Las paredes de cristal de la oficina de Dante estaban diseñadas para proyectar transparencia, pero todo lo que ocurría dentro estaba envuelto en una sombra deliberada.

Me paré frente a la puerta, mi mano flotando sobre la manija de acero cepillado.

Necesitaba saber. Más importante aún, necesitaba pruebas.

Mis instintos gritaban en susurros, pero los susurros no eran evidencia.

Los susurros no se sostendrían ante la Comisión si exigía una anulación.

Empujé la puerta para abrirla.

El silencio me recibió. La oficina estaba vacía.

Dante estaba en una reunión con el Don.

Tenía veinte minutos.

Me moví hacia su escritorio, mi corazón martilleando contra mis costillas como un pájaro atrapado.

No era una espía.

Era una esposa buscando la verdad que su esposo se negaba a decir.

Abrí el cajón superior.

Pistolas. Municiones. Fajos de billetes de quinientos.

Equipo estándar para un Capo.

Abrí el segundo cajón.

Archivos.

Rotaciones de soldados. Manifiestos de envío. Sobornos.

Nada sobre Sofía.

Sentí un pinchazo de frustración calentar mi piel.

Quizás estaba equivocada.

Quizás los susurros eran solo paranoia alimentada por la inseguridad.

Entonces vi su saco.

Estaba colgado en el respaldo de su silla de cuero como un sudario oscuro.

El mismo saco que había usado cuando dejó a Sofía anoche.

Metí la mano en el bolsillo interior.

Mis dedos rozaron un papel crujiente.

Lo saqué.

Era una escritura. Una transferencia de propiedad.

Penthouse 4B, Torre Mitikah.

Un edificio de lujo en la Ciudad de México.

El comprador era una empresa fantasma, "Inversiones DC".

La línea del beneficiario estaba en blanco, pero había una nota adhesiva pegada al frente.

"Necesita una vista. - S"

S.

Sofía.

Le compró un penthouse.

Mientras me sermoneaba sobre seguridad y casas de seguridad, le estaba comprando un departamento de varios millones de pesos.

El repentino clic del pestillo rompió el silencio.

Me congelé.

Metí el papel de nuevo en el bolsillo justo cuando Dante entraba.

Se detuvo, sus ojos entrecerrándose al instante.

—¿Qué estás haciendo?

Su voz era baja, cargada de peligro.

—Estaba... buscando una pluma —mentí.

Era una mentira débil, frágil y transparente.

Dante cerró la puerta detrás de él y la aseguró.

El sonido del cerrojo resonó en la habitación silenciosa como un disparo.

Caminó hacia mí, lento y depredador.

*Está mintiendo. ¿Qué vio?*

—Tu estudio está lleno de plumas, Elena.

Se detuvo a centímetros de mí.

Podía olerlo.

Sándalo, pólvora y el vago y persistente hedor de su perfume barato de vainilla.

Me dio náuseas.

—Quería una de las tuyas —dije, levantando la barbilla en desafío—. ¿Es eso un crimen?

Dante estudió mi rostro.

Extendió la mano y me agarró la barbilla, sus dedos clavándose en mi piel.

—Mentirme es un crimen.

Me besó.

No fue un beso de afecto.

Fue un beso de posesión.

Estaba marcando su territorio, recordándome quién era mi dueño.

Su lengua invadió mi boca, exigiendo sumisión.

Sentí su ira, su frustración, y debajo de todo, un deseo oscuro y retorcido.

*Es mía. Incluso si es una espía, es mía.*

Pensaba que estaba espiando para mi padre.

No confiaba en mí en absoluto.

La injusticia de ello me quemó como ácido.

Estaba tratando de salvar nuestro matrimonio, y él me estaba tratando como a una enemiga.

Mordí.

Fuerte.

Probé el sabor metálico de la sangre.

Dante se echó hacia atrás, un siseo de dolor escapando de sus labios.

Se tocó la boca, sus dedos salieron rojos.

Miró la sangre, luego a mí.

Sus ojos se oscurecieron.

No con ira.

Con otra cosa.

Excitación.

*Tiene colmillos.*

—Me mordiste —dijo, su voz áspera.

—Tú me forzaste —escupí.

—Yo no fuerzo —dijo Dante, acercándose de nuevo—. Tomo lo que se me da.

—¡No te di nada!

Pasé junto a él, mis manos temblando.

Necesitaba salir de allí antes de gritar.

Antes de decirle que sabía lo del penthouse.

Llegué a la puerta y forcejeé con la cerradura.

—Elena —llamó.

Me detuve, de espaldas a él.

—No vuelvas a entrar a mi oficina.

Era una advertencia.

Me giré para mirarlo por última vez.

Estaba apoyado en el escritorio, el labio ensangrentado lo hacía parecer salvaje.

—No te preocupes, Dante —dije, mi voz hueca—. No volveré a tu oficina. Ni a tu cama.

Abrí la puerta y salí.

Caminé directamente a la habitación de invitados.

También cerré esa puerta con llave.

Me senté en la cama y saqué mi teléfono.

Busqué la Torre Mitikah.

Era real.

Y estaría lista para ser ocupada la próxima semana.

La iba a mudar allí.

Estaba estableciendo una segunda vida.

Y yo era solo el contrato que lo hacía posible.

Las lágrimas asomaron a mis ojos, pero las contuve.

Llorar era para las víctimas.

Yo no era una víctima.

Era una Villarreal.

Y si él quería una guerra, le daría una.

Pero primero, necesitaba hablar con Jimena.

Necesitaba saber si huir era realmente una opción.

Porque quedarme aquí, viéndolo construir una vida con otra mujer mientras yo me pudría en su jaula de oro...

Eso era una sentencia de muerte.