Punto de vista de Andrea Báez:

—¿Está absolutamente segura, señora de Peralta? —la voz de la doctora era suave, casi una súplica. Sus ojos reflejaban una profunda preocupación.

—Los embarazos gemelares son bastante raros, ya sabe. Una verdadera bendición —hizo una pausa, dejando que las palabras colgaran en el aire.

Asentí, con la garganta cerrada. —Estoy segura, doctora —mi voz era un susurro plano y hueco.

Ella suspiró, un sonido suave y triste. —Como desee. Prepararemos todo.

Regresé al penthouse, el silencio hacía eco de mi vacío interior. Cada rincón, cada mueble costoso, gritaba su engaño.

Globos flotaban cerca del techo. Una lujosa pancarta proclamaba: "¡Feliz cumpleaños, mi amor!".

Mi corazón se sentía seco y arrugado. La ironía era una broma cruel.

—¡Sorpresa! —Alejandro saltó desde detrás del sofá, con una sonrisa amplia y deslumbrante en el rostro. Corrió hacia mí.

Me envolvió en un abrazo apretado. Sus brazos se sentían pesados, asfixiantes.

Me besó la frente, luego los labios. Se sintió incorrecto. Sucio.

—Regresaste temprano —logré decir, las palabras sabían a ceniza en mi boca.

—No podía perderme el cumpleaños de mi esposa, ¿verdad? —me guiñó un ojo, llevándome a una mesa cargada de regalos.

Su mano rozó la mía. Fue entonces cuando lo vi. Una pequeña curita color carne en su dedo índice.

Mi mirada se enganchó en ella. Un pequeño destello de sospecha, frío y agudo.

Retiró la mano, un poco demasiado rápido. —Vidrio roto —murmuró, con un gesto despectivo.

Pero la forma de la herida... No era un corte. Era una hendidura perfecta en forma de media luna. Una marca de dientes.

De Esmeralda. Su exesposa. El "fuego".

Hizo un gesto hacia una caja de terciopelo en la mesa. —Ábrelo, mi amor —su voz era suave, confiada.

Levanté la tapa. Un collar descansaba dentro. Diamantes brillando contra un cojín de terciopelo oscuro.

Él lo tomó, sus dedos rozando mi cuello mientras lo abrochaba alrededor de mí. Un escalofrío de repulsión recorrió mi espalda.

Me acomodó el cabello, sus labios rozando mi oreja. —Hermosa, igual que tú —su voz era un murmullo suave.

Lo vi entonces, en el reflejo del espejo al otro lado de la habitación. El collar. Me resultaba familiar.

Esmeralda había usado uno igual. Un regalo rechazado, probablemente. Una sobra de su "fuego".

Sus palabras, destinadas a ser dulces, se sentían como veneno. Quería arrancármelo.