Meine Ehe mit Marco Richter war ein mit Blut besiegelter Vertrag, ein Versprechen, die beiden mächtigsten Familien Norddeutschlands zu vereinen. Er war meine Zukunft, der König, der auserwählt war, an meiner Seite zu herrschen. Alle sagten, unsere Verbindung sei Schicksal.

Aber er kam nach Hause und roch nach billigem Parfüm und den Lügen einer anderen Frau. Es war der Duft von Angelia, dem zerbrechlichen Waisenkind, das seine Familie aufgenommen hatte, dem Mädchen, das er wie eine Schwester zu beschützen schwor.

Ich folgte ihm in einen Privatclub. Aus den Schatten sah ich zu, wie er sie in seine Arme zog und ihr einen hungrigen, verzweifelten Kuss gab – einen Kuss, den er mir nie gegeben hatte. In diesem Augenblick zerbarst meine gesamte Zukunft.

Endlich verstand ich das Geflüster seiner Männer, dass ich nur ein politischer Preis sei, während Angelia ihre wahre Königin war. Er wollte mein Imperium, aber sein Herz gehörte ihr.

Ich würde kein Trostpreis sein. Ich würde für niemanden die zweite Geige spielen.

Ich ging geradewegs in das Arbeitszimmer meines Vaters, meine Stimme so kalt wie Eis. „Ich sage die Hochzeit ab.“

Als er protestierte, versetzte ich ihm den letzten Schlag. „Ich werde die Notwendigkeit einer Allianz für unsere Familie wahren. Ich werde Don Dante Wagner heiraten.“

Das Whiskeyglas meines Vaters zerschellte auf dem Boden. Dante Wagner war unser größter Rivale.

Kapitel 1

Isabella POV:

Der Vertrag für meine Ehe mit Marco Richter wurde mit Blut unterzeichnet, als wir noch Kinder waren, ein Versprechen der Einheit zwischen zwei der mächtigsten Familien Norddeutschlands. Aber die Lüge, die ich auf seinen Lippen entdeckte, schmeckte nach billigem Parfüm und einer anderen Frau.

Diese Stadt, dieses weitläufige Königreich aus Glas und Stahl, würde eines Tages mir gehören. Ich war Isabella Meyer, Tochter von Don Alistair Meyer. Jede Kopfsteinpflasterstraße und jede schattige Gasse war Teil meines Erbes, ein Geburtsrecht, zu dessen Beherrschung ich erzogen wurde.

Aber in den stillen Momenten, wenn das Gewicht meines Namens schwerer lastete als meine Krone, wollte ich nur ihn.

Marco Richter.

Er war meine Zukunft, meine andere Hälfte, der Mann, der auserwählt war, an meiner Seite zu herrschen. Er war der Erbe der Familie Richter, ein Mann, dessen Stärke und strategischer Verstand von Hamburg bis München in leisen, ehrfürchtigen Tönen erwähnt wurden. Er war alles, was ein zukünftiger Don sein sollte.

Alle sagten, wir seien füreinander bestimmt. Von den alten Capos, die in den Cafés im Portugiesenviertel ihren Espresso schlürften, bis zu den Ehefrauen, die die Wohltätigkeitsorganisationen leiteten, die unser Geld wuschen, war es eine bekannte Tatsache: Isabella Meyer gehörte zu Marco Richter.

Mein Herz wusste immer, wenn er in der Nähe war. Es war ein hektisches, wildes Schlagen gegen meine Rippen, ein vertrauter Rhythmus, den ich seit meiner Kindheit spürte.

Ich stand am bodentiefen Fenster unseres Penthouses und wartete. Ich erwartete den Duft, der ihm immer anhaftete, eine saubere, herbe Mischung aus Sandelholz und Leder. Es war der Duft von Macht, von Sicherheit. Es war das Einzige, was das ruhelose Biest in meiner Seele zähmen konnte.

Die Aufzugtüren glitten mit einem leisen Zischen auf. Er trat heraus, seine breiten Schultern füllten den Türrahmen aus.

Aber die Luft, die ihm folgte, war falsch.

Sie war vergiftet.

Unter dem vertrauten Sandelholzduft hing eine aufdringliche Süße an seiner Kleidung. Ein billiger, synthetischer Blumenduft, der meinen Magen verkrampfen ließ.

Gardenie.

Ich kannte diesen Geruch. Er gehörte zu Angelia Roth.

Sie war das Waisenkind, das die Familie Richter vor Jahren aufgenommen hatte, ein Mädchen mit großen, unschuldigen Augen und einer Zerbrechlichkeit, die Männer dazu brachte, sie beschützen zu wollen. Besonders Marco. Er behandelte sie, als wäre sie aus gesponnenem Glas, eine kostbare Schwester, die er vor der Welt abschirmen musste.

Vor unserer Welt.

Ich wandte mich vom Fenster ab, mein Gesicht eine sorgfältig konstruierte Maske der Ruhe.

„Du warst bei ihr.“

Es war keine Frage.

Marcos Lächeln war so glatt und faltenfrei wie sein maßgeschneiderter Anzug. Er ging auf mich zu, seine Bewegungen fließend und selbstbewusst. „Ich habe sie nur abgesetzt. Sie hatte einen langen Tag.“

Er beugte sich vor, um mich zu küssen, aber ich trat zurück. Der Geruch war jetzt stärker, eine erstickende Wolke aus Lügen.

Das Atmen fühlte sich plötzlich wie eine Last an. Die Luft im Raum, einst erfüllt von der behaglichen Stille unseres gemeinsamen Lebens, war nun dick von Verrat.

„Ich gehe ins Bett“, sagte er mit beiläufiger Stimme. Er knöpfte seine Manschetten auf, sein Blick bereits in die Ferne gerichtet. „Warte nicht auf mich.“

Ich nickte, eine einzige, ruckartige Bewegung. „Gute Nacht, Marco.“

Aber ich ging nicht in mein Zimmer. Ich wartete, bis ich die Dusche hörte, ein stetiges Rauschen von Wasser, das die Beweise seines Betrugs wegwusch. Dann schlich ich aus dem Penthouse.

Ich musste nicht fragen, wohin er ging. Ich spürte das Ziehen seines Verrats in meinem Bauch. Ich folgte dem Geruch, einer Spur aus Gift, die mich hinab in das dunkle Herz der Stadt führte.

Er ging in einen Privatclub, der seiner Familie gehörte, ein Ort der Schatten und Geheimnisse. Ich blieb in der Dunkelheit des Flurs, mein Herz hämmerte einen rasenden Rhythmus gegen meine Rippen. Er traf sie in einer abgeschiedenen Nische, verborgen vor Blicken.

Aber nicht vor meinen.

Ich sah zu, wie er sie in seine Arme zog. Ich sah, wie er seinen Kopf senkte, seine Lippen ihre im Dämmerlicht fanden. Es war kein sanfter Kuss. Er war hungrig, verzweifelt. Ein Kuss, den er mir nie gegeben hatte.

Die Welt geriet aus den Fugen. Die Zukunft, die seit meiner Geburt für mich vorgezeichnet war – das Leben mit Marco, die Kinder, die wir haben würden, das Imperium, das wir regieren würden – brach in der Mitte entzwei und zersplitterte in eine Million unkenntliche Stücke.

Mein Schicksal war eine Lüge.

Ich gab keinen Laut von mir. Ich wich nur zurück und verschmolz mit den Schatten, die schon immer mein Zuhause gewesen waren.

Der Weg zurück zum Penthouse fühlte sich an, als würde ich durch Eiswasser waten. Jedes vertraute Wahrzeichen – der Brunnen auf dem Platz, die Löwenstatuen, die unser Gebäude bewachten – schien fremd und feindselig.

Ich ging geradewegs in das Arbeitszimmer meines Vaters. Die Türen waren imposant, aus dunkler Eiche geschnitzt. Ich stieß sie auf, ohne anzuklopfen.

Er saß hinter seinem Schreibtisch, ein Glas Whiskey in der Hand. Er lächelte, als er mich sah. „Isabella. Was für eine angenehme Überraschung.“ Sein Lächeln verblasste, als er mein Gesicht sah. „Was ist los? Was ist passiert?“

Ich ging zu seinem Schreibtisch, meine Schritte fest, meine Stimme ohne jede Emotion. Es fühlte sich an, als würde jemand anderes sprechen, eine kältere, härtere Version von mir selbst, die ich bis heute Nacht nicht gekannt hatte.

„Vater.“

„Mhm, meine Liebe?“

„Ich sage die Hochzeit ab.“

Er starrte mich an, seine Stirn gerunzelt. „Isabella, die Einladungen sind verschickt. Die Familien erwarten diese Verbindung. Es ist eine Frage der Ehre.“

„Ehre?“, stieß ich ein kleines, bitteres Lachen aus. „Seine Ehre ist mit dem Duft einer anderen Frau befleckt.“ Ich sah ihm direkt in die Augen, meine Entscheidung ein Eisblock in meiner Brust. „Ich habe andere Vorkehrungen getroffen.“

„Welche anderen Vorkehrungen?“, fragte er, seine Stimme von Verwirrung und einem Hauch von Furcht durchzogen.

„Ich werde die Notwendigkeit einer Allianz für die Familie wahren“, sagte ich, meine Stimme klar und fest. „Ich werde Don Dante Wagner heiraten.“

Das Glas meines Vaters glitt ihm aus den Fingern und zerschellte auf dem Marmorboden. „Wagner? Bella, das kann nicht dein Ernst sein. Er ist unser Rivale. Marco … Marco ist dein Leben.“

„Nein, Vater“, sagte ich, die Worte schmeckten wie Asche in meinem Mund. „Marco war mein Fehler.“

Es war keine plötzliche Entscheidung. Der Kuss war nur die endgültige Bestätigung einer Wahrheit, die mir seit Monaten ins Ohr geflüstert wurde.

Ich erinnerte mich an vor ein paar Wochen, als ich mich im Arbeitszimmer versteckt hatte, um Marco zu überraschen, und ein Gespräch über die sichere Kommunikationsverbindung unseres inneren Kreises mitbekam. Es war ein privater Kanal, ein Ort für ungefilterte Gedanken.

Jens, einer von Marcos vertrautesten Soldaten, hatte gesprochen. „Sie ist eine Prinzessin, Marco. Eine wunderschöne, anspruchsvolle Meyer-Prinzessin. Sie wurde mit einer Krone geboren. Sie versteht unseren Kampf nicht.“

Mir war der Atem gestockt. Eine kalte Furcht kroch meinen Rücken hinauf.

Dann Lukas, Marcos *Consigliere*, seine Stimme glatt und berechnend. „Angelia aber … Angelia ist anders. Sie ist eine von uns. Sie hat Feuer. Ein Mann weiß, woran er bei einer solchen Frau ist.“

Jan, ein anderer Soldat, hatte gelacht. „Er hat recht. Außerdem hat Angie mir erzählt, dass Marco die einzige wirkliche Familie ist, die sie hat. Sie würde alles für ihn tun.“

Die Worte hatten sich wie ein Schlag in die Magengrube angefühlt. Sie sahen mich als politischen Preis, als zerbrechliche Puppe, die man handhaben musste. Sie sahen Angelia als ihre Königin.

Da verstand ich. Marco und Angelia waren vor Jahren aus demselben Waisenhaus in die Familie Richter gekommen. Sie waren die einzigen beiden Überlebenden eines Feuers, das alle anderen das Leben gekostet hatte. Er fühlte eine tiefe, unzerbrechliche Pflicht ihr gegenüber.

Und jedes Mal, wenn Angelia geweint hatte, jedes Mal, wenn sie behauptet hatte, ein anderes Mädchen hätte sie schikaniert, hatte Marco sich auf ihre Seite gestellt. Er sah mich an, seine Augen flehten um Verständnis. „Sie hat so viel durchgemacht, Bella. Sie ist zerbrechlich.“

Jetzt, als ich sie zusammen sah, fügten sich das Geflüster und die Bevorzugung zusammen. Der Kuss war kein Moment der Schwäche. Es war eine Erklärung.

Er wollte Macht. Er wollte den Namen Meyer und das Imperium, das damit einherging. Aber sein Herz, seine Loyalität, seine Seele … das gehörte Angelia.

Und ich würde für niemanden die zweite Geige spielen.

Isabella POV:

„Ich will nichts mit einem Mann zu tun haben, der mir einen geteilten Thron anbietet“, sagte ich, meine Stimme so kalt und hart wie das zersplitterte Glas auf dem Boden. „Ich werde eine Königin sein, kein Trostpreis.“

Mein Vater starrte mich an, seine Augen suchten mein Gesicht ab. Er sah die unerschütterliche Entschlossenheit darin, die neue Härte, die sich tief in meinen Knochen festgesetzt hatte. Er sah, dass seine Tochter, das Mädchen, das er behütet und beschützt hatte, im Laufe eines einzigen Abends erwachsen geworden war.

Er nickte langsam. „Dieser Verrat richtet sich nicht nur gegen dich, Isabella. Er richtet sich gegen die Familie Meyer. Er richtet sich gegen mich.“

Ich sah etwas in seinen Augen aufblitzen, ein vertrautes, gefährliches Glimmen. Es war der Blick, den er vor einem Krieg bekam, bevor Blut vergossen wurde, um eine Ehrenschuld zu begleichen.

„Sag mir, was ich tun soll“, sagte er mit einem leisen Grollen.

„Ich will, dass sie leiden“, flüsterte ich. „Ich will, dass er weiß, was er verloren hat. Und ich will sie … ich will, dass sie verschwindet.“

„Wird erledigt“, sagte er. Die Luft im Raum knisterte vor seiner Autorität, der absoluten Macht eines Dons. „Er wird verbannt. Seines Namens, seiner Macht, alles wird ihm genommen. Und was das Mädchen betrifft … er wird zusehen, wie sie den Preis für seine Illoyalität bezahlt.“

Eine grimmige Befriedigung machte sich in meiner Brust breit. Es war kein Glück, aber es war etwas Solides, an dem ich mich im Wrack meines Lebens festhalten konnte. Ein Versprechen der Rache. *Vendetta*.

Eine Last, von der ich nicht wusste, dass ich sie trug, fiel von meinen Schultern. Die Entscheidung war gefallen. Der Weg war klar.

Ich war gerade dabei, das Arbeitszimmer zu verlassen, als ich sie sah. Angelia. Sie kam den Flur entlang, ein Bild der Unschuld in einem einfachen weißen Kleid. Sie sah mich und ihr Gesicht erhellte sich mit einem süßen, entwaffnenden Lächeln.

„Bella! Ich wollte gerade zu dir.“

Sie streckte die Arme nach mir aus, bereit für eine Umarmung. Der aufdringliche Duft von Gardenien traf mich zuerst, eine Welle der Übelkeit überkam mich. Es war der Geruch des Betrugs, der Geruch meiner gestohlenen Zukunft.

Ich zuckte zurück, als ob ihre Berührung mich verbrennen würde.

„Lass das“, schnappte ich, meine Stimme scharf.

Sie sah mich an, ihre Unterlippe zitterte, ihre großen Augen füllten sich mit fabrizierten Tränen. „Was ist los? Habe ich etwas getan?“

Und dann inszenierte sie ihr Meisterwerk. Sie machte einen ungeschickten Schritt zurück, ihr Knöchel verdrehte sich in einem unmöglichen Winkel. Sie stieß einen schmerzerfüllten Schrei aus und brach auf dem Boden zusammen, eine zerbrochene Puppe zu meinen Füßen.

„Angelia!“

Marcos Stimme dröhnte vom Ende des Flurs. Er erschien augenblicklich, sein Gesicht eine Maske der Wut. Er sah mich nicht einmal an. Seine Augen waren nur auf sie gerichtet.

Er kniete neben ihr nieder, seine Berührung sanft, als er ihren Knöchel untersuchte. „Was ist passiert?“

Jens und Jan waren direkt hinter ihm, ihre Gesichter dunkel vor Anklage.

„Sie hat mich einfach … sie hat mich geschubst“, wimmerte Angelia und blickte mit tränengefüllten Augen zu Marco auf. „Ich weiß nicht warum. Ich wollte nur mit ihr reden.“

„Ich habe sie nicht angefasst“, sagte ich mit flacher Stimme.

Marco blickte nun zu mir auf, und die Enttäuschung in seinen Augen war ein körperlicher Schlag. *Sei nicht so kindisch*, schien sein Blick zu sagen. *Warum kannst du nicht einfach nett zu ihr sein?*

Er hob sie in seine Arme, als ob sie nichts wöge. „Ich bringe dich zum Arzt“, murmelte er, seine Stimme sanft mit einer Zärtlichkeit, die er bei mir seit Jahren nicht mehr angewandt hatte.

Er streifte an mir vorbei, ohne einen weiteren Blick, seine Soldaten folgten ihm wie eine loyale Ehrengarde. Er ließ mich allein im Flur stehen, das Echo ihres falschen Schluchzens hing noch in der Luft.

Später beobachtete ich sie von meinem Balkon aus im Garten unten. Marco kniete und legte Angelias Knöchel sanft einen Eisbeutel auf. Sie lehnte sich an ihn, ihren Kopf auf seiner Schulter, und blickte ihn mit Bewunderung an.

Eine Erinnerung tauchte auf, scharf und unwillkommen. Letztes Jahr war ich bei einem Ausritt vom Pferd geworfen worden. Mein Handgelenk war gebrochen, ein sauberer Knochenbruch, der mich vor Schmerz aufschreien ließ.

Marco war da gewesen. Er hatte mir geholfen, aber seine Berührung war zögerlich gewesen, sein Ausdruck ärgerlich.

„Mein Vater reißt mir den Kopf ab, wenn du für die Gala nicht perfekt aussiehst“, hatte er gemurmelt, sein Griff um meinen Arm nur ein wenig zu fest. Er hatte meine Verletzung nicht aus Liebe versorgt, sondern aus Verpflichtung, einer Pflicht, die mein Vater befohlen hatte.

Ich sah ihn jetzt an, wie er Angelia wegen einer erfundenen Verletzung verhätschelte. Er erfüllte keine Pflicht. Er bot ihr Hingabe.

Eine kalte Gewissheit überkam mich und ließ mich bis ins Mark erschauern. Hier ging es nicht nur um einen Kuss. Es ging um eine Entscheidung, die er vor langer, langer Zeit getroffen hatte.

Er hielt ihre Hand, als wäre sie kostbares Glas. Ich erinnerte mich, wie er mein gebrochenes Handgelenk gehalten hatte, als wäre es eine Last.

Und ohne ein weiteres Wort drehte ich mich um und ging weg.

Isabella POV:

Mein Vater sagte mir einmal, dass ein Don nur vor zwei Dingen kniet: Gott und seiner Königin. Es ist ein Zeichen höchster Ehrfurcht, eine Anerkennung, dass sie das Herz seines Imperiums ist, die eine Person, vor der er Verletzlichkeit zeigen kann.

Als ich ein Mädchen war, stellte ich mir vor, wie Marco an unserem Hochzeitstag vor mir knien würde, ein Symbol seiner unsterblichen Loyalität. Ein Versprechen, dass ich sein heiliges, unantastbares Zentrum sein würde.

Aber ich hatte immer einen Widerstand in ihm gespürt, einen Teil von ihm, der sich an der Last der Tradition rieb, an den Gesetzen, die unsere Welt regierten.

Jetzt, im Garten unten, sah ich zu, wie er dieses heilige Gesetz brach.

Er kniete auf dem kalten Steinweg, nicht für mich, sondern für sie. Für Angelia.

Mein Herz brach nicht. Es war kein sauberer Bruch. Es fühlte sich an, als würde es langsam, methodisch in zwei gerissen, der Schmerz ein tiefer, innerlicher Schmerz, der mir die Luft zum Atmen raubte.

Ich konnte nicht länger zusehen. Ich wandte mich vom Balkon ab, das Bild in meinen Geist gebrannt.

Ich unterdrückte das Schluchzen, das zu entkommen drohte. Ich würde nicht weinen. Nicht für ihn.

Ich musste mich bewegen. Ich brauchte das Brennen der Anstrengung, um den kalten Schmerz in meiner Brust zu vertreiben. Ich ging zu den Ställen, der vertraute Geruch von Pferden und Heu ein kleiner Trost.

Ich sattelte Diablo, meinen Hengst, ein prächtiges schwarzes Tier mit einem Geist so wild wie mein eigener. Er war eine Herausforderung, eine Naturgewalt, die Respekt forderte. Heute brauchte ich sein Feuer.

Wir nahmen den Trainingsparcours in Angriff, eine zermürbende Strecke aus Sprüngen und Hindernissen. Ich trieb ihn an, schneller und schneller, der Wind peitschte mir ins Gesicht, das Donnern seiner Hufe ein Trommelschlag gegen die Erde.

Wir näherten uns dem letzten Sprung, einer hohen, tückischen Mauer. Wir waren perfekt synchron, eine einzige Einheit aus Muskeln und Willen. Wir schwebten darüber, ein Moment schwereloser Freiheit.

Und dann riss etwas.

Der Zügel in meiner linken Hand wurde schlaff. Er war durchgeschnitten worden, ein sauberer, gezielter Schnitt durch das dicke Leder.

Ich wurde aus dem Sattel geschleudert, eine hilflose Marionette, deren Fäden durchtrennt waren. Ich schlug hart auf dem Boden auf, ein blendender Schmerzblitz schoss durch mein Bein, als der Knochen zersplitterte.

Diablo, reiterlos und aufgeschreckt, galoppierte wild über die Bahn, seine kräftigen Hufe eine chaotische, tödliche Bedrohung.

Durch einen Schleier aus Schmerz sah ich Marco in der Ferne. Er war immer noch bei ihr, den Rücken zu mir gewandt, völlig in ihr erfundenes Drama vertieft.

Ein roher, animalischer Schrei entrang sich meiner Kehle, ein Laut reiner Qual und Wut.

Das erregte endlich seine Aufmerksamkeit.

Er riss den Kopf herum, seine Augen weiteten sich vor Entsetzen, als er mich auf dem Boden sah und Diablo unkontrolliert auf mich zustürmte. In einer verschwommenen Bewegung war er da, eine beruhigende Hand am Hals des Hengstes, seine Stimme ein leiser Befehl, der das panische Tier sofort besänftigte.

Das Letzte, was ich sah, bevor die Dunkelheit mich verschlang, war das grelle Weiß des Knochens, der aus meiner Haut ragte.

Die folgenden Wochen waren ein Nebel aus Schmerz, Operationen und Physiotherapie.

Und Marco war die ganze Zeit da.

Er saß an meinem Bett, brachte mir Mahlzeiten, las mir in den langen, stillen Stunden der Nacht vor. Seine Pflege war effizient, seine Aufmerksamkeit unerschütterlich.

Ein kleiner, törichter Teil von mir begann zu hoffen. Vielleicht hatte der Unfall ihn erschreckt. Vielleicht erkannte er, was er zu verlieren drohte. Vielleicht würde er sich entschuldigen, um meine Vergebung flehen und Angelia für immer aus seinem Leben verbannen.

Aber es lag keine Wärme in seiner Berührung.

Es war dieselbe pflichtbewusste Fürsorge, die er mir gezeigt hatte, als ich mir das Handgelenk gebrochen hatte, aber diesmal war sie kälter, distanzierter. Ich konnte den Unterschied zwischen der glühenden Hingabe, die er Angelia schenkte, und der oberflächlichen Pflicht, die er jetzt für mich erfüllte, sehen. Er war höflich, aber distanziert, seine Augen hielten eine Kälte, die nie zuvor da gewesen war.

Eines Nachts wachte ich vom Geräusch gedämpfter Stimmen vor meinem Zimmer auf. Es war Marco, der mit Lukas sprach.

„Du bist zu weit gegangen, Marco“, sagte Lukas, seine Stimme leise und angespannt. „Eine Warnung war eine Sache. Das hier … das ist etwas anderes. Wenn Don Alistair das herausfindet …“

Mein Blut gefror in meinen Adern.

„Ich wollte nicht, dass sie sich so schwer verletzt“, war Marcos Stimme ein raues Flüstern. „Die Zügel sollten nur reißen, sie aus dem Gleichgewicht bringen. Eine Warnung, sich nicht einzumischen, Angelia in Ruhe zu lassen. Ich habe mich verkalkuliert.“

Ich konnte nicht atmen. Die Luft in meinen Lungen wurde zu Eis.

„Jetzt muss ich die Rolle des hingebungsvollen Verlobten spielen“, fuhr Marco fort, seine Stimme von Groll durchzogen. „Um sicherzustellen, dass niemand etwas ahnt.“

Der Raum begann sich zu drehen. Die Wände schienen sich um mich herum zu verziehen und zu verzerren.

Es war kein Unfall.

Es war eine Bestrafung.

Seine Fürsorge war kein Zeichen der Reue; es war eine Vertuschung. Er war nicht an meine Seite geeilt, um mich zu retten. Er war geeilt, um sich selbst zu retten.

Der letzte Funken Hoffnung in mir erlosch, seine Asche wurde zu Eis in meinen Adern.

Der Schmerz in meinem Bein war nichts. Ein dumpfer, ferner Schmerz im Vergleich zu der Qual, die meine Seele zerriss. Er hatte mich nicht nur verraten. Er hatte versucht, mich zu brechen.