Él sigue y sigue y sigue. . . bostezo de nuevo.

"¡Vas a cortarlo!" chasquea Tristán. "No eres la única persona en la habitación que está jodidamente cansada".

Miro hacia arriba para ver la atención de los tres hombres fijada en mí.

"Apuesto a que la forma en que Christopher se cansaba era más divertida que la tuya". Elliot sonríe.

"Cien por ciento", murmura Tristan secamente. “Dormí en el suelo mientras los niños dormían en mi jodida cama”.

"¿Por qué?" Jameson frunce el ceño.

“Las niñas han decidido que no quieren dormir en ningún otro lugar que no sea en sus dormitorios en casa”. Finge una sonrisa. “Viajar es muy divertido en estos días”.

"Más te engañes". Sacudo la cabeza con disgusto.

"¿Que se supone que significa eso?" chasquea Tristán.

"Justo . . .” Me corté.

"¿Justo lo?"

"Solo que pensé que eras el padre", respondo casualmente mientras bebo mi agua. “Por qué diablos dejarías que tu hijo duerma en la cama mientras tú duermes en el piso está más allá de mí”.

“El verano no es ella misma; tiene tos”, se justifica Tristán.

Me estremezco de espaldas a él. "No me respires, entonces, idiota lleno de gérmenes".

“Si tuvieras hijos propios, lo entenderías”, espeta Tristan.

Elliot se ríe. “Como si eso fuera a suceder alguna vez”.

Tristán se ríe. "¿Yo se, verdad?"

"¿Podemos centrarnos en el maldito tema aquí?" Jameson toca la pizarra.

"¿Que se supone que significa eso?" Disparo de vuelta mientras miro entre ellos. "Tendré mis propios hijos algún día".

"No." Jameson escribe en la pizarra como si recordara el siguiente tema. "No hay ninguna posibilidad en el infierno de que tengas hijos".

"¿Qué?" Grito de indignación. "Eso es una mierda. No tienes idea."

Tristan pone los ojos en blanco como si no tuviera ni idea. "Eres tú quien no tiene idea".

Eres demasiado egoísta para tener esposa e hijos. Nunca va a suceder”. Elliot sonríe.

“Seguirá haciendo gangbang con chicas cuando tenga noventa”, responde Jameson con indiferencia mientras dibuja un gráfico en la pizarra.

Los chicos se ríen.

"Para tu información . . . No hago gangbang con chicas”. Me reacomodo la corbata con molestia. “Animo las actividades grupales donde todos son tratados por igual”. Encuadro mis hombros. “Hay una gran diferencia”.

Los tres se ríen y empiezo a verme rojo. "Ustedes tres son terriblemente juiciosos, ya que solían ser exactamente iguales a mí".

“No, no lo éramos”, espeta Elliot. “Nada cerca. Estás roto.

"No estoy jodidamente roto". Jadeo con indignación.

“Tienes treinta y un años y nunca has tenido novia. Ni uno”, dice Tristan.

"Llevas a chicas agradables a citas simbólicas para tratar de engañarte a ti mismo haciéndote creer que tienen una oportunidad, y eso además del hecho de que solo te follas a mujeres en parejas para que no haya posibilidad de que te enamores de una de ellas", responde Jameson. categóricamente.

Mi boca se abre con horror. "¿Así es como me ves?"

“Así es como eres”, responde Jameson. Comienza a tocar la pizarra. "Ahora . . . de vuelta al rastreo”, continúa.

El latido de mi corazón enojado golpea fuerte en mis oídos mientras miro entre ellos. No puedo creer esto. “ No estoy roto”.

“Mimado”, agrega Elliot.

"¿Cómo estoy mimado?" Jadeo con horror.

Jameson arruga la cara. "Oh por favor."

No estoy jodidamente malcriado".

“Sí, lo eres”, responde Elliot.

"Nombra una manera", espeto.

“Nunca has tenido una entrevista de trabajo pero tienes el trabajo de tus sueños. Tiene áticos en Nueva York, Londres y París, personal en todo el mundo. Tienes una colección de autos deportivos por valor de diez millones de dólares. De alguna manera, la gente piensa que eres estúpidamente guapo, y que solo tienes que lucir en la dirección de una mujer y se le cae la ropa interior. . . independientemente de si está casada o no”, dice Jameson con calma.

Abro la boca para defenderme, pero no sale ninguna palabra.

"Y . . . no saldrás con una chica promedio porque está por debajo de ti”, agrega Tristan.

“Nadie quiere salir con una chica promedio”, lloro, indignada.

Jameson me mira justo y directo a los ojos. “Nombra la última vez que tuviste que trabajar para algo, Christopher”.

"Vete a la mierda", resoplé.

“No, estoy hablando en serio. ¿Cuándo fue la última vez que te fijaste una meta y no la tuviste la misma noche?

Elliot sonríe mientras se recuesta en su silla, y miro entre ellos mientras todos esperan mi respuesta.

No tiene nada. Ni una sola vez. Tristán sonríe.

“Tengo metas que aún no he logrado”, balbuceo, avergonzada.

"¿Durmiendo solo?" Elliot sugiere.

Echan la cabeza hacia atrás y se ríen a carcajadas, pensando que esto es lo más divertido que han escuchado en su vida.

La traición se apodera de mí.

¿Así me ven?

Vete a la mierda. Me paro. Y a la mierda tu estúpida reunión. No me quedaré aquí y escucharé esta mierda”. Salgo de la oficina y azoto la puerta con fuerza.

“Vuelve aquí, cobarde”, grita Jameson detrás de mí.

Los escucho estallar en carcajadas una vez más. . . hijos de puta

Paso por delante de la recepción, y todas las secretarias miran mi comportamiento enojado.

Esta es probablemente la primera. Nunca estoy enojado.

¿Todo bien, Christopher? Victoria frunce el ceño.

"No. No lo es —resoplo. “Esos hijos de puta de ahí piensan que estoy malcriado”. Lanzo mis manos al aire mientras paso de largo. "¿Puedes creer eso?"

"No. De nada." Victoria rueda los labios para ocultar su sonrisa.

Entrecierro los ojos en una advertencia silenciosa y sigo marchando hacia mi oficina. Escucho a todas las secretarias reírse desde el área de recepción.

Veo rojo.

El mundo se ha vuelto loco. Empiezo a empacar mi maletín con fuerza.

I.

Soy.

No.

Arruinado.

Me ofende esta acusación. ¿Cómo se atreven? ¿Saben lo que es mimado? Realmente no lo creo.

Regreso al ascensor y todas las chicas miran hacia arriba, sorprendidas.

—Me voy —anuncio.

"¿Ir a donde?" Victoria frunce el ceño.

“Donde yo quiera”. Eso sonó mal. La señalo. “Porque estoy cabreado, no porque esté mimado”.

Victoria abre mucho los ojos para acentuar el punto.

“Cállate, Victoria,” escupo.

"Sí, señor." Ella sonríe.

Y no seas condescendiente conmigo.

"No me atrevería".

Fumo un poco más.

Todas las chicas bajan la cabeza para ocultar sus risitas.

“Dejen de reírse o los despido a todos”, exijo.

Todos se echaron a reír a carcajadas esta vez. Normalmente soy el chico divertido de la oficina. Nunca el malhumorado.

"¡Eso es todo!" exploto. Las puertas del ascensor se abren, entro como una exhalación y presiono el botón con fuerza. “Sin bonos de Navidad”.

Se ríen más fuerte de nuevo.

brujas . . Tomo el ascensor hasta la planta baja, salgo al estacionamiento y miro a mi alrededor. Mi auto no está donde lo estacioné.

Me acerco al encargado del estacionamiento. "¿Donde está mi carro?"

Sus ojos se abren con horror. “Um. . .” Mira a su alrededor con nerviosismo. —No sabíamos que vendría a recogerlo, señor. Lo colocamos en el nivel inferior para dejar espacio para otros autos que se van antes que tú”.

¿Qué?

Levanto una ceja, enfurecida.

“Cuando estaciono mi auto en un lugar de estacionamiento reservado, espero que el maldito auto se quede donde lo dejé”.

El asistente abre la boca para hablar y luego la vuelve a cerrar antes de decir nada.

"¿Qué?" yo ladro

“Es por eso que tenemos sus llaves, señor, para que podamos mover los autos según el horario. Lo hacemos todos los días."

"¿Parece que esto se adapta a mi horario?" yo ladro "¿Que se supone que haga? Necesito mi auto. ¡Ahora!"

"Ahí está", escucho a alguien murmurar. Me giro para ver a Elliot de pie a un lado, escuchando.

¿Qué mierda está haciendo aquí?

"No importa", digo bruscamente mientras camino de regreso hacia el ascensor. "Tomaré un Uber". Enderezo mi corbata mientras trato de recuperar algo de control. “Porque soy flexible .”

El encargado del estacionamiento frunce el ceño y mira a Elliot.

“Flexible”, articula Elliot.

“Vuelve arriba, Elliot, antes de que mi conductor de Uber te atropelle”, espeto mientras golpeo el botón para cerrar las puertas del elevador.

Elliot corre y se pone a mi lado, y las puertas se cierran. "Cálmate", dice. "Solo nos estamos divirtiendo".

Aprieto la mandíbula mientras miro al frente.

"No estás mimado".

Levanto mi barbilla en desafío.

Tienes derecho.

Mis ojos se salen de sus órbitas. —Con derecho a noquearte, ahora mismo —gruño. Las puertas del ascensor se abren, salgo por el vestíbulo y salgo a la calle. Elliot me pisa los talones.

Ambos nos paramos en la acera, y él me mira. "¿A qué hora viene?"

"¿OMS?"

“El Uber”.

Arrugo la frente.

“Tú lo ordenaste. . . ¿bien?"

“Por supuesto que lo hice,” espeto.

¿Cómo diablos hago eso?

"No voy a tomar un Uber", anuncio mientras me pongo de puntillas mientras miro a la calle. Voy a tomar un taxi. Apoyo la vieja escuela”.

"Oh . . .” Elliot sonríe. "Bien por usted."

Veo el momento de horror cuando todos los porteros me notan. "Señor. Millas. Ellos corren. "¿Cómo podemos ayudarlo, señor?"

"I . . .”

Elliot me interrumpe. "Está bien, gracias". Él les sonríe. "Gracias de todos modos."

Los porteros vuelven a entrar lentamente y miro a Elliot, que me está observando. "Adelante, entonces", dice.

"¿Ir a qué?"

Toma un taxi.

"¿De verdad crees que no puedo conseguir un taxi por mi cuenta?"

"¿Cuándo fue la última vez que lo hiciste?"

“¿Cuándo fue la última vez que fuiste al hospital por una paliza?” Estrecho los ojos.

Elliot levanta las manos en señal de rendición. "Sólo digo . . .” Vuelve a entrar y lo observo mientras desaparece en el ascensor.

Lo miro, y la determinación me llena. Cogeré mi propio maldito taxi. Salgo a la calle y veo un taxi que viene por la carretera. Levanto mi brazo.

Pasa a toda velocidad con un pasajero en el asiento trasero.

Mmm . . .

Llega otro taxi y levanto el brazo. Él conduce directamente a mi lado. "Cabrón", le llamo.

Durante cinco minutos me quedo a un lado de la carretera. Ningún taxi se detiene.

¿Qué diablos les pasa? ¿No saben que tengo un lugar adonde ir?

Esto es discriminación.

Escucho una voz. "Señor. Millas. Me giro para ver que Hans ha estacionado la limusina. "¿Está todo bien, señor?"

“Ummm. . .” Miro a mi alrededor. Ningún taxi se detiene, y podría estar aquí por la eternidad. Miro dentro para asegurarme de que Elliot se ha ido. "Llévame a casa, por favor".

Hans me da una sonrisa amable y me abre la puerta de atrás, y me subo. Se mete en el tráfico.

"¿Cómo sabías que estaba aquí?" Yo le pregunto.

“Elliot me llamó”.

“¿Elliot te llamó?” yo fumo

"Sí, dije que necesitaba rescatarte".

Estúpido.

"Tuve un tiempo maravilloso." Ella se desmaya.

"Yo también." Finjo una sonrisa. Es todo lo que puedo hacer para no mirar mi reloj mientras estamos en la calle diciendo adiós. Cuanto va a durar esto?

Esta ha sido la peor cita de toda la historia.

Aburrido . . .

Tan jodidamente aburrido.

Carly es hermosa, inteligente y dulce, con un cuerpo para morirse. Ella es todo lo que debería desear. Y, sin embargo, como siempre, cuando salgo con una chica uno a uno, estoy jodidamente aburrido. Incluso consideré pedirle al mesero que envenenara mi comida para tener una razón legítima para irme.

Las palabras de Tristan y Jameson de hoy pasan por mi mente por millonésima vez.

Tienes treinta y un años y nunca has tenido novia. Tomas chicas agradables en citas simbólicas para tratar de engañarte a ti mismo haciéndote creer que tienen una oportunidad, y solo te follas a las mujeres en parejas para que no haya ninguna posibilidad de que puedas enamorarte de una de ellas.

Carly frunce el ceño hacia mí. "¿Está todo bien?"

La miro fijamente mirándome, como si me besara. "Sólo soy . . . Me duele la cabeza. Lo siento . . .” Me corté antes de mentirle más.

"Esta bien." Ella sonríe. "Algunas personas simplemente no hacen clic, ¿verdad?"

intrigante . . Hago clic con todos.

“¿Haces clic con la mayoría de la gente?” le pregunto

"Sí."

"¿Por qué crees que no hicimos clic?"

Ella se encoge de hombros. "Muchas razones".

"Nómbralos."

Ella ríe. "No creo que quieras escuchar lo que tengo que decir".

"Confía en mí, lo hago".

"Bueno, para empezar, eres demasiado perfecto".

Arrugo la frente. "¿Qué?"

Su rostro cae. "Mirar . . . No quise ofender. Eso salió mal”.

"No por favor . . . , la tranquilizo. "Explícamelo. ¿Cómo puedo mejorar si no sé lo que me pasa?

“No necesitas mejorar. Solo necesitas . . .” Hace una pausa como si eligiera sabiamente sus palabras. "No tienes sustancia".

"¿Qué?" Puse mi mano en mi pecho. "¿A mí? ¿Ninguna sustancia? Jadeo, sorprendida. "¡Soy una maldita sustancia de alta calidad!"

Ella ríe. "Ese es el problema. Nunca entenderás lo que quiero decir, Christopher, y está bien, no es necesario. No es relevante para tu vida”.

Frunzo el ceño mientras la miro. "¿Qué quieres decir?"

“Tu vida ha sido tan perfecta que nunca has tenido que profundizar para descubrir quién eres realmente”.