El sol de la mañana hirió los ojos de June.

Estaba recostada contra las rígidas almohadas del hospital, con la mirada fija en la pantalla de su celular.

El titular del sitio de noticias de espectáculos le devolvía la mirada: La Pareja Dorada del Imperio Compton.

Debajo, había una foto en alta resolución de Cole y Alycia en la gala de anoche. Reían, con las cabezas muy juntas.

La puerta de la habitación privada se abrió de un empujón violento. Golpeó la pared con un fuerte estruendo.

Cole entró en la habitación a grandes zancadas.

Todavía llevaba los pantalones de esmoquin y la camisa de vestir de la noche anterior. Tenía la corbata floja. El penetrante aroma de un whisky caro y del perfume floral de Alycia impregnaba su ropa, llenando la estéril habitación del hospital.

No miró el historial médico que colgaba a los pies de la cama. No miró la vía intravenosa pegada a su pálida mano.

Tenía la mandíbula apretada. Se detuvo justo al lado de su cama, fulminándola con la mirada.

"¿Ya terminaste con tu berrinche?", demandó Cole, con la voz cargada de veneno. "¿Usar una sala de emergencias para llamar mi atención? Has caído muy bajo, June."

June lo miró.

Su rostro, el rostro que había amado durante cuatro años, de repente le pareció completamente extraño.

"Vete", dijo June. Su voz era débil, pero el tono era puro hielo.

Los ojos de Cole se entrecerraron. Estaba acostumbrado a sus súplicas. Estaba acostumbrado a su sumisión silenciosa. Este repentino desafío se sintió como un reto directo a su autoridad.

Se inclinó más, y su gran mano se disparó para agarrarle la barbilla. Sus dedos se clavaron en la piel de ella.

"Eres mi esposa", dijo Cole con desdén, su aliento caliente contra el rostro de ella. "Tengo todo el derecho de estar en esta habitación."

June intentó apartar la cara, pero estaba demasiado débil. "No me toques."

Cole soltó una risa oscura y burlona. "Montaste todo este drama para arrastrarme hasta aquí en la noche más importante de mi año. No finjas que no querías que te tocara."

Le soltó la barbilla y de repente la empujó por los hombros contra las almohadas, su peso presionando el marco de la cama. El movimiento fue brusco, un castigo por su desafío.

El pánico se apoderó del pecho de June.

"¡Basta!", gritó, llevando rápidamente las manos hacia abajo para proteger su abdomen recién suturado. "¡Acabo de tener una cirugía!"

El prejuicio de Cole era un filtro espeso que bloqueaba toda razón. Para él, esto era solo otra mentira, otro acto dramático para manipularlo. Se inclinó sobre ella, su rodilla presionando con fuerza el colchón para hacer palanca, con la intención de intimidarla hasta que guardara silencio.

La repentina y brusca presión sobre la cama se irradió directamente a su torso. Un sonido agudo, como de algo rasgándose, pareció resonar en la cabeza de June.

Un destello cegador de agonía le desgarró el estómago. Los puntos que sostenían su carne se rompieron bajo la tensión indirecta pero poderosa.

"¡Ah!", chilló June, su espalda arqueándose sobre la cama. Su rostro se tornó del color de la ceniza.

Cole se quedó helado. Sintió el cuerpo de ella ponerse completamente rígido bajo sus manos.

Bajó la vista.

Una mancha de un rojo oscuro se extendía rápidamente por el blanco camisón del hospital, justo sobre la parte inferior de su abdomen. La sangre se filtraba a través de la tela, manchando las sábanas blancas e impecables debajo de ella.

Cole retrocedió rápidamente, sus ojos se abrieron de par en par por una fracción de segundo.

Pero la conmoción se desvaneció rápidamente tras un muro de fría indiferencia. Se ajustó los puños de la camisa, negándose a creer que hubiera causado algún daño real.

"¿Es esto lo que querías?", se burló Cole, mirando la sangre. "¿Hacer un desastre? Eres patética."

Su celular vibró en su bolsillo. Era un tono de llamada personalizado. El tono de Alycia.

Cole lo sacó y contestó de inmediato. La dureza de su rostro se desvaneció al instante.

"Hola, Alycia", dijo suavemente, dándole la espalda a June. "Los doctores dicen que solo fue un susto menor, está exagerando. Lo sé. Me voy ahora mismo. Ya voy para allá."

Terminó la llamada y miró a June por encima del hombro.

"Límpiate", ordenó con frialdad. "Deja de avergonzar el apellido Compton."

Salió de la habitación, dejando que la pesada puerta se cerrara con un clic tras él.

June yacía en la cama, jadeando en busca de aire. El dolor físico era insoportable, pero las náuseas que se le revolvían en el estómago eran peores. Se sintió físicamente enferma al pensar que alguna vez había dejado que ese hombre la tocara.

Extendió una mano temblorosa y apretó con fuerza el botón de llamada a la enfermera.

Una enfermera entró corriendo segundos después. Cuando vio el charco de sangre en las sábanas, ahogó un grito y corrió hacia el pasillo, gritando para llamar a un doctor.

El equipo médico entró de prisa. Le abrieron el camisón de un tirón y comenzaron a aplicar presión en la herida quirúrgica desgarrada. "¡Está sangrando de nuevo! ¡Traigan el carro de paros! ¡Llamen al Dr. Evans, ahora!"

En medio del caos, June no emitió ningún sonido. Miraba fijamente el techo. Sus ojos, antes suaves y suplicantes, se endurecieron hasta volverse afilado cristal.

Una vez que detuvieron la hemorragia y la estabilizaron por segunda vez en menos de doce horas, el doctor se fue con una severa advertencia de que debía permanecer en estricto reposo en cama durante al menos otra semana. Cualquier movimiento brusco podría ser fatal.

June esperó hasta que la habitación estuvo vacía. Cada músculo de su torso gritaba en protesta, pero lo ignoró.

Buscó en su pequeño bolso sobre la mesita de noche. Sacó un fajo de papeles doblados que había preparado semanas atrás.

El acuerdo de divorcio.

Se estiró y se arrancó la aguja de la vía intravenosa del dorso de la mano. Una gota de sangre brotó y cayó, aterrizando directamente en la línea de la firma del papel.

June tomó un bolígrafo. Le temblaba la mano, pero presionó la punta con fuerza contra el papel, firmando su nombre sobre la gota de sangre.

Luego, miró su mano izquierda. El enorme anillo de diamantes se sentía pesado. Se sentía como una esposa.

Se lo quitó. Se deslizó fácilmente sobre su nudillo.

Colocó el anillo justo en el centro de los papeles de divorcio, dejándolo sobre la mesita de noche, donde sería imposible de ignorar.

Tomó su celular y le envió un mensaje de texto a su mejor amiga, Vera.

Se acabó. Necesito salir de aquí.

June no esperó una respuesta. Ignoró las órdenes del doctor. Sacó su propia ropa de la pequeña bolsa de viaje que la Sra. Lynch había empacado descuidadamente.

Se vistió, mordiéndose el labio con tanta fuerza que saboreó la sangre para no gritar de dolor. Cada movimiento era una tortura lenta y agonizante.

Salió de la habitación, apoyándose pesadamente en la pared para sostenerse.

Cuando finalmente atravesó las puertas corredizas de cristal del vestíbulo del hospital, el frío viento de New York le golpeó el rostro.

Miró el edificio por última vez. Se juró a sí misma, en ese preciso instante, que nunca más volvería a sangrar por Cole Compton.

Un Porsche Cayenne rojo cereza frenó en seco, con las llantas chirriando contra el asfalto justo frente a la entrada del hospital.

Vera Vance abrió de golpe la puerta del conductor y corrió rodeando el capó.

Cuando vio a June de pie en la acera, balanceándose como un fantasma en el viento, Vera dejó escapar un grito ahogado. El rostro de June no tenía una gota de color, y una mancha reciente de sangre rojo oscuro se filtraba a través de su abrigo.

"¡Dios mío, June!", gritó Vera, atrapando a June justo cuando sus rodillas cedieron. "¿Qué pasó? ¿Dónde diablos está Cole?".

June apoyó la cabeza en el hombro de Vera. Una sonrisa débil y amarga se dibujó en sus labios.

"Hasta el infierno es mejor que estar ahí adentro", susurró June.

"¡Estás sangrando a través del abrigo!", gritó Vera, ignorando el intento de June por caminar. Pasó su brazo por la cintura de June y prácticamente la cargó hasta el asiento del copiloto del Porsche.

Vera no la llevó a la finca de los Compton. No la llevó a su propio apartamento. Arrancó el auto bruscamente y aceleró hacia Mount Sinai, un hospital privado donde tenía contactos.

Dentro del auto, la calefacción estaba al máximo. Vera agarraba el volante con los nudillos blancos, mientras lágrimas de pura rabia le ardían en los ojos.

"Voy a matarlo", murmuró Vera, serpenteando peligrosamente por el tráfico de Manhattan. "Le voy a arrancar el corazón con mis propias manos".

June recostó la cabeza contra el frío asiento de cuero. Se le nublaba la vista.

Cuando el auto pasó por un bache, una nueva oleada de dolor la invadió y su mente retrocedió en el tiempo.

Diez años atrás.

El sonido de metal retorciéndose y cristales haciéndose añicos. La lluvia limpiando la sangre de la autopista. El día que sus padres murieron.

Recordaba estar de pie bajo la lluvia, una chica de quince años a la que no le quedaba nada. Su tío, Richard Erickson, le había restregado en la cara un fajo de papeles legales, declarando a la familia en bancarrota y echándola de su propia casa.

Se había desplomado sobre el pavimento mojado.

Entonces, un chico había salido de un elegante auto negro. Tenía el rostro de un ángel. Se arrodilló en el lodo y le entregó un pañuelo de lino blanco que olía a cedro y lluvia. La había mirado con una compasión y una bondad tan profundas.

Ese chico había sido su razón para vivir durante la última década.

June abrió los ojos en el presente, y el recuerdo se desvaneció en la dura realidad del tablero del auto.

"Pensé que era mi salvador", musitó June en el silencio del auto. "Estaba equivocada. Estaba enamorada de un fantasma".

Vera la miró de reojo, confundida pero demasiado concentrada en conducir como para preguntar.

Llegaron al hospital privado. Los contactos de Vera les permitieron evitar por completo la sala de espera. June fue llevada de urgencia a una suite VIP.

El médico de turno examinó las suturas desgarradas. Su rostro enrojeció de ira.

"Esto es un trauma secundario severo", espetó el médico, mirando a Vera. "¿Quién le hizo esto? Esto requiere un informe policial".

Vera estaba de pie junto a la ventana, con los brazos cruzados con tanta fuerza que sus uñas se clavaban en su propia piel. "Yo me encargaré de la policía. Usted solo cúrela".

Le colgaron una bolsa de transfusión de sangre y volvieron a suturar la herida. El analgésico finalmente hizo efecto, sumiendo a June en un sueño profundo y sin ensueños.

Cuando June despertó, la habitación estaba en silencio. Vera estaba sentada en una silla junto a la cama, con los ojos rojos e hinchados de tanto llorar.

Al ver a June despierta, Vera sirvió de inmediato un vaso de agua tibia y se lo acercó a los labios.

"¿Firmaste los papeles del divorcio?", preguntó Vera con voz ronca.

June tragó el agua y asintió. "Firmados. Me voy sin nada".

Vera se levantó de un salto de la silla, con los ojos desorbitados. "¿Qué? ¿Estás loca? ¡Es el dinero de los Compton! ¿Le diste cuatro años de tu vida y te vas con las manos vacías?".

June miró a su mejor amiga. Sus ojos estaban completamente en calma, desprovistos del pánico y la tristeza que la habían atormentado durante años.

"No necesito su dinero, Vera", dijo June en voz baja. "Solo quiero borrar su nombre de mi vida".

Vera se quedó mirándola. Sabía que June era un genio —la conocía desde la universidad—, pero la había visto interpretar el papel de esposa sumisa durante tanto tiempo que casi había olvidado quién era June en realidad.

June extendió la mano y agarró la muñeca de Vera. "Hazme un favor. Ve a mi antigua bodega. Tráeme mi vieja laptop. La negra y gruesa".

Vera frunció el ceño, confundida. "¿Tu laptop de la universidad? ¿Por qué?".

"Solo tráela".

Dos horas después, Vera regresó con una pesada y anticuada laptop negra.

June la colocó en su regazo. Presionó el botón de encendido. La pantalla cobró vida parpadeando.

Sus dedos volaron sobre el teclado, tecleando una compleja cadena de código en una ventana de terminal negra. Apareció una pantalla de inicio de sesión altamente encriptada.

Vera se inclinó, entrecerrando los ojos para ver la pantalla. No entendía ni una sola línea del código, pero la pura velocidad a la que June tecleaba le provocó un escalofrío.

Justo en ese momento, el televisor montado en la pared de la sala VIP cambió a las noticias de la noche.

Un reportero le acercaba un micrófono a la cara a Cole mientras este salía de un edificio corporativo.

"¡Señor Compton! Su esposa estuvo notablemente ausente de la gala de anoche. ¿Está todo bien en su matrimonio?".

En la pantalla, Cole se detuvo. Se ajustó el saco de su traje, con el rostro convertido en una máscara de perfecta y educada preocupación.

"Mi esposa se siente un poco indispuesta", mintió Cole con naturalidad a la cámara. "Está descansando en casa. Gracias por su preocupación".

Vera agarró el control remoto del televisor y lo arrojó contra la pantalla. El plástico se hizo añicos contra el cristal, dejando una grieta en forma de telaraña sobre el rostro sonriente de Cole.

"¡Bastardo hipócrita!", gritó Vera.

June no se inmutó por el ruido. Miró la pantalla agrietada, con los dedos apoyados en la tecla "Enter" de su laptop.

"Déjalo sonreír", dijo June, su voz bajando a un susurro mortal. "No estará sonriendo por mucho más tiempo".