No hubo lágrimas ni histeria. Solo una calma inquietante dentro de mí, mientras se encendía una llama de venganza.

En el carro, saqué mi teléfono y marqué un número.

Al otro lado estaba Elora Wade, la periodista investigativa más competente de mi padre.

Era una mujer conocida en ciertos círculos por ser capaz de "descubrir secretos ocultos".

"Elora. Soy yo, Clayton", dije con una voz inquietantemente firme. Quiero la información completa sobre el sustituto de Dylan. Su pasado, su familia y cada registro de transacción entre ellos dos. Cuanto más detallado sea, mejor".

Elora se quedó en silencio por unos segundos antes de preguntar: "Señorita, ¿qué quiere decir con eso de un sustituto?".

Forcé una sonrisa y dije sin emoción alguna: "Dylan solo es un egocéntrico obsesionado con el control. Nunca toleraría una imitación cualquiera. Para asegurarse de que ese mendigo pudiera desempeñar su papel perfectamente, Dylan escribió su manual personalmente. Este tenía decenas de páginas donde lo detallaba todo. Hasta los detalles privados e íntimos de cómo creía que debía ser tratada. La copia digital está en mi nube".

La voz de Elora adoptó una nueva gravedad. "Entendido, señorita. Tendrá todo lo que necesita en tres días".

La interrumpí: "No, necesito que hagas algo más. Informa a mi padre que es momento de actuar. Comienza con las cosas pequeñas. La evasión de impuestos en su empresa. Los escándalos de explotación de pasantes. Quiero que vea, impotente, cómo el imperio del que tanto se enorgullece es devorado lentamente desde adentro, como un cáncer que lo corroe lentamente".

Para cuando terminé, el carro había llegado a la villa que había compartido con Dylan después de casarnos.

No volví al dormitorio lleno de recuerdos humillantes. En cambio, caminé directamente hacia el fondo de la casa, a una habitación que había estado sellada durante ocho años completos. Era mi estudio de danza.

Habían pasado ocho años desde que puse un pie aquí por última vez.

Dentro, todos los espejos estaban cubiertos con gruesas telas blancas.

Caminé y señalé para que retiraran las telas de una en una.

Los espejos reflejaron a una desconocida.

Su rostro se veía pálido y su figura era frágil.

Me apoyé contra la barra fría, levantando lentamente mi pierna derecha.

En el tobillo, había una cicatriz grotesca, fea y dolorosa.

Alguna vez me sentí inferior por esa cicatriz, ya que era un recordatorio constante de que era una persona con discapacidad que nunca podría volver a pisar un escenario.

Pero en ese instante, al mirar la versión herida de mí misma en el espejo, sentí una calma sin precedentes.

Dylan destruyó mi carrera de baile y mis sueños.

Pero probablemente nunca imaginó que también me construyó un escenario mucho mayor con sus propias manos.

Un teatro de venganza, con toda la familia Larson como telón de fondo.

Y justo en ese momento, el espectáculo estaba a punto de comenzar.