Punto de vista de Elena

El sistema contra incendios se había activado antes de que la capilla pudiera arder de verdad, pero la sensación fantasma de agua fría con sabor a químicos todavía cubría mi garganta.

Dante me había sacado a rastras esa noche, su agarre dejando moretones, y me había arrojado en la parte trasera de su coche. No me había dirigido ni una sola palabra en las cuarenta y ocho horas desde entonces.

Ahora estaba sentada en la parte trasera de mi propia camioneta blindada, viendo la lluvia rayar el cristal a prueba de balas. Distorsionaba las luces de la ciudad en líneas borrosas y llorosas.

Enzo estaba en el asiento del conductor. Era menos un hombre y más un accesorio de la tapicería, una sombra que lo veía todo y no decía nada.

—¿Dónde está? —pregunté.

Enzo me miró por el espejo retrovisor. Sus ojos eran café oscuro, casi negros, y por primera vez, vi un destello de duda en ellos.

—En el restaurante La Toscana en San Pedro —murmuró finalmente—. Salón privado al fondo.

—¿Y Dante?

—Reunido con El Consejo en Santa Catarina. No volverá en dos horas.

—Bien.

—Elena —dijo Enzo. Era raro que usara mi nombre—. El guardia de la puerta. Le pagué, pero le tiene pánico al Don. Si Dante se entera...

—Si Dante se entera, le diré que te apunté con una pistola a la cabeza —dije, mi voz hueca—. Conduce.

Llegamos al restaurante veinte minutos después. No esperé a que Enzo abriera la puerta. Pasé de largo a la anfitriona, mis tacones sonando como disparos de advertencia sobre el suelo de mármol. El guardia sobornado en el salón del fondo se hizo a un lado, con el rostro pálido.

No toqué. Abrí la puerta de una patada.

Sofía Rojas estaba sentada en una mesa para dos, aunque estaba sola. Comía un risotto de trufa que probablemente costaba más que el salario mensual del guardia. Cuando me vio, no pareció asustada.

Sonrió. Era una sonrisa pequeña y frágil, del tipo que hacía que los hombres quisieran envolverla en mantas y quemar el mundo para mantenerla caliente.

—Elena —dijo suavemente—. No sabía que vendrías.

—Déjate de actuar, Sofía. Aquí no hay público.

Caminé hacia la mesa. Llevaba un collar de diamantes. Lo reconocí. Dante lo había comprado en una subasta el año pasado. Me dijo que era una inversión.

—Bonito collar —dije.

Se tocó la garganta, las yemas de sus dedos rozando las piedras como si comprobara que seguían allí. —Dante insistió. Dijo que me veía pálida. Pensó que me animaría.

—Quemó mi negocio por ti —dije, mi voz temblando con una rabia que intentaba suprimir desesperadamente—. Murió gente.

Sofía se encogió de hombros. Fue un gesto escalofriante y casual. —Fueron groseros. Dante es muy protector. Se siente responsable por mí. Por Luca.

—Usas a Luca como un escudo —espeté—. Lo manipulas.

—No tengo que manipularlo —dijo, su voz bajando a un susurro—. Él me ama, Elena. No como te ama a ti; tú eres su trofeo. Su Reina oscura y rota.

Se inclinó hacia adelante, sus ojos brillando con una malicia envuelta en dulzura. —Pero yo... yo soy su inocencia. Soy la parte de él que no está manchada de sangre.

Levantó su copa de vino. —¿Sabes?, siente lástima por ti. Me lo dijo. Dice que estás demasiado dañada para ser verdaderamente feliz.

Algo dentro de mí se rompió. No fue un chasquido fuerte. Fue el sonido silencioso de una atadura rompiéndose, dejándome a la deriva en la violencia.

Tomé el cuchillo de carne de su mesa.

Sofía jadeó, sus ojos se abrieron de par en par. Por primera vez, el miedo era real.

Me abalancé, agarrando un puñado de su cabello y estrellando su cara contra la mesa. Los platos resonaron y el vino se derramó como sangre sobre el mantel blanco. Presioné la hoja dentada contra la suave piel de su cuello.

—¿Crees que lo conoces? —le siseé al oído—. Yo lavé la sangre de sus manos cuando masacró a La Tríada. Yo cosí sus heridas cuando no confiaba en un médico. Si vuelves a hablar de mi matrimonio, te tallaré una sonrisa en esta cara bonita e inocente.

—¡Elena!

El grito vino de la puerta.

Levanté la vista. Dante estaba allí. No estaba en Santa Catarina. Estaba aquí.

Tenía una pistola en la mano. Y me apuntaba a mí.

—¡Suéltalo! —rugió Dante. Su rostro era una máscara de furia.

—Se está burlando de nosotros, Dante —dije, mi mano temblaba pero el cuchillo no se movía—. Te está envenenando.

—¡Dije que lo sueltes!

—¿O qué? —lo desafié, las lágrimas picando en mis ojos—. ¿Le dispararás a tu esposa? ¿Por ella?

Dante no dudó.

Bang.

El sonido fue ensordecedor en la pequeña habitación.

Sentí una quemadura aguda y punzante en el dorso de mi mano. El impacto me arrancó el cuchillo de la mano. Cayó al suelo con un estrépito.

Miré mi mano. Una línea de sangre roja brotó donde la bala había rozado mi piel. No había fallado. Era un tirador experto. Había apuntado para desarmarme, pero había apretado el gatillo sabiendo el riesgo.

Me había disparado.

Dante corrió hacia adelante. No vino hacia mí. Fue hacia Sofía.

La tomó en sus brazos, revisando su cara, su cuello. —¿Te cortó? ¿Estás herida?

Sofía sollozaba ahora, enterrando su cara en su pecho. —¡Está loca, Dante! ¡Intentó matarme!

Dante me miró por encima del hombro de Sofía. Sus ojos estaban fríos. No había arrepentimiento en ellos. Solo juicio.

—Cruzaste una línea, Elena.

Apreté mi mano sangrante contra mi pecho, el dolor físico no era nada comparado con el agujero en mi pecho. Enzo apareció en la puerta, con su arma desenfundada, pero la bajó cuando vio a Dante. Miró mi mano y su mandíbula se tensó.

—Véndale la mano —le ordenó Dante a Enzo, sin apartar la vista de Sofía—. Y llévala de vuelta a la hacienda. Enciérrala en la suite principal. No sale hasta que yo lo diga.

—Dante —susurré—. Me disparaste.

Me dio la espalda, guiando a Sofía fuera de la habitación. —No me dejaste otra opción.

Punto de vista de Elena

La recámara principal era una caverna de oro y crema, ofreciendo una vista prístina de los cuidados jardines de abajo.

Las ventanas no tenían barrotes, pero la habitación seguía siendo una celda.

Dos guardias montaban guardia fuera de la puerta. No eran Enzo. Eran leales a Dante, hombres que me miraban con frío desprecio, como si yo fuera un perro rabioso que necesitaba ser sacrificado.

Mi mano estaba fuertemente vendada. El roce no era profundo, pero la cicatriz sería permanente.

Una línea plateada de recuerdo.

Habían pasado tres días.

La cerradura hizo clic.

La puerta se abrió.

Dante entró. El aroma a whisky añejo y costosa colonia de sándalo lo precedió, una mezcla embriagadora y sofocante.

Padecía cansado. Ojeras oscuras amorataban la piel bajo sus ojos, hablando de noches sin dormir.

Se dirigió al tocador donde yo estaba sentada. Colocó una caja de terciopelo sobre la superficie de mármol.

—Ábrela —dijo.

No me moví.

Suspiró, un sonido de pesada impaciencia, y la abrió él mismo. Dentro había un diamante rosa del tamaño de un huevo de codorniz. Era impecable. Una piedra fría y brillante que valía millones.

—Por el aniversario —dijo—. Y... por la mano.

Miré el anillo. Luego lo miré a él.

—¿Crees que puedes comprar el perdón con una roca?

—No estoy comprando el perdón —dijo, aflojándose la corbata con un tirón brusco—. Te estoy recordando tu lugar. Eres mi esposa. Eres una Montenegro. No actuamos como salvajes en los restaurantes.

—Me disparaste.

—Te detuve antes de que cometieras un error del que no podrías volver —dijo con calma—. Sofía es familia.

—Sofía es un parásito.

Metí la mano en el cajón del tocador. Saqué un sobre grueso y lo arrojé sobre la caja del anillo con un golpe sordo.

—¿Qué es esto? —preguntó.

—Papeles de separación —dije—. Sé que no podemos divorciarnos. La Iglesia, El Consejo... conozco las reglas. Pero quiero una separación. Quiero vivir en la casa del lago. Sola.

Dante se quedó mirando los papeles. Su rostro se oscureció, las sombras se extendieron por sus facciones.

Tomó el sobre y lo partió por la mitad. El sonido fue violento en la silenciosa habitación. Luego volvió a romper las mitades. Dejó que los restos triturados cayeran al suelo como confeti trágico.

—No —dijo.

—No te estoy preguntando, Dante.

Me agarró la cara, sus dedos clavándose en mi mandíbula con una dureza que me lastimó. Me obligó a mirarlo.

—No te vas a ir. Me perteneces. Te reclamé. Maté por ti. Eres mía hasta que estés bajo tierra.

—Ya estoy bajo tierra —dije, mi voz hueca—. Me enterraste el día que la trajiste a casa.

Me soltó, asqueado. Se dio la vuelta y caminó hacia la puerta.

Se detuvo para hablar con el Capo apostado afuera. No cerró la puerta del todo. La dejó entreabierta, lo justo.

Quería que yo escuchara.

—¿Se está calmando, Patrón? —preguntó el Capo.

—Es difícil —dijo Dante, su voz baja pero audible—. Es lista. Demasiado lista. Ve amenazas donde no las hay.

—Quizás tenga razón sobre la chica —se aventuró el Capo.

—¿Sofía? —Dante se rio. Fue un sonido cruel y seco—. Sofía es pura. Es inocente. Me recuerda que no todo en este mundo está cubierto de inmundicia.

Hizo una pausa, y pude sentir sus palabras suspendidas en el aire.

—Elena... Elena es fuerte. Ella aguanta el trato rudo. Ha sobrevivido a cosas peores que un rasguño en la mano. Pero Sofía... Sofía se haría añicos.

Me deslicé del taburete del tocador y me senté en el suelo, rodeada por el papel rasgado.

*Ella aguanta el trato rudo.*

Eso era. Esa era la verdad de nuestro matrimonio.

No me protegía porque pensaba que no lo necesitaba. Pensaba que ya estaba rota, así que unas cuantas grietas más no importarían. Pensaba que porque había sobrevivido a la jaula, podría sobrevivir a su crueldad.

Estaba equivocado.

No solo iba a sobrevivir a esto.

Iba a quemarlo todo.