Aus der Sicht von Elara Voss:

Er kam am nächsten Tag nicht nach Hause. Und auch nicht in der Nacht danach. Als Adrian am dritten Abend endlich durch die Tür kam, saß ich am Esstisch und starrte auf einen Teller mit Essen, auf das ich keinen Appetit hatte.

In den frühen Tagen unserer Ehe, nach unserem ersten richtigen Streit, war er mit einem lächerlich großen Strauß meiner Lieblings-Pfingstrosen und einer kleinen Samtschatulle mit einem Diamantarmband nach Hause gekommen. Es war seine Art, sich zu entschuldigen, eine große Geste, um die Risse zu glätten.

Heute Abend kam er mit leeren Händen nach Hause.

„Hey“, sagte er mit flacher Stimme, als er seine Jacke ablegte. Er sah mich nicht an.

Er setzte sich mir gegenüber und nahm seine Gabel, stocherte in dem gebratenen Lachs auf seinem Teller. Die Stille war dick von unausgesprochenen Vorwürfen.

„Was ist das?“, fragte er, die Stirn in missbilligende Falten gelegt. „Der Fisch ist trocken.“

Ich starrte ihn an, meine eigene Gabel erstarrte auf halbem Weg zum Mund.

„Drei Jahre, Elara“, sagte er, seine Stimme erhob sich mit einer plötzlichen, unverhältnismäßigen Wut. „Du machst das seit drei Jahren. Ist es zu viel verlangt, eine anständige Mahlzeit zu bekommen?“

Seine Wut war eine verwirrende, erschütternde Sache. Sie fühlte sich unverdient an, fehl am Platz. Ich hatte ihn zwei Tage nicht gesehen, er hatte mindestens eine Nacht in der Wohnung seiner Ex-Verlobten verbracht, und er schrie mich wegen trockenem Fisch an. Da wusste ich es. Es ging nicht um den Lachs. Das war der Wendepunkt. Der Moment, in dem der unausgesprochene Groll endlich in offene Feindseligkeit überkochte.

Unsere Haushälterin, Frau Gärtner, eine freundliche Frau, die seit Jahrzehnten bei seiner Familie war, eilte aus der Küche, ihr Gesicht von Sorge gezeichnet.

„Herr von Stein, Sir, es tut mir so leid“, sagte sie und rang die Hände. „Es ist meine Schuld. Frau von Stein fühlte sich heute nicht wohl, also habe ich das Abendessen zubereitet. Ich muss es zu lange gekocht haben.“

Adrians Kopf schnellte hoch, sein Blick fiel endlich auf mich. Zum ersten Mal schien er mich wirklich zu sehen, nahm mein blasses Gesicht und die dunklen Ringe unter meinen Augen wahr. Ein Anflug von etwas – vielleicht Schuld – huschte über seine Züge, bevor er schnell unterdrückt wurde. Er war sprachlos.

Er machte eine abfällige Handbewegung. „Schon gut. Wir kommen damit klar“, murmelte er, seine Wut verflog so schnell, wie sie gekommen war.

Aber er entschuldigte sich nicht. Nicht für das Schreien, nicht für seine falsche Anschuldigung und schon gar nicht für die letzten beiden Nächte.

Ich legte bewusst meine Gabel und mein Messer mit einem leisen Klirren auf meinen Teller. Das Geräusch war leise, aber in der angespannten Stille des Raumes war es so laut wie ein Schuss.

Er blickte auf, seine Augen wachsam.

„Adrian“, sagte ich, meine Stimme gleichmäßig und ruhig. „Hasst du mich?“

Sein Kopf zuckte leicht, fast unmerklich. Sein Blick war undurchschaubar, eine sorgfältig konstruierte Maske der Neutralität. „Sei nicht dramatisch, Elara.“

„Was ist es dann?“, drängte ich. „Du bist wütend, aber ich weiß nicht warum. Sag es mir.“

„Ich hatte nur einen langen Tag“, sagte er und schob sein Essen auf dem Teller herum. Er seufzte, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und fuhr sich mit der Hand durch sein perfekt gestyltes Haar. Es war sein klassischer Schachzug, die Geste, die er benutzte, wenn er versuchte, angesichts dessen, was er als meine Emotionalität betrachtete, vernünftig und geduldig zu erscheinen. „Ich habe mich dafür entschuldigt, dass ich meine Stimme erhoben habe. Ich erwarte, dass du den Haushalt führst. Das schließt die Küche mit ein. Das ist nicht zu viel verlangt.“

Ich starrte ihm in die Augen und suchte nach einer Spur des Mannes, den ich geheiratet hatte, des Mannes, der mich mit solcher Anbetung angesehen hatte. Ich fand nichts. Nur eine kalte, müde Ungeduld.

„Ich bin nicht deine Haushälterin“, sagte ich, die Worte schmeckten wie Freiheit auf meiner Zunge. „Und ich bin nicht deine persönliche Köchin. Wenn dir das Essen nicht schmeckt, kannst du dir jemand anderen suchen, der es kocht. Von jetzt an bin ich fertig damit.“

Ich schob meinen Stuhl zurück und stand auf.

„Und nur zur Information“, fügte ich hinzu, meine Stimme verhärtete sich, „wenn du die ‚einfachen Dinge‘ bevorzugst, bin ich sicher, Isabelle würde dir mehr als gerne eine Pizza bestellen. Oder vielleicht könnte sie selbst für dich kochen.“

Die Farbe wich aus seinem Gesicht. Er sprang auf, sein Stuhl scharrte laut über den polierten Boden. „Was hat Isabelle damit zu tun?“, forderte er, seine Stimme ein leises, gefährliches Grollen.

„Alles“, sagte ich einfach.

„Du bist unvernünftig, Elara“, schnappte er, seine Fassung brach endlich. „Hör auf, sie in jedes Gespräch zu ziehen!“ Er schlug mit der Hand auf den Tisch, sodass das Besteck klapperte. „Genau das meine ich! Dieses Drama! Ich kann damit nicht umgehen!“

Er drehte sich um und stürmte aus dem Esszimmer, ließ mich allein in der ohrenbetäubenden Stille zurück, der Geruch des trockenen, ungewollten Lachses hing in der Luft wie ein Trauerkranz für unsere Ehe.