nummer von jemandem aus dem Hause Myers bekommen haben. Bei dem Gedanken kroch es ihr eiskalt den Rücken hinunter, eine krasse Erinnerung daran, wie leicht ihre privaten Grenzen verletzt werden konnten.

Amy biss sich auf die Innenseite ihrer Wange, bis sie Kupfer schmeckte. Sie streifte ihren weißen Laborkittel ab. Sie zog einen eleganten, maßgeschneiderten schwarzen Anzug an, den sie in ihrem Spind aufbewahrte. Sie verließ das Gebäude.

Als sie im Restaurant ankam, warf die Empfangsdame einen Blick auf ihren Namen und führte sie sofort in den privatesten VIP-Raum im hinteren Bereich.

Giselle saß am Tisch. Sie nippte an einem Kaffee aus einer zierlichen Porzellantasse. Als Amy eintrat, stand Giselle nicht auf. Sie senkte langsam ihre Tasse und ließ ihren Blick an Amys Körper auf und ab wandern, musterte sie wie ein billiges Möbelstück.

Giselle lächelte. Es war ein dünnes, grausames Lächeln. „Verschwenden wir keine Zeit. Wir wissen beide, dass du nur ein Platzhalter bist. Eine billige Kopie, die er benutzt hat, während ich weg war."

Giselle griff in ihre Birkin-Tasche. Sie zog einen dicken Manila-Umschlag heraus und schob ihn über den polierten Holztisch. Er kam direkt vor Amy zum Liegen.

„Das ist der Entwurf einer Scheidungsvereinbarung." Giselle lehnte sich in ihrem Stuhl zurück. „Wenn du ihn stillschweigend unterschreibst und zur Seite trittst, sorge ich dafür, dass du ein sehr großzügiges Abfindungspaket bekommst. Genug, um dir ein angenehmes Leben zu ermöglichen."

Amy blickte auf den Umschlag hinunter. Sie berührte ihn nicht. Sie streckte die Hand aus und umschloss mit ihren Fingern das hohe Glas mit Eiswasser, das vor ihr stand.

Sie hob das Glas auf und schüttete das eiskalte Wasser direkt in Giselles Gesicht.

Giselle kreischte. Der Schrei war hoch und durchdringend. Sie sprang auf, wobei ihr Stuhl laut über den Boden scharrte. Wasser tropfte von ihren Wimpern und durchnässte die Vorderseite ihrer Seidenbluse. Die Kellner vor der Tür blickten sofort mit großen Augen durch die Glasscheiben.

Amy stand auf. Sie blickte mit völlig ausdruckslosem Gesicht auf Giselle hinab. „Behalt deinen Müll für dich."

Sie machte auf dem Absatz kehrt und verließ den Raum. Ihre Schritte waren fest, bis sie durch die Eingangstüren des Restaurants trat.

Der kalte Wind schlug ihr ins Gesicht. Ihre Schultern fielen herab. Die harte Fassade bröckelte. Ihre Augen brannten, und der Rand ihres Blickfelds verschwamm durch Tränen. Sie atmete tief durch und zwang die Tränen zurück.

Sie ging drei Blocks zu einer exklusiven Herrenboutique. Sie verbrachte eine Stunde damit, eine Seidenkrawatte für ihren Adoptivvater Howard auszusuchen. Heute Abend war sein Bankett zum siebzigsten Geburtstag. Brigham hatte ihr vor einem Monat versprochen, dass er teilnehmen würde.

Am Abend stand Amy im großen Festsaal. Sie trug ein schlichtes, aber elegantes Abendkleid. Ihr Make-up verbarg die dunklen Ringe unter ihren Augen.

Die Gäste trafen ein. Howard stand in der Nähe des Eingangs und stützte sich auf seinen Stock. Er blickte immer wieder zur Tür. „Wo ist Brigham?", fragte er mit erwartungsvoller Stimme.

Amy zwang sich zu einem strahlenden Lächeln. „Er ist in einer sehr wichtigen grenzüberschreitenden Telefonkonferenz. Er wird bald hier sein."

Zehn Minuten bevor das Abendessen offiziell begann, schloss sich Amy in einer Toilettenkabine ein. Sie wählte immer und immer wieder Brighams Nummer. Jedes Mal klingelte es durch. Ihre Finger flogen über den Bildschirm und tippten eine Nachricht. „Bitte. Zeig dich nur für zehn Minuten. Es ist sein 70."

Ihr Telefon summte. Eine Antwort von Brigham.

„Es ist ein Notfall eingetreten. Kann nicht weg. Richte deinem Vater meine Grüße aus. Ich habe ein Geschenk geschickt."

Amy starrte auf die graue Textblase. Ihre Fingernägel gruben sich so fest in ihre Handflächen, dass die Haut beinahe riss. Sie hielt den Atem an, bis ihre Lungen schmerzten.

Sie steckte das Telefon weg. Sie zog ihren Lippenstift heraus, trug ihn perfekt auf und stieß die Kabinentür auf. Sie ging zurück in den lauten, hellen Festsaal.

Den ganzen Abend über kamen Verwandte auf sie zu. „Wo ist dein Mann? Ist alles in Ordnung?"

„Er telefoniert mit Europa." Amy wiederholte die Lüge, bis sich ihr Hals rau anfühlte.

Howard beobachtete sie vom anderen Ende des Raumes. Er sah den festen Griff, mit dem sie ihr Champagnerglas umklammerte. Er sah das falsche Lächeln. Seine Augen füllten sich mit Mitleid.

Als es Zeit war, den Kuchen anzuschneiden, öffneten sich die Türen. Ein Lieferteam kam herein und trug eine riesige, unglaublich teure antike Vase. Auf der Karte stand: „Von Brigham Myers."

Die Menge zerfloss vor Bewunderung. Aber für Amy fühlte sich die Vase, die da mitten im Raum stand, wie eine schallende Ohrfeige an.