Alejandro intentó seguirme cuando me alejé de la confrontación en el jardín, pero Isabella se interpuso.

"Alejandro, me siento mal", gimió, llevándose una mano al pecho y fingiendo un mareo.

Él se detuvo al instante, su preocupación por mí se desvaneció como el humo. Corrió hacia ella, tomándola en sus brazos. Al pasar a mi lado, ni siquiera me miró. Me empujó sin querer, su cuerpo enfocado únicamente en la farsa de su prima.

El golpe me hizo tambalear. Me apoyé en la pared, observando cómo se la llevaba. Una risa amarga, mezclada con lágrimas, escapó de mis labios.

"Se acabó", susurré para mí misma. "Realmente se acabó."

Era la confirmación que no sabía que necesitaba. Su elección estaba hecha, y yo no formaba parte de ella.

Poco después, un empleado vino a buscarme.

"Señora, Doña Elena requiere su presencia en el despacho."

Me llevaron de vuelta al centro de la tormenta. El Dr. Salas estaba allí, con un informe en la mano.

"Señorita Isabella... sufrió una intoxicación. Parece que fue el té que le sirvieron."

Doña Elena me fulminó con la mirada.

"Tú preparaste ese té, Sofía. Siempre te encargas de las bebidas de la familia."

Alejandro, que estaba al lado de Isabella, me defendió débilmente. "Madre, Sofía no haría algo así."

Pero más tarde, en privado, su tono cambió.

"Sofía, si tienes el antídoto... dáselo. Arreglaremos esto en silencio. Nadie tiene por qué saberlo."

Su voz era un ruego, pero sus ojos me decían que creía que yo era culpable. Me estaba pidiendo que admitiera un crimen que no cometí para proteger la reputación de la familia.

El dolor se transformó en una ira fría. Mi conocimiento, mi ciencia, que había salvado su fortuna, ahora era usado como un arma en mi contra.

"Te daré la ayuda que necesitas", dije, mi voz sin emoción. "Pero solo si firmas esto."

Puse los papeles del divorcio sobre la mesa.

La condición de Isabella empeoró dramáticamente. Empezó a toser, fingiendo una dificultad para respirar que era digna de un premio. Alejandro, desesperado, no lo pensó dos veces.

Agarró los papeles, los firmó sin leerlos, usando un sello de tinta roja de la mesa como si fuera su propia sangre en un pacto.

"Ahora, ayúdala", me imploró.

Asentí y procedí a preparar un simple remedio herbal, un placebo. Sabía que Isabella solo sufría de un ataque de histeria. Le di la infusión.

En cuanto Isabella "despertó", se aferró a Alejandro, simulando un miedo atroz.

"¡Ella intentó matarme! ¡Quería deshacerse de mí!", sollozó.

Doña Elena no perdió el tiempo. "¡Guardias! Llévense a esta criminal. Que reciba el castigo que merece."

Para empeorar las cosas, una de mis ayudantes de laboratorio, comprada por los De la Vega, confesó haber puesto "veneno" en el té por orden mía.

Alejandro, atrapado, se negó a aceptar el divorcio. "No me divorciaré de ti", me dijo con firmeza. "Pero debes ser castigada. Te arrodillarás en la capilla hasta que te arrepientas."

Lo miré directamente a los ojos.

"¿Me crees?"

Dudó. Esa duda fue su respuesta.

Sonreí con tristeza y acepté mi destino. Me llevaron a la fría capilla de la hacienda.

Mientras me arrodillaba en el suelo de piedra, vi cómo ejecutaban al subordinado traidor. Un mensaje claro de Doña Elena: la lealtad a los De la Vega era absoluta, y la traición se pagaba con la vida.

Esa noche, Alejandro vino a verme. Me trajo una manta y un caldo caliente.

"Es para que te calientes", dijo, su voz teñida de una culpa que no lograba conmoverme.

El caldo tenía un olor particular, uno que reconocí de mis propios estudios. Un anticonceptivo potente y permanente.

"Permitiré que te cases con Isabella", le dije, mi voz apenas un susurro. "Déjame tener mi derecho a ser madre en el futuro. Es lo único que pido."

Él se sobresaltó. "¡No es lo que crees! Es solo... para evitarte más dolor. Para que no pases por esto otra vez."

Para "probarlo", bebió un sorbo, sabiendo que en un hombre no tendría efecto. Su engaño era tan burdo que me dio asco.

Con el corazón hecho cenizas, tomé el tazón y bebí la poción.

"Esto pone fin a nuestro futuro", declaré, y él, eufórico por mi sumisión, no entendió el verdadero significado de mis palabras.

El dolor abdominal fue casi inmediato, agudo y brutal. Empecé a sangrar. Alejandro entró en pánico, me levantó en brazos y corrió a mi habitación.

Un médico, traído por él, confirmó la tragedia. "Las lesiones son graves. No podrá volver a concebir."

Alejandro se mostró desolado. Se quedó a mi lado, sosteniendo mi mano mientras yo entraba y salía de la consciencia.

Cuando desperté días después, él estaba dormido en una silla junto a mi cama, todavía aferrado a mi mano. La retiré suavemente.

Se despertó de golpe. "¿Estás bien? ¿Necesitas algo?"

Luego, su mirada se posó en la pequeña urna de madera que yo guardaba en mi mesita de noche. "¿Qué hay de los restos de nuestro hijo?"

"No eres digno de tocarlos", respondí, dándole la espalda.

Intentó justificar sus acciones, hablando de amor, de protección. Palabras vacías que ya no tenían poder sobre mí.

Se fue, prometiendo volver, reiterando un amor que ya no existía.

Lloré en silencio, no por él, sino por la mujer ingenua que fui. Mi amor por él solo me había traído mentiras y dolor. Ya no lo deseaba. Ya no quería nada de él.