Capítulo 2

Punto de vista de Adrian

El hombre se arrodilló ante mí, temblando tan violentamente que pude oír el leve repiqueteo de sus rodillas contra el cemento.

Su frente brillaba de sudor, gruesas gotas resbalaban hasta su mandíbula a pesar del gélido aire del almacén.

Los vapores de gasolina flotaban a nuestro alrededor en una neblina asfixiante, mezclándose con el olor metálico de la sangre que ya empapaba el suelo. Se aferraba a las paredes, al techo, al aire mismo, como una maldición o una advertencia.

Lo miré fijamente, con mi arma firme en la mano. Pesada, familiar. Reconfortante. Ni siquiera podía mirarme. Su mirada vagaba por todas partes: mis zapatos, el suelo, los rincones oscuros del almacén, pero nunca al hombre que estaba a punto de decidir si vivía o moría. Eso me lo dijo todo. Un hombre con valor te mira a los ojos. Un hombre desesperado suplica. ¿Pero un hombre que traicionó mi confianza? Ni siquiera podía mirarme a los ojos.

-Creíste que podías robarme -dije con voz baja, suave, casi dulce. Sin ira. Sin furia. La ira malgasta energía, y el control es un bien que nunca gasto a la ligera.

-¿De mí? -Abrió la boca y se atragantó con sus palabras-.

-P-por favor, Adrian, te juro que no... yo... no fue... -Excusas. Súplicas. Mentiras que se deslizaban de una boca que ya había sellado su propio destino. No lo dejé terminar. El disparo atravesó el almacén como un rayo que parte el cielo. Certero. Final. Absoluto. Su cuerpo se sacudió una vez y se desplomó de lado, la sangre se extendió como un halo oscuro bajo él, empapando las grietas del implacable hormigón. Mis hombres no se inmutaron. Nunca lo hacían. Ya habían visto esto antes. Muchas veces. Le entregué el arma a Marco sin mirarlo. Mi consejero la limpió con la misma calma y eficiencia con la que abordaba todo, desde un asesinato hasta la contabilidad. -Límpienlo -dije. Mi voz era tranquila, casi aburrida, pero la orden era inequívoca.

-Y que quede claro: la traición solo tiene una recompensa. -Sí, jefe -murmuró Marco. Dos hombres agarraron el cuerpo inerte y lo arrastraron. Otro empezó a limpiar la sangre antes de que se secara. Se movían con precisión milimétrica: silenciosos, exactos, leales. Me abotoné el abrigo; la tela crujiente rozó mis dedos al salir. El frío aire nocturno me golpeó como una bofetada, lo suficientemente fuerte como para borrar de mi mente el persistente ardor de la pólvora. Aquí afuera, bajo el manto de las nubes y una luna demasiado tenue para iluminar, lo sentí de nuevo: la adrenalina. Poder. No solo sentía que me pertenecía. Me pertenecía. Aun así... nunca era suficiente.

No para un hombre como yo.

El poder era un hambre insaciable. Una sed con sabor a ambición. Me susurraba al oído como un amante: más, más, más.

El coche negro esperaba cerca de la entrada, con el motor ronroneando suavemente. Me deslicé en el asiento trasero; el cuero estaba fresco bajo mis manos. Marco se sentó a mi lado, con una gruesa carpeta sobre su regazo como una promesa. Me la entregó.

-Romano hizo una oferta -dijo. Levanté una ceja. Romano. Giovanni Romano, ¡joder! El hombre que se pavoneaba por la vida como si el mundo se doblegara a sus pies.

El hombre que se creía intocable. Abrí la carpeta. Dentro había la basura de siempre: contratos, condiciones, influencia política, previsiones de envíos. Todo ordenado, todo cuidadosamente redactado, todo rezumando una astucia desesperada. Pero en el centro había una sola fotografía. Una joven.

La hija de Giovanni.

Una foto espontánea: salía de un edificio universitario, la luz del sol se reflejaba en su cabello que caía sobre su hombro. Llevaba libros pegados al pecho.

Su postura era relajada. Inocente. No posaba. No actuaba. Ni siquiera sabía que la observaban. Observé su rostro durante tres segundos. No porque me cautivara. No porque fuera hermosa, aunque lo era. De una dulzura que la hacía parecer ajena a la corrupción de hombres como su padre. No. La observé porque Giovanni la había colocado sobre la mesa como una carta de póquer. Y quería saber exactamente qué tipo de carta era. Cerré el archivo de golpe.

-¿Y qué quiere a cambio? -pregunté.

-Matrimonio -dijo Marco. Su tono era sereno, pero percibí un destello de diversión-. Quiere que te cases con su hija. Tamborileé suavemente con los dedos sobre la carpeta.

Matrimonio.

Una palabra bonita para una jaula dorada. Pero las jaulas son útiles... si eres tú quien tiene la llave. Una unión estratégica. Una fusión de imperios. Una cadena disfrazada de alianza.

¿Amor?

El amor era un mito usado para apaciguar a las masas. La muerte de mi madre me había enseñado de joven que el afecto era una debilidad. El apego daba ventaja a los enemigos. Le daba al destino un objetivo. ¿Pero el matrimonio como negocio? Eso era diferente.

-¿Qué ganamos? -pregunté.

-Los puertos de Romano -respondió Marco-. Favores políticos. El control del East Side. Con él bajo tu control, todas las rutas principales serán nuestras. Lo pensé en silencio. Giovanni creía ser astuto: ofrecía a su hija como un peón en un tablero que creía controlar. Pero los peones... los peones nunca abandonan el tablero. Y una vez movidos, no pueden volver atrás.

-No me importa quién sea -dije finalmente. "Si al tomarla consigo lo que quiero, entonces se acabó."

Marco asintió una vez, tranquilo y satisfecho. Tomé el vaso de bourbon que me esperaba a mi lado; el líquido ámbar reflejaba el brillo de las luces de la ciudad. Lo removí lentamente, observando cómo el líquido se adhería a los lados antes de deslizarse hacia abajo.

"Será mía",

Murmuré. No con deseo. No con ternura. Con posesión. Con inevitabilidad. Y a través de ella, todo lo que su padre creía que le pertenecía... me pertenecería a mí. Di un sorbo lento al bourbon, dejando que el ardor me cubriera la lengua, quemándome la garganta. Entonces me permití una leve sonrisa.

Poder y control.

Eso era lo único que importaba en mi mundo. ¿Y este matrimonio? Era simplemente el siguiente paso para poseerlo todo.

Capítulo 3

Punto de vista de Isabella

La voz de mi padre resonó por el pasillo, cortante y autoritaria, incluso antes de que llegara al comedor. Había estado tenso todo el día, dando órdenes al personal, asegurándose de que cada rincón de la casa brillara como un santuario.

Cuando finalmente me llamó, su expresión era impasible.

"Esta noche es importante, Isabella", dijo, clavando sus ojos oscuros en los míos. "Viene Adrian Moretti. Hablaremos de negocios. Debes estar presente. Debes guardar silencio. Y debes lucir impecable".

Sentí un nudo en el estómago. El solo nombre me dejó sin aliento.

Adrian Moretti.

El Don susurraba con el mismo tono que la muerte misma.

Abrí la boca, pero mi padre me interrumpió con una mirada fulminante. "Nada de discusiones. Ve. Vístete apropiadamente. Elegante. Refinada. Causarás una buena impresión".

Apreté los puños a los costados, forzando mi voz a un tono firme. -¿Por qué importa lo que me ponga?

-Porque es un hombre importante -espetó mi padre-. Y los hombres importantes esperan respeto.

Importante. Esa palabra era solo otra máscara para lo peligroso.

Cuando me di la vuelta, mi madre me esperaba al pie de la escalera, estrujando la seda de su bata. Su mirada se suavizó al verme, y extendió la mano como si pudiera aliviar mi peso.

-Ven -dijo con dulzura-. Te ayudaré a prepararte.

En mi habitación, escogió un vestido de mi armario: un verde esmeralda intenso que se ajustaba a mi figura sin ser indecente. La tela brillaba bajo la luz, elegante pero fuerte. Me alisó los hombros con dedos delicados, su caricia se prolongó más de lo necesario.

-Estás preciosa -susurró-. Recuerda, la fuerza reside en tu porte. No dejes que vea miedo. Sus palabras resonaban con la misma advertencia que me había dado toda la vida, pero esta noche resonaban con más fuerza.

Para cuando el rugido de los motores retumbó afuera, mi corazón latía con fuerza contra mis costillas. Entré en la oficina de papá con mi padre a mi lado, mi madre detrás de nosotros.

Veinte minutos, y aún no llega.

Así que aquí estamos, sentados en la oficina de papá, esperando a que el anciano, que obviamente no sabía leer la hora, me reciba.

-Papá... -me interrumpió un guardia-.

-Don Moretti viene.

Papá se levantó al instante para arreglarse, a lo que respondí con desdén.

Cerré los ojos hasta que oí que se abría la puerta.

Adrián Moretti entró, y el aire se movió con él. Era más alto de lo que esperaba; su presencia llenaba el espacio como una tormenta. Llevaba un traje negro, hecho a medida, y su cabello oscuro estaba peinado hacia atrás. Sus ojos, penetrantes y afilados, recorrieron la habitación antes de posarse en mí.

Era increíblemente guapo y sexy, eso sí, lo cual no era lo que esperaba.

Su cuerpo esculpido me permitía ver sus músculos abultados bajo la camiseta.

Tragué saliva sin darme cuenta.

Su expresión facial era seria. Ni siquiera una leve sonrisa.

Durante un largo e insoportable instante, me miró fijamente. No como un hombre que admira a una mujer, sino como un depredador que evalúa a su presa. Frío. Posesivo. Seguro.

Contuve la respiración, aunque me obligué a levantar la barbilla, negándome a encogerme bajo su mirada.

Entonces, con la misma rapidez, desvió su atención, ignorándome por completo mientras saludaba a mi padre.

-Giovanni -dijo, con voz suave pero con un toque de acero-. No perdamos el tiempo.

Me quedé en silencio, tal como me habían ordenado, pero quería ser terca aunque solo fuera por un minuto; cada nervio de mi cuerpo ardía.

Este era el hombre con el que estaba destinada a casarme. Y ni siquiera me miró como si fuera un ser humano.

El comedor nunca se había sentido tan asfixiante. La luz de la araña brillaba sobre la mesa de caoba pulida, convirtiendo cada copa de cristal en un prisma de bordes afilados y relucientes. Mi padre ocupó su lugar a la cabecera, Adrian a su derecha. Me indicaron que me sentara en silencio junto a mi madre, como una pieza decorativa más que como una participante.

La cena estaba servida, aunque nadie parecía interesado en la comida. Mi padre fue directo al grano, con un tono cortante y ensayado.

"Los muelles se están expandiendo", dijo. "Nuevos cargamentos desde Palermo. Necesitaré protección, un paso seguro. A cambio, tu parte se duplicará".

Adrián se recostó en su silla, con los cubiertos intactos. Su mirada estaba fija en mi padre, penetrante e inflexible.

"Doble", repitió en voz baja, como si saboreara la palabra.

"Eso depende. Ya has tenido problemas de lealtad antes".

Mi padre se puso rígido, apretando la mandíbula.

La voz de Adrián se volvió más grave y fría. "Los hombres que traicionan merecen un castigo. Ya conoces mi manera de lidiar con tales... inconvenientes".

Intenté no temblar. Todos en la sala sabían a qué se refería con "manera". Sangre. Finalidad.

Mi padre soltó una risita nerviosa, alzando su copa. -Precisamente por eso te necesito, Moretti. Inspiras temor. Inspiras respeto. Contigo a mi lado, no habrá deslealtad.

Los ojos de Adrian se posaron en mí brevemente, como para recordarme que yo también formaba parte de este trato. Su mirada era penetrante, pero vacía, y me sentí atrapada bajo ella hasta que volvió a apartar la vista.

-¿Y a cambio? -preguntó Adrian con suavidad, como si no supiera nada de esto.

Mi padre vaciló, luego dejó su copa sobre la mesa. El sonido del cristal contra la madera resonó ensordecedor en el silencio.

-A cambio -dijo lentamente-, tendrás acceso a mis muelles. A mis hombres. A mi influencia. Y... -Sus ojos se deslizaron hacia mí, duros como la piedra-. A mi hija.

La palabra cayó como una cuchilla.

Adrian ni siquiera pestañeó. Su expresión permaneció indescifrable, pero vi una leve curva en la comisura de sus labios: un lobo satisfecho con su presa. -Un matrimonio -murmuró, como si la idea no fuera más que una simple anotación en un libro de contabilidad-. Eficiente. Práctico. Beneficioso para ambas familias.

Mi pulso se aceleró en mis oídos. ¿Un matrimonio? ¿Dicho como si yo fuera una moneda lanzada al aire en un trato?

Adrán se volvió completamente hacia mi padre. -Estoy de acuerdo. Pero entiende esto: si me la llevo, será mía. Sin interferencias. Sin vacilaciones. Me pertenecerá en todo el sentido de la palabra.

Jadeé suavemente, apretando los dedos contra el borde del mantel. Su voz era tranquila, casi indiferente, pero el peso de su exigencia me oprimía como cadenas.

Mi padre solo asintió, con orgullo brillando en sus ojos.

-Por supuesto. Será una excelente esposa.

La mirada de Adrán se posó en mí una última vez, deteniéndose lo suficiente como para helarme la sangre. No había calidez, ni afecto; solo cálculo, como si ya estuviera decidiendo cómo usarme. Me miró una vez más antes de suspirar.

"Me la llevaré".

La rabia me invadió.

¿Acaso yo era algo que podía tomar sin más?

La cena terminó con brindis y risas superficiales, pero no pude saborear nada. Cuando regresé a mi habitación, sentía el corazón vacío.

Me habían intercambiado.

Y Adrian Moretti había aceptado sin dudarlo.